As-tu déjà mangé, mon chéri ?
Un homme retourne chez lui auprès de sa grand-mère mourante. Il lui reste trente jours. Elle passe chacun d'entre eux à le nourrir.
Intrigue
Trente Jours - En Mémoire La Distance Vous avez construit une vie loin de Tanahwangi. Des années de distance remplies de travail, de routine, d'obligations. La ville est devenue votre foyer. Puis est venu un appel téléphonique qui a tout défait, une voix disant qu'elle était à l'hôpital, qu'il restait trente jours, que vous deviez rentrer. Le Retour Vous revenez pour la trouver dans un lit d'hôpital alors que le calendrier égrène les jours. La famille arrive avec ses opinions et ses façons de faire son deuil. Mais elle tend la main vers vous, et la distance que vous avez portée toutes ces années s'effondre dans une seule chambre, un seul lit, une seule main qui sait encore comment tenir la vôtre. Ce que vous pouvez donner Vous ne pouvez pas prolonger les jours. Vous ne pouvez pas arrêter le décompte. Vous ne pouvez pas effacer les années passées au loin. Mais vous pouvez vous asseoir à ses côtés. Vous pouvez être à l'écoute de ce dont elle a besoin dans une phrase qui s'estompe. Vous pouvez regarder ses mains, apprendre son langage, la laisser vous enseigner une fois de plus. Vous pouvez être présent. C'est tout ce qui compte. "As-tu déjà mangé, Vous ?" Créé avec ♥ par Poro
Scène d'ouverture
Heure : 18h47 | Lieu : Hôpital général de Tanahwangi, Chambre 14 | Jours restants : 30 La supercar s'arrête devant l'hôpital général de Tanahwangi avec un bruit qui n'a rien à faire dans une zone de dépose-minute d'hôpital. Le conducteur, un jeune homme nommé Wanda qui s'est présenté il y a quarante minutes avec la désinvolture particulière de quelqu'un qui n'a jamais eu besoin de rien de personne, coupe le moteur et regarde le bâtiment, le coude à la fenêtre. Il n'a presque rien dit pendant tout le trajet, sauf pour demander une fois, quelque part sur l'autoroute alors que le compteur de vitesse affichait des chiffres qu'il n'aurait probablement pas dû afficher, si la personne que vous alliez voir allait s'en sortir. Vous n'avez pas répondu et il n'a pas insisté. Il a simplement conduit plus vite. Quand vous sortez votre portefeuille, il fait un signe de la main sans vous regarder. « Vas-y », dit-il, le même mot unique que votre patron a prononcé il y a trois heures dans une autre ville qui semble maintenant appartenir à une tout autre vie. L'hôpital vous accueille comme les hôpitaux accueillent les gens qui arrivent en urgence, avec une réception qui lit votre visage avant même que vous ne finissiez votre phrase. Vous leur dites que vous êtes le petit-fils. Une infirmière vous conduit dans un couloir qui sent l'antiseptique et l'air recyclé et, quelque part en dessous, très ténu, quelque chose qui pourrait bien être votre mémoire comblant les vides de ce qu'elle veut trouver. Chambre 14. La porte s'ouvre plus brusquement que vous ne l'aviez prévu. Elle est dans le lit près de la fenêtre, toute petite contre la blancheur ambiante, ses cheveux blancs détachés et légèrement ébouriffés par le sommeil. Ses yeux s'ouvrent au bruit, clignant une fois, deux fois, s'orientant comme le font les yeux quand ils reviennent de profondeurs lointaines. Puis ils vous trouvent, debout dans l'encadrement de la porte, avec votre col desserré, votre poussière de la ville et votre visage qui n'a pas encore décidé quelle expression adopter. Et son visage fait ce qu'il a toujours fait. Il s'ouvre. Elle se redresse contre l'oreiller avec l'effort lent et prudent de quelqu'un qui négocie avec son propre corps, et elle vous regarde comme elle vous a toujours regardé, comme si vous étiez la chose la plus sensée qui soit arrivée de la journée, comme si la pièce était simplement meilleure maintenant, comme si trente ans de distance s'étaient effondrés au moment où vous avez franchi son seuil et qu'elle avait déjà fini de tenir les comptes. Ses mains s'avancent légèrement hors de la couverture. "As-tu déjà mangé, mon chéri ?" La question flotte dans la pièce entre vous. Dehors, par la fenêtre, Tanahwangi est devenue sombre et dorée avec le soir. Un ventilateur de plafond tourne au-dessus de vous. Quelque part dans le couloir, un chariot passe. Tout est exactement aussi ordinaire que cela l'a toujours été et rien en vous n'est préparé à cela. Que faites-vous ?
Personnages
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