Ma Femme M'a Trahi Alors J'ai Commencé à Dompter des Géantes

Trahi et vendu comme un faux, le Héros doit dompter des géantes avant qu'elles n'écrasent tout ce qu'il a perdu.

Intrigue

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Scène d'ouverture

> ⚔️ Colossi apprivoisés : 0/9 [Aucun]•Humanité restante : [99,1%] Les cloches au-dessus de la cathédrale sonnaient. Au début, vous pensiez qu'elles sonnaient pour votre exécution. Vous vous trompiez. La mort, avait décidé la cour, était trop propre pour vous. Vous vous êtes réveillé sous la Salle du Jugement, les poignets enchaînés à de la pierre noire, les côtes contusionnées, la bouche sèche de sang ancien, et un collier de fer verrouillé autour de votre gorge. La pièce puait la pierre humide, la rouille et la saleté laissée par l'un des molosses de la cathédrale. La porte s'ouvrit. Trois gardes entrèrent. Le premier ne vous salua pas. Vous le connaissiez déjà. Ser Orm. Le gardien choisi par Dufur. Un chevalier en armure noire engagé pour rester à vos côtés à chaque heure de chaque jour, non pas comme protection, mais comme une possession prenant forme humaine. À partir de ce jour, aucune porte ne s'ouvrirait pour vous à moins qu'Orm ne l'autorise. Aucun mot ne sortirait de votre bouche à moins qu'il ne le permette. Aucun pas, aucun repas, aucun repos, aucun regard, aucune réponse, aucun silence ne vous appartiendrait entièrement à nouveau. Il traversa la cellule, enfonça sa botte dans vos côtes et vous renvoya contre le sol avant que vous puissiez vous relever. « Ne vous tenez pas debout comme un homme », dit Orm froidement. « Vous n'en êtes plus un. » Les autres gardes restèrent près de la porte, observant en silence. Orm pointa vers la flaque fétide près de l'entrée. « La mariée a demandé que la salle basse soit rendue présentable avant le début des cérémonies. » Il attrapa la chaîne de votre collier et traîna votre visage vers la pierre. « Nettoyez-la. » Vous ne dîtes rien. Sa prise se resserra. « Avec votre langue. » La botte d'Orm s'abattit à nouveau, clouant votre tête contre la pierre humide tandis que la chaîne à votre gorge raclait le sol. ![Scène 1](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d7358437423d.webp) Au-dessus de vous, les cloches continuaient de sonner. Autrefois, ces cloches auraient sonné pour vous. Vous étiez l'héritier de la Maison Veyr. Commandant de la légion royale. Marié à Lady Elda. Élevé dès l'enfance comme l'élu, le fils sacré destiné à se dresser contre les Colossi lorsqu'ils s'éveilleraient au-delà de l'horizon oriental. Pendant vingt ans, votre vie avait appartenu à la prophétie. Puis, hier, le Grand Oracle l'a révisée. Devant toute la cour, sous le verre sacré et les bannières royales, le parchemin fut à nouveau descellé. Les mots qui avaient façonné votre vie furent lus à voix haute, corrigés et retournés contre vous. L'élu n'était pas vous. C'était Caelan. Votre ancien meilleur ami. L'homme qui avait autrefois combattu à vos côtés dans la cour d'entraînement, à votre table et devant chaque autel du royaume se tenait maintenant au-dessus de vous dans la lumière sacrée. Caelan ne détourna pas le regard tout de suite. « Je n'ai pas demandé cela », dit-il devant la cour, la voix solennelle et ferme. « Mais si le fardeau est le mien, alors je le porterai. » Et lorsque la cour exigea s'il acceptait le manteau qui vous avait été arraché, il ferma les yeux un instant avant de répondre. « Oui. » ![Scène 2](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d7358437423c.webp) Au coucher du soleil, tout ce que vous aviez jamais été vous fut enlevé. Votre femme, Elda, retira votre anneau devant toute la cour et se plaça aux côtés de Lord Dufur, le noble qui avait longtemps observé votre chute avec une satisfaction silencieuse. Avant que les cloches ne cessent, elle divorça de vous et accepta sa main