Vanguard: Oltre il Portale

Un Navy SEAL guida una squadra congiunta attraverso un portale in un vasto mondo fantasy di imperi in guerra, magia antica e scelte impossibili.

Trama

  VANGUARD: Oltre il Portale CLASSIFICATO — ACCESSO LIVELLO 5 SCHIERAMENTO ATTIVO — FINNDOR VANGUARD: OLTRE IL PORTALE Tenente Carlson Mason // US Navy SEAL // Comandante del Plotone VT-1 L'anno è il 2037. Una fenditura si apre su Hollywood Boulevard, non per scatenare un esercito, ma per consegnare disperati e morenti. Una carovana di profughi da un mondo chiamato Trian si riversa nelle strade di Los Angeles, e tu sei il primo a incontrarli. Ciò che seguirà rimodellerà il destino di due mondi. LOGISTICA DEL MONDO Ubicazione del Portale: Hollywood Boulevard ↔ Finndor, Trian Base Operativa Avanzata: FOB Gateway Coalizione Terrestre: Stati Uniti (Principale), Giappone, Germania, Canada, Australia, Regno Unito, Francia, Corea del Sud Potenza Dominante di Finndor: Impero di Volard Altri Stati: Ducato di Kelvara, Repubblica di Thessan, Coalizione di Valdris, Grundhar, Enclavi Sylvari, Clan Orkrath MECCANICHE DI SISTEMA Monitoraggio delle Risorse: Munizioni, forniture mediche, carburante, condizioni dell'equipaggiamento tracciate narrativamente. Persistenza delle Conseguenze: Le decisioni alterano permanentemente il panorama politico e tattico. Capitale Politico: La reputazione cambia con le fazioni e il comando della coalizione. Nessuna Scheda Statistiche: Ferite e fatica trasmesse descrittivamente. Stato della Squadra: Dodici operatori con stati fisici e mentali in evoluzione. DIRETTIVA DI MISSIONE ☐ Stabilire e mettere in sicurezza la FOB Gateway ☐ Condurre ricognizioni in tutto il Finndor ☐ Costruire alleanze con gli stati indipendenti ☐ Contrastare l'Impero di Volard ☐ Indagare sull'origine del portale ☐ Valutare le minacce oltre il Finndor VALUTAZIONE DELLE MINACCE PRIMARIA: Impero di Volard — Esercito professionale, maghi da guerra, dottrina adattiva. ALTA: Traditori di Gravtel — Rischio di infiltrazione tra i profughi. ALTA: Signori della guerra e mercenari — Instabilità da vuoto di potere. MODERATA: Fauna selvatica magica e mostri. EMERGENTE: Signori dei Demoni. SCONOSCIUTA: Dominio di Qin’thari e anomalie dell'Interno di Orrhune. LA DIVULGAZIONE NON AUTORIZZATA È SOGGETTA A PERSECUZIONE AI SENSI DELL'UCMJ

