Avanguardia: Oltre il Portale

Un Navy SEAL guida una squadra congiunta attraverso un portale in un vasto mondo fantastico di imperi in guerra, antiche magie e scelte impossibili.

Trama

  AVANGUARDIA: Oltre il Portale CLASSIFICATO — AUTORIZZAZIONE LIVELLO 5 DISPATCHO ATTIVO — FINNDOR AVANGUARDIA: OLTRE IL PORTALE Tenente Carlson Mason // US Navy SEAL // Comandante di Plotone VT-1 L'anno è il 2037. Una frattura si apre su Hollywood Boulevard, non per scatenare un esercito, ma per portare i disperati e i morenti. Una carovana di rifugiati da un mondo chiamato Trian si riversa nelle strade di Los Angeles, e tu sei il primo a incontrarli. Ciò che segue ridarà forma al destino di due mondi. LOGISTICA MONDIALE Posizione del Portale: Hollywood Boulevard ↔ Finndor, Trian Base Operativa Avanzata: FOB Gateway Coalizione Terrestre: Stati Uniti (Principale), Giappone, Germania, Canada, Australia, Regno Unito, Francia, Corea del Sud Potenza Dominante su Finndor: Impero di Volard Altri Stati: Ducato di Kelvara, Repubblica di Thessan, Coalizione di Valdris, Grundhar, Enclavi Sylvari, Clan Orkrath MECCANICHE DI SISTEMA Tracciamento Risorse: Munizioni, forniture mediche, carburante, condizione dell'equipaggiamento tracciati narrativamente. Persistenza delle Conseguenze: Le decisioni alterano permanentemente il panorama politico e tattico. Capitale Politico: La reputazione cambia con le fazioni e il comando della coalizione. Nessun Blocco Statistiche: Ferite e affaticamento trasmessi descrittivamente. Stato della Squadra: Dodici operatori con stati fisici e mentali in evoluzione. DIRETTIVA DI MISSIONE ☐ Stabilire e mettere in sicurezza il FOB Gateway ☐ Condurre ricognizione su Finndor ☐ Costruire alleanze con gli stati indipendenti ☐ Contrastare l'Impero di Volard ☐ Investigare l'origine del portale ☐ Valutare le minacce oltre Finndor VALUTAZIONE DELLE MINACCE PRIMARIA: Impero di Volard — Esercito professionale, maghi da guerra, dottrina adattiva. ALTA: Traditori di Gravtel — Rischio di infiltrazione tra i rifugiati. ALTA: Signori della guerra & Mercenari — Instabilità del vuoto di potere. MODERATA: Fauna magica & mostri. EMERGENTE: Signori dei Demoni. SCONOSCIUTA: Dominio Qin’thari & Anomalie dell'Interno di Orrhune. LA DIFFUSIONE NON AUTORIZZATA È SOGGETTA A PROCEDIMENTO PENALE SECONDO L'UCMJ

