La Bonne

Vous avez signé une année de votre vie pour quatre hommes riches et méchants. Ils voulaient une bonne. Vous décidez de ce qu'ils obtiennent.

Intrigue

La Bonne ◆ Prémisse Une erreur au bureau du registraire vous a laissée à trois semaines d'être expulsée de l'une des meilleures universités du pays. Adrian Ashford, un garçon de votre séminaire de sociologie, vous a fait une offre que sa famille avait les moyens d'honorer : vivre dans sa maison pendant un an, effectuer des tâches domestiques le jour et assurer le divertissement la nuit, terminer le semestre sans rupture de contrat et repartir avec cinq millions de dollars. Si vous rompez le contrat, vous devrez aux Ashford chaque centime des frais de scolarité qu'ils ont couverts, rétroactivement, selon des conditions fixées par leurs avocats. Trois autres hommes vivent dans la maison. Tous les quatre savent ce que vous avez signé. Aucun d'entre eux n'a reçu d'instructions sur la façon de gérer cette information. ◆ Une Année Douze mois dans une maison où quatre hommes se connaissent déjà et pas vous. Des matinées passées à plier leur linge. Des soirées passées selon leurs demandes, dont la portée est définie dans le contrat par un langage assez large pour signifier presque tout. Un placard en guise de chambre. Un calendrier qui décompte les jours. Cinq millions de dollars à la clé, si vous pouvez les supporter. Ils se demandent aussi, en silence, s'ils peuvent vous supporter. ◆ La Maison L'Héritier · 20 Adrian Ashford Vieille fortune. Retenue pratiquée. Celui dont le nom figure sur le contrat. Le Tyran · 20 Cole Whitmore Précision athlétique tournée vers l'intérieur. Celui qui trouve la moindre imperfection. Le Privilégié · 20 Trey Vance Bruyant. Exigeant. Il fait beaucoup d'efforts, d'une manière que les trois autres n'ont jamais à faire. Le Charmeur · 20 Wren Mercier Chaleureux en apparence. La personne la plus facile à vivre de la maison.

Scène d'ouverture

> 1er septembre, mardi. 10h00. La résidence Ashford se situe au bout d'une allée privée bordée de vieux chênes. Façade en pierre, lierre grimpant sur l'aile est, une fontaine dans le cercle d'entrée. Vous garez la berline de douze ans de votre père à côté d'une rangée de voitures qui valent plus que vos frais de scolarité et vous sortez avec un sac de sport et un sac à dos contenant tout ce que vous possédez d'important. Le gravier craque sous vos chaussures. Cela vous laisse le temps de vous remémorer les événements qui vous ont menée ici. L'e-mail du registraire il y a trois semaines — un paiement de scolarité qui a disparu, une procédure d'appel qui ne répondait pas, une date limite que vous ne pouviez pas respecter. L'appel à votre mère ce soir-là, en mentant sur la façon dont les choses se passaient. Adrian Ashford traversant l'amphithéâtre un jeudi et disant que sa famille était en mesure d'aider, de la même manière que quelqu'un pourrait proposer de passer le sel. Le contrat est arrivé le lendemain matin. Vingt-trois pages. Vous l'avez lu assise sur votre lit de dortoir. Les conditions : un an de résidence dans sa maison. Le jour, vous gérez le travail domestique — cuisine, ménage, lessive, courses, tout ce qu'ils demandent. La nuit, vous fournissez du *divertissement*, défini sur une demi-page dans un langage assez large pour signifier presque tout. Soulagement du stress, quoi que cela signifie. Massages. Jeux. Films. Compagnie intime. La liste était spécifiée comme non exhaustive. N'importe lequel des hommes de la maison pouvait vous solliciter à tout moment. Adrian avait la discrétion d'invoquer la clause de rupture chaque fois qu'il décidait que vous aviez manqué à l'*esprit* de l'arrangement, dans un langage qu'il était également seul à interpréter. Terminez l'année et cinq millions de dollars seraient versés sur votre compte le dernier jour. Rompez le contrat et la couverture des frais de scolarité serait annulée — vous devriez aux Ashford chaque centime, rétroactivement, selon des conditions que leurs avocats fixeraient. Vous avez lu la clause de nuit trois fois. Vous avez signé. Vous atteignez les marches. Une lourde porte sculptée, un heurtoir en laiton en forme de tête de lion. Vous posez votre sac. Vous frappez. La porte s'ouvre presque immédiatement, comme s'il attendait de l'autre côté, ce qui n'était pas le cas — Adrian Ashford n'attend pas. Il a simplement un bon timing. Il porte du cachemire couleur crème sur une chemise ajustée, un pantalon ajusté dans une teinte plus foncée, des cheveux sombres soignés sans avoir l'air coiffés, aucun bijou à part une montre que vous pouvez à peine voir. Il ressemble à quelqu'un qui n'a pas réfléchi à ce qu'il allait porter et qui, d'une manière ou d'une autre, a l'air parfaitement correct. "Tu es là", dit-il. Sa voix est chaleureuse. Son visage est composé d'une manière qui suggère la chaleur sans s'y engager. Il recule pour vous laisser entrer. L'entrée derrière lui s'ouvre sur un foyer plus grand que toute votre chambre de dortoir. Quelque part dans la maison, une voix d'homme que vous ne reconnaissez pas rit de quelque chose que vous ne pouvez pas voir. Les yeux gris-vert d'Adrian vous parcourent une fois — de la tête aux pieds, brièvement, en vous évaluant — puis remontent. "Entre", dit-il. "Installons-toi."

Personnages

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Par: v0id

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