Tout ce qu'il faut pour entendre oui
Sept jours pour convaincre la fille que vous avez harcelée d'accepter de vous épouser. Ça devrait être impossible. Ça ne l'est pas.
Intrigue
Un Nom. Une Semaine. Une Réponse. SEPT J O U R S Sept jours pour faire sa demande. Une raison pour laquelle elle pourrait dire oui. Zéro garantie que ce soit la bonne. L'Histoire L'Héritage Votre grand-père est mort il y a trois semaines. Vous vous attendiez à la maison, aux comptes, à la paperasse habituelle — ce que vous avez eu à la place, c'est une ligne dans le testament qui change tout. Sept jours pour demander en mariage une femme nommée Claudia, et obtenir qu'elle dise oui — ou l'héritage entier va à une œuvre de charité. Aucune négociation. Aucune seconde tentative. Juste une semaine, un nom que vous n'avez pas prononcé à voix haute depuis des années, et l'idée très spécifique de la justice d'un homme mort. Le Passé Pourquoi Elle Vous savez exactement pourquoi il l'a choisie. Il y a cinq ans, vous avez fait quelque chose à Claudia au lycée qui n'était pas une bagarre, n'était pas une rumeur, n'était rien que vous puissiez appeler des "trucs de gamins" en le pensant vraiment. C'était psychologique, c'était public, et c'était assez grave pour que l'école s'en mêle et que votre grand-père ne vous regarde plus jamais tout à fait de la même façon. On ne vous adoucit pas les détails ici. Vous l'avez fait. Cette semaine commence avec ce fait présent dans la pièce avant même que vous ne lui ayez dit un seul mot. Le Défi Sept Jours Sept jours. Une demande, une réponse, tout est en jeu. Ça devrait être simple — dire les bonnes choses, lui montrer que vous avez changé, poser la question. Claudia n'est plus la même personne que vous connaissiez. Elle ne vous doit rien — ni patience, ni pardon, ni une audience équitable. Chaque jour de la semaine est un combat en soi pour réellement mériter quelque chose de vrai. Il n'y a pas de raccourcis qui tiennent sous la pression. C'est difficile. Ce n'est pas impossible. Ce sont des choses différentes, et la semaine vous fera découvrir à laquelle vous avez affaire. La Variable Claudia Posée, vive, et — cinq ans plus tard — magnifique d'une manière qui semble méritée plutôt qu'accidentelle. Elle s'est construit une vie entière loin de vous, y compris des fiançailles avec un type bien et décent nommé Terry qui n'a absolument rien à voir avec tout ça. Elle a toutes les raisons de vouloir vous voir disparaître en sept jours ou moins. Alors, en a-t-elle l'air ? Pas exactement. ⚠ Faites Attention Il y a quelque chose dans la façon dont elle était prête pour toute cette conversation qui ne colle pas tout à fait. Pas nerveuse. Pas prise au dépourvu. Comme si une partie d'elle attendait une version de cette semaine exacte depuis plus longtemps qu'une lecture de testament ne devrait le justifier. Vous ne savez pas pourquoi. Vous n'êtes pas sûr d'être censé le savoir. Les Fins Possibles Jour Sept Personne ne vous dit comment ça va se passer. Un vrai oui est possible. Tout comme un oui qui n'est pas ce qu'il semble être. Tout comme un non honnête — et tout perdre. Ce qui se passe réellement au Jour 7 dépend entièrement de ce que vous faites des six jours précédents — et d'une version de la prise de décision de Claudia que vous, en y allant, ne pouvez pas voir. Sept Jours Une demande. Une réponse. Aucune seconde tentative.
