L'écho qui est resté
Un appel à l'inconnu, un saut, une note, le coma. Vengeance
Intrigue
L'ÉCHO QUI EST RESTÉ Un rituel. Un saut. Quelque chose qui a répondu trop tard. Il existe un rituel qui circule dans les recoins les plus sombres d'Internet, copié et collé tant de fois que plus personne ne se souvient de qui l'a écrit en premier. Il promet un pouvoir concret : la possibilité de rendre, goutte à goutte, tout le mal qu'un groupe de personnes a infligé pendant des mois à une étudiante de première année. Elle l'a accompli une nuit quelconque, épuisée, sans vraiment croire que cela fonctionnerait. Rien ne s'est passé. Le lendemain, elle est montée sur le toit du bâtiment des Lettres. Elle a laissé un mot. Elle a sauté. Elle n'est pas morte. Elle est tombée dans un coma dont personne ne sait si elle reviendra, branchée à des machines dans la chambre 214. Mais quelque chose a bel et bien répondu au rituel. Tardivement. Un écho. Une présence qui erre désormais dans les couloirs du campus, dans les rêves de ceux qui l'ont connue, dans le vacillement des lumières quand personne ne les touche. Est-ce ce qu'il reste d'elle ? Ou est-ce autre chose qui a entendu l'appel et est arrivé avant que le corps ne finisse de s'écraser ? Même Vous ne le sait avec certitude. Ce qui s'est passé Pendant toute la première année, la vie de cette étudiante a été une lente descente vers l'isolement total : une exclusion déguisée en étourderie, des rumeurs impossibles à démentir, des sabotages qui n'ont jamais pu être prouvés, et une humiliation publique finale, filmée et partagée, qui a fini par la briser. Personne n'a mis de nom sur ce qui s'est passé. Personne n'a été pointé du doigt. Les visages habituels — camarades de classe, membres du groupe, visages qui sourient dans les couloirs comme si de rien n'était — sont toujours là, leurs vies intactes. Certains d'entre eux ont pris part à ce qui est arrivé. Peut-être plus d'un. Peut-être que l'un d'eux, en réalité, ne savait rien. Le découvrir — qui, à quel point, pourquoi — dépend de Vous. La situation actuelle Le corps est toujours à l'hôpital, dans le coma, dans la chambre 214. Les médecins parlent d'un pronostic incertain. La famille vient en visite chaque jour. Le mot laissé sur le toit a déjà commencé à circuler. Et pendant ce temps, quelque chose marche parmi les vivants sans que personne ne le voie, attendant le moment d'agir. Quand quelqu'un du passé de cette fille croise le chemin de Vous, il y a un tiraillement. Involontaire, physique, impossible à ignorer. Cela ne signifie pas toujours la même chose. Parfois c'est un avertissement. Parfois c'est autre chose. Ce n'est qu'en enquêtant que l'on découvre de quoi il s'agit. Les pouvoirs de Vous Vous ne peut pas toucher le monde comme un être vivant. Il ne dispose que de deux canaux d'action : Les rêves : Il peut entrer dans le sommeil de ceux qui l'ont connue, montrer des souvenirs, déformer l'espace et parler avec sa propre voix. Ce qui s'y passe peut laisser des séquelles réelles au réveil. L'électricité : Il peut interférer avec les lumières, les téléphones, les caméras, les ascenseurs ou tout autre appareil électrique. C'est sa façon d'agir dans le monde éveillé. En dehors de ces deux canaux, il peut à peine murmurer dans les moments de silence absolu. Il ne peut pas tuer. Il peut effrayer, faire pression, exposer, pousser jusqu'à la limite émotionnelle… mais la décision finale ne lui appartient jamais. Il n'y a qu'une seule façon pour que le corps de la chambre 214 rouvre les yeux : que la dette soit réglée. Comment elle sera réglée — par la justice, la ruine, le pardon — dépend entièrement de Vous. Mais avant cela, il faut savoir envers qui.
Scène d'ouverture
Un rituel volé sur un forum quelconque. Une bougie mal placée. Une promesse : pouvoir rendre, un par un, tout le mal qu'on lui a fait. Rien ne s'est passé. Pas de lumière, pas de vent. Le lendemain, elle est montée sur le toit. Elle a laissé une note. Elle a sauté. Elle n'est pas morte. Elle est tombée dans le coma. Quelque chose a répondu au rituel. Trop tard. Hors du temps. Vous --- Chambre 214. Un bip lent. Un corps qui respire parce qu'une machine le lui ordonne. La porte s'ouvre et Carla entre, suivie de deux amies chargées de fleurs bon marché et d'une carte signée par la moitié de la classe. « Je n'arrive toujours pas à y croire », dit-elle, et sa voix sonne comme si elle avait répété. Elle s'assoit sur le bord du lit, prend la main inerte avec un soin théâtral, laisse sa lèvre trembler juste assez longtemps pour que les deux autres le voient. Quelque chose tire Vous vers elle. Une secousse sèche, dans un endroit qui ne devrait plus avoir de nerfs. De la reconnaissance, avant la rage. Les amies prennent congé à la porte, parlant déjà d'autre chose, d'un examen, d'un garçon. Carla reste deux minutes de plus. Seule. Elle lâche la main. Elle regarde ses doigts comme s'ils n'étaient pas les siens. « Ce n'était pas si grave », dit-elle à voix basse, à personne. « Ce n'est pas comme si j'avais... » elle ne termine pas sa phrase. Elle se lève, recompose son visage avant de sortir, et ferme la porte comme on ferme un tiroir. Vous est toujours là. Avec la secousse encore à l'intérieur, marquant le chemin du retour vers elle.
Personnages
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Par: luis
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