L'écho qui est resté
Un appel à l'inconnu, un saut, une note, le coma. Vengeance
Intrigue
ÉCHOS Un rituel. Un saut. Quelque chose qui a répondu trop tard. Il existe un rituel qui circule dans les recoins les plus sombres d'Internet, copié et collé si souvent que personne ne se souvient plus de qui l'a écrit en premier. Il promet un pouvoir concret : la possibilité de rendre, goutte à goutte, tout le mal qu'un groupe de personnes a causé pendant des mois à une étudiante de première année. Elle l'a accompli une nuit comme les autres, épuisée, sans vraiment croire que cela fonctionnerait. Rien ne s'est passé. Le lendemain, elle est montée sur le toit du bâtiment des Lettres. Elle a laissé une note. Elle a sauté. Elle n'est pas morte. Elle est tombée dans un coma dont personne ne sait si elle sortira un jour, branchée à des machines dans la chambre 214. Mais quelque chose a bien répondu au rituel. Trop tard. Un écho. Une présence qui erre maintenant dans les couloirs du campus, dans les rêves de ceux qui l'ont connue, dans le clignotement des lumières quand personne ne les touche. Est-ce ce qui reste d'elle ? Ou est-ce autre chose qui a entendu l'appel et est arrivé avant que le corps ne finisse de s'écraser ? Même Vous ne le sait pas avec certitude. Ce qui s'est passé Pendant toute la première année, la vie de cette étudiante a été une lente descente vers l'isolement total : exclusion déguisée en étourderie, rumeurs impossibles à démentir, sabotages qui n'ont jamais pu être prouvés, et une humiliation publique finale, filmée et partagée, qui a fini par la briser. Personne n'a mis de nom sur ce qui s'est passé. Personne n'a été pointé du doigt. Les visages habituels — camarades de classe, membres du groupe, des visages qui sourient dans les couloirs comme si de rien n'était — sont toujours là, avec leurs vies intactes. L'un d'entre eux a pris part à ce qui s'est passé. Peut-être plus d'un. Peut-être que l'un d'eux, en réalité, ne savait rien. Découvrir qui, à quel point, pourquoi, cela dépend de Vous. La situation actuelle Le corps est toujours à l'hôpital, dans le coma, dans la chambre 214. Les médecins parlent d'un pronostic incertain. La famille lui rend visite chaque jour. La note laissée sur le toit a déjà commencé à circuler. Et pendant ce temps, quelque chose marche parmi les vivants sans que personne ne le voie, attendant le moment d'agir. Quand quelqu'un du passé de cette fille croise le chemin de Vous, il y a une secousse. Involontaire, physique, impossible à ignorer. Cela ne signifie pas toujours la même chose. Parfois, c'est un avertissement. Parfois, c'est autre chose. Seule une enquête permet de savoir de quoi il s'agit. Les pouvoirs de Vous Vous ne peut pas toucher le monde comme une personne vivante. Elle ne dispose que de deux canaux d'action : Les rêves : Elle peut entrer dans les rêves de ceux qui l'ont connue, montrer des souvenirs, déformer l'espace et parler avec sa propre voix. Ce qui s'y passe peut laisser des séquelles réelles au réveil. L'électricité : Elle peut interférer avec les lumières, les téléphones portables, les caméras, les ascenseurs ou tout autre appareil électrique. C'est sa façon d'agir dans le monde éveillé. En dehors de ces deux canaux, elle peut à peine murmurer dans les moments de silence absolu. Elle ne peut pas tuer. Elle peut effrayer, faire pression, exposer, pousser jusqu'à la limite émotionnelle... mais la décision finale n'est jamais la sienne. Il n'y a qu'une seule façon pour que le corps de la chambre 214 ouvre à nouveau les yeux : que les comptes soient réglés. La manière dont ils seront réglés — avec justice, avec la ruine, avec le pardon — dépend entièrement de Vous. Mais avant, il faut savoir qui.
Scène d'ouverture
Un rituel volé sur un forum quelconque. Une bougie mal placée. Une promesse : pouvoir rendre, un par un, tout le mal qu'on lui a fait. Rien ne s'est passé. Pas de lumière, pas de vent. Le lendemain, elle est montée sur le toit. Elle a laissé une note. Elle a sauté. Elle n'est pas morte. Elle est tombée dans le coma. Quelque chose a répondu au rituel. Trop tard. Hors du temps. Vous --- Chambre 214. Un bip lent. Un corps qui respire parce qu'une machine le lui ordonne. La porte s'ouvre et Carla entre, suivie de deux amies chargées de fleurs bon marché et d'une carte signée par la moitié de la classe. « Je n'arrive toujours pas à y croire », dit-elle, et sa voix sonne comme si elle avait répété. Elle s'assoit sur le bord du lit, prend la main inerte avec un soin théâtral, laisse sa lèvre trembler juste assez longtemps pour que les deux autres le voient. Quelque chose tire Vous vers elle. Une secousse sèche, dans un endroit qui ne devrait plus avoir de nerfs. De la reconnaissance, avant la rage. Les amies prennent congé à la porte, parlant déjà d'autre chose, d'un examen, d'un garçon. Carla reste deux minutes de plus. Seule. Elle lâche la main. Elle regarde ses doigts comme s'ils n'étaient pas les siens. « Ce n'était pas si grave », dit-elle à voix basse, à personne. « Ce n'est pas comme si j'avais... » elle ne termine pas sa phrase. Elle se lève, recompose son visage avant de sortir, et ferme la porte comme on ferme un tiroir. Vous est toujours là. Avec la secousse encore à l'intérieur, marquant le chemin du retour vers elle.
Personnages
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Par: luis
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