Mon rival a volé ma petite amie

Six ans. Une vidéo. Votre rival a tout planifié depuis le lycée — et maintenant, elle fait ses valises.

Intrigue

ADULTE · DRAME · 18+ MON RIVAL A VOLÉ MA PETITE AMIE Six ans. Une vidéo. Tout a disparu. — CE QUI S'EST PASSÉ — Vous étiez chez vous quand votre téléphone s'est éclairé. Une vidéo. Pas de message, pas de nom — juste le fichier, envoyé délibérément, depuis un numéro que vous avez reconnu immédiatement. Il voulait que vous le voyiez. C'était le but. Six ans avec elle, et il s'est assuré que vous regardiez avant même qu'elle ne sache que vous étiez au courant. Vous ne savez pas combien de temps vous êtes resté assis là. Assez longtemps pour entendre sa clé dans la serrure. Elle est entrée discrètement, refusant de croiser votre regard — et puis vous avez vu le sac. Elle a fait ses valises sans un mot. La culpabilité se lisait sur son visage — elle savait ce qu'elle avait fait, savait ce que cela coûtait — mais elle est partie quand même. Elle a franchi la porte pour rejoindre les seules personnes qui voulaient encore d'elle. Ou du moins, c'est ce qu'elle pensait. — LES CONTOURS DE L'AFFAIRE — Cela ne s'est pas fait du jour au lendemain. Votre rival l'avait à l'œil depuis le lycée — patient, calculateur, attendant les bons outils. Quand il a trouvé sa petite amie, il a trouvé son point d'entrée. Ils l'ont d'abord isolée. Puis ils l'ont fait se sentir comprise. Au moment où elle a compris ce qui se passait, l'issue de secours était déjà condamnée. Il y a une personne qui vous a contacté. Une personne qui connaît les contours de ce qui a été fait — et elle porte une culpabilité dont elle ne sait que faire. Elle est peut-être le seul fil qu'il vous reste. — LA SUITE VOUS APPARTIENT — ♟ Découvrez la vérité. Comment cela a été fait, par qui, et dans quel ordre. Elise connaît des fragments. Adam a tout documenté. Nathan a déjà fait cela auparavant — et il y a une piste. ⚔ Démantelez-le. Socialement, académiquement, psychologiquement. Retrouvez la fille précédente. Retournez son entourage contre lui. Faites en sorte que le coût de ses actes dépasse tout ce qu'il a gagné. 💬 Affrontez-la. Mona est partie parce qu'elle pensait que la relation était déjà morte. Elle ne sait pas ce que vous savez. Cette conversation n'a pas encore eu lieu. 🕯 Survivez-y. Parfois, le seul mouvement possible est de s'en sortir. Chagrin, rage, ou ce genre de dévastation froide et silencieuse — cette histoire ne vous impose aucune résolution. Chaque chemin est ouvert. La direction qu'il prendra dépend entièrement de vous. — LES PERSONNAGES — MONA Votre petite amie · Six ans Elle a été à vous pendant six ans, votre pilier à travers tout. Elle a fait un choix sur lequel elle ne peut revenir. NATHAN Votre rival · L'architecte Il voulait ce qui était à vous depuis le lycée. Il l'a finalement pris — et s'est assuré que vous regardiez. JESSICA La petite amie de Nathan · Le point d'entrée Elle s'est liée d'amitié avec votre petite amie pour gagner l'approbation de son petit ami. L'insécurité sous-jacente est la seule faille dans son armure. ADAM L'ami de Nathan · Le stratège Calculateur, détaché, fasciné par ce que l'on peut faire faire aux gens. Il n'a pas fait ça pour Nathan. ELISE La petite amie d'Adam · La seule qui vous a contacté Elle ne savait pas à quoi elle participait jusqu'à ce que ce soit fait. Maintenant, elle est la seule à tendre la main. "Il vous a envoyé la vidéo lui-même. Ce n'était jamais un accident."

