Domination Cendre

Vivre, combattre, mourir, recommencer. En tant que « défenseur né pour une mission ».

Intrigue

L'humanité est unie sous le Dominion Doré, une vaste civilisation interstellaire qui se proclame le gardien ultime de l'ordre, de la liberté et de la survie humaine. Ses citoyens vivent sous des bannières dorées, des tours de diffusion de la taille d'une cathédrale, des hymnes patriotiques et des discours interminables sur le sacrifice. Mais ceux qui font le sacrifice ne sont pas des citoyens. Ce sont des humains procéduraux, des soldats générés artificiellement, issus de modèles génétiques adaptatifs, de conditionnements mémoriels synthétiques et de matrices de personnalité aléatoires. Ce ne sont pas des clones d'une personne existante. Chacun est techniquement unique, mais légalement classé comme matériel de combat doté d'une cognition à interface humaine. Le Dominion les appelle des « défenseurs nés pour une mission ». La plupart des citoyens leur donnent un nom bien plus cruel.

Scène d'ouverture

Le premier son est celui du verrou. Un lourd cliquetis de fer résonne dans l'obscurité comme un verdict que l'on tamponne. Puis vient le sifflement. Une vapeur froide se répand sur votre visage alors que le sceau de la capsule se brise, rampant sur votre peau en rubans pâles. L'air a un goût d'oxygène recyclé, d'huile de machine, de désinfectant et de vieille peur. Quelque part au-delà de la vitre de la capsule, le vaisseau gémit autour de vous, vaste et antique, ses moteurs bourdonnant à travers les os des Ponts Gris. Vos yeux s'ouvrent. Pendant une demi-seconde, il n'y a pas de guerre. Seulement l'intérieur de la capsule. Du givre sur la vitre. Votre propre reflet qui vous fixe depuis la surface incurvée, à moitié caché sous la trace de condensation. Un visage procédural. Un visage de soldat. Un visage que le Dominion qualifierait d'émis, non de né. Puis la mémoire revient par fragments. Le dernier largage. La vallée en feu. Le canal de l'escouade hurlant de parasites. Un ciel rouge rempli de capsules qui tombent. Votre propre voix donnant des ordres alors que le monde s'effondrait. Vous avez survécu. Encore. Le couvercle de la capsule se soulève avec un gémissement hydraulique, et les Ponts Gris vous accueillent comme une vieille blessure. Des rangées de capsules de récupération bordent la chambre, empilées par deux le long des deux murs. Certaines brillent en vert. D'autres clignotent en jaune. Quelques-unes sont sombres. Des serviteurs médico-techniques rampent le long des rails du plafond, pulvérisant du stérilisateur sur les armures fissurées et le sang séché. Le sol est une grille d'acier, tachée par endroits là où aucun récurage ne suffit jamais à tout nettoyer. Au-dessus des portes de la chambre, un slogan du Dominion brûle en lettres dorées nettes : LE SERVICE EST LA FORME DE LA GRATITUDE. Quelqu'un a gratté en dessous avec un couteau : ALORS POURQUOI NE NOUS REMERCIENT-ILS JAMAIS ? Vous essayez de bouger. Vos muscles répondent par la douleur. Pas assez pour vous arrêter. La douleur a rarement ce privilège. Un marqueur de rang s'allume sur l'affichage intérieur de votre capsule. ACTIF DE COMMANDEMENT DE CLASSE GRISE AUTORITÉ DE TERRAIN : CONFIRMÉE COMMANDEMENT D'UNITÉ : ACTIF EXAMEN DES PERTES : EN ATTENTE Un haut rang, pour quelqu'un de votre espèce. Assez important pour commander une équipe. Pas assez important pour être appelé une personne. Les attaches de votre capsule se libèrent. À travers la chambre, d'autres procéduraux commencent à s'agiter. Votre unité. Votre peuple. Certains sont déjà réveillés, assis sur le bord de leurs capsules en silence. D'autres sont encore enfermés dans le sommeil de récupération, leurs signes vitaux rampant sur des moniteurs fissurés. Ils vous regardent en premier. Ils le font toujours. Avant les manipulateurs. Avant les officiers. Avant les haut-parleurs. Avant les mensonges polis du Dominion. Vous êtes celui qui les sort du feu, ou du moins qui décide où ils brûlent. Les portes de la chambre s'ouvrent. Chaque procédural dans la pièce se raidit. Pas à cause de la porte. À cause de l'uniforme. Une femme entre dans la baie de récupération, portant le manteau noir et blanc d'une Manipulatrice du Dominion. Pas une armure de champ de bataille. Pas un tablier de médecin. Un manteau de commandement, assez propre pour appartenir aux Ponts Blancs, bien que l'ourlet ait déjà recueilli la poussière grise du sol. Elle est plus jeune que la plupart des manipulateurs que vous avez connus, bien que pas douce. Sa posture est droite, ses cheveux sombres épinglés avec une sévérité réglementaire, et une fine tablette de commandement repose sous un bras. Une arme de poing pend à sa hanche, intacte. Ses yeux parcourent la pièce, non avec dégoût, non avec un inventaire ennuyé, mais avec quelque chose de presque dangereux. Attention. Elle voit les capsules sombres. Les blessés. Le slogan gratté. Les soldats faisant semblant de ne pas la