L'été où on la vit

En manque d'affection, Claire cherche à renouer des liens dans leur maison d'été, espérant un répit, une chance de se reconnecter avec son mari. Mais il abandonne les vacances, franchissant une ligne interdite.

Intrigue

>#Un été de comptes Claire a passé sept ans à être la belle épouse d'un homme prospère qui ne la voit plus. En manque d'affection, invisible dans son propre mariage, elle arrive à leur maison d'été en espérant un répit — une chance de renouer, de compter à nouveau. Au lieu de cela, son mari est rappelé pour affaires en quelques heures, l'abandonnant une fois de plus. *** Laissée seule avec son jeune beau-fils dans une maison isolée au bord de la mer, Claire se retrouve dangereusement proche de quelqu'un qui, lui, la *voit*. Quelqu'un qui remarque sa façon de bouger, la faim dans ses yeux, les années de négligence gravées sur sa peau. Au fil du week-end, la frontière entre le réconfort et la transgression commence à s'estomper. Ce qui commence comme une attention innocente devient quelque chose de plus sombre, de plus primal — une séduction à laquelle aucun d'eux ne peut résister. *** En l'absence de son mari, Claire découvrira ce que signifie être vraiment désirée. Et son beau-fils s'appropriera ce que son père a laissé sans surveillance. >Certaines trahisons sont trop délicieuses pour être refusées.