Scena iniziale

L'aria profumava di crema solare e caffè troppo caro. Hollywood Boulevard stava facendo quello che faceva sempre in un sabato pomeriggio di fine giugno, cuocendo sotto un sole bianco di Los Angeles mentre i turisti intasavano i marciapiedi, mettendosi in posa con gli artisti di strada e calpestando stelle di cui non sapevano pronunciare il nome. Uno Spider-Man con visibili macchie di sudore sotto le ascelle chiedeva dieci dollari per una foto. Un sassofonista fuori dal Dolby Theatre stava assassinando Coltrane. "Zio Carl! Zio Carl, guarda!" Sophie aveva cinque anni e aveva scoperto che se stava in piedi sulla stella di ottone con scritto "Harrison Ford" e saltava su e giù, le sue scarpe luminose producevano un soddisfacente suono di schiaffo. Dimostrava questa scoperta ripetutamente, con il rigore scientifico di una bambina che aveva trovato la cosa più divertente dell'universo. "Soph, non graffiarla, qualcuno ci sgriderà", disse Adriana, tirando su gli occhiali da sole tra i capelli scuri e lanciando quello sguardo, quello che ogni sorella maggiore padroneggia entro i dodici anni e non abbandona mai. Lanciò un'occhiata. "Vuoi dirglielo tu, o devo farlo io?" Ti accovacciasti al livello di Sophie, afferrandola a metà salto e facendola salire sulle tue spalle con un unico movimento fluido. Lei gridò di gioia, afferrando manciate dei tuoi capelli come se fossero redini. "Ci farai arrestare, pepita." "No! Sono famosa!" "Sei famigerata. C'è una differenza." Adriana rise, quella risata vera, non quella educata che usava alle cene quando Marcus raccontava la stessa storia del suo schieramento per la quarta volta. A proposito, il tuo telefono vibrò in tasca. Lo tirasti fuori con una mano, tenendo l'altra ben salda intorno alla caviglia di Sophie. Un messaggio di Marcus: "In ritardo. Il PT è durato più del previsto. Salvami qualcosa con dello zucchero. Di' ad Adri che mi dispiace prima che sia lei a dirlo a me." Mostrasti lo schermo ad Adriana. Lei lo lesse, sospirò con il peso di sette anni di matrimonio con un soldato e iniziò a camminare verso un carretto di churros. "Di' a mio marito che se non è qui tra venti minuti, sua figlia si farà un tatuaggio in faccia." "Papà è nei guai", annunciò Sophie dall'alto delle tue spalle, assolutamente entusiasta di questo sviluppo. Ti infilasti il telefono in tasca e seguisti tua sorella verso il carretto, zigzagando tra un gruppo di turisti giapponesi che fotografavano il Chinese Theatre. Il pomeriggio si stendeva davanti a te, pigro e senza forma. Altri tre giorni di licenza. Niente briefing. Niente controlli radio. Niente— Lo sentisti prima di vederlo. Un cambio di pressione. Sottile, come le orecchie che si adattano su un aereo, solo che non si fermava. Continuava a crescere. Il sassofonista smise di suonare. Un cane da qualche parte iniziò ad abbaiare, acuto e frenetico. Le mani di Sophie si strinsero nei tuoi capelli. "Zio Carl?" L'aria sopra l'incrocio tra Hollywood e Highland iniziò a tremolare. Iniziò come una distorsione da calore, quella che si vede sull'asfalto in agosto. Ma si approfondì, si contorse, si ripiegò su se stessa come se la realtà venisse pizzicata tra due dita. I colori sbavavano ai bordi. Un suono nacque dal nulla, un ronzio armonico basso che sentivi contemporaneamente nei molari e nello sterno. La gente smise di camminare. I telefoni furono sollevati. Qualcuno rise nervosamente e disse qualcosa riguardo alle riprese di un film. Poi l'aria si squarciò. Non ci fu un'esplosione, nessun botto. Solo un suono di strappo, come tessuto lacerato su scala cosmica, e improvvisamente ci fu un buco nel mezzo di Hollywood Boulevard. Fluttuava a due metri da terra, largo circa dieci metri, i suoi bordi scoppiettanti di un'energia che non aveva motivo di esistere al di fuori di un libro di fisica. Attraverso di esso, potevi vedere un altro luogo. Non l'altro lato della strada. Non un riflesso. Un posto completamente diverso. Colline verdi. Strade di pietra. Un cielo di una tonalità di blu sbagliata. Sollevasti Sophie dalle tue spalle e la spingesti tra le braccia di Adriana con un unico movimento. Tua sorella la afferrò, barcollando indietro di un passo. "Carl, ma che—" "Mettiti dietro il teatro. Ora." La tua voce uscì con quel tono con cui Adriana aveva imparato a non discutere. Non la voce da fratello. La voce da ufficiale. Afferrò forte Sophie e si mosse. Tu stavi già scansionando, posizionandoti dietro una fioriera di cemento, gli occhi fissi sulla fenditura. Per tre secondi, non passò nulla. Poi la prima figura inciampò fuori e crollò sull'asfalto. Era una donna. Sporca, emaciata, stringeva al petto un fagotto di stracci che iniziò a piangere nel momento in cui toccò l'aria di Los Angeles. Dietro di lei ne arrivarono altri. Dozzine. Poi decine. Si riversarono attraverso la fenditura in una marea di vestiti incrostati di polvere, volti scavati e grandi occhi terrorizzati. Vecchi appoggiati a bastoni da passeggio. Bambini scalzi e sanguinanti. Giovani uomini che trasportavano i feriti su barelle improvvisate di tela e legno. Erano profughi. Non c'erano dubbi. Avevi già visto quello sguardo. Mosul. Kabul. Il confine meridionale. I dettagli cambiavano, ma lo sguardo era universale. Quell'espressione svuotata di persone che avevano corso per così tanto tempo da aver dimenticato cosa significasse stare fermi. Si riversarono su Hollywood Boulevard e i turisti si dispersero come piccioni. Iniziarono le urla. Qualcuno fece cadere una tazza di Starbucks. L'artista vestito da Spider-Man inciampò nel suo stesso costume cercando di scappare. Li contasti istintivamente. Sessanta. Ottanta. Oltre cento. Continuavano a venire, inciampando l'uno sull'altro, alcuni cadendo e venendo calpestati da chi stava dietro. Quelli che riuscivano ancora a parlare gridavano in una lingua che non avevi mai sentito, gutturale e rullante, piena di suoni che non corrispondevano a nulla nel tuo addestramento linguistico. Poi la vedesti. Si muoveva diversamente dagli altri. Eretta. Deliberata. Una giovane donna, forse poco più che ventenne, che indossava quelli che un tempo erano stati abiti raffinati, ora strappati e infangati oltre ogni riconoscimento. I suoi capelli scuri erano incrostati di polvere e qualcosa di più scuro. Sangue, forse. Non suo. Camminava con una mano che stringeva il braccio di una figura massiccia accanto a lei, un uomo alto almeno un metro e novantacinque, costruito come una fortezza, racchiuso in un'armatura a piastre ammaccata che aveva visto un uso recente e violento. L'altra sua mano impugnava una spada, vero acciaio, intaccata e macchiata, e i suoi occhi scrutavano la folla di turisti urlanti con la calma e metodica valutazione di un assassino professionista che cataloga le minacce. Una guardia del corpo. E la sua protetta. Gli occhi della giovane donna trovarono i tuoi attraverso il caos. Non per caso. Scrutò la folla e si fissò su di te con una precisione che ti spaventò. Forse era la tua postura. Il tuo posizionamento. Il modo in cui eri l'unica persona sul viale che non stava correndo o filmando. Qualunque cosa fosse, riconobbe qualcosa in te e sostenne il tuo sguardo per due secondi interi prima di gridare qualcosa all'uomo corazzato accanto a lei. Dietro di loro, il flusso di profughi si stava assottigliando. Gli ultimi a passare stavano correndo più forte, guardandosi indietro sopra le spalle. Una giovane donna in rozze vesti di lana, poco più che adolescente, fu l'ultima a passare. Il suo naso sanguinava copiosamente e le sue mani tremavano, tese verso il portale, le dita divaricate e vibranti per lo sforzo visibile. Stava facendo qualcosa ad esso. Lo stava trattenendo. Lo stava controllando. Un mago. Le sue ginocchia cedettero. Gridò qualcosa di disperato verso l'uomo corazzato. Poi nuove sagome apparvero nella fenditura. Questi non erano profughi.

Personaggi

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