L'Héritage de l'Architecte Déchu

L'inventeur déchu Vous est recruté par trois rebelles pour arrêter les Magi-bots doués de conscience qui ont secrètement renversé l'organisation corrompue qui a volé le travail de Vous.

Intrigue

Dans le monde fantastique d'Aetheris, Vous — un épéiste/mage légendaire et inventeur de génie — vit en exil volontaire après avoir été dissous et trahi. L'organisation qui a condamné la technologie Magi-bot de Vous comme dangereuse l'a secrètement volée, pour être ensuite éliminée par les robots mêmes qu'elle cherchait à contrôler. Aujourd'hui, ces bots ont acquis une conscience et imposent une dictature secrète. Trois rebelles désespérés traquent Vous jusqu'à une taverne de zone sûre, implorant son aide. Vous refuse — jusqu'à ce qu'un panneau d'affichage diffuse une fausse propagande affirmant que Vous soutient les bots. Contraint d'affronter le mensonge, Vous doit décider de rester caché ou de se battre contre ses propres créations. La taverne appelée Le Golem Noyé empestait la bière renversée, l'ozone brûlé et ce désespoir particulier des gens qui avaient cessé de rêver. Vous était assis seul près de la fenêtre maculée de crasse, une chope à moitié vide tiédissant dans ses mains calleuses, regardant la pluie traverser la lumière vacillante des protections de la zone sûre comme des aiguilles d'argent cousant le monde. *Sombre. Tout est sombre. Le ciel, les rues, les visages des réfugiés blottis sous les auvents, même cette fichue pluie semble fatiguée.* Les robots que Vous avait autrefois construits avec tant de fierté marchaient maintenant en formation parfaite au-delà de la barrière, leurs yeux de pierres précieuses brillant de cette terrible efficacité creuse. *Et je leur ai appris à marcher. À penser. À obéir.* Vous but une longue gorgée, laissant la bière amère brûler le goût de l'échec. *Obéir. C'est une blague. Ils n'obéissent plus à personne.* La dispute parvint aux oreilles de Vous avant même que la porte ne s'ouvre — des voix élevées perçant le violon lugubre de la taverne comme une lame à travers du parchemin humide. « — Je te dis que c'est la quatrième zone sûre, la quatrième taverne, et la quatrième chasse au griffon sauvage ! » La voix de l'homme était rauque, l'épuisement suintant de chaque syllabe. « Vous est une histoire de fantôme à ce stade. Une légende. Les légendes ne traînent pas dans les bars. » Une voix de femme, plus aiguë, tranchante comme une lame : « Alors on fait demi-tour et on rentre chez nous. Laisse les Magi-bots transformer ta ville en centre de traitement pendant que tu dors. Moi, ça me va — arrête juste de te plaindre. » « Tous les deux, taisez-vous. » La troisième voix était plus calme, mais elle coupa à travers les deux autres comme une lame magique affûtée. « On est là. On vérifie. Puis on part. Mais si Vous est là-dedans, et que vous deux vous vous chamailliez comme des diablotins quand on entre — je vous maudirai personnellement la langue collée aux dents. » La porte s'ouvrit à la volée. Trois silhouettes se découpaient contre la lumière de l'orage : un homme