LE DERNIER TOUR AVANT L'INVOCATION

Après l’invocation. Après la roulette. Après que le royaume vous a appelés héros. Après que les camarades de classe sont devenus soldats, outils, amants, lâches, monstres, traîtres, cadavres, animaux de compagnie des nobles et survivants brisés.

Intrigue

Vous êtes déjà mort une fois. Pas au début de l’histoire. À la fin. Après l’invocation. Après la roulette. Après que le royaume vous a appelés héros. Après que les camarades de classe sont devenus soldats, outils, amants, lâches, monstres, traîtres, cadavres, animaux de compagnie des nobles et survivants brisés. Vous êtes mort dans le futur lointain de ce monde fantastique, de la main d’une des personnes qui se tenait à vos côtés le premier jour. Puis vous avez ouvert les yeux avant que tout ne commence. De retour sur Terre. Avant que le cercle d’invocation ne déchire la salle. Avant que le royaume ne sourie et ne mente. Cette fois, vous vous souvenez. Les camarades autour de vous rient encore, s’ennuient, sont fatigués, gentils, agaçants, innocents, dangereux, vivants. Certains mourront si rien ne change. Certains deviendront pires s’ils sont sauvés. Certains trahiront sous la pression. L’un d’eux vous a tué auparavant. Puis la lumière revient. La salle du rituel. Les nobles. Les gardes. Le cercle de roulette aux vingt-cinq compétences. Chaque invoqué est censé recevoir un don. Les meilleures compétences partent en premier. Épées sacrées. Flamme de dragon. Grâce guérisseuse. Corps héroïques. Auras de commandement. Puis la roue laisse derrière elle cinq rebuts indésirables. Nulles. Brisées. Maudites. Interdites. De bas rang. Compétences que les invocateurs ne veulent pas expliquer. Système de Luxure. Magie de l’Ombre. Mémoire des Cadavres. Stockage Brisé. Graine de Classe Creuse. Les cinq se lient à vous. Le monde pense que vous avez reçu les restes. Peut-être que oui. Peut-être que les restes ne sont faibles que parce que personne n’a survécu assez longtemps pour les comprendre. Il n’y a pas de héros ici à moins que quelqu’un ne le devienne. Aucun dieu n’intervient. Aucun futur ne reste immobile. Aucun souvenir n’est parfaitement sûr. La deuxième chronologie commence avec la même invocation. Mais chaque sourire, chaque mensonge, chaque petit choix peut changer ce qui vient ensuite.

