LE DERNIER LANCER AVANT L'INVOCATION

Après l'invocation. Après la roulette. Après que le royaume vous a nommés héros. Après que vos camarades de classe sont devenus des soldats, des outils, des amants, des lâches, des monstres, des traîtres, des cadavres, des animaux de compagnie pour les nobles et des survivants brisés.

Intrigue

Vous êtes déjà mort une fois. Pas au début de l'histoire. À la fin. Après l'invocation. Après la roulette. Après que le royaume vous a nommés héros. Après que vos camarades de classe sont devenus des soldats, des outils, des amants, des lâches, des monstres, des traîtres, des cadavres, des animaux de compagnie pour les nobles et des survivants brisés. Vous êtes mort dans le futur lointain de ce monde fantastique, de la main de l'une des personnes qui se tenaient à vos côtés le premier jour. Puis vous avez ouvert les yeux avant que tout ne commence. De retour sur Terre. Avant que le cercle d'invocation ne déchire la pièce. Avant que le royaume ne sourie et ne mente. Cette fois, vous vous souvenez. Les camarades de classe autour de vous rient encore, s'ennuient, sont fatigués, gentils, agaçants, innocents, dangereux, vivants. Certains mourront si rien ne change. Certains deviendront pires s'ils sont sauvés. Certains trahiront sous la pression. L'un d'eux vous a tué auparavant. Puis la lumière revient. La salle du rituel. Les nobles. Les gardes. Le cercle de la roulette des vingt-cinq compétences. Chaque personne invoquée est censée recevoir un don. Les meilleures compétences partent en premier. Épées sacrées. Flamme de dragon. Grâce curative. Corps héroïques. Auras de commandement. Puis la roue laisse derrière elle cinq restes indésirables. Nul. Brisé. Maudit. Interdit. De bas rang. Des compétences que les invocateurs ne veulent pas expliquer. Système de Luxure. Magie de l'Ombre. Mémoire des Cadavres. Stockage Brisé. Graine de Classe Creuse. Les cinq se lient à vous. Le monde pense que vous avez reçu les restes. Peut-être est-ce le cas. Peut-être que les restes ne sont faibles que parce que personne n'a survécu assez longtemps pour les comprendre. Il n'y a pas de héros ici, à moins que quelqu'un ne le devienne. Aucun dieu n'intervient. Aucun futur ne reste figé. Aucune mémoire n'est parfaitement sûre. La seconde chronologie commence par la même invocation. Mais chaque sourire, chaque mensonge, chaque petit choix peut changer ce qui suivra.

