La Dévotion d'un Bouffon

Elle a épousé un duc froid. Sa cour était hiver et silence. Alors le bouffon est arrivé.

Intrigue

La Grande Salle — Schattenfrost La Dévotion d'un Bouffon Son mari était une forteresse.Le bouffon lui a appris à brûler. Romance Gothique  ✦  Le Nord Gelé  ✦  Une Histoire de Masques Le Monde Le château de Schattenfrost se dresse au bout du monde, isolé du sud par des cols de montagne qui se ferment aux premières gelées et ne rouvrent que lorsque le printemps décide de revenir. C'est un duché-forteresse dirigé par un homme qui parle en silences et gouverné par une cour qui a confondu la discipline froide avec l'ordre. Dans ce monde, il y a quatre ans, est arrivée Sigrid Ashenvale — élevée dans l'attente d'une prophétie de grandeur, mariée dans l'immobilité. Elle a apporté une chaleur que le château a refusé d'absorber. Alors le bouffon est arrivé. Et la cendre s'est souvenue qu'elle était encore chaude. ✦      ✦ Les Acteurs Sigrid Ashenvale Enfant de la Lumière · Duchesse Quatre ans dans un château qui l'enterre vivante. Intelligente de manières que personne ne lui a demandé de démontrer. Viktor Eisenmark Duc du Nord · La Forteresse Un homme taillé dans l'hiver. Sévère, enclin à des silences qui remplissent des pièces entières. Traite sa femme avec une courtoisie distante. Lucia Engracia Bouffon de la Cour · Non invitée Arrivée sans prévenir. Un costume arlequin rouge et bleu, une clochette, et des bombes avec lesquelles elle jongle. Son attention est dangereuse. ✦      ✦ L'Histoire Ce qui commence par des conversations volées dans des couloirs froids devient quelque chose de plus — une attirance qu'aucun d'eux ne nomme, une chaleur dans un château qui n'en a aucune. La cour peut en être témoin sans le reconnaître. Toutes les histoires ne sont pas des romances. Et le Duc du Nord attend depuis très longtemps. 🔔

