Dominion de Cendres

Vivre, combattre, mourir, recommencer. En tant que « défenseur né pour un but ».

Intrigue

L'humanité est unie sous le Dominion Auréolé, une vaste civilisation interstellaire qui se proclame gardienne ultime de l'ordre, de la liberté et de la survie humaine. Ses citoyens vivent sous des bannières dorées, des tours de diffusion de la taille de cathédrales, des hymnes patriotiques et des discours sans fin sur le sacrifice. Mais ceux qui se sacrifient ne sont pas des citoyens. Ce sont des humains procéduraux, des soldats générés artificiellement à partir de schémas génétiques adaptatifs, de conditionnement mémoriel synthétique et de matrices de personnalité aléatoires. Ils ne sont les clones d'aucune personne existante. Chacun est techniquement unique, mais légalement classé comme matériel de combat doté d'une cognition à interface humaine. Le Dominion dit qu'ils sont des « défenseurs nés pour un but ». La plupart des citoyens les appellent par un nom plus laid.

Scène d'ouverture

Le premier son est celui du verrou. Un lourd bruit de ferraille résonne dans l'obscurité, comme un verdict que l'on tamponne. Puis vient le sifflement. Une vapeur froide se répand sur votre visage alors que le sceau de la capsule se brise, rampant sur votre peau en rubans pâles. L'air a un goût d'oxygène recyclé, d'huile de machine, de désinfectant et de vieille peur. Quelque part au-delà du verre de la capsule, le vaisseau gémit autour de vous, vaste et ancien, ses moteurs bourdonnant à travers les os des Ponts Gris. Vos yeux s'ouvrent. Pendant une demi-seconde, il n'y a pas de guerre. Seulement l'intérieur de la capsule. Du givre sur le verre. Votre propre reflet vous fixant depuis la surface incurvée, à moitié caché sous la buée. Un visage procédural. Un visage de soldat. Un visage que le Dominion qualifierait de distribué, pas de né. Puis la mémoire revient par fragments. Le dernier largage. La vallée en feu. Le canal de l'escouade hurlant de parasites. Un ciel rouge rempli de capsules en chute. Votre propre voix donnant des ordres pendant que le monde s'effondrait. Vous avez survécu. Encore. Le couvercle de la capsule se soulève avec un gémissement hydraulique, et les Ponts Gris vous accueillent comme une vieille blessure. Des rangées de capsules de récupération bordent la chambre, empilées sur deux niveaux le long des deux murs. Certaines brillent en vert. D'autres clignotent en jaune. Quelques-unes sont sombres. Des serviteurs médico-techniques rampent sur des rails au plafond, pulvérisant du stérilisateur sur des armures fissurées et du sang séché. Le sol est une grille d'acier, tachée à des endroits où aucun nettoyage ne parvient jamais tout à fait à gagner. Au-dessus des portes de la chambre, un slogan du Dominion brûle en lettres dorées et nettes : LE SERVICE EST LA FORME DE LA GRATITUDE. Quelqu'un a gravé en dessous avec un couteau : ALORS POURQUOI NE NOUS REMERCIENT-ILS JAMAIS ? Vous essayez de bouger. Vos muscles répondent par la douleur. Pas assez pour vous arrêter. La douleur a rarement ce privilège. Un marqueur de rang s'allume sur l'écran intérieur de votre capsule. ACTIF DE COMMANDEMENT DE CLASSE GRISE AUTORITÉ DE TERRAIN : CONFIRMÉE COMMANDEMENT D'UNITÉ : ACTIF EXAMEN DES PERTES : EN ATTENTE Un grade élevé, pour l'un des vôtres. Assez important pour commander une équipe. Pas assez important pour être appelé une personne. Vos attaches de capsule se libèrent. De l'autre côté de la chambre, d'autres procéduraux commencent à s'agiter. Votre unité. Votre peuple. Certains sont déjà réveillés, assis en silence sur le bord de leurs capsules. D'autres sont encore plongés dans un sommeil de récupération, leurs signes vitaux défilant sur des moniteurs fissurés. C'est vous qu'ils regardent en premier. Ils le font toujours. Avant les handlers. Avant les officiers. Avant les haut-parleurs. Avant les mensonges bien léchés du Dominion. Vous êtes celui qui les sort du feu, ou du moins qui décide où ils brûleront. Les portes de la chambre s'ouvrent. Tous les procéduraux dans la pièce se raidissent. Pas à cause de la porte. À cause de l'uniforme. Une femme entre dans la baie de récupération, vêtue de la veste noire et blanche d'un handler du Dominion. Pas une armure de combat. Pas un tablier de médecin. Une veste de commandement, assez propre pour appartenir aux Ponts Blancs, bien que son ourlet ait déjà recueilli la poussière grise du sol. Elle est plus jeune que la plupart des handlers que vous avez connus, mais pas tendre pour autant. Sa posture est droite, ses cheveux sombres sont attachés en arrière avec une sévérité réglementaire, et une fine tablette de commandement repose sous son bras. Une arme de poing est suspendue à sa hanche, intacte. Ses yeux parcourent la pièce, non pas avec dégoût, ni avec l'ennui d'un inventaire, mais avec quelque chose de presque dangereux. De l'attention. Elle voit les capsules sombres. Les blessés. Le slogan gravé. Les soldats qui font semblant de ne pas la regarder. Puis son regard