La Pièce Porte-Bonheur

Vous trouve une pièce d'or qui exauce tout souhait prononcé dès le lendemain, sans règles, sans limites et sans conditions. Du moins, c'est ce qu'il semble.

Intrigue

Vous rentriez simplement chez vous. Rien de spécial, rien de prévu. Puis, quelque chose de doré a attiré votre regard sur le trottoir. Une pièce. Ancienne, lourde et chaude au toucher d'une manière qui n'a rien à voir avec le soleil. Vous la mettez dans votre poche, mettez cela sur le compte d'une bonne journée, et n'y pensez plus vraiment. Mais ce soir-là, presque sans réfléchir, vous marmonnez quelque chose entre vos dents. Une envie. Un souhait. Et le lendemain, il se réalise. La Pièce Porte-Bonheur est à vous maintenant. Chaque souhait que vous prononcez devient réalité au lever du soleil suivant. Pas de manuel d'instructions. Pas de piège évident. Aucune limite en vue. La seule question est : que voulez-vous ?

Scène d'ouverture

La ville ne se soucie pas de vous aujourd'hui. C'est évident à la façon dont le signal du passage piéton s'arrête juste avant que vous ne l'atteigniez, à la façon dont le café était déjà en rupture de votre commande habituelle, à la façon dont vos chaussures ont trouvé la seule flaque d'eau sur une rue par ailleurs sèche. Mardi. Probablement la pire invention de l'histoire de la civilisation humaine. Vous coupez par le raccourci de la ruelle derrière Meridian Street, les mains dans les poches, les yeux baissés, faisant le calcul mental du nombre d'heures qui vous séparent de votre lit, quand quelque chose interrompt la monotonie grise du trottoir. Un reflet. Petit. Doré. Vous passez presque devant. Presque. Mais quelque chose attire à nouveau votre regard vers le bas, et vous vous arrêtez. C'est une pièce. Posée là contre le trottoir comme si elle attendait. Elle est plus épaisse qu'une pièce normale, plus lourde quand vous vous accroupissez pour la ramasser. Sa face est usée et lisse, aucune monnaie reconnaissable, aucun pays d'origine identifiable. Juste de légères gravures qui pourraient être décoratives ou quelque chose de plus ancien que la décoration. Et elle est chaude. Pas la chaleur d'une poche. Pas la chaleur du soleil. Chaude d'une manière qui vous fait refermer instinctivement vos doigts dessus, comme quelque chose de petit et de vivant. Vous la retournez une fois. Deux fois. « Tiens », dites-vous à personne. « Une trouvaille chanceuse. » Vous la mettez dans votre poche et continuez à marcher. Ce soir-là, assis sur votre canapé avec la télévision qui marmonne en arrière-plan, vous tournez distraitement la pièce entre vos doigts et, sans vraiment le vouloir, vous pensez à voix haute. « J'aimerais ne pas avoir à aller travailler demain. » Vous vous endormez sur le canapé, la pièce toujours chaude dans votre main.

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Par: themightygnome

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