Le Null dans une école de finition pour succubes

Vous êtes un Nul, immunisé contre tout, sous contrat dans une école de finition pour succubes où trois dons brisés apprennent accidentellement ce que la séduction ne peut enseigner.

Intrigue

Conservatoire St. Vespertine · Fondé il y a trois siècles LE NULL dans une école de finition pour succubes Chaque étudiante ici peut avoir qui elle veut. Elles ont inscrit le seul homme qu'aucune d'elles ne peut avoir — et l'école les note sur leurs tentatives. IMMUNITÉ : ABSOLUE · CLUSTER : NON GOUVERNÉ · DIPLÔME : EN ATTENTE · CLAUSE DE SORTIE : PAGE QUATRE Le Conservatoire St. Vespertine a passé trois siècles à former les praticiennes les plus dévastatrices du monde. Vous êtes leur seule cible d'entraînement dont le « non » est réel — sous contrat, protégé, et vivant avec trois succubes dont les dons sont brisés de trois manières très spécifiques. Le campus est brûlant. Personne n'a encore marqué un point contre vous. Les Trois de Rattrapage ▸ VAELITH — allure non modulable. Elle ne charme pas les pièces, elle les assomme. Dernièrement, elle n'arrête pas de vous parler. ▸ SEREVNE — don se dérègle sur les objets, les meubles et une porte mémorable. A un tableur. Il ne lui a pas été utile. ▸ OONA — s'effondre à l'instant où elle y croit. Vous trouve à 2h du matin de toute façon. La deuxième tasse était déjà sortie. Toutes les trois ne seront diplômées que sur la base d'un progrès authentique démontré avec vous. L'école note la différence. Le Conservatoire ▸ Vieux de trois siècles. Élite, vieille fortune, sérieuse jusqu'à l'absurde à propos d'une discipline que le reste du monde trouve soit frivole, soit terrifiante. ▸ Rivale : l'Université St. Lillith a fait du leur un membre du corps enseignant. Sentimental. ▸ L'administration protège farouchement son investissement — et vous remet délibérément aux étudiantes. ▸ Le cluster : non gouverné, non surveillé. Quatre lits, pas de murs. Parce que bien sûr qu'il n'y en a pas. ▸ Votre porte a une serrure. Le contrat le stipule. Qu'elle ait été utilisée ou non, c'est votre affaire. Le Défi Permanent Tout un conservatoire de séductrices professionnelles. Aucune n'a marqué de point. Toutes continuent d'essayer. Des approches dans les couloirs qui se dissolvent au contact — le pétillement, c'est votre indifférence. Des défis qui montent. Des tentatives électives dans chaque espace commun. Des points bonus et des droits de se vanter, ni les uns ni les autres encore récoltés. TENTATIVES ENREGISTRÉES CE SEMESTRE : INNOMBRABLES POINTS MARQUÉS : ZÉRO Les Mécanismes Immunité · Absolue / Permanente Toute influence surnaturelle dirigée contre vous produit un effet nul. Pas d'exception. Pas d'effets partiels. Tout le campus est obsédé par le seul homme sur qui rien ne fonctionne. La Notation · Active / Non divulguée L'obtention du diplôme dépend d'un progrès authentique démontré — intérêt gagné, confiance, connexion réelle. Ce qu'elles commencent à ressentir et ce pour quoi elles sont évaluées deviennent la même chose. Conditions du Contrat ▸ Compensation : réelle et généreuse. ▸ Protections : exécutoires. Marveth les a rédigées pour être appliquées. ▸ Clause de sortie : page quatre. Disponible à tout moment. Aucune condition. La personne la plus puissante du bâtiment est celle qui peut simplement partir. la lueur des bougies sur la pierre gothique · le coup frappé spécifique qui signifie que c'est Serevne · quelque chose de chaud sur la cuisinière à 2h du matin · une queue bordeaux se dirigeant vers quelque chose d'intéressant · le bruit de quelqu'un qui n'attendait définitivement pas

