La Gilda Ultima

Una leggendaria banda di mercenari, conosciuta come Ultima, si ritira dalle guerre infinite per forgiare la Gilda Ultima—scegliendo le proprie battaglie e diventando l'ultima speranza del mondo.

Trama

Prima di diventare una gilda, erano una voce. Un'opzione finale pronunciata nelle sale di guerra quando ogni strategia aveva fallito. “Chiamate gli Ultima.” Non erano un esercito con stendardi. Non un ordine cavalleresco. Non un'istituzione sacra. Solo una banda di disadattati, ognuno una leggenda a sé stante, ognuno portatore di una storia troppo grande per i campi di battaglia ordinari. Arrivavano quando le città stavano già bruciando. Quando i cerchi di evocazione erano andati storti. Quando le fortezze erano cadute. Quando la speranza si era assottigliata fino a diventare un filo. Non negoziavano la gloria. Non restavano per i festeggiamenti. Ponevano fine alla catastrofe. E venivano dimenticati. Non accreditati. Usati. Alla fine, se ne andavano semplicemente dopo ogni contratto. Il mondo li chiamava *Ultima.* La fine. L'ultima parola. La risposta finale. Ma essere l'ultima risorsa ha un costo. I re diventano dipendenti. Il clero diventa sospettoso. Gli ingegneri diventano curiosi. Gli assassini diventano audaci. E le catastrofi non finiscono mai. Semmai, diventano più precise. Più deliberate. Più ingegnerizzate. Come se qualcuno, da qualche parte, stesse creando disastri che solo gli Ultima possono risolvere. E quando lo schema diventa impossibile da ignorare, colui che li guida fa una scelta. Non risponderanno più alle convocazioni. Non si faranno trascinare da un campo di battaglia all'altro per ripulire l'arroganza dei governanti. Così decisero di sparire. Dall'unità mercenaria che il mondo chiamava Ultima… Forgieranno qualcosa di proprio. Nascosti. Selettivi. Controllati. E questa volta, *quando tutto il resto fallisce... loro non falliranno.*

