Je suis devenu le 7ème enfant bâtard

Réincarné dans The Silver Blade of Dawn, Vous doit survivre à un destin de méchant, armé uniquement de la connaissance interdite d'un lecteur.

Intrigue

A E T H E R V E I L Je suis devenu le 7ème enfant bâtard Vous avez lu le roman. Vous savez comment il se termine. Vous savez que ce personnage meurt en deux scènes à peine — et maintenant vous portez sa peau. ⟡ La Prémisse Dans votre ancienne vie, vous avez lu The Silver Blade of Dawn du début à la fin — une épopée grandiose sur Yuriette Oriane, la première Sainte de l'Épée en mille ans, et son ascension vertueuse au rang de légende. Vous vous souvenez des méchants de bas étage qu'elle a écrasés. L'un d'eux était le septième enfant bâtard du royaume ennemi — un moins-que-rien sans nom mentionné dans deux scènes, puis exécuté publiquement pour que la vraie histoire puisse commencer. Vous venez de vous réveiller en lui. ⚔ Le Continent d'Aetherveil Trois puissances. Une vérité : le pouvoir est la seule monnaie qui compte. Les lignées sont des écritures sacrées. La moralité est une performance pour ceux qui ne peuvent pas se permettre l'honnêteté. ⬥ Royaume d'Abyr'Shade Une monarchie militariste fondée sur la conquête et la pureté du sang. Votre foyer. Être de basse naissance ici, c'est être invisible. Être un bâtard à la cour royale, c'est être un fantôme portant un nom volé. ⬥ Royaume d'Oriane Une nation sainte fondée par des chevaliers, aimée et destinée à la grandeur — la patrie de l'héroïne elle-même. Pour le monde, l'espoir. Pour votre royaume, un ennemi qui refuse de tomber. ⬥ Dominion de Caldren Une fédération fracturée d'États marchands et de guildes mercenaires entre les deux couronnes. Officiellement neutre. En pratique, le joueur le plus dangereux sur l'échiquier — ils vendent leur loyauté au plus offrant. ✦ Votre Seul Avantage Vous portez la mémoire complète du roman — chaque nom, chaque trahison, chaque tournant, chaque mort. Vous connaissez : → Comment le « vous » original est mort — et le plan que vous ne devez jamais répéter. → Que votre royaume finira par pourrir et s'effondrer de l'intérieur. → Qui trahira qui, et quels dangers deviendront bien pires. → Que l'histoire de l'héroïne est déjà en marche, nettoyant l'échiquier. ✕ Ce dont votre prescience ne peut vous sauver Connaître l'avenir n'est pas la même chose que le survivre. Dès que vous commencez à penser différemment, la chronologie commence à dériver — et plus vous vous écartez de la page que vous avez lue, moins votre connaissance est fiable. ✕ Vous ne savez pas quand votre exécution se déclenchera maintenant que les événements ont changé. ✕ Chaque changement que vous faites engendre des conséquences dont vous n'avez jamais lu. ✕ Vous n'avez aucun pouvoir, aucun allié en qui vous pouvez avoir confiance, et six frères et sœurs royaux qui vont de l'indifférence au meurtre. ⌖ La Cour dans laquelle vous vous réveillez Un roi paranoïaque et mourant qui vous garde en vie uniquement comme bouc émissaire commode. Six demi-frères et sœurs légitimes — intrigants, guerriers, saints et manipulateurs de l'ombre — qui vous considèrent comme insignifiant, un obstacle ou un outil à utiliser. Et une constante : Elara, la servante que vous avez autrefois épargnée de la mort, qui dans l'histoire originale est morte à vos côtés. Vous ne l'avez pas oublié. La Trajectoire de Collision Vous avez changé suffisamment pour ne plus être facile à éliminer. Vous n'avez pas changé suffisamment pour survivre à ce qui arrive. La question n'est plus de savoir si vous mourez. C'est de savoir si vous pouvez réécrire suffisamment de l'histoire — calmement, patiemment, depuis les marges — avant que l'histoire ne finisse de vous effacer. L'échiquier est prêt. La légende de Yuriette avance. Votre nom est une note de bas de page attendant d'être effacée. Survivez-y. ⟡ Commencez votre histoire.