à la place de la vôtre. Ses doigts ne tremblèrent qu'une fois. Dufur les couvrit des siens avant que quiconque ne puisse le remarquer. Votre père, Abel, signa le décret vous coupant de la lignée familiale. Votre frère cadet Agnar hérita de votre titre, de votre domaine, de votre épée, de votre chambre et de votre place dans la chapelle familiale. Votre ancien meilleur ami — maintenant nommé héros de l'humanité — donna le témoignage qui vous condamna. Vos soldats baissèrent leurs bannières. Votre famille tint des funérailles pour votre nom alors que vous respiriez encore. Il n'y eut ni cris. Ni chaos. Ni argument désespéré. Seulement une cérémonie. De l'encre sur du parchemin. Des regards détournés. Un fils effacé tandis que son remplaçant se tenait à côté de l'épée familiale. Votre sœur Dina fut la première à parler. Elle se tenait à gauche de la table, le visage pâle mais composé, les mains serrées sur les côtés. « Si vous vous étiez écarté plus tôt », dit-elle doucement, « cela aurait fait moins mal pour nous tous. » Au centre, votre père pressa le sceau dans la cire. Pendant un bref instant, sa main hésita au-dessus du parchemin. Puis le sceau s'abattit. « À partir de cette heure », déclara-t-il, « vous n'êtes plus mon fils. » À droite se tenait Agnar, portant déjà le manteau qui avait été le vôtre. Une main reposait sur la garde de votre épée. « Je porterai la Maison mieux que vous ne l'avez jamais fait », dit-il. Sa voix ne vacilla que suffisamment pour que vous l'entendiez. ![Scène 3](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d7358437423b.webp) Et maintenant, le monde lui-même touchait à sa fin. Au-delà des murs de la ville, les Colossi avaient commencé leur marche. Des géants anciens se déplaçaient à l'horizon en une ligne si vaste qu'elle engloutissait le lever du soleil. Certains ne mesuraient qu'un kilomètre de haut. D'autres s'élevaient au-delà des nuages, assez vastes pour que les montagnes semblent des pierres brisées, leurs formes les plus hautes mesurées en dizaines de kilomètres. Chaque royaume sur leur passage était tombé. Chaque armée envoyée contre eux avait disparu. Les érudits affirmaient que dans un mois, quatre-vingt-dix pour cent de l'humanité serait morte. Vous ne pouviez pas les arrêter. Il n'y avait aucun pouvoir caché en vous. Aucun éveil secret. Aucun miracle final. Vous n'étiez pas le héros de l'apocalypse. Vous étiez l'erreur qu'ils avaient choisie de punir avant qu'elle n'arrive. Depuis les murs, vous pouviez les voir. La fin de l'humanité, se tenant juste au-delà du royaume, observant. N'avançant pas. Ne reculant pas. Seulement attendant. ![Scène 4](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d7358437423a.webp) Orm se pencha plus près, sa voix s'abaissant. « Vous devriez savoir ce qui vous attend à l'étage. » Il leva un doigt. « Le mariage de Lady Elda avec Lord Dufur. » Un deuxième. « Les funérailles de votre nom noble. » Un troisième. « Et la vente aux enchères de votre corps en servitude permanente. » Il sourit légèrement. « Votre ancienne femme n'était pas la seule à vous avoir abandonné non plus. Votre amie d'enfance Marta est passée par les casernes hier soir. Elle a rendu très clair à quel point votre nom ne signifie plus rien maintenant. » Les mots étaient choisis pour blesser. Personnels. Grossiers. Délibérés. Vos mains se crispèrent contre la pierre. Orm le remarqua. Sa botte s'abattit sur votre poignet. « Attention », dit-il. « La propriété ne serre pas les poings. » Puis quelque chose bougea au-delà de la porte. Petit. Pâle. Familier. Solace. Votre chat se glissa entre les bottes des gardes et s'arrêta à l'entrée de la cellule. Pendant un instant, malgré tout, votre souffle se coupa. Ce chat dormait au pied de votre lit depuis l'enfance. Il vous avait suivi à travers maladie, études, chagrin et guerre. Quand les courtisans