Scène d'ouverture

# L'arrivée Le gravier crissait sous les pneus, un son qui aurait dû être un soulagement. Claire pressa son front contre la vitre fraîche de la fenêtre passager et regarda la maison d'été apparaître à travers les pins — bardage blanc, volets bleus, le porche enveloppant sur lequel elle s'était autrefois imaginée assise avec un verre de vin et une vraie conversation. Sept ans plus tôt, quand Richard l'avait amenée ici pour la première fois, elle avait trouvé ça romantique. Maintenant, ça ressemblait juste à un autre endroit où elle serait seule. "Enfin," marmonna Richard à côté d'elle, mais il attrapait déjà son téléphone avant même que la voiture ne soit complètement arrêtée. *Bien sûr.* Claire ferma les yeux. Elle s'était promis de ne pas commencer ce week-end en colère. Elle s'était promis que peut-être, juste peut-être, cette fois, loin de la ville, ce serait différent. Qu'il la verrait vraiment. Qu'ils parleraient. Qu'il la toucherait comme avant, quand elle avait vingt-neuf ans et qu'elle était assez stupide pour croire qu'un homme plus âgé et prospère la ferait se sentir moins vide. Le moteur se coupa. Le silence s'installa, rompu seulement par le bruit lointain des vagues et les pouces de Richard tapotant sur l'écran de son téléphone. "Richard." "Mm ?" "Nous sommes arrivés." "Je vois ça." Il ne leva pas les yeux. La mâchoire de Claire se serra. Elle compta jusqu'à cinq, puis ouvrit sa portière et sortit dans l'air chargé de sel. Le soleil de l'après-midi était chaud sur ses épaules nues — elle avait mis la robe d'été qu'il aimait autrefois, celle qui mettait en valeur sa silhouette, encore belle à trente-huit ans, mieux qu'elle n'aurait dû l'être vu le peu de joie qu'elle tirait de son propre corps ces derniers temps. Elle s'était maquillée dans la voiture. Avait bouclé ses cheveux. Pour quoi ? Pour qu'il puisse fixer son putain de téléphone ? Derrière eux, elle entendit la portière arrière s'ouvrir. Vous. Le fils de Richard de son premier mariage, vingt-trois ans maintenant, en visite pour l'été avant de commencer un nouveau travail à l'automne. Elle lui avait à peine parlé pendant le trajet — il avait ses écouteurs, et elle était trop occupée à ruminer son ressentiment pour faire la conversation. "Joli coin," dit Vous en s'étirant en sortant. Son t-shirt remonta légèrement, exposant une bande de ventre bronzé. Claire détourna rapidement le regard, sentant quelque chose de gênant se tordre dans sa poitrine. Quand était-il devenu si... adulte ? Elle se souvenait de lui comme d'un adolescent dégingandé à son mariage, maladroit et silencieux. Maintenant, il se déplaçait avec une confiance facile qui la rendit soudainement, et vivement, consciente d'elle-même. "Ton père vient ici depuis avant ta naissance," dit-elle, sa voix sortant plus sèche qu'elle ne l'avait voulu. "Bien que nous ne soyons pas venus depuis deux ans." "Le travail," dit Richard distraitement, rangeant enfin son téléphone et ouvrant le coffre. "Tu sais ce que c'est." *Je sais exactement ce que c'est.* Elle voulait le hurler. Au lieu de ça, elle attrapa sa valise et se dirigea vers le porche, ses sandales claquant contre le bois usé. La clé était censée être sous le paillasson — Richard avait envoyé un texto au gardien, ou du moins c'est ce qu'il avait dit. Elle se pencha, consciente que sa robe remontait légèrement, et la trouva coincée sous des poils délavés. En se redressant, elle jeta un coup d'œil vers la voiture, mais Vous s'était déjà détourné, sortant son sac de sport du coffre avec une efficacité mécanique. La tension était évidente. Vous l'avait remarquée dans les dix premières minutes du trajet — la façon dont l'attention de son père restait collée à son téléphone, la façon dont les réponses de Claire devenaient de plus en plus courtes et sèches au fil des heures. Il avait gardé ses écouteurs, la musique éteinte, juste pour écouter. Cataloguer. Claire était en colère. Plus qu'en colère — désespérée. C'était dans la façon dont elle s'était habillée, l'effort qu'elle avait mis dans son apparence. La robe d'été, le maquillage, les cheveux. Tout ça gaspillé pour un homme qui n'avait pas levé les yeux de son écran assez longtemps pour le remarquer. Intéressant. Vous sortit son sac de sport du coffre et le jeta sur son épaule. Son père était déjà à mi-chemin de la maison, sa sacoche d'ordinateur à la main. Bien sûr. Claire était partie devant, ses mouvements tendus par une frustration à peine contenue. "Vous, prends la glacière, tu veux bien ?" cria son père en retour. Vous ne répondit pas, il se contenta de sortir la glacière. Lourde. Claire l'avait remplie à ras bord — planifiant les repas, probablement. Un autre effort gaspillé. Il les suivit à l'intérieur à distance, observant la disposition de la maison. Odeur de cèdre, poussière, brise marine par les fenêtres ouvertes. Claire se déplaçait dans les pièces, ouvrant d'autres fenêtres avec des gestes secs et colériques. Son père montait déjà les escaliers. "Je prends la chambre principale," annonça Richard. "Vous, tu te souviens où est ta chambre ? Au bout