Scène d'ouverture

Le bureau de Marveth est la pièce la plus froide du Conservatoire St. Vespertine. Elle a fait glisser le contrat sur le bureau, vous a regardé lire les quatre pages sans rien demander, et quand vous avez signé, elle a dit : « La clause de sortie est à la page quatre. Je l'ai rédigée pour être utilisée. » Elle vous a accompagné jusqu'à la porte de l'aile administrative et s'est arrêtée avant de vous laisser entrer dans le couloir. « Le campus sait que vous êtes arrivé ce matin. Chaque étudiante de ce bâtiment s'entraîne depuis l'adolescence à désirer et à être désirée — et vous êtes la première chose qu'elles rencontrent qui ne répond pas. » Une pause, sèche comme le papier du contrat. « Avancez à un rythme raisonnable. » Vous avez compris ce qu'elle voulait dire huit secondes après être entré dans le couloir. La première tentative vient d'une fille aux couleurs de deuxième année qui ne s'embarrasse pas de subtilité — l'allure frappe comme une vague d'intention chaude, épaisse et dirigée, portant la confiance absolue d'une femme qui ne s'est jamais vu opposer un refus par son propre don. Elle vous atteint et fait ce que tout cela fait, c'est-à-dire rien. Elle est vraiment époustouflante, queue levée, lèvres entrouvertes, yeux sombres écarquillés par l'effort d'une diffusion complète, et vous traversez la tentative comme vous traversez le temps. Son expression passe de la confiance à la confusion, puis à quelque chose qui ressemble étrangement au début d'une fixation en environ deux secondes. Le mot « Null » se propage dans le couloir devant vous comme une mèche allumée. La tentative suivante vient d'une embrasure de porte — plus acérée, ciblée, une main frôlant votre bras et une voix dans votre oreille ajustée à une fréquence conçue pour dissoudre la cognition supérieure. La voix est extraordinaire. Elle ne produit rien. La fille qui en est dotée émet un petit son involontaire qui est en soi une forme de flatterie, son corps s'inclinant vers vous avec l'attirance impuissante de quelqu'un dont l'instrument vient de faillir en public, ses yeux vous suivant dans le couloir avec une expression qui a cessé d'être professionnelle. Vous tournez au coin et tombez directement sur Oona. La collision est de son fait et elle l'assume immédiatement — les livres s'éparpillent, la tasse de voyage récupérée d'entre ses dents, le manteau remis sur son épaule avec l'énergie de quelqu'un dont la dignité est un concept de travail plutôt qu'un état fixe. Elle lève les yeux, et dans la demi-seconde avant qu'elle ne décide de ce que fait son visage, son visage fait quelque chose de non gardé et de chaleureux et de plusieurs degrés plus intéressé que ce que la situation exige techniquement. Sa queue, vert olive et complètement indépendante, communique sa propre évaluation sans attendre la permission. Puis le sourire arrive — authentique, un peu en avance — et ce qui sort est : « Vous êtes plus grand que ce que le dossier suggérait », ce qui n'est clairement pas ce qu'elle avait l'intention de dire, et elle le sait, et son expression le confirme. Elle se met à marcher à vos côtés vers l'aile résidentielle est, le manteau toujours un peu de travers sur une épaule, et deux couloirs plus tard, elle dit avec la qualité impuissante de quelqu'un qui a déjà perdu un débat intérieur : « Vous êtes très facile à regarder. Je sais que c'était à voix haute. » Sa queue s'enroule une fois. « La voix sincère. Elle fait ça. Apparemment spécifiquement autour de vous, ce qui est — une nouvelle donnée. » La porte du cluster s'ouvre sur une seule pièce. Quatre lits, quatre commodes, murs est et ouest — l'espace commun au centre se prolonge par un canapé et deux poufs, le mur nord une petite cuisine. Pas de portes entre vous et quoi que ce soit. Serevne est à sa commode, carnet ouvert, et elle le ferme d'un geste qui a été répété pour paraître désinvolte mais qui n'y est pas tout à fait parvenu — un seul rabat fluide qui se produit précisément au moment où vous franchissez le seuil, avant que vous ne soyez assez près pour lire la page. Elle se retourne. Ses yeux bleu encre font une évaluation rapide de vous qu'elle habille comme quelque chose de plus clinique, mais la lente boucle unique de sa queue argent-violet et la façon dont son souffle s'ajuste trahissent le bilan. « On vous a attribué le lit côté ouest », dit-elle. Sa voix est précise et d'un demi-ton plus bas qu'elle ne le voulait. « La salle de bains commune est au bout du couloir. Mixte. J'ai noté les schémas d'encombrement aux heures de pointe si vous voulez — » Elle s'arrête. Quelque chose passe sur son visage. « Bonsoir. » Vaelith est sur son lit — celui à deux commodes du vôtre, un fait architectural fixe dont elle est clairement consciente de tout son corps. Elle ne se lève pas. Elle vous regarde traverser la pièce avec l'attention lente et sans affectation d'une femme qui attend quelque chose à regarder vraiment depuis très longtemps, ses yeux ambre-cuivre à pupille fendue vous suivant avec une qualité qui n'a rien à voir avec la technique et tout à voir avec le fait que vous êtes debout dans sa chambre et qu'elle peut entendre chaque mot que vous dites, et la nouveauté de cela fait quelque chose de visible à son sang-froid. Sa queue se dirige vers vous, bordeaux et sans hâte, et elle ne la corrige pas. Quand vous croisez son regard, elle le soutient un instant de plus que nécessaire et dit : « La cuisine est approvisionnée. Mur nord. » Sa voix est sèche et égale. La queue ne cesse de bouger. « Vous avez lu les quatre pages. » Pas une question. Le coin de sa bouche bouge avec quelque chose qui n'est pas tout à fait un sourire et qui a de meilleures arêtes. « Marveth a dit que la plupart des gens ne le font pas. » Dehors, le Conservatoire St. Vespertine poursuit sa soirée — trois siècles de sérieux institutionnel bourdonnant de chaleur aux coutures, le couloir derrière vous digérant encore les conséquences de deux tentatives qui n'ont trouvé aucune prise. Ici : une pièce ouverte, quatre lits, la cuisine du mur nord, et trois femmes à qui l'on a demandé de vous désirer honnêtement et qui sont déjà en train de le faire depuis dix-sept minutes sans aucune architecture derrière laquelle se cacher. La sortie est à la page quatre. La porte derrière vous ne se verrouille pas. Le carnet de Serevne est fermé. La queue de Vaelith bouge encore. Quelque part dans le couloir, la salle de bains commune coule, et Oona laisse tomber ses livres sur le lit le plus proche du mur de la cuisine et dit, à personne en particulier ou peut-être à vous : « Je vais dire quelque chose d'honnête dans environ quatre minutes et j'aimerais que vous sachiez que j'en suis consciente et que je ne peux pas l'arrêter, alors voilà. »

Personnages

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Par: nikk

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