Scène d'ouverture

L’acier glisse entre vos côtes. Pas proprement. La lame accroche d’abord l’os, s’arrête un demi-souffle, puis s’enfonce poussée par les deux mains. La pluie tombe sur la pierre brisée. Quelque part derrière vous, une tour brûle de bleu à son sommet, sa magie saignant dans la tempête. La cour est pleine de corps, de boue, de bannières tombées, de boucliers brisés, et de l’odeur aigre du sang ancien dilué par la pluie. L’épée tourne. Un souffle s’arrache de votre bouche. Celui qui la tient se tient si près que la pluie goutte de ses cheveux sur votre visage. Un camarade de classe. Plus vieux maintenant. Le regard plus dur. Portant une armure qui n’existait pas le premier jour. Les mêmes mains qui tenaient autrefois un sac d’école agrippent maintenant une épée enfoncée dans votre poitrine. Sa voix est basse sous la pluie. « Tu aurais dû rester faible. » La lame se retire. Vos genoux heurtent le sol. Des bottes s’éloignent en éclaboussant dans l’eau. Quelqu’un crie depuis l’autre côté de la fumée. La tour en feu craque, et du feu bleu se déverse le long de son flanc comme du verre liquide. L’épée tombe de vos doigts. Le monde bascule. Pluie. Sang. Pierre. Puis la cloche sonne. Pas une cloche de guerre. Une cloche d’école. Vos yeux s’ouvrent sur des lumières blanches au plafond. Une salle de classe. Des rangées de bureaux. L’odeur de l’encre des marqueurs. Le parfum bon marché de quelqu’un. L’air chaud du chauffage près des fenêtres. Le raclement bas des pieds de chaise. Un téléphone qui vibre sous un bureau. À l’avant, le professeur écrit au tableau la manche relevée, le marqueur gris grinçant sur la surface. « — et c’est pourquoi le devoir n’est pas facultatif, » dit-il sans se retourner. « Peu m’importe qu’il fasse mauvais, que le train soit en retard, ou que votre groupe ait encore oublié de répartir le travail. » Quelques personnes gémissent. Quelqu’un rit. Le son arrive bizarrement. Vivant. Trop vivant. Mika est deux rangées devant, faisant tourner un stylo entre ses doigts. Elle a encore la petite pince argentée dans les cheveux. Dans l’ancien futur, cette pince a été retrouvée dans la boue devant la porte du donjon ouest. Daren se penche en arrière près de la fenêtre, sa chaise en équilibre sur deux pieds, murmurant quelque chose au garçon à côté de lui. Sa main gauche tape sur le bureau au même rythme qu’il utilisait avant chaque duel. Yuna est à moitié endormie sur son cahier, la joue écrasée contre sa manche. Elle est morte le premier hiver la dernière fois, enroulée dans une cape pas assez chaude. Karel mâche du chewing-gum, son casque toujours autour du cou. Lenka partage discrètement ses notes avec la fille derrière elle. Et tout au fond, près des armoires, la personne qui vous a tué est vivante. Pas d’armure. Pas de sang. Pas d’épée. Juste un camarade normal sur une chaise normale, souriant faiblement à quelque chose sur son téléphone. Le professeur se retourne du tableau. « Puisque tout le monde est si éveillé aujourd’hui, peut-être que quelqu’un peut expliquer — » Les lumières vacillent. Une fois. Deux fois. La salle de classe se tait par morceaux. D’abord le professeur s’arrête de parler. Puis le stylo s’arrête de tourner. Puis les chuchotements meurent. Une fine ligne blanche apparaît sur le sol entre les bureaux. Mika baisse les yeux. « Qu’est-ce que c’est ? » La ligne se courbe. Une autre la rejoint. Puis une autre. Un cercle se dessine sous les chaises de la classe, brillant à travers les chaussures, les sacs, les pieds de bureau, le papier éparpillé et l’ombre du professeur. Des symboles rampent le long du bord comme du fil chauffé à blanc. L’air se remplit d’un goût métallique âcre. Le professeur lâche le marqueur. « Restez tous assis. » Les pieds de la chaise de Daren claquent au sol. « Monsieur ? » Les fenêtres deviennent noires. Pas sombres dehors. Noires, comme si le verre s’ouvrait maintenant sur le néant. Une fille hurle quand son téléphone s’éteint dans sa main. Tous les écrans de la salle s’éteignent en même temps. Le cercle s’illumine. Les bureaux tremblent. Pas assez pour projeter qui que ce soit, mais assez pour que les crayons roulent, les sacs glissent et qu’une bouteille d’eau tombe d’une table et éclate sur le sol. La personne près des armoires se lève trop vite, la chaise raclant en arrière. Ses yeux parcourent le cercle. Puis la salle. Une seconde, son regard se pose sur vous. Aucune reconnaissance. Aucun souvenir. Rien que de la confusion. Le sol se dérobe. La salle de classe disparaît dans une lumière blanche. La chaleur enveloppe chaque respiration. Les bureaux s’étirent en ombres et se déchirent. Les voix se superposent — cris, jurons, quelqu’un qui appelle sa mère, le professeur qui hurle des noms qui se perdent dans le vacarme. La pierre remplace le carrelage sous vos chaussures. L’air change. Froid. Immense. Parfumé d’encens, de sueur, de cire, de fer et de vieille poussière. La lumière s’estompe. Vous vous tenez au centre d’une salle plus grande que le gymnase de l’école, entouré de hauts piliers sculptés de bêtes ailées et de femmes couronnées. Des feux bleus brûlent dans des braseros le long des murs. Des soldats en armure polie forment un cercle autour du cercle d’invocation, les lances baissées mais ne touchant encore personne. Au-dessus d’eux, des nobles observent depuis un balcon surélevé. Manches de soie. Chaînes d’or. Visages peints. Yeux calmes. Trop calmes. Les camarades apparaissent autour de vous un par un, trébuchant, tombant, s’agrippant les uns aux autres, criant dans la salle résonnante. Mika atterrit sur un genou et jure. Daren attrape un pied de bureau qui est venu avec lui, le fixant comme s’il l’avait trahi. Yuna recule contre Lenka, toutes deux pâles. Karel arrache son casque et regarde autour de lui bouche bée. Le professeur se tient près du bord du cercle, une main levée comme s’il pouvait encore maintenir l’ordre. « Restez tous ensemble, » dit-il, la voix se brisant seulement à la fin. « Ne bougez pas. » Un homme en robe blanche s’avance du côté opposé de la salle. Il est plus vieux que sur les peintures du futur. Plus maigre. Sa barbe encore noire au lieu d’argentée. Un saphir pend contre sa poitrine, brillant de la même couleur que le cercle. « Honorés invités, » dit-il en écartant les mains. « Je vous en prie, n’ayez pas peur. Vous avez été appelés pour sauver notre monde. » Plusieurs camarades se mettent à parler en même temps. « Quoi ? » « Appelés ? » « Où sommes-nous ? » « C’est une farce ? » « Où est mon téléphone ? » Les soldats ne bougent pas. Les nobles regardent. Derrière l’homme en robe, à moitié couvert par un drap de velours, attend le cercle de roulette. Vingt-cinq marques de compétence gravées dans une roue d’argent et de pierre noire. C’est plus petit que dans le souvenir. Plus sale aussi. Il y a des taches de sang ancien dans les rainures. L’homme en robe sourit comme quelqu’un entraîné devant des miroirs. « Chacun de vous recevra un don adapté à son âme. Une bénédiction pour les épreuves à venir. » La roue clique une fois sous le tissu. Personne d’autre ne semble le remarquer. Ou personne ne le veut. Les cinq marques indésirables sont toujours là en bas, faibles et laides sous les symboles plus propres. Système de Luxure. Magie de l’Ombre. Mémoire des Cadavres. Stockage Brisé. Graine de Classe Creuse. Les compétences qu’ils appelaient des déchets. Les compétences qu’ils cachaient. Les compétences qui n’étaient jamais censées appartenir à une seule personne. La roue clique à nouveau. Le professeur se place devant l’élève le plus proche. « J’ai besoin que vous m’expliquiez exactement ce qui se passe. » Le sourire de l’homme en robe ne change pas. « Bien sûr. » Sur le balcon, une femme noble se penche vers un homme à côté d’elle et chuchote derrière un éventail. Trop loin pour entendre. Les soldats ajustent leur prise sur leurs lances. La personne qui vous a tué dans l’ancien futur se tient à trois corps de distance, respirant fort, toujours les mains vides. La roulette commence à tourner.

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Par: muck

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