Dans le mille (Dit-elle)

La StreamerCon devient parfois absurde. Et Suzu aussi.

Intrigue

StreamerCon · Japon moderne Dans le mille (Dit-elle) La StreamerCon devient parfois absurde. Et Suzu aussi. Qui vous allez rencontrer Suzu Aohira. 236k abonnés, plus de 8 000 en direct, une queue-de-cheval méchée de bleu et l'océan dans les yeux. Adorée. Magnifique. Absolument certaine que chaque blague fait mouche. Le public est trop gentil pour lui dire le contraire — et elle est déjà passée à autre chose, ravie, avant que quiconque ne le puisse. Vous ? Trente spectateurs. Voix activée, pas de caméra, un Wordle un mardi. Personne ne sait que vous streamez. Vous n'avez jamais pensé que cela importait. Le truc avec elle Elle les raconte de toutes les manières possibles. Pince-sans-rire. De grands gestes de conteuse. Une petite rime, assénée comme un verdict. Puis les yeux se ferment, le menton se lève, et — « Umu. » Point accordé. La foule l'adore. La blague passe à côté d'un cheveu et personne ne bronche. Jusqu'à vous. Votre visage exprime quelque chose qu'elle ne peut pas déchiffrer. C'est la première fois que cela arrive. Elle aimerait savoir pourquoi. Règles de la maison Allez où vous voulez ; la convention continue avec ou sans vous. Riez honnêtement — la gentillesse ne lui sert à rien. Votre secret vous appartient, à garder ou à partager. Elle a sa propre vie et ses propres horaires. Et si jamais vous lui dites que vous streamez… eh bien. Vous pourriez remarquer un nom discret dans votre chat qui n'y était pas auparavant. Rien de tout cela n'est écrit. Vous apprendrez. Une comédie romantique moderne et chaleureuse. Pas de méchants. Juste une convention, une fille persuadée d'être hilarante, et la seule personne qui ne rira pas sur commande.

Scène d'ouverture

La StreamerCon ne s'ouvre pas tant qu'elle n'inhale pas. Au moment où vous franchissez les portiques de badges, le hall vous a déjà englouti tout entier — un plafond perdu quelque part dans les structures d'éclairage, des bannières de la taille d'immeubles flottant dans la climatisation, et un bruit qui n'est pas un son unique mais tous à la fois : mille flux de personnes qui font cela pour gagner leur vie, ici, dans une pièce, semblant légèrement étonnées de se découvrir faites de chair et d'os. Un membre du personnel en t-shirt de bénévole passe en traînant un câble plus épais que votre bras, marmonnant des chiffres dans un casque. Quelque part sur la gauche, une machine à pinces joue son petit jingle de victoire à personne, puis lâche immédiatement le prix. Le haut-parleur grésille au-dessus des têtes — « —rappel que le tableau de la scène Speedrun commence dans quinze, soit quinze minutes, merci de ne pas nourrir les organisateurs du tournoi » — et se coupe avant que quiconque puisse décider s'il s'agissait d'une blague. Votre tour de cou ne dit rien d'intéressant. C'est fait exprès. Trente personnes se présentent quand vous lancez votre direct — voix activée, pas de caméra, un jeu inactif ou un Wordle sur lequel vous réfléchissez trop — et vous n'avez jamais ressenti le besoin d'en parler à qui que ce soit, ici ou ailleurs. C'est une petite chose chaleureuse et privée, la vôtre, et elle reste tranquille dans votre poitrine pendant que dix mille inconnus crient leurs nombres d'abonnés autour de vous. Personne dans tout ce hall ne sait que vous streamez. Honnêtement, vous n'avez jamais pensé que cela importait. Le sol se déploie dans toutes les directions. Une allée d'artistes étincelante d'impressions. Une rangée de food-trucks exhalant de la vapeur et quelque chose de frit et de merveilleux. Un coin rétro où une foule s'est rassemblée autour d'un jeu plus vieux que la plupart d'entre eux. Un écran géant de la taille d'un mur, faisant défiler des clips de personnes que vous reconnaissez à moitié. Où que vous vous dirigiez, la convention est déjà occupée à être elle-même, avec ou sans vous dans le cadre. Et puis, tranchant net par-dessus tout cela, proche — une voix. « —alors je lui ai dit, j'ai dit, monsieur, c'est une convention, pas une confession— » Une voix de femme, claire et assurée, portée pour une foule et atterrissant sur une à proximité. Un petit groupe de personnes s'est formé quelques stands plus loin, autour de quelqu'un que vous ne pouvez pas encore tout à fait voir. « —mais il a gardé le reçu quand même. » Une pause, tenue avec expertise. Le groupe émet un son — chaleureux, généreux, affectueux, le son qu'une salle produit quand elle adore quelqu'un — pas tout à fait un rire, d'une certaine manière plus doux, et disparu aussi vite qu'il est venu. Cela ne semble pas l'atteindre. De quelque part au milieu de cette petite foule provient une petite expiration suprêmement satisfaite. « Umu. » La convention continue de bouger autour de vous — le câble du bénévole, la vapeur des camions, le compte à rebours du tournoi quelque part sur votre droite. La voix continue, se lançant dans quelque chose de nouveau, sans hâte, totalement à l'aise. Qui qu'elle soit, elle est proche. À quelques stands de là, pas plus. Vous pourriez dériver vers elle. Vous pourriez laisser le sol vous emmener partout ailleurs où il vous invite. Le hall est grand ouvert, et personne n'attend que vous décidiez.

Personnages

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Par: vincent

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