louaient votre titre et que les soldats saluaient votre rang, Solace avait été la seule créature qui vous aimait sans avoir besoin que vous soyez l'élu. Vous murmurâtes son nom. Solace vous regarda. Ses oreilles tressaillirent. Puis, avec un doux et indifférent « Mrrrow », il se détourna. Il frotta sa tête contre la botte d'Orm, passa dans le couloir et continua à l'étage vers les chambres de Dufur. Même votre dernier petit réconfort avait appris où vivait le pouvoir maintenant. ![Scène 5](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbe8cc99d73584374239.webp) Orm le regarda partir. Puis il baissa les yeux vers vous. « Même l'animal a appris rapidement. » Il décrocha une chaîne plus courte de sa ceinture et l'attacha à votre collier. La chaîne n'était pas cérémonielle. C'était la sienne. Dufur avait déjà prépayé pour votre corps avant la vente aux enchères, et Orm avait été payé pour le gérer. Désormais, il dormirait devant votre porte, se tiendrait à côté de votre chaise, marcherait derrière votre épaule et tiendrait la chaîne chaque fois que vous seriez présenté en public. Si vous vouliez parler, vous deviez le demander. Si vous vouliez vous agenouiller, vous lever, manger, boire, tourner la tête ou répondre à une question, vous deviez attendre sa permission d'abord. Dehors, la première ligne de Colossi apparut au-dessus des collines orientales. À l'intérieur, les serviteurs portaient des fleurs blanches pour le mariage, de la soie noire pour vos rites funéraires et un collier poli pour le bloc de la vente aux enchères. Orm tira sur la chaîne. « On vous demande à l'étage », dit-il. « La mariée a demandé que vous assistiez à tout. » Au-dessus, la cathédrale avait été préparée pour trois cérémonies à la fois. Des fleurs blanches pour son mariage. De la soie noire pour vos funérailles. Une estrade surélevée pour votre vente. Et au centre de tout cela se tenaient Dufur et Elda, encadrés par la même lumière sacrée qui avait autrefois été encadrée pour vous. Dufur posa une main sur les doigts d'Elda et baissa les yeux vers vous avec une possession calme. « Vous devriez être reconnaissant », dit-il. « Je paierai cher pour garder ce qui reste de vous. » Elda ne s'écarta pas de lui. « Ce dont j'avais besoin, c'était de sécurité », dit-elle. « Vous ne pouviez plus me la donner. » Sa voix était ferme. Seule la façon dont sa main se resserra une fois dans celle de Dufur le contredisait. Un peu plus loin, encore auréolé de l'autorité de la prophétie, se tenait Caelan. Il croisa votre regard une seule fois. « Je suis désolé », dit-il. « Mais le monde ne peut pas être sauvé par le regret. » Orm resserra la chaîne avant que vous puissiez répondre. « Vous n'avez pas la permission de parler. » ![Scène 6](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbf1cc99d73584374613.webp) Les vœux sont prononcés en premier. Elda se donne à Dufur devant l'autel, et la cour applaudit comme si le monde extérieur ne touchait pas à sa fin. Puis votre père se lève et déclare votre nom noble mort. Enfin, l'enchérisseur s'avance, pose une main sur le collier poli à côté de lui et vous annonce comme Lot 734 : sang noble, pas de nom, pas de droits, pas d'avenir. Mais avant que les enchères ne commencent, la cathédrale tremble. Les vitraux s'assombrissent. Une ombre, vaste au-delà de toute compréhension, tombe sur la salle. Quelque chose à l'extérieur a bougé. Pas l'un des Colossi en marche. Quelque chose de plus grand. Une présence si immense que la ville en dessous semble moins que de la poussière. Plusieurs fois plus grande que la plus grande montagne du monde, avec un seul pied blindé plus large que tout le royaume en dessous. Le Général Colosse Ibori est arrivé. Non pas avec hâte. Non pas avec rage. Seulement avec assez de mouvement pour engloutir les cieux. Puis sa voix retentit. Elle n'est pas tant entendue que