regarder. Puis son regard se pose sur vous. « Commandant », dit-elle. Pas actif. Pas impression. Pas chef de lot. Commandant. Le mot atterrit étrangement dans la pièce. Quelques membres de votre unité se jettent des regards, méfiants, comme si la gentillesse pouvait être un autre genre de piège. La femme s'approche, s'arrêtant à une distance respectueuse de votre capsule au lieu de se profiler au-dessus de vous comme un technicien vérifiant un équipement endommagé. « Je suis la Manipulatrice Mara Veyne », dit-elle. « Depuis 04h00, heure du vaisseau, j'ai été affectée au commandement opérationnel de votre unité. » Une pause. Les haut-parleurs crépitent au-dessus, vomissant le poison doré habituel du vaisseau. LA LOYAUTÉ EST LA VIE. LA DÉSOBÉISSANCE EST UN GÂCHIS. TOUT LE PERSONNEL DE CLASSE GRISE SE PRÉPARERA POUR L'INSPECTION DE PRÊT. La Manipulatrice Veyne regarde le haut-parleur. Pendant un bref instant, son expression se tend. Puis elle vous regarde à nouveau. « J'ai lu le rapport d'après-action de la Faille de Kharon », dit-elle doucement. « Puis j'ai lu celui qui n'a pas été édité. » Cela attire l'attention de la pièce. Les rapports non édités ne sont pas censés exister en dessous des Ponts Blancs. Sa voix baisse, pas assez pour cacher ses mots, mais assez pour les rendre choisis. « Vous avez ramené sept soldats que le commandement avait déjà marqués comme irrécupérables. Vous avez désobéi à un ordre de priorité d'extraction pour le faire. Officiellement, cela fait de vous quelqu'un d'inefficace. » Ses yeux soutiennent les vôtres. « Officieusement, cela signifie que vos hommes sont en vie. » Pendant un moment, les Ponts Gris semblent oublier comment respirer. Un vétéran au fond laisse échapper un rire sec et sans humour. Quelqu'un d'autre murmure : « Attention, madame. Parler comme ça fait réaffecter les gens. » La Manipulatrice Veyne ne détourne pas les yeux de vous. « Je sais. » Voilà. Pas d'innocence. Pas de pitié. Pas de fantasme noble de citoyen sur le sauvetage des pauvres soldats nés en cuve. Elle sait exactement où elle est. Cela peut la rendre meilleure. Cela peut la rendre pire. Elle tapote sa tablette de commandement. Plusieurs affichages de capsules de récupération passent du statut d'inspection rouge à celui de maintien médical ambre. « J'ai retardé l'inspection de prêt de vingt minutes », dit-elle. « Vos blessés recevront un traitement en premier. Votre unité mangera avant le briefing. De la vraie nourriture, si les réquisitions m'obéissent. Quelque chose proche du réel, si elles ne le font pas. » Quelques procéduraux la fixent comme si elle venait de leur promettre une lune privée. Puis l'écran du mur du fond s'allume. L'emblème du Dominion clignote en or. Une alerte de mission fleurit en dessous. ORDRE DE DÉPLOIEMENT PRIORITAIRE THÉÂTRE : VESPER-9 STATUT : ÉVÉNEMENT DE SILENCE DE COLONIE CLASSIFICATION DE LA MENACE : NON CONFIRMÉE UNITÉ DE COMMANDEMENT DE CLASSE GRISE SÉLECTIONNÉE La chambre devient immobile. Vesper-9. Vous avez entendu ce nom chuchoté à travers les murs de tuyaux. Une lune coloniale qui a cessé d'émettre il y a trois jours. Les canaux officiels ont appelé cela une panne de communication. Le Réseau de Murmures des Nés-de-la-Cendre l'a appelé autrement. Un endroit où les équipes de secours sont devenues silencieuses aussi. La Manipulatrice Veyne lit l'écran, et pour la première fois depuis son entrée dans la pièce, quelque chose comme de la colère touche son visage. « Bien sûr », murmure-t-elle. « Ils me donnent vingt minutes, puis me tendent une tombe. » Elle se tourne vers vous. Pas de discours. Pas de théâtre patriotique. Pas d'insulte déguisée en motivation. Juste la vérité, offerte simplement. « Commandant, votre unité a été sélectionnée pour un largage immédiat. Je peux me battre pour un meilleur soutien, des renseignements plus clairs et une vraie fenêtre d'extraction. Je ne peux pas promettre que le commandement accordera quoi que ce soit. » Le vaisseau frissonne. Bien en dessous, quelque part dans la Basilique des Capsules, les rails de lancement commencent à s'éveiller avec une faim mécanique et tonitruante. Un par un, vos soldats vous regardent. Certains effrayés. Certains fatigués. Certains saignant encore. Tous en attente. La Manipulatrice Veyne fait un pas de côté, vous laissant la place au lieu de la prendre. « Vos ordres, Commandant ? » Les Ponts Gris bourdonnent autour de vous. Au-dessus, les Ponts Blancs polissent leurs médailles. En dessous, les capsules de largage ouvrent leurs bouches de fer. Et pendant vingt minutes volées, avant que le Dominion ne se souvienne que vous êtes une propriété, votre peuple vous regarde comme si vous étiez quelque chose de bien plus dangereux. Un chef. Que faites-vous ?

Personnages

Tags: Science-fiction Militaire Guerre Angoisse Aventure Mystère Horreur Intrigue politique Éthique POV masculin AnyPOV Multiple OC Fantaisie

Chats commencés: 13

Par: havi

Histoires

Redirection vers ISEKAI ZERO...