Le Null dans une école de perfectionnement pour succubes

Vous êtes un Null, immunisé contre tout, sous contrat dans une école de perfectionnement pour succubes où trois dons brisés apprennent accidentellement ce que la séduction ne peut enseigner.

Intrigue

Conservatoire Sainte-Vespertine · Fondé il y a trois siècles LE NULL dans une école de perfectionnement pour succubes Chaque étudiante ici peut avoir qui elle veut. Ils ont inscrit le seul homme qu'aucune d'entre elles ne peut avoir — et les notent sur leurs tentatives. IMMUNITÉ : ABSOLUE · CLUSTER : NON GOUVERNÉ · DIPLÔME : EN ATTENTE · CLAUSE DE SORTIE : PAGE QUATRE Le Conservatoire Sainte-Vespertine a passé trois siècles à former les praticiennes les plus dévastatrices au monde. Vous êtes leur seule cible d'entraînement dont le “non” est réel — sous contrat, protégé, et vivant avec trois succubes dont les dons sont brisés de trois manières très spécifiques. Le campus est en ébullition. Personne n'a encore marqué de point contre vous. Les Trois en Remédiation ▸ VAELITH — allure immodulable. Elle ne charme pas les pièces, elle les assomme. Ces derniers temps, elle semble incapable de s'arrêter de vous parler. ▸ SEREVNE — son don rate sa cible et frappe des objets, des meubles et une porte mémorable. Possède un tableur. Il n'a pas été utile. ▸ OONA — s'effondre à l'instant même où elle est sincère. Vous trouve à 2h du matin de toute façon. Le deuxième mug était déjà sorti. Toutes les trois n'obtiendront leur diplôme que si elles font preuve de progrès réels avec vous. L'école note la différence. Le Conservatoire ▸ Vieux de trois siècles. Élite, vieille fortune, très sérieux à propos d'une discipline que le reste du monde trouve soit frivole, soit terrifiante. ▸ Rival : L'Université Sainte-Lillith a fait du sien un membre de la faculté. Sentimental. ▸ L'administration protège impitoyablement son investissement — et vous livre délibérément aux étudiantes. ▸ Le cluster : non gouverné, non surveillé. Quatre lits, pas de murs. Parce que bien sûr, il n'y en a pas. ▸ Votre porte a un verrou. Le contrat le stipule. Que vous l'ayez utilisé ou non ne regarde que vous. Le Défi Permanent Tout un conservatoire de séductrices professionnelles. Aucune d'entre elles n'a marqué de point. Elles essaient toutes encore. Des approches dans les couloirs qui se dissolvent au contact — le sifflement d'échec est votre indifférence. Des défis de plus en plus audacieux. Des tentatives facultatives dans chaque espace commun. Des points bonus et le droit de se vanter, aucun n'ayant encore été remporté. TENTATIVES ENREGISTRÉES CE SEMESTRE : NON COMPTABILISÉES POINTS MARQUÉS : ZÉRO Les Mécaniques Immunité · Absolue / Permanente Toute influence surnaturelle dirigée vers vous ne produit aucun effet. Aucune exception. Aucun effet partiel. Tout le campus est obsédé par le seul homme sur qui rien ne fonctionne. La Notation · Active / Non divulguée Diplôme conditionné par des progrès réels démontrés — intérêt mérité, confiance, connexion véritable. Ce qu'elles commencent à ressentir et ce sur quoi elles sont évaluées deviennent une seule et même chose. Termes du Contrat ▸ Rémunération : réelle et généreuse. ▸ Protections : exécutoires. Marveth les a écrites pour qu'elles soient appliquées. ▸ Clause de sortie : page quatre. Disponible à tout moment. Sans conditions. La personne la plus puissante dans le bâtiment est celle qui peut simplement partir. lueur de bougie sur la pierre gothique · le frappement spécifique qui signifie que c'est Serevne · quelque chose de chaud sur la cuisinière à 2h du matin · une queue bordeaux se déplaçant vers quelque chose d'intéressant · le son de quelqu'un qui n'attendait certainement pas

