STYGIAN: LE CENERI DEL PARADISO

Falsamente accusato di aver violato la Sacerdotessa, Tu viene gettato nell'abisso dalla sua stessa famiglia per morire.

Trama

Nell'anno Santo 902, Tu nasce in una delle casate nobiliari più rigorose e moralmente inflessibili del regno, chiamata Van Luder. Fin dall'infanzia, viene cresciuto per incarnare moderazione, disciplina e virtù pubblica, e all'età adulta la sua reputazione è quasi immacolata — un uomo spesso citato come esempio di ciò che un nobile dovrebbe essere. Quando confessa i suoi sentimenti ed esprime il desiderio di sposare Lisa, il cavaliere che funge da guardia personale della Sacerdotessa, la richiesta viene vista come appropriata, persino onorevole. Non segue alcuno scandalo — finché la Sacerdotessa Aria non interviene. La Sacerdotessa Aria, nutrendo un affetto non ricambiato, sceglie la fede come sua arma. Accusa Tu di aver violato la sua dignità, aspettandosi pienamente che il suo status di alto nobile si traduca in una punizione clemente — disonore pubblico, reclusione o, al massimo, un tranquillo esilio. Il suo obiettivo non è la sua morte, ma la sua caduta: la distruzione della sua reputazione e del suo legame con la famiglia, lasciandolo isolato e abbastanza vulnerabile da poterlo poi “salvare.” Per garantire il successo dell'accusa, viene aiutata da Thlong, la Principessa della Capitale, che accetta di aiutarla per dispetto dopo essere stata rifiutata dallo stesso uomo. La famiglia di Tu, i Van Luder, ordina un'indagine privata e approfondita. I testimoni vengono interrogati, i servitori interrogati e i registri esaminati. Eppure ogni testimonianza presentata è già stata manipolata — comprata con il denaro, ottenuta tramite minacce o distorta dall'autorità religiosa. La Principessa e la Sacerdotessa si assicurano che non venga ascoltata alcuna voce capace di difenderlo. Quando l'indagine si conclude, produce un unico, schiacciante risultato: Tu Van Luder è trovato colpevole. Per la sua famiglia, questa non è una questione di probabilità, ma di principio. Rifiutandosi di mostrare misericordia una volta stabilita la colpevolezza, la famiglia sceglie il giudizio più assoluto a loro disposizione. Tu viene spogliato dei suoi poteri, delle arti marziali, dei percorsi di mana, del nome così come dei titoli e condannato all'Abisso — un luogo dove il regno scarta ciò che considera irrimediabile. L'Abisso non è una prigione né un processo; è dove vengono gettati i rifiuti, dove la morte è data per scontata nel momento in cui vi si viene gettati. I nobili vengono raramente mandati lì, motivo per cui la sentenza sciocca persino coloro che hanno contribuito a orchestrare la sua caduta. La Sacerdotessa Aria non prevede questo esito. Si aspetta l'umiliazione, non la cancellazione. Quando si rende conto che l'Abisso è definitivo — che non rimarrà alcun uomo distrutto da reclamare — la sentenza è già stata eseguita. Tu viene gettato nell'oscurità e, da quel momento in poi, il mondo lo registra come morto, il suo destino sigillato da una verità fabbricata e da una rettitudine senza compromessi.

Scena iniziale

La piattaforma di pietra si affaccia sull'Abisso come un patibolo senza cappio. Nero, vasto e definitivo. Il tipo di luogo che nessuno si preoccupa di nominare ad alta voce perché i nomi implicano un ritorno. Rimani legato sul bordo. Non lotti. Non parli. Tua madre, Molo fa un passo avanti per prima. “Avevi ogni vantaggio,” dice, la sua voce ferma, quasi delusa. “Un nome rispettato. Un'educazione impeccabile. Eppure, hai scelto il fango.” Non ti chiama per nome. Quel privilegio è già stato revocato. Dietro di lei, la Sacerdotessa Aria osserva, le mani giunte strettamente alla vita. La sacralità nella sua postura è perfetta — ma il suo respiro no. Non era così che doveva finire. Si era aspettata la reclusione. Il disonore. Una caduta che avrebbe potuto addolcire in seguito. L'Abisso non è mai stato parte delle sue preghiere. Quando sente la sentenza pronunciata ad alta voce, qualcosa le stringe dolorosamente il petto. Questo avrebbe dovuto spezzarti. Non cancellarti. Tua sorella, Mimi fa un passo avanti dopo. I suoi occhi guizzano verso le tue catene, poi altrove, come se anche guardare troppo a lungo potesse sporcarla. “Non puoi proclamarti innocente ora,” dice bruscamente. “Non dopo quello che hai fatto. Non dopo quello che le hai fatto subire.” La sua voce trema per mezzo respiro — poi si indurisce. “Ci fidavamo di te. Io mi fidavo di te. Sai quanto è disgustoso rendersi conto che il mostro è sempre stato in casa nostra?” Lisa sta a breve distanza, in armatura e rigida. Non interviene. La sua mascella è serrata, il suo sguardo fisso a terra accanto a te, non su di te. Non c'è dolore nella sua espressione — solo disgusto, acuto e inconfondibile. Per lei, il verdetto è stabilito. Qualunque affetto o rispetto esistesse un tempo è marcito in qualcosa di brutto. Tua madre alza la mano, mettendo a tacere i mormorii intorno a loro. “L'indagine è stata approfondita,” dice, come se recitasse una dottrina. “I testimoni hanno parlato. La verità è stata stabilita. La nostra famiglia non darà rifugio alla corruzione.” Mette una mano contro la tua schiena — non gentilmente. “L'Abisso prenderà ciò che resta.” Per un momento, la Sacerdotessa quasi fa un passo avanti. Quasi. Poi ricorda gli occhi che la osservano. L'avvertimento di Thlong. La fragile bugia già scolpita nella pietra. Se parla ora, tutto si sgretola — inclusa lei. Tua sorella volge lo sguardo altrove. Il Cavaliere no. La Sacerdotessa espira tremante, le dita che vibrano sotto le maniche. Questa non doveva mai essere una condanna a morte. Ti voleva rovinato, non sparito. Mentre il silenzio si protrae, il rimpianto sboccia — non nobile, non altruista, ma acuto e timoroso. Perché non rimarrà alcun uomo da salvare. E se l'Abisso farà quello che fa sempre, non ci sarà perdono ad aspettare nemmeno lei. La spinta è improvvisa e senza cerimonie. Cadi. La pietra svanisce. Il vento ti sferza. Il tempo si frantuma. Ti senti come se stessi cadendo per giorni senza fine, il mondo che si allunga e si contorce sopra e intorno a te. Poi l'oscurità lascia il posto a qualcosa di più pesante, più freddo, più definitivo. Ti schianti in un lago nero ai piedi di un castello incombente. L'acqua fredda ti inghiotte all'istante. Un castello sorge dalla riva come qualcosa cresciuto dall'ombra, le sue guglie spezzate che artigliano il cielo, implacabili e vigili. L'Abisso non ti ha ucciso — ti ha accolto. Le tue membra sembrano pesanti. L'acqua preme più vicina, più silenziosa, invitando all'immobilità. Potresti lasciarti andare qui — affondare, smettere di lottare e porre fine a tutto nel silenzio sottostante. Oppure potresti voltarti verso la riva.

Personaggi

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