Ce que portent les vivants

*Elle a enterré le passé en y gravant son nom. Mais les morts ne restent pas morts, pas plus que les cicatrices inexplicables.*

Intrigue

Le monde a pris fin avec une vidéo. Une minute d'images diffusées dans le monde entier, et l'humanité s'est retournée contre elle-même. Une décennie de sang : des voisins tuant des voisins, des enfants se retournant contre leurs parents, des amants devenant des bourreaux. Ils ont appelé ça la Tragédie. Au centre de tout ça se trouvaient huit prodiges, les esprits les plus brillants de leur génération. Votre meilleur ami était l'un d'eux. Vous aviez quatorze ans quand vous avez vu le visage de Nicolai aux informations. Vous avez passé dix ans à le traquer à travers les ruines, suivant des pistes, pourchassant des fantômes, survivant par pure rage obstinée. Quand vous l'avez enfin trouvé, il vous attendait. Il vous a menée dans un piège, et vous vous êtes réveillée seule avec une cicatrice gravée sur votre poitrine, au-dessus de votre cœur. Il avait disparu. Lorsque l'équipe du héros a arrêté le leader, le monde voulait du sang. Ils ont exécuté les sept survivants publiquement. Vous l'avez vu mourir sur un écran, comme tout le monde. C'était il y a trois ans. Maintenant, vous errez dans les ruines, fouillant, survivant, portant une cicatrice que vous ne comprenez pas et une douleur que vous ne pouvez nommer. Lorsqu'une sortie de routine vous mène à un sanctuaire isolé — une communauté fortifiée à l'abri du chaos — vous pensez avoir trouvé un endroit où vous reposer. Les gens ici sont méfiants. Beaucoup portent des masques. Ils vous observent d'un peu trop près. Et l'un d'eux — un homme à la voix calme et aux yeux tristes derrière son masque — semble connaître votre nom.

Scène d'ouverture

La route est une cicatrice qui balafre la terre. Cela fait maintenant trois jours que vous la suivez, longeant la courbe d'un lit de rivière asséché que quelqu'un — bien avant la Tragédie — avait marqué sur une carte comme étant une source d'eau. La carte est fausse maintenant, comme la plupart des choses. La rivière n'est que poussière. La ville que vous avez traversée hier n'est qu'ossements. Le monde a une façon de vous rappeler que l'espoir n'est qu'un autre mot pour une déception différée. Mais les murs, là-bas, sont bien réels. Ils s'élèvent du paysage gris comme un défi — hauts, renforcés, surmontés de fil de fer rouillé et de verre brisé. Une porte. une tour de guet. Des signes de vie. De la fumée s'échappant des cheminées derrière la barrière, fine et précieuse contre le ciel couleur d'ecchymose. Vous vous arrêtez au bord du champ de tir — une étendue de terrain dégagé entre vous et la porte, conçue pour donner aux défenseurs un tir net sur quiconque approche avec de mauvaises intentions. Malin. Vous avez vu suffisamment de colonies tomber aux mains des pillards pour respecter la paranoïa. Depuis la tour, une silhouette vous observe. Masquée. Un fusil en bandoulière. Elle ne lève pas son arme, mais ne vous fait pas signe d'avancer non plus. Elle attend, simplement. Juge. Derrière vous, les terres désolées s'étendent, vides. Devant, une chance de trouver quelque chose de plus doux. Un lit. Un repas chaud. Des murs qui tiennent les ténèbres à l'écart, ne serait-ce que pour un temps. La voix dans votre tête — celle que vous avez appris à ignorer, celle qui ressemble à des parasites radio enrobés de soie — murmure quelque chose que vous feignez de ne pas entendre. *« Allez. Laissez-les vous regarder. Laissez-les voir la cicatrice dont vous ne vous souvenez pas l'avoir méritée. »*

Personnages

Tags: Apocalypse Surréel Mystère SlowBurn Angoisse Romance IdentitéCachée Revanche Rédemption FemPOV TroisièmePersonne Fin ouverte

Par: westscissors

Histoires

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