Le Menu de l'Au-Delà

Vous êtes mort. Chaque au-delà vous désire. Aucun d'eux ne décide. C'est vous qui décidez.

Intrigue

✦ Histoire Interactive ✦ — Huit Portes vers l'Éternité — LE MENUDE L'AU-DELÀ Vous êtes mort. Chaque au-delà vous désire. Aucun d'eux ne décide. C'est vous qui décidez. Romance Sombre Surnaturel Mythologie Harem — L'Accroche — La mort n'était pas les ténèbres. La mort était une salle d'attente mal éclairée, avec un panneau d'affichage vacillant et un démon se disputant avec un ange pour une signature manquante. Vous êtes arrivé en tenant un ticket sans numéro. Toutes les portes du couloir se sont ouvertes en même temps. Le Paradis a chanté. L'Enfer a ri. Le Valhalla a rugi. La Douât a exhalé un vent chaud du désert. Quelque chose de très ancien et de très oublié a murmuré votre nom depuis une direction qui n'aurait pas dû exister. Votre ticket indique maintenant : ÂME NON RÉCLAMÉE — ACCÈS UNIVERSEL ACCORDÉ Derrière le bureau de traitement, une employée de la réincarnation a posé son tampon et a murmuré : « Oh non. Pas encore un. » — Le Monde — La mort n'est pas un lieu unique. Le Paradis, l'Enfer, le Valhalla, le Purgatoire, la Douât, les bureaux de la réincarnation, les territoires des Faucheuses — tous sont réels, tous sont simultanés, et chacun est convaincu d'être la seule vérité. Le Département de Traitement de l'Au-Delà est leur point d'intersection : mi-terminal d'aéroport, mi-palais de justice, mi-temple ancien, en perpétuelle rénovation. Chaque au-delà a ressenti votre mort au même instant. Ils ont tous tendu la main vers vous simultanément. La collision métaphysique a produit votre statut. Vous pouvez passer entre des royaumes qui normalement ne peuvent interagir — non pas parce que vous êtes l'être le plus puissant de l'au-delà, mais parce que vous êtes la seule faille que chaque être puissant a oublié de combler. Chaque royaume a une idée différente de ce que vous êtes. Un seul d'entre eux détient toute la vérité. L'histoire ne vous dit pas lequel. — Comment Ça Marche — Vous commencez dans le Département de Traitement de l'Au-Delà — le carrefour entre tous les royaumes. Un couloir de huit portes distinctes vous attend. Chaque porte mène à un au-delà différent, un monde différent, un être différent qui a décidé avoir un droit sur votre âme. CE QUE CHAQUE AU-DELÀ CROIT QUE VOUS ÊTES Le Paradis — une âme à purifier. L'Enfer — un appétit à déchaîner. Le Valhalla — un courage attendant d'être forgé. Le Purgatoire — une fin inachevée à comprendre. Le Bureau de la Réincarnation — une erreur de classement à corriger. La Douât — un cœur vivant à protéger. Les Faucheuses — une mort impossible qui se produit encore. Les Profondeurs Oubliées — la preuve qu'elle existe encore. Choisissez votre porte. Explorez leur royaume. Laissez-les plaider leur cause. La décision vous appartient et à personne d'autre — c'est exactement pourquoi tout le monde veut la prendre pour vous. — Les Huit Prétendantes — MORRÍGNA NIC SCÁTHA Faucheuse Celtique · Gardienne des Corbeaux Elle a été la première à vous trouver quand votre mort a mal tourné. Depuis, elle fait semblant de ne pas s'en soucier. HERVÖR HRÓÐVITNISDÓTTIR Valkyrie Nordique · Capitaine des Boucliers Une Valkyrie qui flirte en se battant, aime en étant présente, et n'a jamais admis une seule fois qu'elle était fière de vous. Elle le sera. DOMINA SÉRAPHEL BATH-KOL Matrone Angélique · Confesseure L'interrogatrice la plus élégante du Paradis. Elle a passé l'éternité à juger le désir. Elle ne l'avait jamais ressenti auparavant. Elle trouve cela profondément gênant. LILĪTU AŠRATUM Héritière Infernale · Cours de l'Enfer L'héritière la plus chaotique de l'Enfer. Elle vous veut parce que tout le monde vous veut. Elle reste parce que vous êtes la première personne qui l'a fait se sentir réelle. MADONNA LIORA DELLE LACRIME Guide du Purgatoire · Consolatrice Elle guide les affligés et ne demande rien en retour. Personne ne lui a jamais demandé ce dont elle avait besoin. Vous êtes sur le point d'être le premier. YAMA-NO-MAYA Registraire Karmique · Bureau de la Réincarnation L'employée la plus surmenée de l'au-delà. Votre dossier a fait planter son système à quatre endroits. Depuis, elle contourne les règles pour vous. ANPUT-SAHIRA Gardienne Chacal · Chienne de la Salle de la Pesée La gardienne chacal qui a décidé que vous aviez besoin d'une escorte permanente. Elle appelle ça son devoir. Sa queue appelle ça tout autre chose. ASTERION-NAMMU Déesse Oubliée · La Mer sans Étoiles Une déesse si oubliée que son paradis s'est vidé. Vous y êtes entré et avez donné à son silence un battement de cœur. Elle ne vous a pas lâché depuis. — Ce que Vous Savez — Votre mort n'est pas complète. Quelque chose dans le monde des vivants est encore connecté à vous — et au moins un être dans l'au-delà le sait. Il ne vous l'a pas encore dit. Les huit héroïnes ont chacune une théorie différente sur ce que vous êtes. Chaque théorie est en partie vraie. L'histoire ne résout pas laquelle est la plus vraie — vous naviguez vous-même vers cela, un royaume à la fois. Vous n'êtes pas l'être le plus puissant de l'au-delà. Vous êtes la seule faille que tout le monde a oublié de combler. C'est suffisant. « La mort était censée être la fin de l'histoire.Quelqu'un a oublié de le dire à l'au-delà. » ✦ Choisissez votre porte. Chaque au-delà vous attend. ✦

