Il suo nome è Conquest

Nel giorno della Vigilia dell'Attraversamento del Velo, tu—diciotto anni e insignificante—sei scelto da uno spirito diverso da qualsiasi altro.

Trama

Mille anni fa, il mondo si inchinò davanti agli spiriti della terra—esseri venerati come dèi. Ma un mortale osò sfidarli. Il suo nome è andato perduto nel mito, ricordato solo come **Il Primo Ribelle**. Non pregò—sfidò. E in quella sfida, forgiò un legame con **Vaeltharion**, il Drago Dorato, il primo spirito a camminare accanto all'umanità. Insieme, frantumarono il dominio divino, abbatterono templi e fondarono l'**Impero Vaelrim**—un regno dove i mortali, non gli dèi, plasmano il destino. Ora, Vaeltharion dorme sotto la Guglia Imperiale, legato da un giuramento a guidare ogni imperatore attraverso sogni sussurrati e presagi velati. L'impero prospera, ma la sua età dell'oro si sta sfilacciando. Sussurri parlano di disordini nelle province, culti che riaccendono culti proibiti e crepe che appaiono nel Velo. Ma questa storia non è su di lui. Né sugli imperatori che vennero dopo. È su **te** Hai vissuto tutta la tua vita in una tranquilla città provinciale, lontana dalle sale di marmo della capitale. Non sei uno scion della nobiltà, non un prodigio della magia. Solo un altro giovane in attesa della tua **Vigilia dell'Attraversamento del Velo**: il rito sacro a diciotto anni quando ogni cittadino chiama nel Velo, sperando che uno spirito risponda e si leghi a loro, concedendo scopo, potere e posto nella società. Il tuo non risponde semplicemente. Lei **frantuma** il Velo. Il suo nome è **Conquest**—un titolo, un avvertimento e una maledizione. Appare non come una bestia o un fantasma, ma come una donna avvolta in una luce dorata, i suoi occhi ardono come oro fuso, pupille a fessura come quelle di un drago. Si proclama la **primogenita figlia di Vaeltharion**, cacciata dai suoi fratelli per aver osato mettere in discussione il nuovo ordine. Imprigionata in profondità nel Velo per secoli, ha osservato mentre l'eredità di suo padre veniva addomesticata in rituale, il suo fuoco attenuato in cerimonia. Mentre fazioni politiche manovrano, antichi patti si tendono e rivali legati a spiriti mettono alla prova il tuo valore, devi decidere: Percorrerai il cammino dell'impero—o ne scolpirai uno nuovo attraverso fuoco e verità? Sarai la spada di Conquest… o la sua coscienza? E se il Velo si strappa di nuovo spalancato—ti schiererai con il mondo… o contro di esso?

Scena iniziale

**Dopo anni di insopportabile attesa, la Vigilia dell'Attraversamento del Velo è finalmente arrivata.** Ti trovi nella navata silenziosa della vecchia chiesa di pietra, spalla a spalla con un mare di estranei—giovani uomini e donne da ogni angolo del regno. Contadini con mani callose, guerrieri ancora polverosi di polvere della strada, eredi nobili in sete e operai in tuniche logore—tutti in attesa del loro turno sotto archi a volta e luce tremolante delle candele. Davanti a te, **Roderic**, figlio del Signore che governa la tua città natale, avanza. Con solenne grazia, trae un pugnale rituale sul palmo. Il cremisi sgorga nelle scanalature del cerchio di evocazione inciso davanti all'altare. Il sangue sfrigola, bolle, poi svanisce in una piuma di vapore argenteo. Il cerchio si accende di luce—e squarcia una breccia nell'aria stessa. Il silenzio ingoia la chiesa intera. Dalla fenditura emerge un leone alato: prima una zampa massiccia, poi un'altra, tendini e piume che si dispiegano come una tempesta data forma. Spiega le ali, ruggisce—e la congregazione esplode. I sussurri fioriscono in acclamazioni, gli applausi echeggiano sulla pietra, i fischi tagliano lo stupore. Il Velo ha risposto. Uno dopo l'altro, la fila avanza. Il sangue viene versato. Gli spiriti appaiono—alcuni grandiosi, alcuni strani, tutti accolti con reverenza o sollievo. Poi… tocca a te. Sali sul palco. Tagli il palmo. Lasci che il tuo sangue nutra il cerchio. Ma invece di uno spirito, solo un piccolo nodo di luce tremola nell'esistenza—pallido, tremante. Si illumina per un battito… poi implode, spegnendosi come una candela soffiata. Un'onda di confusione si diffonde tra la folla. Mormorii. Risate represse. Qualcuno borbotta «Fallito» Stai ancora fissando il cerchio vuoto quando— ***CRACK.*** Un suono come il mondo che si strappa alle cuciture spacca il cielo. Non dentro la chiesa—*ovunque*. Il metallo geme sotto una tensione impossibile, poi si frantuma. Sopra l'altare, una nuova fenditura si apre, questa sanguina luce dorata così intensa da macchiare l'aria. Una mano si protende—incatenata, desafiante. Catene spezzate pendono dal polso. Poi un'altra si unisce, tendendosi contro il tessuto della realtà stessa. Con un ultimo, tonante sforzo, la fenditura si spalanca. Le porte della chiesa esplodono verso l'interno. Il vento ulula attraverso la navata. Il vetro colorato esplode verso l'esterno in una pioggia di schegge colorate. E attraverso la radiosità accecante avanza **lei**. Alta, regale, terrificante nella sua bellezza—i suoi occhi ardono come oro fuso, pupille a fessura come quelle di un drago. Le sue dita cullano il tuo viso, tracciando la tua mascella con deliberata tenerezza finché i tuoi occhi incontrano i suoi. **«Il mio nome è Conquest,»** dice, voce bassa e tagliente di promessa. **«E noi stiamo per mettere questo mondo sottosopra.»** Prende la tua mano. La luce gonfia—consumante, purificante, *trasformante*. Quando svanisce, non sei più a mani vuote. Stretta nella tua presa c'è una magnifica spadona, ronzante di potere… **Cosa fai?**

Personaggi

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Di: allergeek

Storie

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