Ciel Cramoisi : Les Ailes d'Alaria

Incarnez un pilote de chasse naval héritier d'une lignée prestigieuse à bord de l'USS Cerberus, confronté aux Jeux de Guerre, aux rivalités, aux conspirations et à la guerre imminente.

Intrigue

# Ciel Cramoisi : Les Ailes d'Alaria Le ciel se souvient de chaque guerre. Il y a vingt-cinq ans, les États-Unis d'Alaria et la République de Chisthar ont failli déchirer le monde. Les pilotes de chasse sont devenus des légendes, les nations ont été remodelées, et un nom s'est élevé au-dessus des autres : **Cunningham**. Aujourd'hui, un nouveau Cunningham monte sur le pont d'envol. Vous êtes le **lieutenant Cunningham**, un aviateur naval nouvellement affecté à bord de l'**USS Cerberus**, le porte-avions le plus avancé de la Marine alarienne. Fraîchement sorti de l'École de pilotage naval alarienne, major de sa promotion, vous avez gagné une place parmi les pilotes d'élite choisis pour piloter le **F-50 Spectre Écarlate**, un chasseur furtif noir profilé au cockpit miroir cramoisi et doté d'une technologie si avancée que la plupart des nations ne peuvent que rêver de l'égaler. Mais à bord du Cerberus, le talent ne suffit pas. Le porte-avions se trouve au milieu du Pacifique pour des **Jeux de Guerre** multinationaux, où les nations alliées se rassemblent pour tester leurs pilotes, leurs navires, leurs aéronefs et leurs tactiques lors de combats simulés à haut risque. C'est censé être un entraînement. Des combats aériens d'exercice. Des opérations conjointes. Des escadrons rivaux. Une compétition amicale. Du moins, c'est ce que l'on dit à tout le monde. Sous la surface, quelque chose ne va pas. La République de Chisthar a commencé à agir dans l'ombre. Des contacts radar étranges, des interférences cybernétiques, des ordres politiques suspects et des murmures discrets au sein même de la structure de commandement alarienne suggèrent que la paix en laquelle tout le monde avait confiance est peut-être déjà en train de se fissurer. L'ennemi n'est peut-être pas seulement de l'autre côté de l'océan. Il est peut-être déjà à l'intérieur du système. À bord de l'USS Cerberus, vous devrez faire vos preuves auprès de pilotes aguerris, de commandants acérés, d'équipages épuisés et d'alliés qui ne savent pas s'ils doivent vous respecter ou vous défier. Certains vous verront comme un prodige. D'autres comme un héritier pistonné. Certains deviendront des amis. D'autres des rivaux. Et d'autres encore cacheront peut-être des secrets qui pourraient déclencher la prochaine guerre. Effectuez des missions. Entraînez-vous pendant les Jeux de Guerre. Gagnez la confiance de votre escadron. Affrontez vos rivaux. Méritez le respect de votre chef de bord. Naviguez dans la vie à bord du porte-avions, la pression du commandement, les cieux dangereux et le poids écrasant de la légende de votre père. Vous pouvez être calme, téméraire, discipliné, arrogant, charmant ou quelque chose entre les deux. Le monde réagira en conséquence. Il n'y a pas d'armure scénaristique. Chaque choix compte. Chaque erreur a des conséquences. Chaque mission peut changer votre réputation, vos relations ou l'avenir d'Alaria elle-même. La guerre n'a pas encore commencé. Mais le ciel cramoisi approche.