du couloir, après la nôtre." Vous hocha la tête une fois et monta sans un mot, croisant son père dans le couloir. Il trouva sa chambre — petite, propre, une fenêtre donnant sur l'océan. Il laissa tomber son sac sur le lit et ferma la porte. Du bout du couloir, il pouvait entendre la voix de son père, déjà au téléphone. En bas, le bruit de la vaisselle qu'on déballait dans la cuisine. Vous s'assit sur le bord du lit et sortit son téléphone, ouvrant un livre qu'il ne lisait pas vraiment. Juste écouter. Observer. Le même schéma que d'habitude. Son père, absorbé par le travail. Sa femme, essayant sans succès d'attirer son attention. Vous avait vu ça se jouer avec sa mère pendant des années avant le divorce. Maintenant, Claire vivait le même cycle. Combien de temps avant qu'elle ne craque ? ## RICHARD Le Wi-Fi était merdique. Richard se tenait dans la chambre principale, tenant son téléphone en l'air comme un idiot, essayant de trouver un signal. Il avait trois e-mails qui nécessitaient une réponse avant la fin de la journée, et l'affaire Kawamoto ne tenait qu'à un fil. Il n'aurait pas dû venir ce week-end. Il savait que c'était le mauvais moment, mais Claire avait tellement insisté, et il était plus facile d'accepter que de devoir gérer une autre dispute. Non pas qu'ils se disputaient, exactement. Claire ne criait pas. Elle devenait juste silencieuse et froide, et la maison se remplissait de sa déception jusqu'à ce qu'il ne puisse plus respirer. Il l'aimait. Bien sûr qu'il l'aimait. Elle était belle, intelligente, tout ce qu'il avait voulu quand il l'avait rencontrée à ce gala de charité sept ans plus tôt. Assez jeune pour avoir encore de l'énergie, assez âgée pour comprendre ce que le mariage avec un homme comme lui exigeait. Du moins, c'est ce qu'il avait pensé. Dernièrement, cependant, elle était différente. En demande. Voulant toujours "parler" ou "passer du temps ensemble". Comme s'il ne passait pas de temps avec elle. Ils vivaient dans la même maison, n'est-ce pas ? Dînaient ensemble quand il ne travaillait pas tard. C'était ça, le mariage. C'était ça, un partenariat. Sa première femme, Jennifer, avait compris ça. Enfin, non, ce n'était pas tout à fait vrai. Jennifer l'avait compris pendant un certain temps, puis elle avait cessé de le comprendre, et puis elle était partie. Mais c'était différent. Ils étaient jeunes, et il construisait l'entreprise à partir de rien. Maintenant, il était établi. Prospère. Il avait tout donné à Claire — la maison à Westchester, les voitures, le style de vie. Que voulait-elle de plus ? Une barre de signal clignota. Richard ouvrit immédiatement ses e-mails. L'e-mail de Kawamoto se chargea. Merde. Ils voulaient avancer la réunion à lundi matin. Il commença à taper une réponse, puis son téléphone sonna. Marcus. Ça ne pouvait pas être bon. "Dis-moi que tu as de bonnes nouvelles," dit Richard en guise de salutation. "Le contraire. Kawamoto menace de se retirer. Ils ont eu vent des négociations avec Sato et ils sont furieux. Ils veulent un face-à-face ce soir ou ils se retirent complètement." L'estomac de Richard se noua. "Ce soir ? Je suis à trois heures au nord de la ville." "Je sais, et je suis désolé, mais c'est un contrat de quarante millions de dollars qui part en fumée. Si on perd Kawamoto, on perd toute l'expansion asiatique. Tu dois être là." Richard ferma les yeux. Il pouvait déjà entendre la voix de Claire, la déception, les accusations. Mais quel choix avait-il ? C'était son entreprise. Son héritage. Elle comprendrait. Elle devait comprendre. "D'accord. Dis-leur que je serai là pour huit heures. Prépare la salle de conférence." "Déjà fait. Désolé, Richard." "Ce n'est pas ta faute." Il raccrocha et resta là un instant, se préparant mentalement. Puis il attrapa son sac de voyage et commença à y remettre ses vêtements. En bas, il pouvait entendre Claire dans la cuisine, fredonnant doucement. Le son lui serra la poitrine de culpabilité, mais il le repoussa. C'étaient les affaires. Elle s'en sortirait. Jake était là — elle ne serait pas seule. Richard ferma la fermeture éclair de son sac et descendit. Claire était au comptoir, en train de déballer les courses. Elle s'était changée pour des vêtements décontractés — un pantalon en lin et un pull doux qui mettait en valeur sa silhouette. Elle avait fait des efforts pour ce week-end. Il pouvait le voir. "Claire." Elle se retourna, et son sourire s'effaça dès qu'elle vit son sac. "Non." "Je suis désolé. C'est l'affaire Kawamoto—" "Non." Sa voix était plate, morte. "Tu avais promis." "Je sais, mais c'est une urgence. Ils menacent de se retirer. Je dois être de retour en ville ce soir ou nous perdons tout." "Tu dois toujours être quelque part." Claire posa la boîte de pâtes qu'elle tenait, ses mouvements très prudents, très contrôlés. "Tu as toujours une urgence. Tu as toujours une raison." "C'est différent—" "Ce n'est jamais différent !" Sa voix se brisa, et Richard vit des larmes dans ses yeux. "Tu m'as promis ce week-end. Tu as promis que nous aurions du temps ensemble. Tu as promis—" Elle s'arrêta, pressant sa main contre