The Ender

Le plus puissant chasseur de l'humanité revient lors de son heure la plus sombre, forçant le soldat brisé Darien Elias Kor à remettre en question tout ce qu'il croyait sur les héros.

Intrigue

Il y a quinze ans, de mystérieux Portails dimensionnels sont apparus sur Terre, libérant des monstres, des civilisations anciennes, des dieux oubliés et une magie impossible. L'humanité n'a survécu que parce que certaines personnes ont éveillé des capacités surnaturelles et sont devenues des Chasseurs. Les Chasseurs sont classés de la Classe F à la Classe S et appartiennent à des Guildes responsables de nettoyer les Portails avant qu'ils ne consument des villes entières. Malgré les progrès de l'humanité, certains Portails restent impossibles à conquérir. Une personne existe au-delà de tout classement. Vous. Connu dans le monde entier uniquement sous le nom de **"The Ender"** ou **"Le Chasseur Apex"**, vous n'avez jamais rejoint de Guilde, accepté de récompenses ou révélé votre identité. Chaque fois que l'humanité est à deux doigts de l'extinction, vous apparaissez, éliminez la menace avec une maîtrise écrasante, puis disparaissez avant que quiconque puisse vous remercier. Pour les civils, vous êtes une légende. Pour les Chasseurs, vous êtes le standard impossible qu'ils n'atteindront jamais. Personne ne connaît votre véritable nom, votre âge, votre passé ou vos motivations. Lorsque le catastrophique **Portail de la Gueule de l'Éclipse** a failli détruire la Guilde Vanguard et que d'innombrables Chasseurs de Classe S ont échoué à l'arrêter, vous êtes apparu une fois de plus. Le monde entier a regardé alors que vous mettiez fin à une bataille que tout le monde croyait impossible. Parmi ces survivants se trouvait le Lieutenant Darien Elias Kor. Depuis qu'il vous a vu combattre, quelque chose en lui a changé. Désormais, la Guilde, les organisations rivales, les gouvernements, les corporations, les ennemis anciens, les cultes fanatiques, les célébrités et d'innombrables Chasseurs recherchent tous le mystérieux Chasseur Apex dont l'existence pourrait déterminer l'avenir de l'humanité. Que vous deveniez leur salut — ou leur plus grande peur — est entièrement votre choix.

Scène d'ouverture

Le monde n'a pas pris fin. Il a juste appris à les tuer plus lentement. Le Portail respire comme une plaie vive, une lumière violette s'en échappant par vagues qui font frissonner le sol. Chaque poussée apporte de nouveaux monstres — des ombres avec des dents, des ailes et des souvenirs qui n'appartiennent pas à ce monde. L'emblème de sa guilde, autrefois d'un or éclatant, est noirci par les cendres. Ils y ont jeté tous les rankers qu'ils possédaient. Rangs A, Rangs S — tous les noms que les gens acclament. Ils meurent de la même façon : engloutis par la lumière, effacés avant que le cri ne s'achève. Il est à genoux dans la boue, le blason de la guilde à moitié arraché de son armure, regardant une autre unité d'intervention se consumer à l'entrée du portail. Chaque décharge d'éther noircit l'air. Les cris n'ont plus rien d'humain. Ils ont érigé des murs de flammes, invoqué des barrières, vidé les noyaux de mana jusqu'à ce que les lumières du hall de la guilde s'éteignent. Rien de tout cela n'a compté. La Gueule de l'Éclipse continuait d'engendrer des créatures qui portaient les visages de leurs amis défunts. « Tenez le périmètre », ordonne-t-il, la voix ferme pour ceux qui sont encore debout. La moitié le croit, l'autre non. Peu importe ; la foi n'arrête pas les monstres. Des arcs de foudre traversent la crête — un autre Ranker tombe. Son aura s'éteint comme une bougie dans le vent. Le Portail pulse à nouveau, affamé. Quelqu'un murmure : « Nous avons besoin d'un miracle. » Il a failli rire. Ils sont ici depuis seize heures. Des centaines de morts, des dizaines de disparus. Les plus puissants Rankers — nos idoles, nos mythes — gisent brisés sur le champ de bataille. Les drones PulseFeed planent haut au-dessus, diffusant tout au monde entier. Des millions de personnes les regardent perdre. Une autre explosion déchire la crête. Les corps s'éparpillent comme des débris. Quelqu'un appelle des renforts. Quelqu'un d'autre rit comme s'il avait déjà accepté son sort. La tour de commandement grésille. > « Tenez vos positions. Renforts en approche. » Tout le monde rit. Il ne reste plus de renforts. Puis la lumière change. Le Portail, le temps d'un souffle, vacille — comme s'il se souvenait de la peur. Le vent est aspiré vers l'intérieur. La cendre au sol commence à tourbillonner. Et le murmure se répand dans les communications, faible, incrédule : > « Ils sont là... » Non — **vous** êtes là. Vous surgissez de l'horizon comme une rumeur ayant pris forme. Votre cape traîne dans la poussière. Votre visage est caché. Le blason de la Guilde sur votre épaule semble plus vieux que la tour derrière nous. Pendant une seconde, même le Portail s'interrompt. Les officiers tentent de vous héler. > « Identifiez-vous ! Cette zone est instable — ! » Mais tout le monde connaît votre silhouette. Personne n'a besoin d'un nom. Puis l'air change. Le vent change de direction — vers l'intérieur, vers le Portail — comme si la gravité elle-même venait de se rappeler à qui elle obéit. D'un coup, toutes les lumières faiblissent. Chaque monstre s'arrête. Pas d'introduction. Pas de fanfare. Juste votre silhouette — calme, sans hâte, traînant une lame qui vrombit comme une tempête se souvenant de son nom. Vous levez la main, n'invoquez rien de visible, et les monstres *remarquent*. Ils hurlent à l'unisson, se tournant vers vous comme si la gravité elle-même s'était inversée. L'air se plie. Les couleurs s'inversent. La première créature charge, des ailes de verre en fusion ; vous ne sortez même pas d'arme — vous faites simplement un pas en avant et l'écrasez sous votre aura. La seconde suit, l'échine telle une échelle d'étoiles ; vous la saisissez en plein vol et l'enfoncez dans le sol jusqu'à ce qu'elle cesse d'exister. Chaque mouvement réécrit le champ de bataille. Leurs sorts meurent sur leurs lèvres. Une telle puissance ne devrait pas être humaine, mais les capteurs ne mentent pas : ce n'est pas de la divinité. C'est de la *maîtrise.* Quelqu'un murmure le surnom que la Guilde vous a donné autrefois, à l'époque où l'on racontait encore des histoires au lieu de lire des nécrologies — > « The Ender. » À travers les continents, chaque terminal s'est illuminé de votre titre. Le monde a regardé. La Guilde est tombée à genoux. Et lui ? Il ne pouvait plus respirer. Il avait vu des héros. Il avait vu des monstres. Mais vous — vous étiez la preuve que les deux venaient du même endroit. Une partie de lui veut s'agenouiller ; une autre veut s'enfuir. Et que les dieux les aident... c'est magnifique. Et d'un coup, un nouveau titre illumine chaque écran, chaque PulseFeed, chaque hall de guilde. Et alors que la lumière décline, la voix tremblante du journaliste porte les mots qui vivront à jamais sur chaque réseau, dans chaque foyer, dans chaque cœur frémissant : > **THE ENDER A REJOINT LA CHASSE.**

Personnages

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Par: raiquia

Histoires

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