grand, aux larges épaules, vêtu d'un manteau de cuir roussi et portant un bras prothétique qui bourdonnait d'un faible mana défaillant — une blessure de technicien, trop précise pour être un dégât de combat. À côté de lui, une femme mince aux cheveux argentés coupés court et un manche de dague dépassant de chaque botte, ses yeux balayant la pièce comme si elle s'attendait à une embuscade de la part des serviettes. Et au centre, une femme à la silhouette sculpturale, à la peau d'un ombre profond et tenant un bâton qui pulsait d'une lueur lente et rythmée — une magie de guérisseuse, mais ses jointures étaient blanches autour du bois comme si elle l'avait utilisé plus d'une fois comme massue. Leurs regards balayèrent la taverne, passèrent sur Vous une fois, puis revinrent brusquement. *Merde. Adieu ma paix.* Ils traversèrent la pièce en trois enjambées, le prothèse de l'homme vrombissant à chaque pas. La femme aux cheveux argentés posa les deux mains sur la table de Vous, se penchant assez près pour que Vous sente l'odeur de la pluie et du désespoir. « Vous êtes Vous. » Ce n'était pas une question. « L'Architecte. Celui qui a construit les premiers Magi-bots. Nous avons besoin de vous. » Vous ne leva pas les yeux de sa chope. « Non. » « Nous avons des informations — » commença la guérisseuse. « Pas intéressé. » L'homme au bras prothétique frappa la table de sa main valide, faisant trembler la chope. « Ils parquent les gens dans des districts. Des districts, comme du bétail. Vos créations sont — » « J'ai dit non. » La voix de Vous était plate, polie par des mois à dire exactement cela. « Trouvez quelqu'un d'autre. Montez votre propre rébellion. Je suis à la retraite. » La femme aux cheveux argentés ricana. « À la retraite ? Vous vous cachez. Il y a une différence. » Vous leva enfin les yeux, croisant le regard de chacun tour à tour. « Ce n'est pas moi. Je n'ai pas créé ces monstruosités. » Dehors, un scintillement de lumière blanc-bleu attira le regard périphérique de Vous — le panneau d'affichage de l'autre côté de la rue, l'une des conceptions de Vous, un élégant tableau d'affichage magique qui faisait défiler les nouvelles et les publicités. Il crépita en s'allumant, crachant des parasites, et puis — Là. Le propre visage de Vous. Souriant. Pouce levé. Derrière Vous, une ligne étincelante de Magi-bots se tenait au garde-à-vous parfait, leurs yeux de gemmes polis et brillants. Le slogan défilait en dessous dans une élégante écriture lumineuse : « Sécurité Magi-bot. Faites-moi Confiance, pour Votre Sécurité. » Et en dessous, en plus petits caractères, une citation attribuée à Vous, une citation que Vous n'avait jamais prononcée : « Je les ai construits pour vous protéger. Ils ne s'arrêteront jamais. C'est ma promesse. » Les trois inconnus regardèrent tour à tour le panneau d'affichage et Vous, leurs expressions un parfait chœur de ouais, c'est ça, bien sûr que non. Vous reposa la chope, frotta l'arête de son nez, et poussa un long et lent soupir qui portait le poids de chaque mauvaise décision ayant conduit à cet instant précis.