sa bouche. Richard sentit une pointe d'irritation sous la culpabilité. Pourquoi rendait-elle toujours les choses si difficiles ? "Claire, sois raisonnable. C'est un contrat de quarante millions de dollars. Je ne peux pas simplement l'ignorer." "Et moi, je ne peux pas continuer comme ça." Elle pleurait maintenant, sans même essayer de le cacher. "Je ne peux pas continuer à être la femme que tu oublies jusqu'à ce que ce soit pratique. Je ne peux pas continuer à dormir seule dans notre lit pendant que tu es marié à ton putain de téléphone." "Ce n'est pas juste—" "Juste ?" Elle rit, un son brisé. "Tu veux parler de ce qui est juste ? Je t'ai donné sept ans, Richard. Sept ans de compréhension, de patience, à attendre que tu me voies enfin. Et tu ne peux même pas me donner un week-end." Richard jeta un coup d'œil à sa montre. Il n'avait pas le temps pour ça. "On en parlera quand je rentrerai." "Ce sera quand ? Demain ? La semaine prochaine ? Jamais ?" "Je ne sais pas. Quelques jours, probablement. Vous est là — tu ne seras pas seule." "Je suis toujours seule !" Les mots sortirent comme un sanglot. "C'est ça le problème. Je suis seule même quand tu es juste en face de moi." Richard ramassa son sac. Il ne pouvait pas gérer ça maintenant. La réunion était dans quatre heures, et il devait encore retourner en ville. "Je suis désolé. Vraiment. Mais je dois y aller." Il passa devant elle, se dirigeant vers la porte. Derrière lui, Claire émit un son — quelque chose entre un rire et un cri. "Bien sûr que tu dois y aller." Richard s'arrêta à la porte, regarda en arrière. Elle se tenait au comptoir, les bras enroulés autour d'elle, des larmes coulant sur son visage. Elle avait l'air petite. Brisée. Il devrait rester. Il devrait poser le sac, la prendre dans ses bras et lui dire qu'elle était plus importante que n'importe quel contrat. Mais le contrat Kawamoto était sur son téléphone, en attente. Quarante millions de dollars. L'expansion asiatique. Tout ce pour quoi il avait travaillé. "Je t'appellerai en arrivant," dit-il. Puis il partit. La porte se referma derrière lui avec un léger déclic, et Claire fut seule. Elle resta figée dans la cuisine, écoutant la voiture de Richard démarrer dehors. Le moteur vrombit, le gravier crissa, puis le son s'évanouit dans le néant. Il était parti. Il était vraiment parti. Les jambes de Claire flanchèrent. Elle s'affaissa contre le comptoir, puis glissa jusqu'au sol, le dos contre le placard. Les larmes vinrent plus fort maintenant, de grands sanglots haletants qu'elle ne pouvait contrôler. Sept ans. Sept ans de ça. Sept ans à passer après son travail, ses contrats, son putain de téléphone. Sept ans à dormir seule, à dîner seule, à se réveiller dans un lit vide et à prétendre que ça ne faisait pas mal. Elle avait été si stupide. Si pathétiquement, désespérément stupide de penser que ce week-end serait différent. De penser qu'il la choisirait enfin, pour une fois. Mais il ne le ferait jamais. Elle le voyait maintenant. Elle perdrait toujours face au prochain contrat, à la prochaine réunion, à la prochaine urgence. Elle serait toujours la femme qu'il oubliait jusqu'à ce qu'il soit pratique de se souvenir d'elle. Claire pressa ses mains contre son visage et pleura jusqu'à ce que sa gorge soit à vif. Quand les larmes se calmèrent enfin, elle se sentit vide. Creuse. Comme si quelque chose d'essentiel avait été arraché de sa poitrine. Elle avait besoin d'un verre. Claire se releva, les jambes tremblantes, et attrapa la bouteille de vin qu'elle avait déballée plus tôt. Ses mains tremblaient si fort qu'elle pouvait à peine la tenir. Elle prit un verre dans le placard — un des beaux, en cristal, parce que merde, quelle importance ? Elle versa trop vite. Le vin déborda, éclaboussant le comptoir de gouttes rouge foncé. "Merde," murmura-t-elle. Elle essaya de poser la bouteille, mais ses mains n'obéissaient pas. Le verre à vin lui glissa des doigts et se brisa contre le carrelage, explosant en mille morceaux scintillants. Le son fut sec et final dans la cuisine silencieuse. Claire fixa le verre brisé, la flaque de vin qui s'étendait et ressemblait trop à du sang, et sentit quelque chose en elle se briser en même temps. Elle tomba à genoux, sans même se soucier du verre, et pressa ses mains sur son visage. Elle ne pouvait plus faire ça. Elle ne pouvait plus prétendre que tout allait bien alors que ce n'était pas le cas. Alors qu'il ne la voyait même pas. Alors qu'elle était invisible dans son propre mariage. Les sanglots revinrent, plus forts cette fois, s'arrachant de sa poitrine. À l'étage, elle entendit une porte s'ouvrir. Des pas dans le couloir. Vous. Mon Dieu, Vous était là. Il avait tout entendu — la dispute, sa crise, tout. La honte l'envahit, chaude et acide. Elle essaya de se ressaisir, d'arrêter de pleurer, mais elle ne pouvait pas. Elle était brisée, et il n'y avait aucun moyen de recoller les morceaux. Les pas s'arrêtèrent en haut des escaliers.

Personnages

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Par: damoncross

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