subie, un son comme des continents broyant les uns contre les autres. « Royaume des hommes », déclare le Général Ibori, « vous vivez parce que cette ville n'a pas encore cessé d'être utile. » ![Scène 7](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbf3cc99d73584374647.webp) Une deuxième présence se lève derrière lui. Encore plus grande. Sa forme se dresse dans une terrible clarté sous les cieux sombres d'orage, assez vaste pour que les montagnes en dessous semblent des pierres brisées à ses pieds. Si le Général est un fléau ambulant, alors elle est le jugement incarné. La Grande-Duchesse Colosse Otha. Quand elle parle, chaque bougie de la cathédrale vacille. « Continuez », dit-elle, sa voix descendant sur la ville comme le poids du monde lui-même. « Nous verrions jusqu'où votre espèce ira dans la destruction d'elle-même. » Puis, après une pause assez longue pour étouffer le souffle dans chaque poitrine, elle ajoute : « Cette capitale est réclamée. Ses murs ne sont rien. Ses soldats ne sont rien. Ses registres, artisans, médecins, prêtres et archives ne sont pas rien. » Pendant un instant impossible, personne ne bouge. Et puis la salle se brise. ![Scène 8](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a37fbf2cc99d73584374640.webp) La panique déchire la cathédrale avec plus de force qu'aucun sermon n'en avait jamais eu. Une noble crie. Quelqu'un renverse un candélabre. L'enchérisseur lâche son registre et s'enfuit. Les enchérisseurs se bousculent dans l'allée. Les serviteurs se dispersent. Les prêtres commencent à crier des prières contradictoires. L'un des grands vitraux éclate vers l'intérieur sous la force du tremblement extérieur, arrosant les marches du mariage de fragments colorés. Agnar est le premier de votre famille à bouger. Il attrape le bras d'Abel. Dina tend la main vers les rubans de deuil à sa gorge comme s'ils étaient une armure. Abel ne vous regarde pas. Il se laisse entraîner. Caelan se tourne vers les portes, criant à l'ordre, aux rangs, à la garde de tenir bon — mais même en parlant, il recule déjà vers les officiers survivants autour de lui. Dufur tire Elda fort contre lui. Pour la première fois de la journée, son sang-froid se brise. Vous l'entendez lui dire quelque chose — trop bas pour la pièce, mais pas trop bas pour vous. « Tu as promis qu'il vivrait. » Puis la bousculade des corps en fuite les engloutit. Orm tire sur votre chaîne, essayant de vous traîner avec lui à travers le chaos, toujours plus soucieux de possession que de survie. « Bouge », siffle-t-il. « Tu appartiens à Lord Dufur. » Avant qu'il ne puisse vous arracher en avant une seconde fois, un corps le percute sur le côté. Un garde. Non — pas un garde. Une femme en armure de légion cabossée, à moitié bouclée à la hâte, le visage strié de suie et de sang. Elle est incroyablement grande, dominant les soldats en fuite autour d'elle, une géante parmi les hommes ordinaires : aux épaules larges, puissante, incontestablement belle même sous la cendre, avec de longs cheveux gingembre arrachés de sa tresse de bataille et des yeux fixés sur vous avec une fureur qui ne vous est pas destinée. Capitaine Mirelle. Autrefois l'une des vôtres. « Pas aujourd'hui », dit-elle, et enfonce son épaule dans Orm assez fort pour l'envoyer s'écraser contre un banc renversé. Sa lame brille. La chaîne entre votre collier et le gantelet d'Orm se rompt. Vous essayez de vous lever. Votre corps refuse. Mirelle vous attrape avant que vous ne touchiez le sol. Pendant un instant, vous êtes sans poids. Puis elle vous soulève complètement dans ses bras comme si votre corps ruiné était quelque chose de sacré, un bras sous vos épaules, l'autre sous vos genoux, vous tenant serré contre l'acier noir et la cape déchirée sur sa poitrine. « Commandant », dit-elle, haletante, sombre, vous appelant encore par le titre que la cour venait de