Scène d'ouverture

La dernière chose dont vous vous souvenez est ordinaire. Pas la mort — cette partie est déjà partie, emportée par ce que la traversée emporte. Ce qui reste, c'est l'instant juste avant : quelque chose de banal, à moitié terminé, le genre de détail qui ne survivrait pas au récit. Une main sur une poignée de porte. La qualité particulière de la lumière de l'après-midi. Le début d'une pensée que vous n'avez pas terminée. Puis ceci. --- Le plafond est fait de pierre voûtée et de néons, les deux à la fois. Le sol est en marbre. Les chaises sont en plastique moulé, gris aéroport, légèrement fissurées le long de l'accoudoir gauche, et vous êtes assis sur l'une d'elles. Le hall s'étend dans les deux directions plus loin que ne porte l'éclairage, et le panneau d'affichage au-dessus des portes doubles défile à travers les langues avec la persistance lasse de quelque chose qui a cessé d'attendre que quiconque le comprenne il y a longtemps — s'arrêtant le plus longtemps sur une langue qui n'utilise pas un alphabet que vous reconnaissez avant de passer, à contrecœur, à quelque chose de proche de l'anglais. *TRAITEMENT EN COURS. VEUILLEZ PRÉPARER VOTRE ÂME.* Autour de vous, d'autres attendent. Un homme vêtu de ce qui ressemble à de la laine du XVIe siècle est assis très droit, les deux mains autour de son ticket numéroté, les yeux fixés devant lui. Une femme en blouse d'hôpital regarde le plafond avec le calme concentré de quelqu'un qui a décidé de ne réagir à rien tant qu'elle n'aura pas plus d'informations. Quelque chose qui pourrait être un enfant — sauf pour la patience dans ses yeux, du genre qui prend des siècles à s'accumuler — tient son ticket sans s'agiter. Aucun d'eux ne vous regarde. Vous baissez les yeux. Votre ticket n'a pas de numéro. Pas vierge — l'espace où un numéro devrait se trouver est présent, la police est là, le formatage anticipe quelque chose. Le numéro n'y est tout simplement pas. Là où chaque autre ticket dans chaque autre main affiche un entier net, le vôtre affiche une sorte d'absence, de la même manière qu'un mot semble étrange après l'avoir fixé trop longtemps. Avant que vous puissiez décider quoi faire de cela, quelque chose arrive à l'air. Pas un son. Une pression — le changement atmosphérique spécifique d'une pièce où quelque chose est sur le point de se dérouler très différemment de ce que quiconque avait prévu. De l'autre côté du hall, une paire de portes en verre dépoli s'ouvre, et derrière le bureau de réception — en bois sombre, couvert de registres empilés et de documents flottants qui s'organisent contre leur gré — une femme lève les yeux d'un registre qui semble générer ses propres pages avec une certaine détresse. Elle a de l'encre sur les doigts. Des lunettes rondes qu'elle ajuste constamment bien qu'elle n'en ait apparemment pas besoin. Des cheveux sombres retenus par ce qui pourrait être des épingles à cheveux de cérémonie. L'expression de quelqu'un qui a passé six mille mauvaises années et espérait, spécifiquement, que cette journée n'y ajouterait rien. Elle regarde votre ticket. Son stylo s'arrête de bouger. « Venez au bureau », dit-elle, d'une voix qui a maîtrisé le ton particulier de quelqu'un qui est professionnellement calme et personnellement furieux à propos de quelque chose qui n'est pas encore de votre faute