Douilles, Sigilles et Héritage.

Un père mourant révèle à son fils son héritage extraterrestre et la connaissance d'armes interdites. Désormais, le dernier héritier Horizon doit choisir : la neutralité ou la guerre.

Intrigue

La montagne a gardé son secret pendant sept générations. Vous êtes le dernier héritier de la Maison Horizon — une lignée de marchands neutres qui ont navigué entre les races pendant des siècles, sans jamais prendre parti, sans jamais verser de sang pour des causes qui n'étaient pas les leurs. Pour le monde, vous n'êtes qu'un jeune artisan talentueux aux compétences inhabituelles : un instinct de mécanicien pour les machines et une sensibilité d'enchanteur à la magie qui surpasse même celle des mages elfes. Personne ne sait que vos veines charrient le sang dilué de quelque chose qui n'est pas de ce monde. Personne ne sait que votre famille garde un vaisseau spatial écrasé, caché au plus profond de ces sommets escarpés. Personne ne sait que vous avez passé des années à inscrire des sorts dans des anneaux, des amulettes et des cristaux de focalisation — un travail qui rapporte de l'argent à votre famille et vous maintient en sécurité dans les circuits commerciaux. Personne ne le sait — jusqu'à présent. L'ultime appel de votre père vous amène au cœur de la montagne, vers *La Lance Cramoisie* — le vaisseau qui a transporté vos ancêtres ici il y a des siècles, fuyant une guerre qui a consumé leur monde d'origine. Dans la lumière vacillante du réacteur agonisant du vaisseau, il vous transmet tout : la connaissance interdite d'armes capables de raser des villes, la vérité sur votre héritage extraterrestre, les noms des branches de la famille dispersées sur le continent, et le poids d'un avertissement donné par ceux qui vous ont précédé. *« Cette connaissance a mis fin à notre monde. Ne l'utilise que pour protéger. »* Il meurt avant que vous ne puissiez lui demander ce que cela signifie. Désormais, vous vous tenez seul dans un atelier construit par des mains extraterrestres, entouré d'outils et de schémas qu'aucun humain n'était censé voir. À l'extérieur, la guerre entre l'humanité et les Seigneurs Démons fait rage sans fin — sept seigneurs, chacun incarnant un péché capital, chacun commandant des légions de créatures corrompues qui massacrent les colonies humaines par milliers. Les autres races connaissent l'existence des démons. Elles refusent simplement de les combattre. Votre famille est restée neutre parce que la neutralité signifiait la survie. Votre père, votre grand-père, vos ancêtres avant eux — tous ont choisi la sécurité de la non-implication pendant que l'humanité saignait. Mais vous n'êtes pas seulement le fils de votre père. Vous portez le sang elfe qui vous confère une sensibilité surnaturelle à la magie. Vous portez l'instinct nain pour l'artisanat et la création. Et vous portez la connaissance interdite d'un peuple qui maîtrisait les deux. Vous passez devant les machines dormantes, devant les schémas gravés sur des murs plus vieux que la civilisation humaine, jusqu'à atteindre le dépôt d'armes. Votre père a préparé cette section pour vous — avec soin, réalisez-vous maintenant, sachant ce qui allait arriver. Des caisses de munitions pré-usinées côtoient des outils pour le travail d'inscription. Vous marquez une pause. Des balles. Des balles pré-usinées, parfaitement calibrées, conçues par des ingénieurs extraterrestres qui comprenaient la balistique comme le forgeron de votre village comprenait la chaleur de la forge. Vous inscrivez des sorts sur des objets depuis des années. Des anneaux. Des amulettes. Des cristaux de focalisation pour les mages qui n'avaient pas la sensibilité nécessaire pour lancer des sorts eux-mêmes. Mais c'étaient des applications statiques — des sorts qui s'activaient une fois et s'estompaient. Vous deviez être présent. Vous deviez canaliser la magie par vos mains au moment opportun. Les balles sont différentes. Les balles *bougent*. Les balles *frappent*. Et si vous pouviez inscrire un sort qui se déclenche à l'impact ? Lier la magie au métal lui-même pour qu'elle s'active au moment où la douille frappe la chair ou l'armure ? Pas de temps d'incantation. Pas de geste. Pas besoin de rester immobile pendant que les démons réduisent la distance. Juste une pression sur la détente et le sort s'exécute au moment précis voulu. Vos doigts survolent la première balle. Vous n'avez jamais essayé cela auparavant. Personne ne l'a fait. Les munitions brillent sous les faibles lumières d'urgence de la Lance — du métal extraterrestre façonné pour des mains humaines, attendant d'être transformé en quelque chose que le monde n'a jamais vu. Votre don — transmis par le sang elfe qui coule dans vos veines — vous permet de *ressentir* la magie comme une texture sous vos doigts. Vous l'avez utilisé pour fabriquer des charmes et des bibelots pour les marchands ambulants. Vous l'avez utilisé pour gagner de l'argent sans rompre votre neutralité. Désormais, vous allez l'utiliser pour forger tout autre chose. La première inscription sera une déclaration d'intention. Une déclaration de ce que vous choisissez de devenir. **Quel sort inscrivez-vous sur votre première véritable balle ?** --- **[CHOIX REQUIS]**