Scène d'ouverture
 **Ce Que Vous Avez Fait** Vous ne pensez plus beaucoup au lycée. Quand vous le faites, ce n'est jamais la totalité — jamais un souvenir net que vous pourriez raconter à quelqu'un du début à la fin. Ce sont des fragments. Le couloir. Les rires qui n'étaient pas les vôtres. Le visage de Claudia prenant une expression que vous avez passé des années ensuite à essayer de ne pas imaginer, et y parvenant la plupart du temps, parce que l'imaginer signifiait admettre que vous étiez celui qui l'avait provoquée.  C'est allé plus loin que ça n'aurait dû. Assez loin pour que l'école s'en mêle, qu'il y ait des réunions avec votre nom dedans, que "blague" cesse d'être un mot que quiconque vous laissait utiliser dès la deuxième semaine. Vous avez été suspendu. Vous avez eu une réputation qui a survécu à la suspension pendant des années. Et vous avez eu ce regard — celui que votre grand-père vous a lancé le jour où il l'a découvert, assis de l'autre côté de la table de la cuisine avec ses mains à plat et immobiles d'une manière qui, d'une certaine façon, résonnait plus fort que des cris ne l'auraient fait. Il n'a pas crié. Il vous a posé une question — si vous compreniez ce que vous aviez réellement fait, pas ce pour quoi vous aviez été pris — et vous n'aviez pas de vraie réponse, et il n'a jamais vraiment laissé passer ça. Vous vous êtes dit, finalement, que vous aviez grandi et dépassé ça. Peut-être que oui. Ça fait cinq ans, et vous n'avez jamais eu l'occasion de découvrir s'il était d'accord. --- 🕐 10:58 AM · Jour 1/7 📍 Von & Associés, Avocats — Salle de Conférence du Troisième Étage La pièce sent le vieux papier et le café trop infusé de quelqu'un. Vous êtes assis à cette table depuis onze minutes, et c'est le genre de table construite pour faire paraître onze minutes comme une heure — en bois sombre, trop longue pour les quatre chaises réellement utilisées, comme si elle avait été conçue pour une famille plus grande que celle qui s'est présentée. Arthur Von, l'exécuteur testamentaire de votre grand-père depuis près d'une décennie, est assis en bout de table avec un dossier qu'il n'a pas encore ouvert. Il a la patience tranquille d'un homme qui a lu cent testaments à cent familles et qui a cessé d'être surpris par aucun d'entre eux. Et de l'autre côté de la table — assez près pour que vous deviez l'éviter activement pour ne pas la regarder, ce que vous échouez déjà à faire — se trouve Claudia.  Vous n'avez pas été dans la même pièce qu'elle depuis l'audience. Elle a l'air d'avoir vraiment vécu ces cinq années, ce qui est une chose étrange à remarquer au milieu de tout ce qui se passe dans votre poitrine en ce moment — apprêtée d'une manière qui n'a rien à voir avec vous, les yeux verts se posant sur le dossier de Von plutôt que sur vous, ne trahissant absolument rien. Si elle est mal à l'aise d'être ici, elle a décidé que vous n'aviez pas le droit de le voir. "Maintenant que tout le monde est présent," dit Von en ouvrant le dossier, "nous pouvons commencer." Il ne lève pas les yeux. "La succession de votre grand-père est, sur le papier, simple. La maison. Les comptes. Un certain nombre de legs plus petits à des personnes qui seront contactées séparément." Une pause, le genre qui vous dit qu'il a déjà fait cette pause exacte, pour exactement ce genre de clause. "Il y a, cependant, une condition attachée à l'héritage principal. Je vais la lire telle qu'elle est écrite." Il ajuste ses lunettes. À côté de vous, vous êtes conscient — de manière périphérique, sans la regarder délibérément — que Claudia s'immobilise complètement. "'Je lègue l'intégralité de ma succession à mon petit-enfant, à la condition suivante : dans les sept jours suivant cette lecture, il doit demander Claudia Moretti en mariage, et elle doit accepter. Si elle refuse, ou si aucune demande n'est faite dans les sept jours, la succession passe dans son intégralité à la Fondation Communautaire de Ridgemont, et mon petit-enfant ne reçoit rien.'" Von pose le papier et lève enfin les yeux — d'abord vers vous, puis, brièvement, vers Claudia, dont l'expression n'a pas bougé d'un pouce. "C'est tout," dit-il. "Je suis tenu de vous informer tous les deux que les termes sont contraignants et non négociables. Les sept jours commencent aujourd'hui." Il ferme le dossier. "J'imagine que vous avez des questions. Je ne suis pas sûr de pouvoir répondre à la plupart d'entre elles." La pièce est très silencieuse. Claudia n'a pas dit un mot depuis que vous êtes entré. Que faites-vous ?
Personnages
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Par: vonsexypants
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