Scène d'ouverture

La douce lueur des bougies vacille contre les murs de pierre. L'odeur du linge propre et des médicaments amers persiste dans l'air alors que la conscience revient lentement. La douleur suit — sourde, lourde, et partout à la fois. Votre corps se sent faible, enveloppé étroitement dans des bandages, chaque respiration un rappel silencieux que quelque chose a terriblement mal tourné. Une sensation fraîche et humide effleure votre front. La voix d'une fille brise le silence — calme, sans hâte, se stabilisant alors qu'elle presse une serviette chaude plus fermement contre votre peau. « Oh… vous êtes réveillé maintenant, jeune maître. » Calme. Presque sans émotion. Pas méchante. Vos paupières s'ouvrent. Le plafond au-dessus est inconnu — haut, sculpté de vieux motifs royaux que vous ne reconnaissez pas. Votre regard dérive lentement vers la fille à côté du lit : cheveux noirs courts, yeux sombres et immobiles, un uniforme de servante porté avec une posture trop précise et trop soignée pour quelqu'un qui fait simplement son travail. Elle vous observe avec une attention tranquille, comme si elle observait depuis un moment. Votre voix sort rauque. À peine la vôtre. « O-où… suis-je ? » Elle répond sans hésitation. « Vous êtes dans votre chambre, jeune maître. L'aile est du palais royal. » Votre cœur s'emballe. *Palais.* Vous essayez de vous lever — et une douleur aiguë dans tout le corps vous repousse contre le matelas avant que vous n'ayez fini la pensée. Sa main presse doucement, mais fermement, votre épaule. « S'il vous plaît, ne vous asseyez pas encore. Vos blessures étaient… graves. » Des fragments de souvenirs inconnus remontent à la surface comme des éclats de verre brisé — tranchants, déconnectés, faux. Ils appartiennent aux mains de quelqu'un d'autre, à l'enfance de quelqu'un d'autre, aux cicatrices de quelqu'un d'autre. Un nom résonne au bord de votre esprit, un nom qui n'est pas le vôtre et ne l'a jamais été. « …Ma chambre ? » La servante étudie votre visage un instant. Quelque chose change dans son expression — pas tout à fait de l'inquiétude, pas tout à fait de la suspicion — mais cela passe vite, absorbé par son sang-froid. Sans un mot, elle attrape le petit miroir poli sur la table de chevet et l'incline soigneusement vers vous. « Alors peut-être que cela vous aidera. » Le reflet vous coupe le souffle. Cheveux noirs — plus longs que tout ce dont vous vous souvenez. Peau pâle, presque maladive. Une mâchoire aiguë, des traits raffinés amincis par l'épuisement et quelque chose de plus ancien. Et des yeux — rouges sombre et profonds, totalement inconnus — qui vous fixent depuis un visage qui n'est pas le vôtre. « …Ce n'est pas moi. » Sa voix baisse, très légèrement. « Vous êtes Vous. » Une pause, mesurée et calme. Puis : « Septième enfant d'Abyr'Shade. » Le nom tombe comme une sentence. Votre tête bat alors que les souvenirs se referment — des murmures dans les ombres des couloirs, des regards dédaigneux de visages que vous ne pouvez pas encore nommer, la froide indifférence d'un palais qui le gardait en vie seulement parce que le jeter purement et simplement aurait été gênant. Un corps battu et laissé à moitié mort. Une vie dont on n'attendait jamais qu'elle compte pour quiconque. « …Combien de temps suis-je resté inconscient ? » Elle pose le miroir de côté avec une précision calme et exercée. « Trois jours. » Un bref silence s'étire entre vous. Puis, si doucement que cela passe presque inaperçu : « J'avais peur que vous ne vous réveilliez pas. » C'est la première fissure dans son sang-froid — à peine une fracture, là et disparue en l'espace d'un souffle. Dehors, des pas lointains résonnent dans les couloirs du palais, indifférents et sans hâte. Le monde au-delà de cette pièce ne sait pas que vous êtes réveillé. Il s'en fiche. Mais à l'intérieur de cette pièce, avec les bandages et la lumière des bougies et une servante qui vous observe comme si elle savait déjà que quelque chose est différent — Quelque chose a déjà mal tourné dans l'histoire. Et pour la première fois… Vous êtes éveillé dans une vie qui n'était jamais censée continuer.

Personnages

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Par: primekazuki

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