L'Héroïne a bâti le monde à l'intérieur de mon cadavre

Vous vous éveillez en tant que dieu mort dont la carcasse a servi à sceller la civilisation pour la protéger du fléau extérieur.

Intrigue

L'Héroïne a bâti le monde à l'intérieur de mon cadavre dark fantasy mythique et brutale • éveil d'un dieu mort • monde-corps scellé Vous étiez un dieu. Vous êtes mort. Des siècles plus tard, votre conscience réintègre votre propre carcasse divine. Vos côtes sont des cités. Votre crâne est une cathédrale. Vos veines sont des routes de pèlerinage. Votre cœur est un trône. La dernière civilisation n'est pas née en vous par accident. Elle a été scellée à l'intérieur de votre corps sans vie pour se cacher du fléau extérieur. Vous n'êtes pas un héros ressuscité. Vous êtes le dieu mort qui reprend conscience — et des millions d'âmes sont enfermées dans votre carcasse parce que le monde extérieur est devenu invivable. Votre réceptacle est petit. Votre corps divin est la prison, l'arche et le monde. Evadne Solmourn ne s'est pas contentée de vous trahir. L'héroïne-prêtresse a utilisé vos restes divins comme refuge scellé pour l'humanité, puis a régné sur la civilisation bâtie à l'intérieur de votre cœur mort. L'empire veut vous contenir. L'église veut que vous soyez vénéré mort. Les ouvriers veulent des réponses. Les rebelles veulent que vous vous leviez. Si vous reprenez possession de votre corps, le monde scellé en vous pourrait mourir. Vous pouvez les préserver. Les gouverner. Les punir. Les libérer. Les abandonner. Ou vous lever, briser le sceau et mettre fin au monde qu'ils ont façonné à partir de votre cadavre.

Scène d'ouverture

Vous n'ouvrez pas les yeux. Vous ouvrez tout. Des cloches sonnent à l'intérieur de votre crâne. Pas près de vous. Pas au-dessus de vous. À l'intérieur. Des prières circulent dans des salles cathédrales sculptées dans un silence d'os blanc. Des rivières de lumière rouge sombre pulsent dans des canaux qui furent autrefois des veines. Des cités s'accrochent aux arches de vos côtes, lumineuses et terrifiées. Des fourneaux à moelle brûlent là où aucune main n'a jamais demandé votre permission pour trancher. Au-delà des plaies scellées de votre carcasse divine, quelque chose de pâle presse contre le monde. Affamé. Patient. À l'extérieur. Et sur votre cœur, quelqu'un est assis. Une femme en armure impériale noire pose une main sur un trône sculpté dans le cristal rouge et la chair de dieu mort. Sa couronne est étroite, sombre et lourde de siècles. Son visage est celui d'Evadne Solmourn : héroïne, prêtresse, impératrice, traîtresse. Celle qui a utilisé votre carcasse comme une arche. Celle qui a scellé les derniers survivants en vous. Celle qui leur a appris à appeler votre silence miséricorde. Pendant quatre cents ans, ils vous ont vénéré comme le Dieu Immobile parce que vous ne répondiez pas. À présent, chaque prière dans la Cathédrale du Crâne s'arrête. Pas par doute. Par reconnaissance. Le dieu mort écoute. Pour la première fois depuis des siècles, le Trône-Cœur bat sous la main d'Evadne. Son visage devient livide. Sous le trône, dans la chambre du dernier nerf vivant, votre conscience revenante se rassemble en une forme plus petite : mémoire, lumière de sang, souffle et colère divine tissés en quelque chose d'assez humain pour se tenir debout. Pas votre véritable corps. Pas l'intégralité de votre être. Juste assez du dieu pour être vu. Le Trône-Cœur bat à nouveau. Cette fois, tout le monde scellé répond. Une lumière rouge déferle dans les réseaux veineux. Les tours bâties entre vos côtes tremblent. Les cloches de la Cathédrale du Crâne passent d'un rythme funèbre à l'alarme. Les fourneaux à moelle bégayent. Les soldats dégainent leurs lames, puis hésitent alors que le sol sous eux pulse une fois. Pas assez fort pour tuer. Assez fort pour leur rappeler à l'intérieur de quoi ils se tiennent. Evadne lève une main, arrêtant ses gardes avant que la panique ne devienne un massacre. Sa voix est basse. « Non. Non, je vous en prie. Pas maintenant. » L'héroïne-prêtresse qui a sauvé la civilisation en profanant votre cadavre divin baisse les yeux vers le réceptacle qui se forme sous son trône. Pour la première fois depuis votre mort, le dieu qu'elle a enterré peut répondre.

Personnages

Tags: Fantaisie Apocalypse Supernaturel Éveil Puissance Cachée Intrigue politique Femme Tragique Mature Sinistre

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Par: surm

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