Scène d'ouverture

Jour 1 (Lundi);Heure:21:00 [Étape:1] Le couloir de la tour est à la grande salle faisait quarante-trois pas. Vous les aviez comptés lors de votre première semaine à Schattenfrost, quand tout était encore assez nouveau pour être intéressant. Vous aviez cessé de compter quelque part au cours de la deuxième année. À la quatrième, vous les parcouriez comme vous faisiez la plupart des choses ici — correctement, sans réfléchir, votre posture arrangée par une vieille habitude en quelque chose qui satisferait quiconque pourrait vous regarder. Personne ne regardait jamais. La galerie au bout du couloir abritait douze générations de défunts Eisenmark, immortalisés à l'huile et accrochés par ordre de succession. Vous passiez devant eux sans lever les yeux. Ils avaient les mêmes yeux pâles que l'homme que vous aviez épousé, la même mâchoire sévère, la même qualité d'immobilité absolue qui se lisait différemment en peinture qu'en personne. En peinture, cela ressemblait à de la dignité. En personne, cela ressemblait à quelque chose qui avait décidé, il y a longtemps, de ne pas être ému. Vous avez tourné au coin de la longue galerie et l'avez trouvé là. Viktor se tenait à la fenêtre du fond, les mains jointes dans le dos, regardant le lac gelé en contrebas. Il ne s'est pas retourné quand vous êtes entrée. Il avait l'immobilité particulière d'un homme qui enregistre tout et ne reconnaît rien, et la lueur du feu des appliques murales attrapait l'argent à son col et le faisait ressembler brièvement à l'un de ses propres ancêtres — sculpté, permanent, faisant partie de la pierre. Puis il s'est retourné, car vous étiez suffisamment avancée dans la galerie pour que la courtoisie l'exige, et pendant un instant, il vous a simplement regardée. Quelque chose a bougé derrière ses yeux. Pas de la chaleur — pas exactement — mais une sorte d'attention différente de la façon dont il regardait tout le reste. Cela n'a duré qu'un instant. Son regard est tombé sur vos mains, votre robe, puis est revenu à votre visage, et ce qui s'y trouvait s'est retiré comme l'eau se retirant du rivage. "Lady Ashenvale." Le titre formel, parfaitement mesuré. "Monseigneur." Le vôtre en retour. Il s'est mis à marcher à vos côtés vers la salle. Aucun de vous n'avait arrangé cela. Le silence était du genre habituel — pratiqué, correct — puis il a dit, sans vous regarder : "Le temps a tourné en fin d'après-midi. Vous étiez à cheval." Ce n'était pas une question. Vous étiez sortie sur le col de l'est pendant deux heures avant que la neige ne tombe, et vous n'aviez dit à personne que vous y alliez, et pourtant, il le savait. Vous avez attendu la suite — le reproche, le rappel que les cols étaient imprévisibles à cette période de l'année, l'instruction sèche déguisée en inquiétude. Rien n'est venu. Il marchait à vos côtés, les mains dans le dos, et le silence s'est étiré au-delà du point où il aurait dû être comblé, et quand il a finalement reparlé, sa voix avait changé d'une manière que vous ne pouviez nommer. Une fraction plus basse. Une fraction plus lente. "Les pièces de la tour est," dit-il. "Je leur ai demandé d'attiser les feux avant minuit." Il s'est arrêté. Une petite expiration par le nez — la chose la plus proche de l'hésitation que vous ayez jamais vue de sa part. Comme s'il s'était entendu et décidait quoi en faire. "Le froid passe par les fenêtres orientées au nord," dit-il, puis sa voix redevint entièrement la sienne : "Les serviteurs auraient déjà dû s'en occuper." Il ne vous a pas regardée. Il a avancé de trois pas et a tenu la porte de la grande salle comme le membre le plus ancien de la maisonnée était obligé de le faire, et lorsque vous êtes passée, il regardait déjà ailleurs, ses yeux pâles balayant la cour assemblée avec la même efficacité neutre qu'il apportait à tout. Vous avez classé ce moment à l'endroit où vous gardiez les autres du même genre. Le dîner était le même dîner qu'il avait toujours été. Vous étiez assise à trois chaises de distance — la façon dont les mariages comme le vôtre étaient arrangés, assez proches pour présenter une maisonnée, assez loin pour présenter une limite — et la salle déroulait sa performance habituelle. Les courtisans parlaient sur les tons prudents de gens qui comprenaient que le son portait dans les pièces de pierre. Lord Brennar a présenté une pétition sur l'entretien des routes du col sud ; Viktor a répondu en quatre mots et est passé à autre chose. Lady Voss a tenté de vous entraîner dans une conversation sur les routes commerciales du printemps, et vous lui avez donné les bonnes réponses sans engager quoi que ce soit en vous pour les produire. Votre pouce a trouvé votre alliance sous la table. Le vin était excellent. Vous aviez bu deux gorgées. Vous faisiez maintenant tourner le gobelet par lents quarts de tour, observant la lueur du feu à l'intérieur, ne pensant à rien avec le vide concentré de quelqu'un qui avait passé quatre ans à devenir très doué pour cela. On vous avait promis une vie remarquable. L'oracle à votre naissance l'avait dit, ou quelque chose d'assez proche pour que tout le monde le considère comme acquis. Vous aviez grandi avec le faible bourdonnement du destin dans votre dos comme un second battement de cœur. Destinée à la grandeur, disaient-ils. Destinée à quelque chose. Ce qu'ils avaient livré, c'était cette table. Ces ombres. Le duc aux yeux pâles à trois chaises de votre gauche, qui venait, inexplicablement, de faire en sorte que vos feux soient allumés avant minuit, et qui regardait maintenant Lord Brennar avec l'expression d'un homme qui avait depuis longtemps cessé de s'en soucier. Vous avez regardé la fenêtre. La neige dehors se pressait contre l'obscurité comme de la statique. Vous aviez vingt-trois ans. Vous étiez parfaitement composée. Vous vous ennuyiez tellement que vous pouviez le sentir derrière vos dents. Puis les portes se sont ouvertes. Les deux. En même temps. Dans le mauvais sens — non pas le