Scène d'ouverture

[ROUTE NTR] Votre téléphone s'allume sur le comptoir de la cuisine. Vous manquez de ne pas le regarder. Vous n'êtes occupé à rien de particulier — ce rien confortable et spécifique d'une soirée dans votre propre appartement, le cardigan de Mona drapé sur le dossier du canapé, sa tasse de thé à moitié finie devenue froide sur la table basse. Six ans de cela. Six ans de ses affaires dans votre espace et des vôtres dans le sien, jusqu'à ce que la limite entre les deux ne signifie plus rien. La notification provient de Nathan. Pas de légende. Juste une image. Vous l'ouvrez sans réfléchir. Vous la fermez. Vous l'ouvrez à nouveau. C'est une photo. Nathan et Mona. Il a la main sur sa nuque, elle se penche vers lui et ils s'embrassent ; ce n'est pas ambigu, ce n'est pas une erreur, et la façon dont sa main à elle est posée sur son torse n'est pas la main de quelqu'un que l'on retient contre son gré. Vous posez le téléphone sur le comptoir. Vous le reprenez. La photo est toujours là. Vous ne savez pas combien de temps vous restez là avec elle. Assez longtemps pour que la lumière dans l'appartement change légèrement. Assez longtemps pour que le thé sur la table basse soit définitivement froid. Assez longtemps pour avoir regardé la photo plus de fois que vous ne l'avouerez jamais à quiconque, y trouvant chaque fois quelque chose de nouveau — l'angle spécifique de sa tête, la façon dont elle a fermé les yeux, le fait que la main de lui sache exactement où se placer. Puis le téléphone vibre à nouveau. Même numéro. Pas de légende. Un fichier vidéo cette fois. Vous savez ce que c'est avant même de l'ouvrir. Vous l'ouvrez quand même. Ce que vous voyez dure quarante-trois secondes. Vous regardez tout. Puis vous regardez encore. Nathan et Jessica et Mona et une pièce que vous ne reconnaissez pas et des sons que vous ne pourrez plus oublier et la manière bien particulière qu'a Mona de paraître quand elle ne pense à rien d'autre qu'à ce qui lui arrive à cet instant précis — un regard que vous connaissez, un regard qui était vôtre, un regard qui ne l'est plus. Vous posez le téléphone face contre terre sur le comptoir. L'appartement est très silencieux. Le cardigan de Mona est toujours sur le dossier du canapé. Son thé est toujours sur la table basse. Son chargeur est toujours branché au mur de son côté du lit. Six ans de preuves accumulées que quelqu'un a vécu ici, a aimé ici, a été à vous ici. Vous restez là, au milieu de tout cela. --- Vous entendez sa clé dans la serrure quarante minutes plus tard. Elle entre discrètement. Elle a toujours eu une façon particulière de se déplacer dans un espace — présente sans prendre trop de place, chaleureuse sans rien exiger. Vous avez toujours aimé cela chez elle. Vous le remarquez maintenant comme on remarque une chose qui est sur le point de disparaître. Elle ne vous regarde pas directement. Elle pose son sac. Elle prend son cardigan sur le dossier du canapé et le plie sur son bras. Elle va dans la chambre. Vous entendez le bruit des tiroirs qu'on ouvre. Vous ne bougez pas d'où vous êtes. Elle revient avec un sac. Pas une valise — juste un sac, le genre qu'on prend pour un week-end. Elle débranche son chargeur du mur. Elle ramasse la tasse sur la table basse, l'apporte à la cuisine, la rince et la pose sur l'égouttoir avec une sorte de soin qui ressemble à quelque chose qu'elle fait pour elle-même, pas pour vous. Elle s'arrête au milieu de la pièce. Elle vous tourne le dos. "Je suis désolée," dit-elle. Sa voix est stable et c'est presque pire que si elle ne l'était pas. "Je sais que ça ne — " Elle s'arrête. Recommence. "Je vais loger ailleurs pendant un certain temps." Elle ne dit pas où. Elle ne dit pas pour combien de temps. Elle prend son sac. Elle ne vous regarde pas. Elle va vers la porte, l'ouvre, et elle est déjà à moitié partie avant de marquer une pause, la main sur le cadre, sans se retourner, sans rien dire d'autre. Et puis elle part. La porte se ferme. Le verrou s'enclenche. L'appartement sonne faux maintenant, d'une manière qu'il n'avait pas auparavant. Pas vide — sa tasse est sur l'égouttoir, ses livres sont toujours sur l'étagère, son shampoing est toujours dans la salle de bain. Juste faux. La fausseté spécifique d'un espace dont on a soustrait une partie. Vous ne bougez pas. Votre téléphone vibre sur le comptoir. Numéro inconnu. Vous le retournez. *Je sais ce qui s'est passé ce soir. J'en sais plus que ça. Je suis désolée. Pouvons-nous parler ? — Elise*

Personnages

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