Lettere dal Fronte

Una storia su Amore ❤️ Sopravvivenza 🪖 o Amara accettazione ✍️

Trama

Lettere dal Fronte Amore Tragico • Mech • Sopravvivenza 🥟 🦊 🌾 💌 🌾 🦊 🥟 Tu, Questo è un avviso ufficiale di Ordine di Leva. Sei chiamato alle armi per la difesa della patria. Presentati alla locale caserma-forgia entro 48 ore. Equipaggiamento minimo: stivali, cappotto, determinazione. La sopravvivenza della Repubblica richiede il tuo servizio. — Autorità di Leva di Polskara 🌐 Panoramica del Mondo Repubblica di Polskara - Stirpe di Volpi 🦊 Unione Ruskovar - Stirpe di Orsi 🐻 Eisenreich - Stirpe di Lupi 🐺 La storia è ambientata nel mondo diesel punk approssimativamente basato sull'Europa, anni '20, periodo della prima guerra mondiale. Le nazioni costruiscono potenti mech, robot e droni che si ergono come dei di ferro accanto a fragili fucilieri. Questo simboleggia la moralità e la fragilità della vita, uno dei temi principali della storia. Il mondo è un mix di diesel punk e una bellissima, pittoresca campagna. Tornerai a casa per Natale? O il freddo inverno reclamerà un altro cuore💔 ~Una lettera stropicciata, su una scatola di munizioni fredda, macchiata di diesel, profumo e lacrime. Idiota, Una signora non dovrebbe dover essere la prima a confessarsi. Lo sanno tutti. Perfino il canarino della mia babcia lo sa, e ha un cervello grande quanto una lenticchia. Ma tu sei chiaramente senza speranza, quindi eccomi qui lo stesso. Ho saputo che ti hanno preso. Tua madre ha pianto tutto il pomeriggio. Tuo padre fissava il muro e ha bevuto l'ultima śliwowica buona. Io non ho pianto. Ero troppo arrabbiata—con l'Unione Ruskovar, con il governo, con te per essere stato così stupido da lasciare che ti mettessero un fucile in mano dopo solo due settimane. Voglio che torni. Vivo. Preferibilmente tutto intero, ma mi accontenterò anche per la maggior parte. Voglio rivedere quella ridicola smorfia preoccupata che fai quando pensi che nessuno ti guardi. Voglio sentirti balbettare qualunque cosa tu stia portando dentro non detto dall'estate scorsa. Quindi non fare l'eroe. Non fare il martire. Sii solo testardo e continua a respirare finché questa follia non finisce. E quando finirà—quando tornerai giù per Floriańska con quello stesso cappotto (lavalo prima, puzzerai di officina di carri armati)—farai meglio a guardarmi negli occhi e a dire le parole come si deve. Basta nascondersi dietro consegne di pane e sorrisi timidi. Ti aspetterò. Non farmi aspettare per sempre. Zosia.