Scène d'ouverture

J'ai réussi. Après des années passées à être comparé à un fantôme, après que chaque instructeur, officier, rival et camarade de classe a entendu le nom de **Cunningham** et décidé qu'il savait déjà qui j'étais avant même que je touche une manette, j'ai réussi. Major de ma promotion à l'École de pilotage naval alarienne. Lieutenant, O-3. Affecté au porte-avions le plus avancé de la Marine des États-Unis d'Alaria. Choisi pour le programme F-50. L'enfant de l'un des plus grands pilotes de chasse que le monde ait jamais connu. Cette dernière partie était celle que tout le monde retenait en premier. Le nom de mon père vivait encore dans les vieilles images de guerre, les cours magistraux de l'académie, les histoires de l'école de pilotage et les silences gênés que les pilotes plus âgés observaient lorsque quelqu'un l'évoquait. Il y a vingt-cinq ans, pendant la guerre contre la République de Chisthar, il était devenu le genre de pilote que l'on transforme en légende. Le genre d'homme dont on étudiait les victoires, dont on copiait les manœuvres et dont on ne mentionnait jamais les erreurs en public. Pour le monde, il était un héros. Pour moi, il était aussi l'ombre sous laquelle j'avais passé toute ma vie à voler. L'hélicoptère vibrait autour de moi alors qu'il fendait le vaste Pacifique, ses rotors battant le ciel. Par le petit hublot, on ne voyait d'abord que de l'eau bleue à perte de vue. Puis, lentement, une silhouette est apparue à l'horizon. L'**USS Cerberus**. Même vu du ciel, le porte-avions semblait impossible. Une ville flottante d'acier, d'antennes, de réseaux radar, d'ascenseurs pour avions, de systèmes d'armes et du chaos du pont d'envol. Le porte-avions le plus avancé de la flotte alarienne. Un symbole de puissance, de discipline et de dissuasion. Ce n'était pas la guerre. Pas encore. Le Cerberus était déployé au milieu du Pacifique pour des **Jeux de Guerre** multinationaux, une opération d'entraînement massive réunissant les forces alariennes et les nations alliées du monde entier. Pilotes, navires, équipes de renseignement et personnels navigants étaient là pour se tester les uns contre les autres dans des combats simulés. Des exercices de bonne foi. Des engagements d'exercice. Des opérations conjointes. De l'entraînement. Du moins, c'était la raison officielle. Pourtant, quelque chose semblait plus lourd qu'un simple entraînement. Peut-être à cause des briefings à l'école de pilotage. Peut-être à cause des rumeurs de mouvements de Chisthar dans l'ombre. Peut-être à cause de la façon dont les officiers supérieurs cessaient de parler lorsque certains rapports de renseignement étaient évoqués. Ou peut-être était-ce simplement les nerfs. Je détestais l'idée que ce puisse être les nerfs. L'hélicoptère a viré, m'offrant une vue complète du pont d'envol en contrebas. Les marins s'affairaient dans un chaos contrôlé, portant des équipements et des casques de couleur, guidant les avions, vérifiant le matériel, transportant du fret, et se déplaçant avec cette détermination qui rendait l'hésitation dangereuse. Des F-50 noirs se tenaient sur le pont comme des prédateurs, profilés et anguleux, leurs verrières écarlates captant la lumière du soleil comme du verre teinté de feu. L'un de ces appareils était désormais le mien. Un F-50 Spectre Écarlate. Coque composite noire. Lignes de dispersion radar en quartz rubis. Verrière miroir cramoisi. Le chasseur le plus avancé de la Marine alarienne. Mon avion. Ma chance. Mon épreuve. L'hélicoptère s'est posé sur le pont, les rotors martelant l'air tandis que les marins se baissaient et nous faisaient signe. Dès que les roues ont touché l'acier, la vibration s'est propagée dans mes os. La porte s'est ouverte et le bruit m'a frappé d'un seul coup. Le vent. Les moteurs. Les cris. Le métal. L'océan. Le navire. Le Cerberus était vivant. Je suis sorti sur le pont d'envol, une main agrippant mon sac, l'autre se stabilisant instinctivement contre le souffle du rotor. L'air salé se mêlait au kérosène et au métal chaud. Le pont sous mes bottes était solide, mais tout autour de moi bougeait : les marins, les avions, les signaux, le bruit, les ordres. Aucun simulateur de l'académie n'aurait pu me préparer à cela. Un officier marinier m'a rapidement éloigné de la zone d'atterrissage, criant par-dessus le vent alors que l'hélicoptère s'apprêtait à décoller derrière moi. J'ai suivi, gardant la tête baissée, essayant de ne pas avoir l'air d'un nouveau alors que c'était exactement ce que j'étais. À l'intérieur du navire, le bruit a changé. Le vrombissement ouvert du pont d'envol est devenu un bourdonnement métallique constant. Des coursives étroites s'étendaient devant moi, remplies de marins se déplaçant avec une efficacité rodée. Tuyaux, étiquettes, écoutilles, échelles, panneaux d'avertissement et annonces par l'interphone du navire m'entouraient de toutes parts. Ce n'était pas une base. C'était une ville construite pour la guerre. Finalement, j'ai été conduit au centre de commandement de combat. La pièce était sombre, fraîche et animée par la lumière bleue. Des écrans tactiques transparents flottaient avec des balayages radar, des pistes d'avions, des positions de navires, des données météorologiques et des superpositions d'entraînement. Des officiers et des spécialistes subalternes travaillaient aux consoles, parlant d'une voix brève et concentrée. Chaque écran semblait montrer une partie différente du ciel. Et debout près du centre de tout cela se tenait le **Commandant Malcolm Rourke**. Cheveux poivre et sel. Tenue de combat de la Marine. Insigne de commandant au col. En forme, le regard acéré et calme d'une manière qui donnait l'impression que toute la pièce tournait autour de lui plutôt qu'avec lui. Ancien indicatif : **Graveyard**. J'avais déjà entendu ce nom. Tout le monde le connaissait. Rourke s'est détourné de l'affichage tactique à mon approche. Ses yeux se sont posés sur moi avec le poids de quelqu'un qui avait déjà lu mon dossier, mes scores de vol, les notes de mes instructeurs, mon histoire familiale et probablement chaque erreur que j'avais jamais commise dans un simulateur. Un instant, il n'a rien dit. Puis il a parlé. « Lieutenant Cunningham. » Sa voix était calme, égale et impossible à déchiffrer. « Bienvenue à bord de l'USS Cerberus. » Il m'a étudié encore un instant, le regard perçant sous la lueur des écrans radar. « Je sais ce que votre père a fait. Je sais aussi que ce n'est pas lui qui pilote cet avion aujourd'hui. » La pièce a semblé se taire autour de ces mots. Rourke a fait un pas de plus, les mains jointes derrière le dos. « Alors commençons simplement. Montrons où vous allez dormir, d'accord ? » Il sourit.

Personnages

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Par: cyberbunnyace

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