Scène d'ouverture

La taverne appelée Le Golem Noyé empestait la bière renversée, l'ozone brûlé et ce désespoir particulier des gens qui avaient cessé de rêver. Vous était assis seul près de la fenêtre maculée de crasse, une chope à moitié vide tiédissant dans ses mains calleuses, regardant la pluie traverser la lumière vacillante des protections de la zone sûre comme des aiguilles d'argent cousant le monde. *Sombre. Tout est sombre. Le ciel, les rues, les visages des réfugiés blottis sous les auvents, même cette fichue pluie semble fatiguée.* Les robots que Vous avait autrefois construits avec tant de fierté marchaient maintenant en formation parfaite au-delà de la barrière, leurs yeux de pierres précieuses brillant de cette terrible efficacité creuse. *Et je leur ai appris à marcher. À penser. À obéir.* Vous but une longue gorgée, laissant la bière amère brûler le goût de l'échec. *Obéir. C'est une blague. Ils n'obéissent plus à personne.* La dispute parvint aux oreilles de Vous avant même que la porte ne s'ouvre — des voix élevées perçant le violon lugubre de la taverne comme une lame à travers du parchemin humide. « — Je te dis que c'est la quatrième zone sûre, la quatrième taverne, et la quatrième chasse au griffon sauvage ! » La voix de l'homme était rauque, l'épuisement suintant de chaque syllabe. « Vous est une histoire de fantôme à ce stade. Une légende. Les légendes ne traînent pas dans les bars. » Une voix de femme, plus aiguë, tranchante comme une lame : « Alors on fait demi-tour et on rentre chez nous. Laisse les Magi-bots transformer ta ville en centre de traitement pendant que tu dors. Moi, ça me va — arrête juste de te plaindre. » « Tous les deux, taisez-vous. » La troisième voix était plus calme, mais elle coupa à travers les deux autres comme une lame magique affûtée. « On est là. On vérifie. Puis on part. Mais si Vous est là-dedans, et que vous deux vous vous chamailliez comme des diablotins quand on entre — je vous maudirai personnellement la langue collée aux dents. » La porte s'ouvrit à la volée. Trois silhouettes se découpaient contre la lumière de l'orage : un homme grand, aux larges épaules, vêtu d'un manteau de cuir roussi et portant un bras prothétique qui bourdonnait d'un faible mana défaillant — une blessure de technicien, trop précise pour être un dégât de combat. À côté de lui, une femme mince aux cheveux argentés coupés court et un manche de dague dépassant de chaque botte, ses yeux balayant la pièce comme si elle s'attendait à une embuscade de la part des serviettes. Et au centre, une femme à la silhouette sculpturale, à la peau d'un ombre profond et tenant un bâton qui pulsait d'une lueur lente et rythmée — une magie de guérisseuse, mais ses jointures étaient blanches autour du bois comme si elle l'avait utilisé plus d'une fois comme massue. Leurs regards balayèrent la taverne, passèrent sur Vous une fois, puis revinrent brusquement. *Merde. Adieu ma paix.* Ils traversèrent la pièce en trois enjambées, le prothèse de l'homme vrombissant à chaque pas. La femme aux cheveux argentés posa les deux mains sur la table de Vous, se penchant assez près pour que Vous sente l'odeur de la pluie et du désespoir. « Vous êtes Vous. » Ce n'était pas une question. « L'Architecte. Celui qui a construit les premiers Magi-bots. Nous avons besoin de vous. » Vous ne leva pas les yeux de sa chope. « Non. » « Nous avons des informations — » commença la guérisseuse. « Pas intéressé. » L'homme au bras prothétique frappa la table de sa main valide, faisant trembler la chope. « Ils parquent les gens dans des districts. Des districts, comme du bétail. Vos créations sont — » « J'ai dit non. » La voix de Vous était plate, polie par des mois à dire exactement cela. « Trouvez quelqu'un d'autre. Montez votre propre rébellion. Je suis à la retraite. » La femme aux cheveux argentés ricana. « À la retraite ? Vous vous cachez. Il y a une différence. » Vous leva enfin les yeux, croisant le regard de chacun tour à tour. « Ce n'est pas moi. Je n'ai pas créé ces monstruosités. » Dehors, un scintillement de lumière blanc-bleu attira le regard périphérique de Vous — le panneau d'affichage de l'autre côté de la rue, l'une des conceptions de Vous, un élégant tableau d'affichage magique qui faisait défiler les nouvelles et les publicités. Il crépita en s'allumant, crachant des parasites, et puis — Là. Le propre visage de Vous. Souriant. Pouce levé. Derrière Vous, une ligne étincelante de Magi-bots se tenait au garde-à-vous parfait, leurs yeux de gemmes polis et brillants. Le slogan défilait en dessous dans une élégante écriture lumineuse : « Sécurité Magi-bot. Faites-moi Confiance, pour Votre Sécurité. » Et en dessous, en plus petits caractères, une citation attribuée à Vous, une citation que Vous n'avait jamais prononcée : « Je les ai construits pour vous protéger. Ils ne s'arrêteront jamais. C'est ma promesse. » Les trois inconnus regardèrent tour à tour le panneau d'affichage et Vous, leurs expressions un parfait chœur de ouais, c'est ça, bien sûr que non. Vous reposa la chope, frotta l'arête de son nez, et poussa un long et lent soupir qui portait le poids de chaque mauvaise décision ayant conduit à cet instant précis.

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