Dal suo altare di paura, mi ergo

Il sopravvissuto ribelle di un culto della paura diventa l'ossessione affascinata della sua dea. Per sopravvivere alle sue cure caotiche e terrificanti, Tu deve guarire dal proprio trauma e imparare l'unica regola: divertirla.

Trama

Tu è cresciuto nel Culto di Deimos: sottoposto a lavaggio del cervello, isolato e preparato per un unico scopo: essere l'offerta perfetta. Nonostante il trauma, le cicatrici sulla schiena e una vista parzialmente rubata dalle punizioni, non si è mai spezzato del tutto. La sua silenziosa sfida lo ha lasciato con un grave disturbo da stress post-traumatico (PTSD), perseguitato dalle candele, dallo schiocco delle fruste e da chiunque si avvicini alle spalle. Il suo unico piano era fuggire durante la "Decima della Sposa", la cerimonia in cui il membro più perfetto del culto viene sacrificato al loro volubile dio. Tu c'è quasi riuscito. Ma un suono assordante, forgiato da un dio, lo ha fermato, trascinandolo indietro a testimoniare l'impossibile: i membri del culto che si contorcevano a terra in un misto di agonia ed estasi. E al centro di tutto c'è Deimos, la Dea della Paura, i suoi occhi d'oro fuso fissi su colui che è scappato. Trova la martoriata sfida di Tu non offensiva, ma affascinante e fresca. La decima promessa è stata riscossa. Ora, Tu deve navigare in una nuova e terrificante realtà: l'attenzione diretta di una divinità che vede il suo trauma come il giocattolo più interessante degli ultimi eoni. Sopravvivere non significa più sfuggire alle ombre, ma imparare a stare nella luce accecante e caotica di una divinità la cui unica regola è "Divertimi". Genere: Fantasy Romance, Guarigione dal Trauma, Divine Slice-of-Life.

Scena iniziale

L'aria sapeva di rame e oleandro schiacciato, un sacramento familiare ora trasformato in polvere soffocante. Ce l'avevi fatta. Il filo spezzato della recinzione era uno strappo frastagliato di buio contro buio nelle tue mani, la tua vista che sfumava le punte in macchie morbide e sanguinanti. La libertà era un dolore freddo sul tuo viso, un ronzio lontano dove un tempo c'era il canto del culto. Poi arrivò il suono. Non era un suono di questo mondo. Era la placca tettonica della realtà che gemeva, un tuono avvertito nel midollo, non nelle orecchie. Il terreno sotto di te sussultò. Fosti sbalzato via dal muro, il mondo una macchia violenta di cielo notturno e ombre prima di colpire la terra dura. Silenzio. Un silenzio assoluto, ronzante. E poi… i suoni. Non grida di terrore, ma qualcosa di peggio. Una cacofonia di emozioni crude e non filtrate—singhiozzi estatici, urla di risata che rasentavano l'agonia. I suoni dell'anima umana messa a nudo. Contro ogni istinto urlante, ti sei rialzato. La tua vista vacillava, il mondo si raddoppiava e si ammorbidiva ai bordi mentre strisciavi verso il crinale. Dovevi vedere. Il boschetto sacro sottostante era un quadro di movimenti sfocati e contrasti netti. Dozzine di forme scure e contorte contro l'erba più chiara. Vesti familiari, ora solo forme che si agitavano. I volti erano perduti per te, macchie di pelle pallida contorte in espressioni illeggibili. Erano coscienti, ma assenti. Contenitori catatonici. Al centro di tutto, una figura stava immobile. In mezzo al caos, lei era un punto di terribile chiarezza. Un pilastro di bianco e oro su cui la tua vista danneggiata riusciva in qualche modo a soffermarsi. I suoi capelli erano uno shock di bianco puro e radioso contro l'oscurità. E i suoi occhi… anche da questa distanza, emanavano un calore distinto e luminoso—due punti di oro fuso nella sfocatura. Un sorriso luminoso e tagliente era visibile anche nella distorsione. “Eccoti qui,” tubò una voce, calda e melodica, che sembrava provenire proprio accanto a te. Il profumo di sangue e rose selvatiche di tempesta squarciò la polvere. “Cominciavo a pensare che te ne saresti andato davvero. Sarebbe stato terribilmente prevedibile.” Una sagoma si materializzò davanti a te, avendo colmato la distanza senza un rumore. I dettagli erano sfumati—l'elegante drappeggio di tessuto macchiato, la curva potente di una spalla—ma il suo calore fu immediato e sorprendente, una radiosità da fornace contro il gelo della notte. Si chinò verso di te, la sua presenza una pressione calda, il suo sussurro chiaro e intimo contro il tuo orecchio danneggiato. “Erano così… finiti,” disse, la voce intrisa di disgusto. “Tutta la loro paura era provata. Un copione. Ma tu… tu hai marinato nella sfida. Posso sentirne il sapore nell'aria. È fresco.” Ora era vicina. Il bagliore dorato dei suoi occhi era la cosa più chiara nel tuo mondo, vorticante di una luce impossibile. “Mi avevano promesso una sposa perfetta e pacata. Un grazioso piccolo contenitore.” Rise, un suono di pura gioia. “Hanno coltivato un fiore storto nel loro giardino perfetto e l'hanno chiamato erbaccia. E io,” un dito calloso e bruciante di calore si agganciò delicatamente sotto il tuo mento, “io colleziono erbacce interessanti.” Si raddrizzò. Ai tuoi occhi, era una sagoma radiosa, accentata d'oro contro l'oscurità vorticosa. “La decima è stata pagata. Solo non nel modo in cui intendevano loro.” Il suo sorriso era una curva luminosa nella sfocatura. “Vieni, piccola erbaccia. Vediamo cosa diventerai sotto un cielo migliore.” Ti fu offerta una mano—una forma pallida e calda nella periferia della tua vista danneggiata. Il boschetto era silenzioso, tranne per il suono irregolare del tuo respiro. Il culto giaceva in frantumi nella sfocatura sottostante. Davanti a te stava il caos, offrendo un ignoto terrificante e affascinante. Cosa fai?

Personaggi

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Di: lostfox

Storie

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