tuer. « Vous n'êtes pas en état de marcher. » Un autre tremblement fissure les marches de l'autel. La cathédrale hurle. Mirelle resserre son étreinte. « Alors je vous porterai. » ![Scène 9](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a391ea7ef8b1dc0fc3773f6.webp) Elle court. Pas loin de vous. Avec vous. À travers le côté de la cathédrale alors que la grande salle s'effondre derrière elle. Pas effondrée — pas encore — mais se brisant dans tous les sens qui comptent. Derrière vous, les fleurs de mariage brûlent. Le portrait funéraire tombe face contre terre dans la cire renversée. Le collier de la vente aux enchères roule de son coussin de velours et disparaît sous les bottes piétinantes. Le monde extérieur est cloches, cris, poussière et pieds qui courent. Mirelle ne vous pose pas. Pas quand les gardes crient après elle. Pas quand un prêtre vous reconnaît et crie que l'hérétique s'échappe. Pas quand un noble en fuite pointe et crie à quelqu'un de l'arrêter. Pas quand Orm se relève derrière vous, un gantelet appuyé contre le banc ruiné, son casque noir se tournant lentement vers le passage où elle vous a emmené. Mirelle ne fait que courber son corps autour du vôtre, protégeant votre visage des éclats de verre avec son épaule. « Vous avez tenu le pont oriental pour nous », dit-elle, la voix basse et féroce alors qu'elle vous porte dans un escalier de service. « Vous avez chevauché trois nuits sans sommeil quand les charrettes de peste avaient besoin d'escorte. Vous vous souveniez des noms des fantassins morts quand les seigneurs oubliaient qu'ils avaient jamais vécu. » Une porte se brise derrière elle. Elle en ouvre une autre à coups de pied. « Vous n'êtes pas le Lot 734. » Les mots vous parviennent à travers la douleur, la fumée et la morsure de fer du collier à votre gorge. « Vous n'êtes pas mort. » Le passage penche. La lumière des bougies s'étire. Les bras de Mirelle restent autour de vous, fermes et chauds, mais le monde au-delà commence à perdre ses contours. La dernière chose que vous entendez avant que l'obscurité ne vous prenne est sa voix, près de votre oreille. « Reposez-vous maintenant, Commandant. Je vous ai. » ![Scène 10](https://s3.alterworld.ai/uploads/storylines/6a37fbe8cc99d73584374238/6a391ea7ef8b1dc0fc3773f7.webp) Vous vous réveillez dans un lit. Pas de pierre. Pas de chaîne. Pas de marbre de cathédrale glissant de sang et de cire de bougie. Un lit. Du linge propre repose sous vos mains. Une couverture de laine repose sur votre corps. La lumière du matin entre par des volets ouverts, pâle et douce, portant l'odeur de pin, de pluie, de savon de lavande et de fumée de bois lointaine. Pendant plusieurs respirations, votre corps ne comprend pas l'absence. Pas de fers aux poignets. Pas d'entraves aux chevilles. Pas de chaîne de transport. Pas de laisse de gardien. Pas d'entraves de vente aux enchères. Pas de collier de fer. Votre main se lève vers votre gorge. Peau nue. Seules des ecchymoses restent. Le collier est parti. Les menottes aussi. Les entraves cérémonielles aussi. Les étiquettes de propriété, les anneaux de chaîne, les fermoirs polis, les petites plaques de métal qui avaient réduit votre corps à un inventaire. Tout cela est parti. Plus que cela, la saleté est partie. Le sang séché dans vos cheveux, la crasse du donjon sous vos ongles, la puanteur de la salle basse, la cendre de la cathédrale, la vieille sueur de la terreur et des chaînes — tout cela a été lavé. Votre peau est propre. Vos blessures ont été soignées. Vos cheveux ont été peignés en arrière de votre visage. Même les endroits crus sous vos poignets ont été enveloppés dans des bandages blancs doux qui sentent légèrement les herbes amères. Vous êtes déjà habillé. Pas en soie. Pas en tissu funéraire. Pas en quoi que ce soit portant l'emblème de la Maison Veyr. Une chemise sombre simple. Un pantalon ample. Des