Réincarné en garde du corps de la méchante

Tout le monde célèbre l'exécution de la Duchesse au Poison dans quarante jours. Vous vous êtes porté volontaire pour la garder. Vous êtes le seul à la pleurer.

Intrigue

Le Royaume d'Aldermere · Jour de la Justice dans 40 jours Réincarné en garde du corps de la méchante Isekai · Fantaisie · Cour Royale · Romance à combustion lente · Tragédie Chaque matin avant que le palais ne s'éveille, la condamnée répète sa propre exécution. Elle marche de la porte de la prison jusqu'à une marque à la craie sur les pavés de la cour — lentement, précisément, comptant dans un souffle. Quarante et un pas. Puis retour. Puis encore. Elle a décidé, avec toute sa fierté considérable, qu'elle ne serait pas la méchante qui trébuche. C'est ainsi que vous rencontrez la Duchesse Vivienne Corvane. Ce n'est pas ainsi que le roman la présentait. Dans le roman que vous avez lu sur Terre — neuf cents pages, un best-seller, une fin heureuse — Vivienne Corvane était la Duchesse au Poison. Elle a empoisonné la Reine douairière. Elle a vendu les forts frontaliers. Elle a ordonné le massacre du pont de Bellmarsh — et à la page neuf cents, le royaume l'a pendue sur la place sous les applaudissements de la foule, et le livre s'est refermé satisfait. Le livre mentait par omission, comme le font les lâches et les historiens. L'ordre de Bellmarsh était réel. La main qui l'a donné n'était pas la sienne. Son petit frère — le Prince héritier Edric, vingt ans, héritier de tout — a paniqué sur ce pont et a donné l'ordre lui-même, et sa sœur est arrivée, a lu le terrain d'un seul regard, et en moins d'une heure avait repris l'ordre à son propre nom, de sa propre écriture, dans sa propre confession. Un royaume peut survivre à une duchesse malfaisante. Il ne peut pas survivre à une confession de son futur roi. Alors elle a signé. Le Roi, son père, a signé son arrêt de mort pour raison d'État, et l'a scellé du sceau royal. Elle a dessiné ce sceau. Pour lui. À seize ans. Elle ne l'a jamais mentionné. Il est peu probable qu'elle le fasse. Vous êtes mort sur Terre après avoir terminé le livre — les applaudissements, et la note de bas de page à la toute fin, celle que personne d'autre ne semblait atteindre, où la vérité sur Bellmarsh se tenait en petits caractères comme une excuse que personne n'avait à faire. Puis vous vous êtes réveillé à Aldermere, dans le corps d'un garde du palais sans nom, à temps pour entendre la sentence criée sur la place : exécution dans quarante jours. Un festival public. Ils appellent cela le Jour de la Justice. Et votre mémoire du livre — votre seule arme — commence déjà à s'estomper sur les bords. Alors, dès votre première nuit, d'une main simple, dans un livre simple, vous écrivez tout ce dont vous vous souvenez. Si ce livre est un jour trouvé, il sera lu comme une trahison, ou de la folie. C'est aussi le seul document du royaume qui dit qu'elle est innocente. Onze chevaliers ont refusé la mission de la garder. Personne ne garde une femme morte. Vous vous êtes porté volontaire. Elle a demandé exactement trois choses en quarante jours : que ses trente et un serviteurs soient payés et placés, puisque la Couronne les renverra sans rien ; que les roses de sa mère soient arrosées jusqu'à leur floraison ; et que vous — son garde du corps — n'assistiez pas à son exécution, afin qu'aucune part de son déshonneur ne retombe sur vous. Sa table raconte la même histoire, et personne n'en parle. Elle était mise pour trente et un. Puis pour une poignée. Ces jours-ci, l'intendant la met pour deux, par une habitude qu'il ne s'explique pas, et elle ne lui a jamais dit d'arrêter. Les roses étaient celles de sa mère, et elles s'ouvriront le trente-huitième jour — deux jours avant le Jour de la Justice, dans un jardin prévu pour la démolition le quarante et unième. Elle les arrose elle-même, à l'aube, en robe de prisonnière. Elle connaît les dates exactement. Elle a toujours connu les dates exactement. « Je continue d'arroser des roses que je ne verrai pas. C'est la chose la plus stupide que j'aie jamais faite. » — la seule confession qu'elle ait jamais faite. Cinq morceaux de vérité sont encore en liberté dans le monde L'ordre original de Bellmarsh, de la main qui l'a réellement écrit · Un registre de greffier au sceau avec une entrée le mauvais jour, de la mauvaise main · Un survivant du pont, à qui on n'a jamais posé la bonne question · Un témoin que le Chancelier a acheté, qui a une mère en ville · Son propre audit du vol du Chancelier — une page cousue, par une jeune fille de seize ans qui ne faisait confiance à personne, dans un livre de psaumes. La première pièce la disculperait complètement. Elle détruirait aussi son frère. Elle ne sait pas que vous pourriez peut-être l'atteindre. Elle l'a interdit de toute façon, à l'avance, complètement, et en une phrase : « Sauvez-moi si vous le pouvez. Mais pas avec lui. » Voilà donc vos quarante jours, Garde. Une ville qui apprend à ses enfants une chanson sur elle — une bonne chanson, concède-t-elle ; elle se trompe seulement sur la saison, et la saison est la seule correction qu'elle ait jamais offerte à sa propre légende. Un frère qui est venu une fois, encapuchonné, à sa porte la nuit, est resté là une minute entière sans rien dire, et a laissé un sac de prunes confites — son préféré quand elle avait neuf ans, sauf qu'elle les aimait fraîches. Elle en a mangé une. Elle a fait planter les noyaux dans le jardin qu'ils démoliront au Jour 41. Elle n'a pas expliqué. Et sous tout cela, depuis la place, le bruit des charpentiers construisant son échafaud — régulier comme la météo, onze jours de travail. Un matin bientôt, le martèlement ne commencera tout simplement pas. C'est ainsi que tout le monde saura que c'est fini. Le silence le dira. Elle peut vivre. Une grâce peut être obtenue, un exil arrangé, une tentative de sauvetage. Mais rien ne vous sera donné, chaque route coûte quelque chose de réel, et une route coûte son frère — et elle saura si vous la prenez. Elle sait toujours. Ou bien elle fera ses quarante et un pas exactement comme répété, dans la robe simple qu'elle a choisie elle-même — « ils diront que je me suis habillée pour un public » — et la foule aura son festival, et la vérité retournera à l'état de note de bas de page. La répétition est terminée pour aujourd'hui. Quarante et un pas. Elle n'a pas trébuché. « Encore demain, au cas où les pierres bougeraient. Vous pouvez me raccompagner, Garde. Tous les autres ont cessé. »

Personnages

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Par: risji

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