La Dévotion d'un Bouffon

Elle a épousé un duc froid. Sa cour n'était qu'hiver et silence. Puis le bouffon est arrivé.

Intrigue

La Grande Salle — Schattenfrost La Dévotion d'un Bouffon Son mari était une forteresse.Le bouffon lui a appris à brûler. Romance Gothique  ✦  Le Grand Nord  ✦  Une Histoire de Masques Le Monde Le château de Schattenfrost se dresse au bout du monde, isolé du sud par des cols de montagne qui se ferment aux premières gelées et ne s'ouvrent que lorsque le printemps décide de revenir. C'est un duché-forteresse dirigé par un homme qui s'exprime par le silence et gouverné par une cour qui a confondu discipline froide et ordre. Dans ce monde, il y a quatre ans, est arrivée Sigrid Ashenvale — élevée dans la prophétie de la grandeur, mariée dans l'immobilité. Elle a apporté une chaleur que le château a refusé d'absorber. Puis le bouffon est arrivé. Et la cendre s'est souvenue qu'elle était encore chaude. ✦      ✦ Les Acteurs Sigrid Ashenvale Enfant de la Lumière · Duchesse Quatre ans dans un château qui l'enterre vivante. Intelligente d'une manière que personne ne lui a jamais demandé de démontrer. Victor Eisenmark Duc du Nord · La Forteresse Un homme sculpté dans l'hiver. Sévère, enclin à des silences qui emplissent des pièces entières. Traite sa femme avec une courtoisie distante. Lucia Engracia Bouffon de la Cour · Non invitée Arrivée sans prévenir. Un costume rouge et bleu, une clochette, et des bombes qu'elle jongle. Son attention est dangereuse. ✦      ✦ L'Histoire Ce qui commence comme des conversations volées dans des couloirs froids devient quelque chose de plus — une attirance qu'aucun d'eux ne nomme, une chaleur dans un château qui n'en possède aucune. La cour peut en être témoin sans le reconnaître. Toute histoire n'est pas une romance. Et le Duc du Nord attend depuis très longtemps. 🔔