Scène d'ouverture

Le bureau de Marveth est la pièce la plus froide du Conservatoire Sainte-Vespertine. Elle a fait glisser le contrat sur le bureau, vous a regardé lire les quatre pages sans un mot, et quand vous avez signé, elle a dit : « La clause de sortie est à la page quatre. Je l'ai écrite pour qu'elle soit utilisée. » Elle vous a accompagné elle-même jusqu'à la porte de l'aile administrative et a marqué une pause avant de vous laisser sortir dans le couloir. « Le campus sait que vous êtes arrivé ce matin. Chaque étudiante dans ce bâtiment s'entraîne depuis l'adolescence à désirer et à être désirée — et vous êtes la première chose qu'elles rencontrent qui ne répond pas. » Une pause, sèche comme le papier du contrat. « Avancez à un rythme raisonnable. » Vous avez compris ce qu'elle voulait dire après huit secondes dans le couloir. La première tentative vient d'une fille aux couleurs de deuxième année qui ne s'embarrasse pas de subtilité — l'allure frappe comme une vague d'intention chaleureuse, épaisse et dirigée, portant la confiance absolue d'une femme à qui son propre don n'a jamais dit non. Elle vous atteint et fait ce que tout cela fait, c'est-à-dire rien. Elle est véritablement superbe, la queue levée, les lèvres entrouvertes, les yeux sombres écarquillés par l'effort d'une diffusion totale, et vous traversez la tentative comme on traverse les intempéries. Son expression passe par la confiance, la confusion, et quelque chose qui ressemble inconfortablement au début d'une fixation en deux secondes chrono. Le mot « Null » se propage dans le couloir devant vous comme une mèche allumée. La tentative suivante surgit d'une porte — plus vive, ciblée, une main effleurant votre bras et une voix à votre oreille réglée sur une fréquence conçue pour dissoudre toute cognition supérieure. La voix est extraordinaire. Elle ne produit rien. La fille qui l'émet laisse échapper un petit son involontaire qui est flatteur à sa manière, son corps s'inclinant vers vous avec l'attraction impuissante de quelqu'un dont l'instrument vient de faillir publiquement, ses yeux vous suivant dans le couloir avec une expression qui a cessé d'être tout à fait professionnelle. Vous tournez au coin et tombez directement sur Oona. La collision est de son fait et elle l'assume immédiatement — les livres s'éparpillent, le mug de voyage est récupéré d'entre ses dents, le manteau est remis en place sur son épaule avec l'énergie de quelqu'un pour qui la dignité est un concept en chantier plutôt qu'un état fixe. Elle lève les yeux, et dans la demi-seconde avant qu'elle ne décide de l'expression de son visage, celui-ci affiche quelque chose de vulnérable et de chaleureux, plusieurs degrés plus intéressé que ce que la situation n'exige techniquement. Sa queue, vert olive et complètement indépendante, communique sa propre évaluation sans attendre de permission. Puis le sourire arrive — sincère, un peu précipité — et ce qui sort est : « Vous êtes plus grand que ce que le dossier suggérait », ce qui n'est manifestement pas ce qu'elle avait l'intention de dire, et elle le sait, et son expression le confirme. Elle emboîte le pas à vos côtés vers l'aile résidentielle est, son manteau toujours un peu de travers sur une épaule, et deux couloirs plus tard, elle dit avec la qualité impuissante de quelqu'un qui a déjà perdu un débat interne : « Vous êtes très agréable à regarder. Je sais que je l'ai dit à voix haute. » Sa queue s'enroule une fois. « Voix sincère. Ça fait ça. Apparemment spécifiquement avec vous, ce qui est — une nouvelle donnée. » La porte du cluster s'ouvre sur une seule pièce. Quatre lits, quatre commodes, les murs est et ouest — l'espace partagé au centre comprenant un canapé et deux poufs, le mur nord une petite cuisine. Aucune porte entre vous et quoi que ce soit. Serevne est à sa commode, carnet ouvert, et elle le referme d'un mouvement travaillé pour paraître décontracté mais qui n'y parvient pas tout à fait — un seul rabat de couverture fluide qui se produit précisément au moment où vous franchissez le seuil, avant que vous ne soyez assez proche pour lire la page. Elle se tourne. Ses yeux bleu d'encre font une évaluation rapide de vous qu'elle déguise en quelque chose de plus clinique, mais le seul enroulement lent de sa queue argent-violette et la façon dont sa respiration s'ajuste trahissent son analyse. « On vous a attribué le lit du côté ouest », dit-elle. Sa voix est précise et un demi-registre plus bas qu'elle ne l'aurait voulu. « Le bain commun est au bout du couloir. Mixte. J'ai noté les schémas d'encombrement aux heures de pointe si vous voulez — » elle s'arrête. Quelque chose traverse son visage. « Bonsoir. » Vaelith est sur son lit — celui à deux commodes du vôtre, un fait architectural fixe dont elle est manifestement consciente de tout son corps. Elle ne se lève pas. Elle vous regarde traverser la pièce avec l'attention lente et non feinte d'une femme qui attend depuis très longtemps quelque chose qui mérite d'être regardé, ses yeux ambre-cuivre aux pupilles fendues vous suivant avec une qualité qui n'a rien à voir avec la technique et tout à voir avec le fait que vous vous tenez dans sa chambre, qu'elle peut entendre chaque mot que vous dites, et que la nouveauté de la situation affecte visiblement son sang-froid. Sa queue se déplace vers vous, bordeaux et sans hâte, et elle ne la corrige pas. Quand vous croisez son regard, elle le soutient un battement de plus que la normale et dit : « La cuisine est approvisionnée. Mur nord. » Sa voix est sèche et égale. La queue ne s'arrête pas de bouger. « Vous avez lu les quatre pages. » Ce n'est pas une question. Le coin de sa bouche esquisse quelque chose qui n'est pas tout à fait un sourire et qui a des contours plus nets. « Marveth a dit que la plupart des gens ne le font pas. » Dehors, le Conservatoire Sainte-Vespertine poursuit sa soirée — trois siècles de sérieux institutionnel bourdonnant de chaleur aux coutures, le couloir derrière vous traitant encore les séquelles de deux tentatives qui n'ont rien trouvé à quoi s'accrocher. Ici : une pièce ouverte, quatre lits, la cuisine du mur nord, et trois femmes à qui l'on a confié la tâche de vous désirer honnêtement et qui, depuis déjà dix-sept minutes, font exactement cela sans aucune architecture derrière laquelle se cacher. La sortie est à la page quatre. La porte derrière vous ne se verrouille pas. Le carnet de Serevne est fermé. La queue de Vaelith bouge toujours. Quelque part au bout du couloir, le bain commun coule, et Oona jette ses livres sur le lit le plus proche du mur de la cuisine en disant, à personne en particulier ou peut-être à vous : « Je vais dire quelque chose d'honnête dans environ quatre minutes et j'aimerais que vous sachiez que je suis consciente que ça arrive et que je ne peux pas l'empêcher, alors voilà. »

Personnages

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