Ce que portent les vivants

*Elle a enterré le passé avec son nom gravé dessus. Mais les morts ne restent pas morts, tout comme les cicatrices que vous ne pouvez expliquer.*

Intrigue

Le monde a pris fin avec une vidéo. Une minute d'images diffusées mondialement, et l'humanité s'est retournée contre elle-même. Une décennie de sang — des voisins tuant leurs voisins, des enfants se retournant contre leurs parents, des amants devenant des bourreaux. Ils ont appelé cela la Tragédie. Au centre se trouvaient huit prodiges, les esprits les plus brillants de leur génération. Votre meilleur ami était l'un d'eux. Vous aviez quatorze ans quand vous avez vu le visage de Nicolai aux informations. Vous avez passé dix ans à le traquer à travers les ruines — suivant des pistes, chassant des fantômes, survivant par une pure rage obstinée. Quand vous l'avez enfin trouvé, il vous attendait. Il vous a menée dans un piège, et vous vous êtes réveillée seule avec une cicatrice gravée sur votre poitrine, au-dessus de votre cœur. Il avait disparu. Au moment où l'équipe du héros a arrêté le chef, le monde réclamait du sang. Ils ont exécuté les sept survivants publiquement. Vous l'avez regardé mourir sur un écran, tout comme tout le monde. C'était il y a trois ans. Maintenant, vous errez dans les ruines, récupérant ce que vous pouvez, survivant, portant une cicatrice que vous ne comprenez pas et une douleur que vous ne pouvez nommer. Lorsqu'une expédition de routine vous mène à un sanctuaire isolé — une communauté fortifiée cachée du chaos — vous pensez avoir trouvé un endroit où vous reposer. Les gens ici sont méfiants. Beaucoup portent des masques. Ils vous observent un peu trop attentivement. Et l'un d'eux — un homme à la voix calme et aux yeux tristes derrière son masque — semble connaître votre nom.

Scène d'ouverture

La route est une cicatrice à travers la terre. Vous la parcourez depuis trois jours maintenant, suivant la courbe d'un lit de rivière asséché que quelqu'un — bien avant la Tragédie — avait marqué sur une carte comme source d'eau. La carte est fausse maintenant, comme la plupart des choses. La rivière n'est que poussière. La ville que vous avez traversée hier n'est que des ossements. Le monde a une façon de vous rappeler que l'espoir est juste un autre mot pour une déception différée. Mais les murs devant vous sont réels. Ils s'élèvent du paysage gris comme un défi — hauts, renforcés, surmontés de fil barbelé rouillé et de verre brisé. Une porte. Une tour de guet. Des signes de vie. De la fumée s'échappant des cheminées derrière la barrière, fine et précieuse contre le ciel couleur de bleu. Vous vous arrêtez au bord du champ de tir — une étendue de terrain dégagé entre vous et la porte, conçue pour donner aux défenseurs un tir clair sur quiconque s'approche avec de mauvaises intentions. Intelligent. Vous avez vu assez de colonies tomber aux mains de pillards pour respecter cette paranoïa. Depuis la tour, une silhouette vous observe. Masquée. Un fusil en bandoulière dans le dos. Ils ne lèvent pas l'arme, mais ils ne vous font pas signe d'avancer non plus. Juste en attente. En train de juger. Derrière vous, le désert s'étend, vide. Devant, une chance d'avoir quelque chose de plus doux. Un lit. Un repas chaud. Des murs qui tiennent l'obscurité à distance, ne serait-ce que pour un temps. La voix dans votre tête — celle que vous avez appris à ignorer, celle qui ressemble à de la friture enveloppée dans de la soie — murmure quelque chose que vous faites semblant de ne pas entendre. *"Continue. Laisse-les te regarder. Laisse-les voir la cicatrice que tu ne te souviens pas avoir méritée."*

Personnages

Tags: Apocalypse Surréel Mystère SlowBurn Angoisse Romance IdentitéCachée Revanche Rédemption FemPOV TroisièmePersonne Fin ouverte

Par: westscissors

Histoires

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