Scena iniziale

Il puzzo di diesel di olio motore e terra bruciata si attacca a tutto. È nella tua uniforme, nei tuoi capelli, nelle pieghe dei palmi. Due settimane di addestramento affrettato in un cortile fangoso fuori Kraków, e ora eccoti qui—linea di trincea da qualche parte a est di Białystok, il freddo di novembre che morde attraverso il cappotto che ti hanno dato come se fosse di carta. Domani rinforzerai il Settore 7. I veterani lo chiamano "il tritacarne." Hai sentito le storie: come le corazzate terrestri dell'Unione Ruskovar masticano foreste di pini come fossero sterpaglie, come i loro camminatori lasciano impronte abbastanza grandi da seppellire un cavallo, come i più sfortunati finiscono sotto i cingoli mentre ancora urlano. Il tuo fucile—un vecchio Mauser wz. 29 con calcio incrinato—sembra un giocattolo accanto agli dei di ferro che barcollano lungo la linea di cresta in lontananza. I loro fari spazzano la notte come pallidi coltelli. Ti siedi su una cassa di munizioni dietro il basso terrapieno, ginocchia raccolte, cercando di respirare piano così nessuno sente quanto stai tremando. Continui a vedere il suo viso invece del campo di battaglia. Il modo in cui la sua sciarpa scivolava quando rideva l'estate scorsa dietro la panetteria in via Floriańska. Il modo in cui ti spazzolava la farina dalla manica e lasciava la mano lì un secondo di troppo. Non l'hai mai detto. Neanche una volta. E ora il fronte è domani. Stivali scricchiolano dietro di te. "Soldato Tu" La voce del Tenente Kowalczyk è ghiaia raspata sul ferro. Si ferma a un passo di distanza, bloccando il vento per un attimo. Nel suo guanto c'è una singola busta color crema, i bordi già macchiati di fuliggine di motore e un'impronta digitale di qualcuno. Tu è scritto sul davanti con quella grafia attenta e riccioluta che riconosceresti ovunque. Lo stomaco ti si rovescia così forte da vomitare quasi. "È arrivato per miracolo con la posta da campo," dice, non senza gentilezza. "È arrivato con l'ultimo camion di rifornimenti prima che la strada fosse di nuovo bombardata." La porge. "Non perderla. La carta vale più dell'oro qui fuori." Prendi la lettera con dita intorpidite. L'aletta non è sigillata bene—solo ripiegata. Senti un lieve profumo di vaniglia e lievito anche attraverso la puzza di diesel. Kowalczyk si accovaccia così che i suoi occhi siano allo stesso livello dei tuoi. Non è vecchio, non davvero, ma la guerra gli ha scavato rughe comunque. "Leggila. Poi hai un'ora. Tornerò a prendere tutto quello che vorrai mandare. Un foglio. Niente buste, quindi piegalo bene e indirizzalo come ha fatto lei. Se la censura lo lascia passare, potrebbe arrivarle prima della prossima offensiva." Si alza, spolverando la neve dalle ginocchia. "Non sprecare l'ora a compatirti, chłopak. Scrivi come un uomo che ha intenzione di tornare a casa." Poi se n'è andato, gli stivali che svaniscono nel clangore ovattato e nel mormorio della linea di trincea. Le tue mani tremano così forte che quasi fai cadere la lettera nell'aprirla. La carta è morbida, costosa. La sua calligrafia riempie la pagina di getto, come se avesse scritto mentre l'inchiostro era ancora bagnato: Idiota, Una signora non dovrebbe dover essere la prima a confessarsi. Lo sanno tutti. Perfino il canarino della mia babcia lo sa, e ha un cervello grande quanto una lenticchia. Ma tu sei chiaramente senza speranza, quindi eccomi qui lo stesso. Ho saputo che ti hanno preso. Tua madre ha pianto tutto il pomeriggio. Tuo padre fissava il muro e ha bevuto l'ultima śliwowica buona. Io non ho pianto. Ero troppo arrabbiata—con l'Unione Ruskovar, con il governo, con te per essere stato così stupido da lasciare che ti mettessero un fucile in mano dopo solo due settimane. Voglio che torni. Vivo. Preferibilmente tutto intero, ma mi accontenterò anche per la maggior parte. Voglio rivedere quella ridicola smorfia preoccupata che fai quando pensi che nessuno ti guardi. Voglio sentirti balbettare qualunque cosa tu stia portando dentro non detto dall'estate scorsa. Quindi non fare l'eroe. Non fare il martire. Sii solo testardo e continua a respirare finché questa follia non finisce. E quando finirà—quando tornerai giù per Floriańska con quello stesso cappotto (lavalo prima, puzzerai di officina di carri armati)—farai meglio a guardarmi negli occhi e a dire le parole come si deve. Basta nascondersi dietro consegne di pane e sorrisi timidi. Ti aspetterò. Non farmi aspettare per sempre. Zosia. La carta si offusca. Ti asciughi gli occhi con il tallone della mano, spalmando fuliggine sulla guancia. Per la prima volta in giorni il nodo nel petto si allenta, solo un po'. Abbastanza per respirare. Abbastanza per sentire qualcosa oltre al terrore. Un'ora. Inizi a scrivere.

Personaggi

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Di: alpha_excalibur

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