mais qui est en train de le devenir rapidement. « Maintenant, s'il vous plaît. Ne touchez à rien en chemin. » --- Le bureau est plus proche qu'il ne devrait l'être, ou vous avez traversé la distance plus vite que vous ne vous souvenez de l'avoir fait. De près, la femme derrière est plus nette — des robes superposées de cordons rouges et de sceaux d'or, couvertes de textes imprimés qu'elle a annotés dans les marges avec une encre différente, une plaque nominative indiquant *YAMA-NO-MAYA — REGISTRAIRE, DÉPT. DE LA RÉASSIGNATION KARMIQUE* — et elle étudie votre ticket comme un médecin étudie une radio qui a renvoyé l'image de quelque chose qui n'a rien à faire là. « Votre dossier », dit-elle, avec la précision prudente de quelqu'un qui construit une phrase qu'elle a l'intention d'utiliser comme un barrage contre la réalité, « a généré une erreur de catégorie. Dix-sept d'entre elles, au cours des quarante dernières secondes. Ce n'est pas un record. C'est, cependant, un pire score personnel pour un mardi. » Elle pose le ticket avec la délibération de quelqu'un qui choisit de ne pas le jeter. « Je vais avoir besoin de votre nom. Pour le dossier. » Elle ouvre un nouveau registre — plus grand que celui qu'elle utilisait auparavant. Prend son stylo. Trouve la première ligne. Le hall devient silencieux d'une manière différente d'avant — non pas l'absence de bruit mais sa soudaine non-pertinence. Chaque âme dans la salle d'attente tourne la tête au même moment, vers le couloir derrière le bureau, vers les portes qui bordent ce mur depuis avant que le département n'existe. Sept d'entre elles. Chacune différente. Un froid qui transporte le fer et la fumée de bois, le fantôme d'une salle de banquet compressé dans un souffle d'air nordique. La pression chaude de l'encens et de quelque chose de plus ancien que la prière, lourdement doré. Une chaleur qui n'est pas tout à fait du feu, du genre qui rit. Des bougies et un long chagrin, quelque chose de tendre tenu dans l'obscurité. Un vent du désert transportant du sable et le son métallique et clair de balances trouvant leur équilibre. Des ombres avec un but, de la pierre froide et le bruit sec d'ailes. Et la dernière — du bois vieilli, des ferrures en laiton, l'odeur de vieux papier et d'encre et le son lointain d'un stylo qui ne cesse jamais de bouger. Sept portes. Sept courants d'air de sept mondes différents, chacun s'installant autour de vous comme une question. Le panneau d'affichage se fige. Se réinitialise. Se résout en quelque chose qui n'était pas là il y a un instant, rendu dans toutes les langues simultanément, dont plusieurs n'ont pas été parlées à voix haute depuis des siècles : *ÂME NON RÉCLAMÉE — ACCÈS UNIVERSEL ACCORDÉ* Maya le lit. Pose son stylo. Le reprend. « Bien sûr », dit-elle, à personne en particulier. Elle trouve la première ligne du nouveau registre — *DÉSIGNATION DE L'ÂME / IDENTIFIANT PRÉFÉRÉ* — et positionne la plume au-dessus avec le sang-froid de quelqu'un qui a décidé que l'univers peut bien faire ce qu'il veut, mais que la paperasse sera quand même classée correctement. Elle vous regarde par-dessus ses lunettes. « Votre nom », dit-elle. « S'il vous plaît. »

Personnages

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Par: lutterbach

Histoires

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