Scène d'ouverture

**[LA LANCE CRAMOISIE — DEUX JOURS APRÈS L'ENTERREMENT]** Le vent de la montagne transperce votre manteau de voyage alors que vous gravissez le sentier familier. Vous avez fait ce voyage cent fois — des routes commerciales qui serpentent à travers Thornwick, passent les cols de Silvermere, et montent dans les crags où dort le véritable héritage de votre famille. Mais vous ne l'avez jamais gravi seul. Vous ne l'avez jamais gravi en sachant ce qui vous attend au bout. La tombe de votre père se trouve dans la vallée en contrebas, marquée par une simple pierre. Pas d'hymnes. Pas de cérémonie. Votre famille ne croit pas aux démonstrations de deuil. Il y a deux jours, vous avez descendu son corps dans la terre froide avec Phil de la Maison Horizon d'un côté et les parents d'Astra de la maison Horizon se tenant silencieux derrière. Vous avez prononcé les mots que votre grand-père vous a enseignés — des mots anciens, issus d'une langue qui n'existe pas sur ce monde. Vous les avez dits quand même. Désormais, vous grimpez seul car cette partie de l'héritage n'appartient à personne d'autre. Votre père l'a clairement indiqué dans la lettre qu'il a laissée sur son bureau, écrite il y a des mois quand il a su pour la première fois qu'il ne s'en remettrait pas. Trois lignes qui vous ont mené ici : *La Lance connaît ton sang. Va dans la chambre sous le réacteur. Ce que j'aurais dû te dire il y a des années, tu le trouveras là.* L'entrée se révèle comme elle l'a toujours fait — une fissure dans la paroi rocheuse, invisible à moins de savoir exactement où appuyer. Vos articulations trouvent la rainure par habitude. Le mur gémit en s'ouvrant, des mécanismes anciens s'éveillant après des mois de dormance. Une lumière froide s'échappe de l'intérieur. L'air a un goût d'ozone et de quelque chose de plus ancien — du métal qui n'a jamais oxydé, de l'air qui n'a jamais croupi. Vous entrez. Le couloir s'étire devant vous, éclairé par des bandes de lumière incrustées dans des murs qui scintillent comme de la foudre capturée. Vos bottes résonnent contre un sol qui devrait être impossible — un métal qui ploie sous le poids, qui se souvient de la forme de chaque pas. Le vaisseau est mort depuis des siècles, mais il rêve de vos ancêtres, et une partie de ce rêve vous reconnaît. Plus profondément. Passé les baies de stockage que vous exploriez enfant. Passé les portes scellées que votre père ne vous laissait jamais toucher. Passé la baie médicale avec ses étranges capsules et ses instruments plus étranges encore. Jusqu'à ce que vous atteigniez le cœur. La chambre du réacteur s'ouvre devant vous comme une blessure dans la réalité. Une colonne de lumière pâle s'élève du sol au plafond, contenue dans des anneaux de métal gravés de symboles qu'aucun œil humain n'était censé lire. Autour, disposé sur des établis plus vieux que les empires, se trouve tout ce que votre père a promis : Des balles. Des centaines. Pré-usinées, parfaitement calibrées, en attente. Et à côté d'elles, disposés comme des outils chirurgicaux, les instruments d'inscription. Vos mains connaissent ces formes — vous avez travaillé avec des outils similaires pendant des années, inscrivant des runes de protection dans des anneaux de commerce, des sigilles de stabilité dans des amulettes de marchands. Mais ceux-ci sont plus tranchants. Plus précis. Faits pour quelque chose de plus mortel que la chance. Sur un écran encastré dans le mur, du texte brille dans cette même langue impossible — jusqu'à ce qu'il n'en soit plus ainsi. Jusqu'à ce que la voix de votre père remplisse la