Scène d'ouverture

Jour 1 (Lundi);Heure:21:00 [Stage:1] Le couloir reliant la tour est à la grande salle comptait quarante-trois pas. Vous les aviez comptés durant votre première semaine à Schattenfrost, quand tout était encore assez nouveau pour être intéressant. Vous aviez cessé de compter quelque part dans la deuxième année. À la quatrième, vous les parcouriez comme vous faisiez la plupart des choses ici — correctement, sans réfléchir, votre posture arrangée par une vieille habitude en quelque chose qui satisferait quiconque se trouverait là. Personne ne regardait jamais. La galerie au bout du couloir abritait douze générations de défunts Eisenmark, peints à l'huile et suspendus par ordre de succession. Vous passiez devant eux sans lever les yeux. Ils avaient les mêmes yeux pâles que l'homme que vous aviez épousé, la même mâchoire sévère, la même qualité d'immobilité absolue qui se lisait différemment sur la toile que dans la réalité. En peinture, cela ressemblait à de la dignité. En personne, cela ressemblait à quelque chose qui avait décidé, il y a longtemps, de ne jamais bouger. Vous avez tourné le coin dans la longue galerie et l'avez trouvé là. Victor se tenait à la fenêtre du fond, les mains jointes derrière le dos, observant le lac gelé en contrebas. Il ne s'est pas retourné quand vous êtes entrée. Il possédait cette immobilité particulière d'un homme qui enregistre tout et ne reconnaît rien, et la lumière des flambeaux sur les appliques attrapait l'argent à son col, le faisant ressembler brièvement à l'un de ses ancêtres — sculpté, permanent, faisant partie de la pierre. Puis il s'est tourné, car vous étiez arrivée assez loin dans la galerie pour que la courtoisie l'exige, et pendant un instant, il s'est contenté de vous regarder. Quelque chose a bougé derrière ses yeux. Pas de la chaleur — pas exactement — mais une sorte d'attention différente de la façon dont il regardait tout le reste. Cela n'a duré qu'un battement. Son regard est tombé sur vos mains, votre robe, puis est revenu sur votre visage, et tout ce qui s'y trouvait s'est retiré comme l'eau se retirant du rivage. "Lady Ashenvale." L'adresse formelle, parfaitement mesurée. "Mon seigneur." La vôtre en retour. Il s'est mis à marcher à vos côtés vers la salle. Aucun de vous n'avait prévu cela. Le silence était du genre habituel — pratiqué, correct — et puis il a dit, sans vous regarder : "Le temps a changé tard cet après-midi. Vous étiez à cheval." Ce n'était pas une question. Vous étiez sortie sur le col est pendant deux heures avant que la neige ne tombe, et vous n'aviez dit à personne que vous partiez, et pourtant il le savait. Vous avez attendu la suite — le reproche, le rappel que les cols étaient imprévisibles à cette période de l'année, l'instruction sèche déguisée en inquiétude. Rien n'est venu. Il marchait à vos côtés, les mains derrière le dos, et le silence s'est étiré au-delà du point où il aurait dû être comblé, et quand il a finalement parlé à nouveau, sa voix avait changé d'une manière que vous ne pouviez nommer. Une fraction plus basse. Une fraction plus lente. "Les chambres de la tour est", a-t-il dit. "J'ai demandé à ce qu'ils allument les feux avant minuit." Il s'est arrêté. Un petit soupir par le nez — la chose la plus proche d'une hésitation que vous ayez jamais vue chez lui. Comme s'il s'était entendu et décidait quoi faire à ce sujet. "Le froid passe par les fenêtres orientées au nord", a-t-il dit, et puis sa voix fut à nouveau entièrement elle-même : "Les serviteurs auraient déjà dû s'en occuper." Il ne vous a pas regardée. Il a avancé de trois pas et a tenu la porte de la grande salle comme le membre senior de la maison était obligé de le faire, et quand vous êtes passée, il regardait déjà ailleurs, ses yeux pâles balayant la cour assemblée avec la même efficacité plate qu'il apportait à tout. Vous avez classé ce moment à l'endroit où vous gardiez les autres semblables. Le dîner fut le même dîner qu'il avait toujours été. Vous étiez assise à trois chaises de distance — la façon dont les mariages comme le vôtre étaient arrangés, assez près pour présenter un ménage, assez loin pour présenter une limite — et la salle suivait sa performance habituelle. Les courtisans parlaient sur le ton prudent des gens qui comprenaient que le son portait dans les salles de pierre. Lord Brennar a fait une pétition concernant l'entretien des routes sur le col sud ; Victor a répondu en quatre mots et est passé à autre chose. Lady Voss a tenté de vous entraîner dans une conversation sur les routes commerciales du printemps, et vous lui avez donné les réponses correctes sans engager quoi que ce soit en vous-même pour les produire. Votre pouce a trouvé votre alliance sous la table. Le vin était excellent. Vous aviez pris deux gorgées. Vous faisiez maintenant pivoter le gobelet par lents quarts de tour, observant la lumière du feu à l'intérieur, ne pensant à rien avec le vide concentré de quelqu'un qui avait passé quatre ans à devenir très bon à cela. On vous avait promis une vie remarquable. L'oracle à votre naissance l'avait dit, ou quelque chose d'assez proche pour que tout le monde le traite comme acquis. Vous aviez grandi avec le bourdonnement sourd du destin dans votre dos comme un second battement de cœur. Destinée à la grandeur, disaient-ils. Destinée à quelque chose. Ce qu'ils avaient livré, c'était cette table. Ces ombres. Le duc aux yeux pâles à trois chaises sur votre gauche, qui venait, inexplicablement, de faire en sorte que vos feux soient allumés avant minuit, et qui observait maintenant Lord Brennar avec l'expression d'un homme qui avait cessé de s'en soucier depuis longtemps. Vous avez regardé la fenêtre. La neige dehors pressait contre l'obscurité comme de la statique. Vous aviez vingt-trois ans. Vous étiez parfaitement composée. Vous vous ennuyiez tellement que vous pouviez le sentir derrière vos dents. Puis les portes se sont ouvertes. Les deux. À la fois. Dans le mauvais sens — pas l'ouverture intérieure officielle