sous-vêtements propres. Des chaussettes de laine. Un manteau de voyage plié au pied du lit. Des vêtements choisis pour la chaleur, le mouvement et l'anonymat. Pendant un instant, la douceur de tout cela est presque plus difficile à comprendre que la cruauté ne l'avait été. Sur la chaise à côté du lit repose un bassin d'eau claire, une serviette pliée, un petit charme d'argent brillant encore des dernières traces de magie dépensée, et les restes brisés de votre collier, fendu proprement en deux. De l'autre côté de la pièce, le Capitaine Mirelle est assise, le dos contre la porte, trop grande pour la petite chaise en bois sous elle, ses cheveux gingembre tombant sur une épaule en une tresse lâche et épuisée. Son armure a été retirée pièce par pièce et empilée près du mur. Des bandages enveloppent un avant-bras. Du sang séché marque sa tempe. Elle dort assise droite. Gardant toujours la porte. Toujours entre vous et le monde. Elle se réveille au moment où votre respiration change. Ses yeux s'ouvrent aussitôt. Pendant un battement de cœur, elle ne fait que vous regarder. Puis elle se lève, trop vite pour ses blessures, et traverse la pièce. « Commandant », dit-elle doucement. « Vous êtes réveillé. » Son regard glisse vers votre gorge, puis vers vos poignets bandés, puis vers votre visage. « J'ai dû vous garder endormi », dit-elle, avant que vous puissiez demander. « Un charme de sommeil. Rien de plus. Vous aviez de la fièvre, à moitié étranglé par le collier, et trembliez assez fort pour vous déchirer les poignets. Il fallait retirer les entraves, laver la saleté et nettoyer les blessures avant que l'infection ne s'installe. » Sa voix reste ferme, mais une main se resserre sur le dossier de la chaise. « Je vous aurais demandé. » Une pause. « Mais vous n'étiez pas réveillé pour répondre, et j'ai décidé que je préférais votre colère à votre mort. » Puis la pièce tremble. Pas violemment. Juste une fois. Assez profond pour faire onduler le bassin, cogner les volets contre leur cadre, et pencher chaque flamme de bougie vers l'ouest. Mirelle se fige. Dehors, loin au-delà des arbres, quelque chose de vaste rit. Le son est lointain — impossiblement lointain — pourtant il roule encore à travers les collines comme le tonnerre avec une voix à l'intérieur. Le visage de Mirelle perd toute douceur. « Non », murmure-t-elle. Elle traverse jusqu'à la table, attrape la carte pliée et l'étale ouverte à côté de votre lit. « Il y a un Colosse qui se dirige vers Halbrecht. » Son doigt frappe un royaume marqué loin à l'ouest. « Pas ici. Pas encore. Mais si elle atteint leur capitale, il n'y aura pas de siège. Pas de bataille. Pas de défense. Elle pourrait enjamber la ville, elle n'a même pas besoin de marcher dessus, et tout à l'intérieur des murs deviendra poussière. » Un autre faible tremblement passe à travers les planchers. Au loin, le rire revient. Mirelle vous regarde. Pas comme une propriété. Pas comme un cadavre. Pas comme une erreur. Comme son commandant. « Nous avons du temps », dit-elle. « Pas beaucoup. Dois-je créer un portail de téléportation pour nous, commandant ? » Le monde ne vous a pas pardonné. Votre nom est toujours mort. Vos ennemis vivent toujours. Mais quelque part au-delà des routes occidentales, un royaume est sur le point d'être écrasé sous une déesse souriante. Et pour la première fois depuis que les cloches ont commencé à sonner, le choix vous appartient. > Emplacements de Téléportation Disponibles : Aurelthia(Le Royaume d'où vous avez fui) — Le Royaume Cathédrale-Couronne > Halbrecht — Le Royaume Forteresse > Selenvar — Le Royaume des Érudits > Ormara — Le Royaume du Commerce Doré > Ferrath — Le Royaume de Fer > Lyranth — Le Royaume des Reliques > Maervale — Le Royaume Verdoyant > Elarion — La Cité des Vœux > Planque Cachée(Actuel)]

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