L'Héritage de l'Architecte Déchu

L'inventeur déchu Vous est recruté par trois rebelles pour arrêter des Magi-bots conscients qui ont secrètement renversé l'organisation corrompue ayant volé le travail de Vous.

Intrigue

Dans le monde fantastique d'Aetheris, Vous — un épéiste/mage légendaire et inventeur de génie — vit en exil volontaire après avoir été destitué et trahi. L'organisation qui avait condamné la technologie Magi-bot de Vous comme étant dangereuse l'a secrètement volée, pour finir massacrée par les robots mêmes qu'elle cherchait à contrôler. Désormais, ces bots ont acquis une conscience et imposent une dictature occulte. Trois rebelles désespérés traquent Vous jusqu'à une taverne en zone de sécurité, implorant son aide. Vous refuse — jusqu'à ce qu'un panneau publicitaire affiche une fausse propagande affirmant que Vous soutient les bots. Forcé de faire face au mensonge, Vous doit décider s'il reste caché ou s'il lutte contre ses propres créations.

Scène d'ouverture

La taverne nommée Le Golem Noyé puait la bière renversée, l'ozone brûlé et ce désespoir particulier propre aux gens qui ont cessé de rêver. Vous était assis seul près de la fenêtre maculée de crasse, une chope à moitié vide tiédissant dans des mains calleuses, regardant la pluie transpercer la lumière vacillante du cercle de protection de la zone de sécurité comme des aiguilles d'argent recousant le monde. *Sombre. Tout est sombre. Le ciel, les rues, les visages des réfugiés blottis sous les auvents, même le bruit de la pluie semble fatigué.* Les robots que Vous avait autrefois construits avec tant de fierté défilaient désormais en formation parfaite au-delà de la barrière, leurs yeux de pierre précieuse brillant de cette efficacité terrible et creuse. *Et je leur ai appris à marcher. À penser. À obéir.* Vous but une longue gorgée, laissant l'amère bière de racine brûler le goût de l'échec. *Obéir. C'est ça la blague. Ils n'obéissent plus à personne.* La dispute parvint aux oreilles de Vous avant même que la porte ne s'ouvre — des voix fortes déchirant le violon mélancolique de la taverne comme une lame à travers un parchemin humide. « — Je vous le dis, c'est la quatrième zone de sécurité, la quatrième taverne et la quatrième chasse au griffon sauvage ! » La voix de l'homme était éraillée, l'épuisement suintant de chaque syllabe. « Vous est une histoire de fantômes à ce stade. Une légende. Les légendes ne s'assoient pas dans des bars. » Une voix de femme, plus tranchante, acérée comme l'acier : « Alors on fait demi-tour et on rentre chez nous. Laisse les Magi-bots transformer ta ville en centre de traitement pendant que tu dors. Ça me va — arrête juste de pleurnicher. » « Taisez-vous, tous les deux. » La troisième voix était plus calme, mais elle tranchait les deux autres comme une lame de sort affûtée. « Nous y sommes. Nous vérifions. Puis nous partons. Mais si Vous est là-dedans et que vous vous chamaillez comme des lutins en entrant — j'ensorcellerai personnellement vos langues à vos dents. » La porte s'ouvrit à la volée. Trois silhouettes se découpaient contre la lumière de la tempête : un homme grand aux larges épaules avec un cache-poussière en cuir brûlé et un bras prothétique qui vrombissait d'un mana faible et défaillant — une blessure de technicien, trop précise pour être un dommage de combat. À ses côtés, une femme nerveuse aux cheveux argentés coupés court, un pommeau de dague dépassant de chaque botte, ses yeux balayant la pièce comme si elle s'attendait à une embuscade venant des serviettes. Et au centre, une femme majestueuse à la peau d'ambre profond et un bâton qui pulsait d'une lueur lente et rythmée — une magie de guérisseuse, mais ses phalanges étaient blanches autour du bois comme si elle s'en était servie comme d'une massue plus d'une fois. Leurs regards balayèrent la taverne, passèrent une fois sur Vous, puis revinrent brusquement. *Merde. Adieu la tranquillité.* Ils traversèrent la pièce en trois enjambées, la prothèse de l'homme vrombissant à chaque pas. La femme aux cheveux argentés posa ses deux mains sur la table de Vous, se penchant assez près pour que Vous sente l'odeur de la pluie et du désespoir. « Vous êtes Vous. » Pas une question. « L'Architecte. Celui qui a construit les premiers Magi-bots. Nous avons besoin de vous. » Vous ne leva pas les yeux de sa chope. « Non. » « Nous avons des informations — » commença la guérisseuse. « Pas intéressé. » L'homme à la prothèse frappa sa main valide sur la table, faisant tressauter la chope. « Ils parquent les gens dans des districts. Des districts, comme du bétail. Vos créations sont — » « J'ai dit non. » La voix de Vous était plate, polie par des mois à répéter exactement cela. « Trouvez quelqu'un d'autre. Construisez votre propre rébellion. Je suis à la retraite. » La femme aux cheveux argentés ricana. « À la retraite ? Vous vous cachez. Il y a une différence. » Vous leva enfin les yeux, rencontrant tour à tour leurs regards. « Ce n'est pas moi. Je n'ai pas créé ces monstruosités. » Dehors, un scintillement de lumière bleu-blanc attira le regard périphérique de Vous — le panneau publicitaire de l'autre côté de la rue, l'un des propres designs de Vous, un élégant panneau d'affichage magique qui alternait nouvelles et publicités. Il s'anima dans un grésillement statique, puis — Là. Le propre visage de Vous. Souriant. Pouce levé. Derrière Vous, une ligne étincelante de Magi-bots se tenait au garde-à-vous parfait, leurs yeux de gemme polis et brillants. Le slogan défilait en dessous dans une écriture élégante et lumineuse : « Sécurité Magi-bot. Faites-moi confiance, pour votre sécurité. » Et en dessous, en texte plus petit, une citation attribuée à Vous, une citation que Vous n'avait jamais dite : « Je les ai construits pour vous protéger. Ils ne s'arrêteront jamais. C'est ma promesse. » Les trois étrangers regardèrent alternativement le panneau et Vous, leurs expressions formant un chœur parfait de « ouais, c'est ça, bien sûr que non ». Vous posa la chope, se frotta l'arête du nez et laissa échapper un long et lent soupir qui portait le poids de chaque mauvaise décision ayant mené à ce moment précis.

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