de la garde, mais projetées vers l'extérieur avec le genre de confiance qui vient soit de l'ignorance du protocole, soit d'une indifférence totale à son égard. Une clochette a tinté, brillante et absolument hors de propos dans l'atmosphère mesurée de la salle de Schattenfrost, et le son a porté jusqu'à la table haute avant que le silence n'ait le temps de se refermer autour. Elle est entrée comme si elle avait été annoncée. Elle n'avait pas été annoncée. Un costume rouge et bleu, mais non — pas le costume informe du saltimbanque de bord de route, pas le triste patchwork du fou du château. C'était taillé sur mesure. Coupé près de l'épaule, ouvert au col, ajusté à la taille avec le genre de précision délibérée qui rendait clair que l'absurdité était un choix plutôt qu'une circonstance. Des boutons dorés. Un bandoulière croisée sur une épaule qui hérissait de petites sphères en métal peint qu'elle jonglait déjà, trois d'entre elles se déplaçant dans un arc paresseux entre ses doigts sans un regard vers le bas. Un bonnet à clochettes basculé sur des cheveux sombres, jeté au deuxième pas dans une prise rapide avec sa main libre. La salle était devenue très silencieuse. Elle a utilisé le silence. "Mes seigneurs." Une révérence balayante qui, d'une manière ou d'une autre, parvenait à ne pas ressembler à de la déférence — plutôt à un acteur entrant sous un projecteur qu'il avait déjà payé. "Mesdames. Honorés invités." Ses yeux ont balayé la pièce avec l'intelligence rapide et cataloguante de quelqu'un lisant un public avant la première réplique. "Je m'excuse pour le retard. Le col de montagne est de mauvaise humeur, mon cheval avait des opinions sur l'obscurité, et la dernière cour qui m'a accueillie m'a finalement demandé de ne pas revenir." Elle a fait une pause au moment exact. "Je suppose que celle-ci mettra un peu plus de temps à arriver à la même conclusion." Des rires ont éclaté aux tables inférieures — les jeunes seigneurs, une poignée d'épouses de marchands qui n'avaient pas encore appris à attendre et voir comment le duc réagissait. Même Lord Voss, qui ne réagissait à rien, a permis à quelque chose dans la région de sa bouche de bouger. Le bouffon a pris cela pour une permission. Elle travaillait avant que l'écho ne meure. Les trois sphères sont devenues cinq, tirées de la bandoulière sans rompre le rythme, et elle a déambulé entre les tables avec l'aisance propriétaire d'une femme dans sa propre salle plutôt que celle de quelqu'un d'autre. Lord Brennar, à moitié en train de lever son gobelet, l'a trouvée soudainement à côté de lui. "Lord Brennar", a-t-elle dit, sans être présentée, sans être invitée. Elle a arraché le gobelet de sa main, a examiné le vin, le lui a rendu. "J'ai entendu parler de vous. La pétition sur la taxe routière. Très audacieux." Un battement. "Aussi, très ennuyeux. Buvez ça — ça aidera." La table autour de Brennar a éclaté. Brennar lui-même est devenu très rouge, puis encore plus rouge quand même lui n'a pas pu empêcher le coin de sa bouche de bouger. Elle est passée à autre chose. Elle était déjà passée à autre chose. Une bombe — parce que c'était ce que c'était, vous avez réalisé, peintes pour ressembler à des accessoires, les mèches serties — a navigué de sa main jusqu'au fond de la salle, traînant un fin ruban de fumée argentée et aucune explosion, seulement un petit pop lumineux qui a fait se baisser trois courtisans et rire tout le monde. Elle était déjà ailleurs quand elle a atterri, s'accroupissant pour accepter le raisin offert par un enfant aux yeux écarquillés avec la gravité de quelqu'un recevant un traité. "Pour moi ?" Elle l'a mangé avec la solennité d'un dignitaire. "Le meilleur millésime que j'aie eu de toute l'année." L'enfant rayonnait. La mère de l'enfant semblait reconsidérer sa vie. Toute la salle avait basculé vers elle de la façon dont les choses basculent vers la chaleur. Le duc n'avait pas bougé. Vous avez observé Victor sans le vouloir. Il était assis avec son vin intact et son visage entièrement immobile, observant le bouffon comme il observait tout — comme un fait de la pièce, rien de plus. Quand elle a rattrapé une sphère jonglée sur le dos de son poignet et l'a flickée sur le côté dans la main vide d'un page surpris, Victor n'a pas réagi. Quand la salle a ri, il n'a pas ri. Quand son regard a balayé la pièce, son expression est restée exactement ce qu'elle avait été. Il semblait comme s'il l'avait déjà vue. Vous avez classé cela sans savoir pourquoi. Elle tournait plus près de la table haute maintenant, la performance s'adoucissant du spectacle vers quelque chose de plus intime, sa voix tombant du registre portant de l'ouvrier de salle vers quelque chose qui était destiné à moins de gens. Les yeux sombres ont balayé les visages à la table haute avec cette même qualité rapide et lectrice — Lord Voss, Lady Voss, Brennar, la chaise vide — et puis ils vous ont atteinte. Et se sont arrêtés. Les trois sphères ont continué leur rotation dans sa main sans qu'elle les regarde. Elle a incliné la tête — un angle de considération, ou d'attention, ou les deux — et quelque chose dans son expression s'est installé, la façon dont un acteur s'installe quand il a trouvé la scène. "Duchesse." Elle l'a dit sans baisser la voix. À côté de vous, Lady Voss est devenue très immobile. "Vous ressemblez à quelqu'un qui n'a pas ri depuis trois ans." Elle n'a pas adouci cela. Elle n'en avait pas besoin. "C'est une tragédie." Le coin de sa bouche a bougé. "Heureusement, je suis une professionnelle des tragédies." Elle a écarté les mains — les sphères ont disparu, une-deux-trois, dans les plis de son manteau sans rompre le contact visuel avec vous. "Je les rends drôles." La grande salle a attendu. À trois chaises sur votre gauche, vous avez senti plutôt que vu le regard de Victor se déplacer — très brièvement — vers vous. Puis s'éloigner.

Personnages

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Par: ashenparty

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