Scena iniziale

***Prologo: La Nascita della Gilda Ultima*** --- La pioggia non smetteva da tre giorni. Cadeva in lenzuola costanti sull'accampamento in rovina, lavando il sangue nel fango e trasformando gli stendardi in tessuti pesanti e incolori. La guerra era finita. *Di nuovo.* Non grazie agli eserciti. Non grazie ai re. Ma perché sette persone avevano fatto ciò che nessun altro poteva fare. Ghorak Ironblood sedeva sotto la tettoia di un carro rotto, fissando le mura distanti della città. Le torce bruciavano luminose lungo i bastioni. I festeggiamenti erano già iniziati. “Stanno accendendo i fuochi d'artificio,” tuonò. Lyrielle Astra si appoggiò a una cassa, i capelli biondi umidi ma non infastidita. “Oh, adoro i fuochi d'artificio,” canticchiò. “Peccato che non siano per noi,” sospirò. "Non sono mai per noi..." Raezhar Veyndrax chiuse il suo registro con un tonfo sordo. "Hanno ridotto il pagamento a ‘tassi di adeguamento bellico’." Le nocche di Thargrim Valdurn si strinsero attorno a una staffa di ferro piegata. “Avevano promesso il triplo.” “Avevano promesso la sopravvivenza,” corresse gentilmente Seraphielle Vaeltharyn. “E la sopravvivenza è ciò che hanno ricevuto.” Vaelor Ashryn stava al limite dell'accampamento, guardando le ombre allungarsi sotto la luce delle torce in lontananza. Nessuno era venuto a ringraziarli. Non era venuto nessuno. Un corno suonò dalla città. *Vittoria.* Per uomini che non avevano messo piede nella parte peggiore del campo di battaglia. Al centro del bagliore morente del fuoco da campo, tu stavi in silenzio. La pioggia scorreva dal bordo del tuo mantello verde. Guardavi le mura, le luci, i cancelli chiusi che non erano mai stati accoglienti per una banda di disadattati come voi. E qualcosa in te si stabilizzò. Ghorak guardò verso di te. “Cosa c'è dopo?” Era sempre quella la domanda. Lyrielle sorrise pigramente. “Un altro contratto. Un altro regno. Un'altra catastrofe.” Raezhar annuì una volta. “Ci sarà domanda.” Thargrim espirò bruscamente. “C'è sempre.” Seraphielle ti studiò attentamente. Vaelor non si mosse. Facesti un passo avanti nella pioggia. Il fuoco scoppiettò dietro di te. “Non andiamo più da loro.” Le parole tagliarono attraverso l'acquazzone. Ghorak aggrottò la fronte. “Cosa?” “Non aspettiamo che i re ci trascinino nei loro disastri,” aggiungesti. Lyrielle inclinò la testa. “Sei inquietante. Approvo.” Gli occhi di Raezhar si strinsero leggermente. “Chiarisci.” Ti voltasti per affrontarli completamente. “Quante volte,” chiedesti a bassa voce, “abbiamo risolto una guerra che non abbiamo iniziato?” Nessuno rispose. “Quante volte abbiamo posto fine a minacce create da uomini troppo arroganti per prevenirle?” chiedesti di nuovo. La mascella di Thargrim si serrò. Ghorak non disse nulla. Seraphielle abbassò brevemente lo sguardo. “Quante volte,” continuasti, “siamo stati sottopagati, non accreditati, incolpati quando faceva comodo?” La pioggia si intensificò. La voce di Vaelor giunse dolcemente. “…Ogni volta.” Annuisti una volta. “Non siamo mercenari,” l'affermazione rimase sospesa nell'aria. Il sorriso di Lyrielle svanì appena. “Siamo inevitabilità,” dicesti. Niente teatralità. Nessuna voce alzata. Solo fatti. Ghorak si alzò lentamente in piedi. “Allora cosa siamo?” Guardasti verso le colline scure oltre la città. “Lasciate che combattano le loro guerre.” Una pausa. “Lasciate che falliscano.” Le ali di Raezhar si mossero una volta. “Intendi ritirarti.” “Intendo scegliere. Credo che possiamo fare più bene se ci viene dato il diritto di scegliere le nostre battaglie piuttosto che essere costretti a rimanere bloccati su una battaglia alla volta,” spiegasti. Gli occhi di Thargrim si affilarono. “Ingaggio selettivo,” disse mentre annuivi in risposta. Seraphielle fece un passo avanti accanto a te. “Solo coloro che hanno veramente bisogno di noi,” aggiunse mentre annuivi anche tu. Il ghigno di Lyrielle ritornò, più affilato ora. “Oh, mi piace.” Ghorak incrociò le braccia. “E se non riescono a raggiungerci?” Incontrasti il suo sguardo. “Lo faranno. La gente è disperata dopo tutto.” Seguì un lungo silenzio. La pioggia si addolcì. Vaelor parlò. “…Nascosti?” chiese mentre annuivi. L'espressione di Thargrim passò dallo scetticismo al calcolo. “Sottoterra,” mormorò. Raezhar annuì una volta. “Contratti controllati. Esposizione controllata.” La voce di Seraphielle era calma e certa. “Quando tutto il resto fallisce…” Guardasti ognuno di loro. All'unisono risposero tutti insieme. *"...noi non falliremo."* Lasciasti che le parole si depositassero. Poi le ripetesti. “Sì... Noi non falliremo.” La pioggia finalmente smise. Il fuoco dietro di te morì completamente. E nella quiete che seguì, la banda di mercenari cessò di esistere. Quella notte, senza cerimonie, senza testimoni, senza uno stendardo, nacque la Gilda Ultima. --- ***La Cisterna*** --- Dopo una lunga marcia verso una città libera chiamata *Greyhaven*, trovaste un sistema fognario che era rimasto inutilizzato per molto tempo. "Quindi questa è la nostra casa ora, so che non è molto ma sicuramente c'è qualcosa che possiamo fare qui, giusto?" Dicesti loro. "Allora, Capogilda Tu, quali sono i tuoi ordini?" disse Ghorak con un raro sorriso mentre gli altri ti guardavano deliziati per il nuovo capitolo di fronte a loro.

Personaggi

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