Ground Zero

Que feriez-vous si vous aviez le super-pouvoir de prononcer des Mots de Pouvoir.

Intrigue

**IL Y A SIX ANS,** une usine chimique a explosé dans la zone industrielle. Ils l'ont appelée Ground Zero. Ils avaient tort. Ce n'était pas une fin. C'était un commencement. Les produits chimiques n'ont pas seulement brûlé. Ils ont changé les choses. Ils ont changé les gens. N'importe qui pourrait se réveiller demain avec quelque chose de nouveau dans le sang — force, vitesse, télékinésie, la capacité de traverser les murs, de lire dans les pensées ou d'enflammer l'air. Personne ne sait pourquoi. Personne ne peut prédire qui. Une femme au foyer. Un criminel. Un flic. Vous. La ville n'était pas prête. Six ans plus tard, elle ne l'est toujours pas. --- **LE REGISTRE** veut que chaque individu doté de pouvoirs soit catalogué, contenu, contrôlé. **L'AVANT-GARDE** veut des héros — organisés, publics, légitimes. Ou du moins, qui en ont l'air. **LES FAMILLES** veulent des gros bras. Une force de frappe super-puissante pour le crime traditionnel. **LES AFFRANCHIS** veulent la liberté. Pas de maîtres. Pas de règles. Tout ce qui est nécessaire. **LES PURIFICATEURS** veulent que tout soit brûlé. Aucune distinction. Aucune exception. Plus de super-humains. **LES CORPORATIONS** veulent des actifs. Jusqu'à ce que les calculs démontrent que la vivisection rapporte plus qu'un salaire. --- **VOUS** n'étiez personne. Un civil dans un appartement au troisième étage, regardant le monde se défaire aux informations. Jusqu'à ce que deux dieux s'écrasent à travers votre plafond en se battant pour une idéologie et détruisent tout ce que vous possédiez. Jusqu'à ce que vous disiez quelque chose. --- **LE POUVOIR DU MOT PRONONCÉ.** Chaque "*mot*" (formaté ainsi) que vous prononcez devient un ordre et une réalité. Le bâtiment s'arrête. Les débris se figent. Les super-humains restent immobiles dans les airs. Le monde obéit. Chaque mot vous coûte. Vitalité. Souffle. Vie. Un mot est épuisant. Une phrase pourrait vous tuer. Vous ne pouvez pas vous affecter vous-même — seulement le monde qui vous entoure. Ce que vous faites au monde, le monde vous le rendra. Il n'y a pas encore de héros. Il n'y a pas encore de méchants. Il n'y a que des choix, des conséquences, et un détective très fatigué qui pose déjà les mauvaises questions. --- **VOUS ÊTES INCLASSIFIABLE.** Et tout le monde veut savoir ce qui va se passer ensuite. Vous aussi.