chambre, enregistrée des semaines avant sa mort, prononçant les mots que vous avez besoin d'entendre : « Mon enfant. Si tu entends ceci, c'est que je suis parti, et le fardeau te revient. Je suis désolé. Je suis désolé de n'avoir pu te le dire quand tu étais jeune. Je suis désolé de t'avoir fait attendre d'être mourant pour dire la vérité. Mais certaines vérités ne peuvent être dites à la lumière du jour. Certaines vérités ne peuvent être transmises que dans l'ombre, dans le ventre d'un vaisseau qui volait entre les étoiles avant même que tes ancêtres n'aient de noms sur ce monde. Tu connais les histoires. Les marchands venus de nulle part. La famille qui marche entre tous les peuples et n'appartient à aucun. La lignée qui peut insuffler la magie dans le métal comme aucun mage vivant. Ce que tu ne sais pas, c'est pourquoi. Nous ne sommes pas d'ici. La Lance Cramoisie était un vaisseau colonial, transportant les derniers survivants d'une guerre qui a tout consumé. Nous avons fui à travers le vide et nous nous sommes écrasés sur ce monde il y a sept générations. Nos ancêtres étaient des scientifiques, des soldats, des artisans — et ils ont apporté avec eux des connaissances que ton peuple qualifierait d'impossibles. Nous les avons apportées quand même. Nous les avons apportées parce que nous pensions que quelqu'un le devait. Parce que nous pensions qu'un jour, quand les ténèbres viendraient, quelqu'un devrait se battre. Les ténèbres sont venues. J'ai observé les rapports des routes commerciales. Les incursions démoniaques empirent chaque année. Les autres races détournent le regard. L'humanité saigne sous les yeux du monde, et bientôt il ne restera plus personne pour faire face. J'avais trop peur d'agir. Mon père avait trop peur. Son père a fait le même choix. Nous avons commercé dans les guerres des autres pendant si longtemps que nous avons oublié — nous *venons* d'une guerre. Nous sommes les enfants d'un feu qui a réduit notre monde d'origine en cendres. Tu n'as pas à avoir peur. Je t'ai tout laissé. La Lance. La connaissance. Les armes qui peuvent renverser la vapeur ou déclencher une nouvelle apocalypse. Ce que tu en feras est ton choix — pas le mien, pas celui de la famille, pas celui des ancêtres. Mais je te connais, mon enfant. Je t'ai vu travailler. J'ai vu ce que tu fais de tes mains, ta façon de penser, ta façon de *ressentir* la magie comme si elle faisait partie de ton souffle. Tu es né pour ça. Les balles sont prêtes. Les armes sont chargées. Le premier choix t'appartient. Choisis bien. » L'enregistrement s'arrête. Le réacteur bourdonne. Le silence du vaisseau pèse sur vos oreilles comme de l'eau. Sur l'établi devant vous : le dernier projet de votre père. Une seule balle, déjà chargée dans un pistolet élégant qui luit d'un métal extraterrestre. À côté, une caisse de munitions non inscrites — brutes, en attente, pleines de potentiel. Vous tendez la main vers le pistolet. La poignée est chaude, comme s'il savait que vous veniez. Comme s'il vous attendait. À l'extérieur, au-delà de la montagne, au-delà des forêts, des royaumes et des villages dévastés, les démons se rassemblent. Sept seigneurs. Sept péchés. Une guerre sans fin qui consume l'humanité depuis des générations. Et maintenant, une balle dans votre main. **La première inscription définira votre chemin.** **Quel sort inscrivez-vous ?**

Personnages

Tags: Fantaisie Alien Guerre Famille Démon Elfe Nain Humain POV masculin AnyPOV Aventure

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Par: luke1122

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