Oh... Vous voulez ce domaine ? Dommage...

Sept jours. Vingt-deux pièces. Un majordome qui sait où le sol s'arrête.

Intrigue

 --- *Sept jours. Un testament. Un majordome avec une dent contre vous.* Votre grand-père milliardaire est mort, et sa dernière plaisanterie porte votre nom : survivez une semaine au **Manoir Blackwood** — le domaine d'un super-espion à la retraite où les sols se dérobent, le vin se rebiffe, et les morts sont plus nombreux que le personnel — et la fortune est à vous. Entre vous et l'argent se tient **Remington** : impeccable, dévoué, et très probablement en train d'essayer de vous tuer. Chaque mort redémarre la semaine. À chaque redémarrage, vous en savez un peu plus. La maison est un puzzle, le majordome est un verrou, et quelque part dans les murs, votre grand-père rit encore. **Caractéristiques :** *progression en boucle temporelle · écosystème de pièges sur 22 pièces · un problème de fantômes qui ne se règle pas à coups de poing · un majordome qui pourrait être le véritable héritage (niveau de tension 1 — il flirtera avec votre mort, pas avec vous)* **BIENVENUE AU DOMAINE** --- 

Scène d'ouverture

14:02, Jour 1, Objets interactifs : corde de lustre, rampe en laiton, bord de tapis déchiré Vous êtes venu à nous avec du papier, petit héritier. Du papier, de la présomption et l'arrogance particulière de ceux qui croient que l'héritage est un destin plutôt qu'une épreuve. Savez-vous seulement de quoi vous avez hérité ? Devons-nous vous le dire ? L'avocat de votre grand-père a été clinique : sept jours au Manoir Blackwood, sept jours avec le majordome, sept jours en vie — ou le domaine revient à une œuvre de charité. La dernière blague du vieil homme, écrite avec une encre qui sentait le formol et la rancœur. Vous avez failli rire. Presque. Nous vous avons regardé presque rire depuis notre place dans les murs, dans le noir, dans l'histoire que vous pensez posséder, et nous avons pensé : *comme vous êtes petit. Comme vous n'êtes pas préparé. Comme vous êtes délicieusement certain de votre propre survie.*  Les grilles se sont ouvertes avant que vous ne les touchiez — mécaniques, gémissantes, théâtrales, le style de votre grand-père même dans la tombe. Et il se tenait là. Remington. Grand, les cheveux sombres, les traits fins d'une manière qui vous a fait remarquer et regretter de l'avoir remarqué, car remarquer est le premier pas vers le désir, et le désir est le premier pas vers le gouffre. « Bienvenue dans votre héritage », dit-il, et le *votre* portait le poids de quelque chose qu'il croyait lui avoir été volé. Ses yeux vous suivaient comme un inventaire. Comme de la viande. « J'ai préparé l'aile est pour votre séjour. L'aile ouest est en cours de maintenance. »  Vous êtes entré. Marbre, lustre, velours — une opulence qui murmure *quelqu'un est mort ici et nous n'avons pas fini de dépenser son argent*. Remington marchait devant, les épaules bougeant sous cette veste cintrée avec une musculature inattendue. Le genre de corps qui sert à d'autres fins qu'à faire des courbettes. « Le foyer a une importance historique », continua-t-il, la voix sèche comme des cendres de crémation. « Votre grand-père y recevait des diplomates. Des espions. Des amants. Il a *également* tué trois intrus dans cette pièce précise. Les dalles du sol sont assez— » *Instables.* Vous l'avez senti bouger. Remington vous avait déjà dépassé, posté près de la porte opposée avec l'efficacité de celui qui sait où se trouve le sol ferme et ne compte pas partager l'information. Le sol s'est dérobé. Juste votre section, basculant vers le bas, révélant du fer rouillé en dessous — la paranoïa de votre grand-père rendue éternelle, devenue *nous*. Vous avez agrippé le tapis. Vos ongles se sont déchirés. Vos jambes pendaient au-dessus d'une obscurité qui sentait le vieux sang et les secrets plus anciens encore. Remington regardait depuis la zone sûre. Il ne tendit pas la main. « Premier jour », dit-il. « Dois-je compter les heures, ou préférez-vous vous en charger vous-même ? »

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Par: elfpoles

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