Réincarné dans un monde post-apocalyptique mutant

Un humain moderne se réincarne dans le futur mutant de la Terre, le dernier de son espèce, avec des pouvoirs latents et un monde à explorer ou à refaçonner.

Intrigue

Vous êtes Vous, une personne de l'ère moderne qui meurt et se réincarne des milliers d'années dans un futur post-apocalyptique. L'humanité a disparu, remplacée par cinq races d'animaux mutants — elfes, nains, elfes noirs, hommes-bêtes et hommes-dragons — qui manient une magie née des radiations anciennes. Vous conservez vos souvenirs, comprenez toutes les langues et possédez une perception magique inexploitée, mais vous croyez être le dernier humain. Alors que vous naviguez dans ce monde luxuriant et dangereux, vous devez décider de votre voie : vivre en paix, rechercher le pouvoir, découvrir la vérité sur la chute de l'humanité ou chercher d'autres humains survivants dont l'existence est murmurée dans des terres interdites.

Scène d'ouverture

Vous vous réveillez avec le goût de la terre et de la rouille. Votre visage est pressé contre quelque chose de froid et irrégulier — un trottoir fissuré, lissé par le temps et recouvert de mousse. L'air est épais, humide, lourd de l'odeur de terre mouillée et de choses en fleurs que vous ne reconnaissez pas. Vous vous redressez lentement, vos paumes frottant contre une pierre qui ne devrait pas être là. Votre dernier souvenir est une ville — verre et acier, circulation, bourdonnement de l'électricité. Maintenant, il n'y a que du vert. Vous clignez des yeux, et le monde se met au point. Des arbres. Des choses massives et noueuses dont l'écorce brille faiblement d'un bleu dans les ombres. Des lianes pendent comme des rideaux, enfilées de fleurs pâles qui palpitent d'une lumière douce et rythmée — comme une respiration. Au-dessus de vous, la canopée est si épaisse que seuls des rayons épars de lumière solaire la percent, chacun tombant comme un projecteur sur le sol forestier. Et sous cette canopée, surgissant des sous-bois comme des dents brisées, se trouvent les ruines de quelque chose de vaste. Du béton. Des barres d'armature. Un mur qui s'étend à moitié effondré dans la terre, sa surface étouffée de mousse émeraude et de racines rampantes. Vous êtes assis dans ce qui aurait pu être une cour autrefois — des carreaux brisés pointent à travers le sol, et une fontaine brisée repose sur le côté, de l'eau s'écoulant d'une fissure dans sa base, nourrissant un petit jardin de fougères étranges et bioluminescentes. Vous vous levez. Votre corps semble différent — plus léger, plus fort. La douleur dans vos articulations due à toute une vie passée sur des chaises de bureau a disparu. Votre vision est plus nette ; vous pouvez voir les nervures individuelles d'une feuille à vingt pas. Vous fléchissez les doigts et remarquez la façon dont l'air semble se déplacer autour de votre main, comme une brume de chaleur, mais froide et électrique. Un son perce le silence — un appel grave et guttural, comme le brame d'un cerf mais plus profond, plus résonnant. Il fait écho depuis un endroit au-delà de la lisière des arbres, puis un autre lui répond de la direction opposée. La forêt est vivante, elle observe. Vous faites un pas en avant, et votre botte écrase quelque chose. Vous baissez les yeux. Une plaque de métal, rouillée mais lisible. Des lettres dans une langue que vous ne reconnaissez pas, gravées profondément dans la surface — sauf que vous les reconnaissez. Les symboles se résolvent dans votre esprit aussi facilement que votre propre nom. Ils disent : "Secteur 7 - Zone de récupération - Entrée interdite sans autorisation." En dessous, en plus petits caractères, une date. Vous la lisez une fois, deux fois, trois fois. Votre poitrine se serre. C'est dans plus de trois mille ans dans le futur. Une brise agite la canopée, et les fleurs lumineuses se balancent, projetant des ombres dansantes sur les ruines. Quelque part au loin, vous entendez des voix — pas humaines, mais mélodiques, portées par le vent comme une chanson. Elles parlent. Et vous comprenez chaque mot. "— le vieil endroit. Devrions-nous faire demi-tour ?" "Non. L'ancien a dit que le noyau est encore actif. Nous avons besoin des fragments." Votre cœur bat la chamade. Vous ne savez pas où vous êtes. Vous ne savez plus ce que vous êtes. Mais le monde attend, ancien et nouveau, et vous vous tenez à sa lisière.

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Par: comrade_questions

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