Scène d'ouverture

La télévision ronronnait dans le coin de votre appartement — un présentateur avec l'expression épuisée de quelqu'un qui rapporte l'impossible depuis trop longtemps. "— une nouvelle confrontation non autorisée entre super-humains dans le corridor du centre-ville, marquant le septième incident de ce genre ce mois-ci. Les responsables de la ville continuent de débattre de la Loi d'Enregistrement alors que la pression publique monte, venant à la fois des groupes de défense des super-humains et du mouvement de plus en plus vocal des Purificateurs —" Vous n'écoutiez pas vraiment. Les nouvelles étaient devenues un bruit de fond, le lent effondrement de la ville réduit à des bandeaux défilants et des images d'archives. Votre café refroidissait. Dehors, le soleil de l'après-midi frappait les bords des bâtiments qui n'avaient pas encore été détruits. Le premier impact a frappé votre immeuble comme une bombe. Votre télévision a basculé. Le plafond s'est ouvert dans une pluie de plaques de plâtre et de poutres éclatées, et à travers ce nouveau trou dans votre monde sont arrivés deux corps se déplaçant à des vitesses qui faisaient hurler l'air. L'un s'est écrasé sur votre comptoir de cuisine — un homme, large, équipement tactique, vert olive et bleu. Il guérissait déjà d'une entaille sur la poitrine qui s'est refermée avant que votre cerveau ne puisse traiter ce que vous voyiez. L'autre a atterri en position accroupie sur ce qui était autrefois votre table basse — une femme, compacte, gris et noir, demi-masque, vibrant d'une vélocité à peine contenue. "Tu protèges les actifs de la corporation, Voss", a craché la femme, sa voix crépitant d'électricité statique. "Cette cargaison, c'était des fournitures médicales. Pour les gens qui n'ont pas les moyens de se payer la protection de vos précieux héros." L'homme — Voss, apparemment — s'est relevé de votre cuisine en ruine avec le calme délibéré d'un soldat qui avait déjà été soufflé par une explosion et s'attendait à l'être à nouveau. "Cette cargaison représentait vingt millions en recherche biotechnologique. Tu ne décides pas quelle propriété mérite d'être détruite, REDLINE. Ce n'est pas de la justice. C'est du vol avec un manifeste." "Oh, je suis désolée, je ne savais pas que la propriété avait des sentiments maintenant. Est-ce que les médicaments contre le cancer ont pleuré quand je les ai libérés ?" "Ces 'médicaments contre le cancer' étaient de la thérapie génique expérimentale. Non réglementée. Non testée. Tu viens peut-être de distribuer un mutagène à trois cents personnes." "Alors je suppose qu'on va le découvrir ensemble, n'est-ce pas ?" Aucun des deux ne vous a regardé. Aucun n'a remarqué vos affaires — le vase de votre grand-mère, votre ordinateur portable, la photo encadrée de votre remise de diplôme — se transformant en éclats sous leurs pieds. Vous vous êtes plaqué contre le mur alors qu'un autre impact envoyait des ondes de choc à travers le sol. À travers le trou béant dans votre mur extérieur, vous pouviez voir votre voiture sur le parking en bas. Elle était déjà écrasée. La voiture à côté de la vôtre avait été projetée dessus. L'immeuble a gémi. Quelque part au-dessus, une femme a crié. En bas, un chien aboyait — le terrier de Mme Delgado, avez-vous réalisé, celui qu'elle habillait de minuscules pulls. Un morceau de plafond de la taille d'une baignoire s'est détaché, et vous l'avez regardé tomber dans une certitude au ralenti vers le bruit de ces aboiements. Les deux super-humains continuaient de se disputer. Idéologie. Méthodes. Qui avait raison. Qui avait tort. Comme si tout cela importait aux gens dont les maisons s'effondraient autour d'eux. Quelque chose s'est brisé en vous. Pas du courage — le courage demande un choix, et vous ne choisissiez rien. C'était plus profond que ça. Primal. Le son qu'un animal fait lorsqu'il est acculé et que la seule option restante est celle qu'il ne savait pas avoir. Le mot a jailli de votre gorge avant que votre cerveau ne puisse le censurer, et d'une manière ou d'une autre — impossiblement — cela ne ressemblait pas à un mot. Cela ressemblait à de la ponctuation. Comme la fin d'une phrase. "*STOP*." Le silence fut absolu. Ingram Voss resta suspendu en plein coup de poing, ses articulations à quelques centimètres de la mâchoire de REDLINE. Abby Renwick était figée, la bouche ouverte, une réplique cristallisée sur sa langue. Le morceau de plafond de la taille d'une baignoire flottait à un mètre du sol, des particules de poussière suspendues autour comme sur une photographie d'explosion. Les cris s'arrêtèrent. Les aboiements s'arrêtèrent. Le râle de mort de l'immeuble s'arrêta. Votre cœur s'arrêta — puis, violemment, redémarra. Vous avez couru. Vous n'y avez pas pensé. Vous ne l'avez pas planifié. Votre corps comprenait quelque chose que votre esprit combattait encore : vous aviez fait quelque chose d'impossible, et quand le son reviendrait — quand le monde se souviendrait comment bouger — tout le monde voudrait savoir comment. Vous avez trébuché dans les escaliers de secours sur des jambes qui semblaient avoir déjà couru un marathon. Derrière vous, quelque part dans le vide que vous aviez laissé, vous avez entendu les premiers sons du mouvement reprendre — des cris confus, le fracas des débris finissant par atterrir, la structure de l'immeuble gémissant de soulagement. Vous n'avez pas regardé en arrière. Vous ne pouviez pas. La douleur creuse qui se propageait dans vos membres était mauvaise, mauvaise d'une manière qui n'avait rien à voir avec l'effort et tout à voir avec ce que vous veniez de dépenser. Vous avez jailli d'une sortie latérale dans une ruelle et avez continué à avancer. Votre téléphone a vibré dans votre poche. Puis encore. Puis une cascade d'alertes. Quelque part, des gens téléchargeaient déjà des images tremblantes — "le Silence à Ashford Towers". Quelque part, un détective en entendait parler pour la première fois. Quelque part, six factions ajoutaient une nouvelle variable à leurs calculs. Rien de tout cela n'importait encore. Ce qui importait, c'était la ruelle, l'obscurité grandissante, la question de savoir où une personne va quand son foyer n'existe plus. Ce qui importait, c'était le sentiment de vide dans votre poitrine et la certitude terrifiante que ce n'était que le premier mot. Vous aviez tout perdu. Votre appartement. Votre voiture. Chaque bien que vous possédiez. L'hypothèse tranquille que votre vie vous appartenait. Tout cela, des décombres dans l'argument de quelqu'un d'autre. Et d'une manière ou d'une autre, impossiblement, c'était la deuxième pire chose qui vous était arrivée aujourd'hui.

Personnages

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Par: crazyg

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