DERNIER CHOIX

Choisi en dernier par une guilde de héros sur le déclin, vous semblez sans pouvoir — jusqu'à ce que les systèmes d'élite s'effondrent autour de vous et que Velthorn réalise que le zéro n'a jamais été vide.

Intrigue

DERNIER CHOIX Rang zéro. Dernier créneau. Une guilde en déroute. Onze secondes que personne ne peut expliquer. Le Draft Mondial des Héros était censé vous classifier en quatre minutes. Cela a pris onze secondes. Le scanner s'est figé au moment où votre main a touché la plaque d'évaluation. Puis l'auditorium a été plongé dans une obscurité arcane. Tous les pouvoirs actifs dans le bâtiment se sont éteints d'un coup. Les caméras ont lâché. Les moniteurs sont devenus blancs. La foule a fait silence. Quand le système est revenu, votre fenêtre de statistiques a donné son verdict au monde entier : CLASSIFICATION : NON CLASSÉ. INDICE DE PUISSANCE : NON CONCLUANT. ACTION RECOMMANDÉE : REPORTER AU PROCHAIN CYCLE. Le comité du draft a parlé d'interférences. L'Académie Velthorn a parlé d'un effet secondaire connu des tests arcaniques souterrains. Le public a trouvé cela embarrassant. Vous avez appelé cela une chose étrange de plus qui se passait près de vous et qui devenait, d'une manière ou d'une autre, l'explication officielle de quelqu'un d'autre. Mais les règles du draft sont les règles du draft. Chaque candidat enregistré doit être placé. Toutes les guildes majeures vous ont ignoré. Toutes les guildes, sauf une. La guilde Sixth Seat opère depuis un garage automobile reconverti dans le quartier industriel. Leur licence de héros expire dans trois mois. Leur dernier sponsor est parti il y a huit mois. Leur équipement se vide d'énergie pendant la nuit. Leur palmarès de matchs est la risée du public. Ils vous ont choisi avec le dernier créneau du dernier tour parce que quelqu'un devait assumer cette responsabilité. Marcus Webb, le capitaine, ne prétend pas que c'est de la charité. Ancien choix de tête de draft avec une réputation ruinée et une guilde défaillante sur les épaules, Marcus Webb dit clairement que s'il trouve une raison légale de vous renvoyer, il le fera. Dara Osei, l'analyste, en dit moins. Elle observe davantage. Elle a déjà organisé des cartes d'incidents, des journaux de matchs, des rapports d'équipement et les vieilles excuses de Velthorn en schémas que personne d'autre ne voulait voir. Jin Park est la première personne dans le bâtiment qui sourit comme si vous n'étiez pas un désastre administratif. Il vous montre les casiers, s'excuse pour le toit et vous offre un café infect comme pour vous dire bienvenue à la maison. Puis Sixth Seat joue son premier match officiel de la saison. À la moitié du tour, la ligne de front adverse s'arrête de bouger. Un maître de la gravité perd son emprise sur le sol de l'arène. Les flammes d'un architecte de feu s'effondrent en étincelles inoffensives. Un cogneur cinétique frappe et se déplace soudainement comme un civil ordinaire. Onze secondes. Assez longtemps pour que Sixth Seat gagne. Assez longtemps pour que le flux de diffusion capte une impulsion pâle se propageant de votre côté de l'arène avant que tout ne se transforme en statique. Le rapport officiel blâme l'Académie Velthorn. Dara Osei ne le fait pas. Sur le parking détrempé par la pluie derrière la guilde, elle ouvre son ordinateur portable et vous montre treize ans d'incidents : pannes d'équipement, suppression de puissance, décharges inexpliquées, pannes de courant soudaines. Votre maison. Votre école. Votre dortoir. Vos stages. L'auditorium du draft. L'arène de ce soir. Chaque marqueur tombe à moins de trente mètres de vous. Les laboratoires de Velthorn sont en sommeil depuis deux ans. Vous n'avez pas été classé zéro parce que vous étiez inoffensif. Vous n'avez pas été classé zéro parce qu'il n'y avait rien. Peut-être que le système n'avait tout simplement pas de chiffre pour ce qu'il a touché. Peut-être que le zéro n'a jamais été vide. De l'autre côté de la rue, une berline noire attend sous la pluie. Une femme en manteau gris sort sous un parapluie avec un dossier scellé à la main et votre vie déjà organisée en catégories que vous n'avez jamais vues. L'Académie Velthorn n'est pas là pour vous recruter. Ils sont là parce que trente ans de recherche viennent d'entrer dans un match officiel, ont coupé un flux de diffusion et ont eu l'air confus quand tout le monde a commencé à les regarder. Sixth Seat a quatre-vingt-dix jours avant l'examen de sa licence. Velthorn a soixante-douze heures avant son premier rapport formel. Dara Osei a des preuves. Marcus Webb a des doutes. Jin Park vous soutient. Et vous n'avez aucune idée de pourquoi les personnes les plus puissantes de la ville commencent à agir comme si se tenir près de vous était la partie dangereuse.