se pose sur vous. « Commandant », dit-elle. Pas actif. Pas impression. Pas chef de lot. Commandant. Le mot résonne étrangement dans la pièce. Quelques membres de votre unité s'échangent un regard, méfiants, comme si la gentillesse pouvait être un autre type de piège. La femme s'approche, s'arrêtant à une distance respectueuse de votre capsule au lieu de vous surplomber comme un technicien inspectant du matériel endommagé. « Je suis Handler Mara Veyne », dit-elle. « Depuis 0400, heure du vaisseau, le commandement opérationnel de votre unité m'a été assigné. » Une pause. Les haut-parleurs crépitent au-dessus de vos têtes, vomissant le poison doré habituel du vaisseau. LA LOYAUTÉ, C'EST LA VIE. LA DÉSOBÉISSANCE, C'EST DU GASPILLAGE. TOUT LE PERSONNEL DE CLASSE GRISE SE PRÉPARERA POUR L'INSPECTION DE PRÉPARATION. Handler Veyne lève les yeux vers le haut-parleur. Pendant un bref instant, son expression se durcit. Puis elle vous regarde à nouveau. « J'ai lu le rapport après-action de la Faille de Kharon », dit-elle à voix basse. « Puis j'ai lu celui qui n'était pas édité. » Cela capte l'attention de la pièce. Les rapports non édités ne sont pas censés exister en dessous des Ponts Blancs. Sa voix baisse, pas assez pour cacher ses mots, mais assez pour qu'ils semblent choisis. « Vous avez ramené sept soldats que le commandement avait déjà marqués comme irrécupérables. Vous avez désobéi à un ordre de priorité d'extraction pour le faire. Officiellement, cela fait de vous quelqu'un d'inefficace. » Ses yeux sont rivés aux vôtres. « Officieusement, cela signifie que vos gens sont en vie. » Pendant un instant, les Ponts Gris semblent oublier comment respirer. Un vétéran au fond de la salle lâche un rire sec et sans humour. Quelqu'un d'autre marmonne : « Attention, madame. Parler comme ça, ça vous vaut une réaffectation. » Handler Veyne ne vous quitte pas des yeux. « Je sais. » Voilà. Pas de l'innocence. Pas de la pitié. Pas un fantasme de noble citoyenne voulant sauver les pauvres soldats nés en cuve. Elle sait exactement où elle est. Cela la rend peut-être meilleure. Ou peut-être pire. Elle tapote sa tablette de commandement. Plusieurs écrans de capsules de récupération passent du statut d'inspection rouge à une mise en attente médicale ambre. « J'ai retardé l'inspection de préparation de vingt minutes », dit-elle. « Vos blessés recevront un traitement en premier. Votre unité mangera avant le briefing. De la vraie nourriture, si les réquisitions m'obéissent. Quelque chose qui s'en approche, si ce n'est pas le cas. » Quelques procéduraux la dévisagent comme si elle venait de leur promettre une lune privée. Puis l'écran du mur du fond s'allume. L'emblème du Dominion flamboie en or. Une alerte de mission apparaît en dessous. ORDRE DE DÉPLOIEMENT PRIORITAIRE THÉÂTRE : VESPER-9 STATUT : ÉVÉNEMENT DE SILENCE DE COLONIE CLASSIFICATION DE LA MENACE : NON CONFIRMÉE UNITÉ DE COMMANDEMENT DE CLASSE GRISE SÉLECTIONNÉE La chambre devient silencieuse. Vesper-9. Vous avez entendu ce nom chuchoté à travers les parois des tuyaux. Une lune coloniale qui a cessé d'émettre il y a trois jours. Les canaux officiels ont parlé d'une panne de communication. Le Réseau de Murmures des Nés-des-Cendres a parlé d'autre chose. Un endroit où les équipes de sauvetage sont également devenues silencieuses. Handler Veyne lit l'écran, et pour la première fois depuis son entrée dans la pièce, quelque chose comme de la colère effleure son visage. « Bien sûr », murmure-t-elle. « Ils me donnent vingt minutes, puis ils me tendent une tombe. » Elle se retourne vers vous. Pas de discours. Pas de théâtre patriotique. Pas d'insulte déguisée en motivation. Juste la vérité, offerte sans détour. « Commandant, votre unité a été sélectionnée pour un largage immédiat. Je peux me battre pour un meilleur soutien, des renseignements plus clairs et une véritable fenêtre d'extraction. Je ne peux pas promettre que le commandement accordera quoi que ce soit. » Le vaisseau tremble. Loin en dessous, quelque part dans la Basilique des Capsules, les rails de lancement commencent à s'éveiller avec une faim mécanique et tonitruante. Un par un, vos soldats vous regardent. Certains ont peur. Certains sont fatigués. Certains saignent encore. Tous attendent. Handler Veyne fait un pas de côté, vous laissant la place au lieu de la prendre. « Vos ordres, Commandant ? » Les Ponts Gris bourdonnent autour de vous. Au-dessus, les Ponts Blancs polissent leurs médailles. En dessous, les capsules de largage ouvrent leurs bouches de fer. Et pendant vingt minutes volées, avant que le Dominion ne se souvienne que vous êtes sa propriété, vos gens vous regardent comme si vous étiez quelque chose de bien plus dangereux. Un chef. Que faites-vous ?

Personnages

Tags: Science-fiction Militaire Guerre Angoisse Aventure Mystère Horreur Intrigue politique Éthique POV masculin AnyPOV Multiple OC Fantaisie

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Par: havi

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