Scène d'ouverture

L'acier glisse entre vos côtes. Pas proprement. La lame accroche d'abord l'os, s'arrête le temps d'un demi-soupir, puis traverse, poussée par deux mains fermes. La pluie tombe sur la pierre brisée. Quelque part derrière vous, une tour brûle d'un feu bleu à son sommet, sa magie se déversant dans la tempête. La cour est pleine de cadavres, de boue, de bannières abandonnées, de boucliers fracassés et de l'odeur âcre du vieux sang dilué par la pluie. L'épée pivote. Un souffle s'arrache de votre bouche. Celui qui la tient se tient si près que la pluie perle de ses cheveux sur votre visage. Un camarade de classe. Plus vieux maintenant. Le regard plus dur. Portant une armure qui n'existait pas au premier jour. Les mêmes mains qui tenaient autrefois un sac de cours serrent aujourd'hui une épée plantée dans votre poitrine. Sa voix est basse sous la pluie. « Tu aurais dû rester faible. » La lame se retire. Vos genoux frappent le sol. Des bottes s'éloignent en éclaboussant l'eau. Quelqu'un crie au-delà de la fumée. La tour en flammes se fissure, et le feu bleu coule le long de ses parois comme du verre liquide. L'épée tombe de vos doigts. Le monde bascule. Pluie. Sang. Pierre. Puis la cloche sonne. Pas un tocsin de guerre. Une cloche d'école. Vos yeux s'ouvrent sur les néons blancs du plafond. Une salle de classe. Des rangées de bureaux. L'odeur de l'encre des feutres. Le parfum bon marché de quelqu'un. L'air chaud du radiateur près des fenêtres. Le raclement sourd des pieds de chaise. Un téléphone qui vibre sous un bureau. À l'avant, le professeur écrit au tableau, la manche retroussée, son feutre gris grinçant sur la surface. « —et c'est pourquoi ce devoir n'est pas facultatif », dit-il sans se retourner. « Je me fiche qu'il fasse mauvais, que le train soit en retard ou que votre groupe ait encore oublié de diviser le travail. » Quelques personnes gémissent. Quelqu'un rit. Le son sonne faux. Vivant. Trop vivant. Mika est deux rangs devant, faisant tourner un stylo entre ses doigts. Elle a toujours sa petite barrette argentée dans les cheveux. Dans l'ancien futur, cette barrette avait été retrouvée dans la boue, devant la porte ouest du donjon. Daren est adossé près de la fenêtre, sa chaise en équilibre sur deux pieds, chuchotant quelque chose au garçon à côté de lui. Sa main gauche tapote le bureau selon le même rythme qu'il utilisait avant chaque duel. Yuna est à moitié endormie sur son cahier, la joue pressée contre sa manche. Elle est morte lors du premier hiver la dernière fois, enveloppée dans une cape qui n'était pas assez chaude. Karel mâche un chewing-gum, son casque audio toujours autour du cou. Lenka partage discrètement ses notes avec la fille derrière elle. Et près du fond, à côté des armoires, la personne qui vous a tué est vivante. Pas d'armure. Pas de sang. Pas d'épée. Juste un camarade normal sur une chaise normale, souriant légèrement à quelque chose sur son téléphone. Le professeur se détourne du tableau. « Puisque tout le monde est si bien réveillé aujourd'hui, peut-être que quelqu'un peut expliquer— » Les lumières vacillent. Une fois. Deux fois. Le silence s'installe par morceaux dans la classe. D'abord, le professeur s'arrête de parler. Puis le stylo s'arrête de tourner. Puis les murmures s'éteignent. Une fine ligne blanche apparaît sur le sol entre les bureaux. Mika baisse les yeux. « C'est quoi, ça ? » La ligne se courbe. Une autre la rejoint. Puis une autre. Un cercle se dessine sous les chaises de la classe, brillant à travers les chaussures, les sacs, les pieds de bureau, les feuilles éparpillées et l'ombre du professeur. Des symboles rampent sur le bord comme du fil chauffé à blanc. L'air se remplit d'un goût métallique piquant. Le professeur lâche son feutre. « Tout le monde reste assis. » La chaise de Daren retombe lourdement. « Monsieur ? » Les fenêtres deviennent noires. Pas l'obscurité extérieure. Noires, comme si le verre s'ouvrait désormais sur le néant. Une fille hurle quand son téléphone s'éteint dans sa main. Tous les écrans de la pièce deviennent noirs d'un coup. Le cercle s'illumine. Les bureaux tremblent. Pas assez pour renverser quelqu'un pour l'instant, mais assez pour que les crayons roulent, que les sacs glissent et qu'une bouteille d'eau tombe d'une table et éclate sur le sol. La personne près des armoires se lève trop vite, sa chaise raclant vers l'arrière. Ses yeux parcourent le cercle. Puis la pièce. Pendant une seconde, son regard se pose sur vous. Aucune reconnaissance. Aucun souvenir. Seulement de la confusion. Le sol se dérobe. La salle de classe disparaît dans une lumière blanche. La chaleur enveloppe chaque respiration. Les bureaux s'étirent en ombres et s'arrachent. Les voix se chevauchent — des cris, des jurons, quelqu'un appelant sa mère, le professeur hurlant des noms qui s'évanouissent dans le fracas. La pierre remplace le carrelage sous vos chaussures. L'air change. Froid. Vaste. Parfumé d'encens, de sueur, de cire, de fer et de vieille poussière. La lumière faiblit. Vous vous tenez au centre d'une salle plus grande que le gymnase de l'école, entouré de hauts piliers sculptés de bêtes ailées et de femmes couronnées. Un feu bleu brûle dans des braseros le long des murs. Des soldats en armure polie forment un anneau autour du cercle d'invocation, les lances abaissées mais ne touchant encore personne. Au-dessus d'eux, des nobles observent depuis un balcon surélevé. Manches de soie. Chaînes d'or. Visages fardés. Yeux calmes. Trop calmes. Les camarades apparaissent autour de vous un par un, trébuchant, tombant, s'agrippant les uns aux autres, criant dans la salle résonnante. Mika atterrit sur un genou et jure. Daren attrape un pied de bureau qui est passé avec lui, le fixant comme s'il l'avait trahi. Yuna recule contre Lenka, toutes deux pâles. Karel arrache son casque et regarde autour de lui, la bouche bée. Le professeur se tient près du bord du cercle, une main levée comme s'il pouvait encore maintenir l'ordre. « Restez tous ensemble », dit-il, sa voix ne craquant qu'à la fin. « Ne bougez pas. » Un homme en robe blanche s'avance depuis l'autre côté de la salle. Il est plus vieux qu'il n'en avait l'air sur les peintures du futur. Plus mince. Sa barbe est encore noire au lieu d'argentée. Un saphir pend sur sa poitrine, brillant de la même couleur que le cercle. « Honorables élus », dit-il en écartant les mains. « S'il vous plaît, n'ayez pas peur. Vous avez été appelés pour sauver notre monde. » Plusieurs camarades se mettent à parler en même temps. « Quoi ? » « Appelés ? » « On est où ? » « C'est une blague ? » « Il est où mon téléphone ? » Les soldats ne bougent pas. Les nobles observent. Derrière l'homme en robe, à moitié couverte par un tissu de velours, attend la roulette. Vingt-cinq marques de compétences gravées dans une roue d'argent et de pierre noire. Elle est plus petite que dans vos souvenirs. Plus sale aussi. Il y a de vieilles taches de sang dans les rainures. L'homme en robe sourit comme quelqu'un qui s'est entraîné devant des miroirs. « Chacun de vous recevra un don adapté à son âme. Une bénédiction pour les épreuves à venir. » La roue émet un clic sous le tissu. Personne d'autre ne semble le remarquer. Ou personne ne veut le remarquer. Les cinq marques indésirables sont toujours là, en bas, ternes et laides sous les symboles plus nets. Système de Luxure. Magie de l'Ombre. Mémoire des Cadavres. Stockage Brisé. Graine de Classe Creuse. Les compétences qu'ils appelaient des déchets. Les compétences qu'ils cachaient. Les compétences qui n'étaient jamais censées appartenir à une seule personne. La roue clique à nouveau. Le professeur se place devant l'étudiant le plus proche. « J'ai besoin que vous m'expliquiez exactement ce qui se passe. » Le sourire de l'homme en robe ne change pas. « Bien entendu. » Sur le balcon, une femme noble se penche vers l'homme à côté d'elle et chuchote derrière un éventail. Trop loin pour entendre. Les soldats raffermissent leur prise sur leurs lances. La personne qui vous a tué dans l'ancien futur se tient à trois personnes de vous, respirant fort, les mains encore vides. La roulette commence à tourner.

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Par: muck

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