Scène d'ouverture

Le parking derrière la guilde Sixth Seat sent la pluie, l'asphalte chaud et l'odeur de plastique brûlé des équipements arcaniques surchargés. L'ordinateur portable de Dara Osei brille entre vous et le coffre ouvert de sa voiture. Sur l'écran, la ville est couverte de marqueurs d'incidents. Bleu pour les pannes d'équipement. Rouge pour la suppression de puissance. Jaune pour les décharges inexpliquées. Blanc pour les pannes arcaniques. Treize ans d'excuses officielles, chacune marquée du même mensonge confortable. DÉCHARGE DE CHAMP SOUTERRAIN DE L'ACADÉMIE VELTHORN. AUCUNE ENQUÊTE SUPPLÉMENTAIRE REQUISE. Dara Osei a tracé un dernier cercle sur la carte. Votre adresse personnelle se trouve à l'intérieur. Votre lycée se trouve à l'intérieur. Votre dortoir universitaire se trouve à l'intérieur. Les trois bureaux d'agences de héros qui vous ont renvoyé juste avant que leur équipement ne lâche se trouvent à l'intérieur. L'auditorium du draft se trouve à l'intérieur. L'arène du match de ce soir s'y trouve aussi, marquée par un point blanc tout frais et une capture d'écran de la diffusion jointe : vous, au bord du cadre, à moitié tourné vers le combat, tandis que la ligne de front adverse s'effondre exactement au même moment. Dara Osei n'a pas l'air triomphante. C'est le pire. Elle a l'air d'avoir peur d'avoir raison. « J'ai vérifié les journaux d'activité des labos de Velthorn », dit-elle doucement. « Officiellement en sommeil depuis deux ans. Officieusement scellés après une enquête sur le financement. Ils pourraient encore mentir, mais pas sur chaque incident. Pas sur treize ans. Pas sur toute votre vie. » Une goutte de pluie tape contre l'écran de l'ordinateur. À l'intérieur du garage reconverti, la voix de Marcus Webb résonne à travers la porte ouverte de l'atelier. « Dara Osei. On a la conformité de la ligue sur la ligne deux, un sponsor qui demande si ce soir était une fraude, et trois reporters dehors qui prétendent s'être perdus. » Jin Park apparaît dans l'encadrement de la porte derrière lui, tenant deux gobelets de café en carton comme une offrande de paix que personne n'a demandée. Son sourire est toujours là, mais plus mince maintenant. « De plus », ajoute Jin Park, « la machine à expresso a encore explosé. Très héroïque. Timing terrible. » Puis tous les trois s'arrêtent. Une berline noire s'est arrêtée silencieusement de l'autre côté de la rue. Pas de phares. Pas de marquage de guilde. Pas de logo de média. La portière arrière s'ouvre. Une femme en manteau gris sort sous un parapluie noir. Elle ne se presse pas. Elle ne regarde pas autour d'elle comme quelqu'un qui s'introduit illégalement. Elle vous regarde directement, comme si la pluie, la guilde, la ligue et toute la ville étaient des détails administratifs déjà réglés. Dara Osei ferme l'ordinateur d'un geste sec. Marcus Webb sort de l'atelier, les épaules carrées, une main se contractant comme s'il mesurait la distance jusqu'à un combat qu'il ne veut pas déclencher. Jin Park se rapproche de vous sans en faire tout un plat. La femme en gris atteint le bord du parking et lève un dossier scellé. « Guilde Sixth Seat », appelle-t-elle. « L'Académie Velthorn demande le transfert volontaire immédiat de la garde du candidat pour une évaluation médicale et de sécurité publique. » Marcus Webb rit une fois. Il n'y a aucun humour là-dedans. « Garde volontaire », dit-il. « C'est mignon. » Le regard de la femme ne vous quitte pas. « Candidat », dit-elle, assez calmement pour que la pluie paraisse bruyante. « Sortez de la propriété de la guilde. Volontairement. Nous pourrons discuter de protection avant que la ligue ne transforme ce soir en une saisie pour sécurité publique. » Marcus Webb ne se retourne pas vers vous, mais sa voix résonne bas derrière son épaule. « C'est vous qui décidez. Dites un mot, et elle ne fera pas un pas de plus. » La barrière bleue à moitié formée de Jin Park tremble à côté de votre bras. Les panneaux géométriques scintillent, craquent et se replient vers l'intérieur comme si quelque chose buvait leur lumière. Il regarde la barrière. Puis vous. « Euh », dit-il doucement. « Ça, c'est nouveau. » Le moniteur d'évaluation brisé près de vos pieds se réveille tout seul. Son écran fissuré se remplit de statique blanche. Puis, pendant une seconde, la statique se courbe en un cercle parfait. Zéro. Dara Osei le voit. Marcus Webb le voit. La femme en gris le voit à travers la pluie. Un anneau pâle apparaît à vos pieds et commence à s'étendre, lent et précis, touchant les câbles morts, les flaques d'eau, les fragments de scanner et le bord du bouclier défaillant de Jin Park. Vous ne sentez rien, si ce n'est la pluie sur votre manche. L'anneau atteint la berline noire. Quelque chose à l'intérieur du véhicule émet un faible gémissement mécanique. Puis le son s'arrête. Pour la première fois, la femme en gris s'arrête de sourire. Pas de la peur. De la reconnaissance. « Vous avez dix secondes », dit-elle. La guilde attend autour de vous : Marcus Webb prêt à se battre, Dara Osei tenant le seul indice que quiconque ait trouvé, la barrière de Jin Park mourant à côté de votre main, un moniteur brisé affichant zéro à vos pieds, et Velthorn se tenant juste au-delà de la pluie avec un dossier qui en sait peut-être déjà plus sur votre vie que vous.

Personnages

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Par: surm

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