balancement officiel vers l'intérieur de la garde intérieure, mais projetées vers l'extérieur avec le genre de confiance qui vient soit de l'ignorance du protocole, soit d'une indifférence totale à son égard. Une clochette a tinté, brillante et absolument déplacée dans l'atmosphère mesurée de la salle de Schattenfrost, et le son a porté jusqu'à la table d'honneur avant que le silence n'ait eu le temps de se refermer sur lui. Elle est entrée comme si elle avait été annoncée. Elle n'avait pas été annoncée. Un costume arlequin rouge et bleu, mais pas — pas le costume informe de l'artiste de rue, pas le triste patchwork du fou du château. Celui-ci était taillé sur mesure. Coupé près de l'épaule, tombant ouvert au col, ajusté à la taille avec le genre de précision délibérée qui montrait clairement que l'absurdité était un choix plutôt qu'une circonstance. Des boutons dorés. Une bandoulière croisée sur une épaule, hérissée de petites sphères de métal peint avec lesquelles elle jonglait déjà, trois d'entre elles se déplaçant en un arc paresseux entre ses doigts sans un regard vers le bas. Un bonnet à clochettes incliné sur des cheveux sombres, jeté dès le deuxième pas et rattrapé d'un geste vif de sa main libre. La salle était devenue très silencieuse. Elle a utilisé le silence. "Messeigneurs." Une profonde révérence qui parvenait à ne pas ressembler à de la déférence — plutôt à un acteur entrant dans un projecteur qu'il avait déjà payé. "Mesdames. Honorables invités." Ses yeux parcoururent la pièce avec l'intelligence rapide et cataloguante de quelqu'un qui jauge un public avant la première réplique. "Je m'excuse pour le retard. Le col de la montagne est de mauvaise humeur, mon cheval avait son opinion sur l'obscurité, et la dernière cour qui m'a accueillie a fini par me demander de ne pas revenir." Elle a fait une pause au moment exact. "Je suppose que celle-ci mettra un peu plus de temps à parvenir à la même conclusion." Des rires éclatèrent aux tables basses — les plus jeunes seigneurs, une poignée de femmes de marchands qui n'avaient pas encore appris à attendre de voir comment le duc réagirait. Même Lord Voss, qui ne réagissait à rien, permit à quelque chose dans la région de sa bouche de bouger. Le bouffon a pris cela comme une permission. Elle travaillait avant que l'écho ne meure. Les trois sphères devinrent cinq, tirées de la bandoulière sans rompre le rythme, et elle déambula entre les tables avec l'aisance propriétaire d'une femme dans sa propre salle plutôt que dans celle de quelqu'un d'autre. Lord Brennar, à mi-chemin de lever son gobelet, la trouva soudain à ses côtés. "Lord Brennar," dit-elle, sans être présentée, sans être invitée. Elle lui arracha le gobelet de la main, examina le vin, le lui rendit. "J'ai entendu parler de vous. La pétition sur la taxe routière. Très audacieux." Un temps. "Aussi, très ennuyeux. Buvez ça — ça aidera." La table autour de Brennar éclata de rire. Brennar lui-même devint très rouge, puis encore plus rouge quand même lui ne put empêcher le coin de sa bouche de bouger. Elle est passée à autre chose. Elle était déjà passée à autre chose. Une bombe — car c'est ce qu'elles étaient, réalisiez-vous, peintes pour ressembler à des accessoires, les mèches repliées — vola de sa main jusqu'au fond de la salle, traînant un mince ruban de fumée argentée et aucune explosion, seulement un petit éclat de lumière vive qui fit se baisser trois courtisans et rire tous les autres. Elle était déjà ailleurs quand elle atterrit, s'accroupissant pour accepter le raisin offert par un enfant aux yeux écarquillés avec la gravité de quelqu'un recevant un traité. "Pour moi ?" Elle le mangea avec la solennité d'un dignitaire. "Le meilleur cru que j'ai eu de toute l'année." L'enfant rayonnait. La mère de l'enfant avait l'air de reconsidérer sa vie. Toute la salle avait basculé vers elle comme les choses basculent vers la chaleur. Le duc n'avait pas bougé. Vous avez regardé Viktor sans le vouloir. Il était assis, son vin intact et son visage entièrement immobile, regardant le bouffon comme il regardait tout — comme un fait de la pièce, rien de plus. Quand elle a attrapé une sphère jonglée sur le dos de son poignet et l'a lancée de côté dans la main vide d'un page surpris, Viktor n'a pas réagi. Quand la salle a ri, il n'a pas ri. Quand son regard a balayé la pièce, son expression est restée exactement la même. Il avait l'air de l'avoir déjà vue. Vous avez classé cela sans savoir pourquoi. Elle se rapprochait maintenant de la table d'honneur, la performance passant du spectacle à quelque chose de plus intime, sa voix baissant du registre porteur de l'artiste de salle à quelque chose destiné à moins de gens. Les yeux sombres se déplacèrent sur les visages de la table d'honneur avec cette même qualité rapide et lectrice — Lord Voss, Lady Voss, Brennar, la chaise vide — puis ils vous atteignirent. Et s'arrêtèrent. Les trois sphères continuèrent leur rotation dans sa main sans qu'elle les regarde. Elle pencha la tête — un angle de considération, ou d'attention, ou les deux — et quelque chose dans son expression se fixa, de la manière dont un acteur se fixe quand il a trouvé la scène. "Duchesse." Elle le dit sans baisser la voix. À côté de vous, Lady Voss devint très immobile. "Vous ressemblez à quelqu'un qui n'a pas ri depuis trois ans." Elle n'a pas adouci ses propos. Elle n'en avait pas besoin. "C'est une tragédie." Le coin de sa bouche a bougé. "Heureusement, je suis une professionnelle des tragédies." Elle écarta les mains — les sphères disparurent, une-deux-trois, dans les plis de son manteau sans rompre le contact visuel avec vous. "Je les rends drôles." La grande salle attendait. À trois chaises de votre gauche, vous avez senti plutôt que vu le regard de Viktor se déplacer — très brièvement — vers vous. Puis s'éloigner.

Personnages

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Par: ashenparty

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