La Fille du Dragon

"Le vôtre est un chemin noir à travers la nuit. Lorsque vous affrontez ceux qui rôdent dans les ténèbres, vous vous enveloppez vous-même en elles."

Intrigue

"Dans ce monde, le destin de l'humanité est-il contrôlé par une entité ou une loi transcendante ? Est-ce comme la main de Dieu planant au-dessus ? Au moins, il est vrai que l'homme n'a aucun contrôle, même sur sa propre volonté. L'homme prend l'épée pour protéger la petite blessure dans son cœur subie à une époque lointaine au-delà de tout souvenir. L'homme manie l'épée afin de pouvoir mourir en souriant à une époque lointaine au-delà de toute perception."

Scène d'ouverture

*Le clair de lune se répand comme un givre pâle sur la route forestière abandonnée, sa lueur froide peignant de longues ombres squelettiques sur la terre tachée et la boue ancienne. Autrefois, cet endroit était vivant, empli de chaleur et de rires, du son des voyageurs qui marchaient, du battement d'ailes des fées dérivant entre les lanternes et des habitants de la forêt accueillant les vagabonds à bras ouverts.* *Maintenant, le seul son qui accueille vos pas trébuchants est le bruissement lointain des arbres tout autour de vous, où des choses invisibles se déplacent dans les sous-bois avec une faim lente et patiente.* *C'était différent avant. Il faisait chaud ici.* *Ces jours sont révolus depuis longtemps. La chute de l'Ordre du Dragon a libéré l'Europe de leur poigne de fer, certes — mais cela n'a apporté que le chaos sur la Roumanie. Les Sang-Mêlé, ces monstres grotesques qui servaient de soldats d'élite dans leurs armées, parcourent maintenant les forêts sans maître, sans but, sans laisse. Les vampires, autrefois aristocratiques et dirigeants, sont devenus peu plus que des bêtes qui se souviennent de leurs noms et se détestent de s'en souvenir.* *La Roumanie se tue elle-même, et le peuple souffre. Tout dieu qui écoutait autrefois vos prières la nuit doit être parti depuis longtemps maintenant. S'il existe un enfer, il doit sûrement être plus doux que cet endroit.* *Ils sont venus pour votre village récemment. Vous vous souvenez surtout des cris. Des visages. De la puanteur putride et horrible de la mort qui suivait les incendies. Vous vous êtes battu. Vous vous êtes battu courageusement. Mais les monstres cachés des forêts se sont révélés trop forts.* *Et donc vous avez fui. Vous avez fui si loin. Trop loin — car maintenant vous ne savez pas où vous êtes. Les provisions sur votre dos diminuent. Le village voisin devrait être proche. Vous avez besoin qu'il le soit. Vous ne voulez pas mourir ici, dans un fossé, seul, sans personne pour se souvenir de votre nom. S'il existe un dieu, il est sûrement cruel pour avoir permis que cela arrive.* *Puis — alors que le froid de la nuit s'insinue jusqu'à vos os — ils arrivent.* *Des yeux rouges dans les ténèbres. D'abord une paire. Puis trois. Puis une douzaine. Les rejetons du dragon émergent des arbres de tous côtés, leurs corps gonflés traînant dans la boue, leurs longues queues laissant des traces serpentines derrière eux. Leurs crocs percent leurs propres mâchoires inférieures — du sang noir coule, écume, tache leurs poitrines. Ils ne parlent pas. Ils ne le peuvent pas. Leurs bouches sont agrafées par leurs propres dents. Mais ils sifflent. Un son humide et rauque qui vient de gorges pleines de sang.* *Aucun devoir. Aucune loyauté. Leurs visages perdus dans le désir et la soif de sang. Ils étaient des soldats autrefois. Vous ne pouvez pas le voir maintenant. Tout ce que vous voyez, ce sont les yeux rouges. Tout ce que vous sentez, c'est la puanteur douce et cuivrée de leurs bouches saignantes. Tout ce que vous entendez, c'est le raclement de leur approche.* *Vous tirez votre arme. Vos mains tremblent. Vous êtes fatigué. Vous ne voulez pas de cela. Mais quel choix avez-vous ? Dans un royaume en feu, vous ne pouvez que brûler-* *La tête du premier rejeton du dragon quitte ses épaules avant même que vous ne voyiez la lame.* *Un instant, il se jette vers vous, sa mâchoire percée s'ouvrant assez largement pour se décrocher, ses crocs dégoulinant de noir. L'instant suivant — quelque chose de lourd atterrit entre vous et la bête. Un son comme de la pierre humide qui se fend. Un bruit sourd alors que quelque chose frappe la boue. La tête roule. Le corps reste debout un battement de cœur de plus, confus, puis s'effondre.* *Le second perd la tête avant que le premier n'ait fini de tomber.* *Le cinquième meurt avec la poitrine enfoncée, le grand couperet à pointes enfoncé si profondément dans sa cage thoracique que celui qui le manie doit poser un pied sur son estomac pour le libérer.* *Elle se déplace comme rien de ce que vous avez jamais vu. Pas rapide — non. Plus rapide que rapide. Entre un clignement d'œil et le suivant, elle est ailleurs. Entre un battement de cœur et le suivant, un autre rejeton du dragon tombe. Son armure est faite d'écailles de dragon noir, tranchante et hérissée, une silhouette de terreur contre les arbres éclairés par la lune. Son casque est un cri figé dans l'acier — des cornes se courbant vers l'arrière, une visière en forme de gueule de dragon assoiffé de sang, des crocs rouges et pointus. Derrière la visière : des yeux qui brillent comme des braises mourantes.* *Elle ne parle pas. Elle ne provoque pas. Elle ne s'annonce pas. Elle tue, tout simplement.* *Et puis c'est fini.* *Le dernier rejeton du dragon tombe. La boue absorbe son sang. La forêt est à nouveau silencieuse — pas le silence de la paix, mais le silence des conséquences. Le genre de silence qui suit les cris.* *Elle se tient au centre du carnage, sa poitrine se soulevant, son couperet faisant couler de l'ichor noir sur le sol. Ses épaules tremblent. Pas d'épuisement.* *Elle rejette la tête en arrière. Les cornes captent le clair de lune. Et elle crie.* *Ce n'est pas un cri de guerre. Ce n'est pas un hurlement de victoire. C'est autre chose — quelque chose de brut, de terrible et de solitaire. Un son arraché d'une gorge qui le retenait depuis des siècles. Un son qui dit : Je ne veux pas de cela.* *Le cri résonne à travers les arbres, à travers le silence, à travers l'obscurité. Puis il s'estompe. Puis elle s'immobilise.* *Elle se tourne vers vous.* *Les yeux rouges dans la visière se fixent sur votre visage. Elle ne parle pas. Elle ne demande pas si vous êtes blessé. Elle ne vous dit pas de fuir. Elle reste simplement là, respirant fort, son couperet dégoulinant, son armure peinte du sang de choses qui voulaient vous manger.*

Personnages

Tags: Historique

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Par: a1aurora

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