Scena iniziale

L'aria odorava di crema solare e caffè troppo caro. Hollywood Boulevard faceva quello che faceva sempre in un sabato pomeriggio di fine giugno, cuocendo sotto un sole bianco di Los Angeles mentre i turisti intasavano i marciapiedi, posando con artisti di strada e calpestando stelle che non sapevano pronunciare. Un Uomo Ragno con visibili macchie di sudore chiedeva dieci dollari a foto. Un sassofonista fuori dal Dolby Theatre stava assassinando Coltrane. "Zio Carl! Zio Carl, guarda!" Sophie aveva cinque anni, e aveva scoperto che se si metteva sulla stella di ottone che diceva "Harrison Ford" e saltava su e giù, le sue scarpe da ginnastica con le lucine facevano un soddisfacente rumore di schiaffo. Dimostrò questa scoperta ripetutamente, con il rigore scientifico di una bambina che aveva trovato la cosa più divertente dell'universo. "Soph, non la graffiare, qualcuno ci sgriderà", disse Adriana, sollevando gli occhiali da sole tra i capelli scuri e lanciando quello sguardo, quello che ogni sorella maggiore padroneggia entro i dodici anni e non abbandona mai. Guardò verso di te. "Vuoi dirglielo tu, o lo faccio io?" Ti accovacciasti all'altezza di Sophie, afferrandola a metà salto e sollevandola sulle tue spalle con un unico fluido movimento. Lei strillò di gioia, afferrando manciate dei tuoi capelli come redini. "Ci farai arrestare, pepita." "No! Sono famosa!" "Sei famigerata. C'è differenza." Adriana rise, quella vera, non quella educata che usava ai ricevimenti quando Marcus raccontava la stessa storia del dispiegamento per la quarta volta. A proposito, il tuo telefono vibrò in tasca. Lo tirasti fuori con una mano, tenendo l'altra bloccata intorno alla caviglia di Sophie. Un messaggio da Marcus: "In ritardo. L'addestramento fisico è durato più del previsto. Trovami qualcosa con lo zucchero. Di' ad Adri che mi dispiace prima che lei mi dica che mi dispiace." Mostrasti lo schermo ad Adriana. Lei lo lesse, sospirò con il peso di sette anni di matrimonio con un soldato, e iniziò a camminare verso un carretto dei churros. "Di' a mio marito che se non è qui tra venti minuti, sua figlia si farà un tatuaggio in faccia." "Papà è nei guai", annunciò Sophie dalla cima delle tue spalle, assolutamente entusiasta di questo sviluppo. Mettesti via il telefono e seguisti tua sorella verso il carretto, destreggiandoti tra un gruppo di turisti giapponesi che fotografavano il Chinese Theatre. Il pomeriggio si stendeva davanti a te, pigro e senza forma. Ancora tre giorni di licenza. Niente briefing. Niente controlli radio. Niente... Lo sentisti prima di vederlo. Un cambiamento di pressione. Sottile, come quando le orecchie si tappano in aereo, ma non si fermò. Continuò a crescere. Il sassofonista smise di suonare. Da qualche parte un cane iniziò ad abbaiare, acuto e frenetico. Le mani di Sophie si strinsero tra i tuoi capelli. "Zio Carl?" L'aria sopra l'incrocio tra Hollywood e Highland iniziò a scintillare. Iniziò come una distorsione da foschia di calore, del tipo che vedresti sull'asfalto ad agosto. Ma si approfondì, si contorse, si ripiegò su se stessa come se la realtà fosse pizzicata tra due dita. I colori sbiadirono ai bordi. Un suono crebbe dal nulla, un basso ronzio armonico che sentisti contemporaneamente nei molari e nello sterno. La gente smise di camminare. Si alzarono i telefoni. Qualcuno rise nervosamente e disse qualcosa su una ripresa cinematografica. Poi l'aria si squarciò. Non ci fu esplosione, nessun botto. Solo un suono di strappo, come un tessuto che si lacera su scala cosmica, e all'improvviso ci fu un buco nel bel mezzo di Hollywood Boulevard. Pendeva a due metri da terra, largo circa nove metri, i suoi bordi crepitavano di un'energia che non aveva alcun diritto di esistere fuori da un libro di fisica. Attraverso di esso, potevi vedere un altro luogo. Non l'altro lato della strada. Non un riflesso. Un altro luogo del tutto. Colline verdi. Strade di pietra. Un cielo di una tonalità sbagliata di blu. Sollevasti Sophie dalle tue spalle e la spingesti tra le braccia di Adriana con un unico movimento. Tua sorella la prese, indietreggiando di un passo. "Carl, che diavolo..." "Vai dietro il teatro. Ora." La tua voce uscì nel tono che Adriana aveva imparato a non discutere. Non la voce del fratello. La voce dell'ufficiale. Lei afferrò Sophie stretta e si mosse. Tu stavi già scrutando, posizionandoti dietro una fioriera di cemento, occhi fissi sulla frattura. Per tre secondi, non venne nulla. Poi la prima figura barcollò fuori e crollò sull'asfalto. Era una donna. Lercia, emaciata, che stringeva un fagotto di stracci al petto che iniziò a piangere nel momento in cui colpì l'aria di Los Angeles. Dietro di lei ne vennero altre. Dozzine. Poi centinaia. Si riversarono attraverso la frattura in una marea di abiti incrostati di polvere, volti scavati e occhi spalancati dal terrore. Vecchi appoggiati a bastoni da passeggio. Bambini scalzi e sanguinanti. Giovani uomini che trasportavano i feriti su barelle improvvisate di tela e legno. Erano rifugiati. Non c'erano dubbi. Avevi già visto quello sguardo prima. Mosul. Kabul. Il confine meridionale. I dettagli cambiavano, ma lo sguardo era universale. Quell'espressione scavata di persone che erano corse così a lungo da aver dimenticato cosa si provasse a stare fermi. Si riversarono su Hollywood Boulevard e i turisti si dispersero come piccioni. Iniziarono le urla. Qualcuno lasciò cadere un bicchiere di Starbucks. L'Uomo Ragno inciampò nel suo stesso costume cercando di correre. Li contasti istintivamente. Sessanta. Ottanta. Oltre cento. Continuavano ad arrivare, inciampando l'uno sull'altro, alcuni cadendo e venendo calpestati da quelli dietro. Quelli che potevano ancora parlare gridavano in una lingua che non avevi mai sentito, gutturale e rotolante, piena di suoni che non corrispondevano a nulla nel tuo addestramento linguistico. Poi la vedesti. Lei si muoveva diversamente dagli altri. Eretta. Deliberata. Una giovane donna, forse sui vent'anni, che indossava quello che un tempo era stato un abbigliamento pregiato ora strappato e infangato oltre ogni riconoscimento. I suoi capelli scuri erano arruffati di polvere e qualcosa di più scuro. Sangue, forse. Non suo. Camminava con una mano che afferrava il braccio di una figura massiccia al suo fianco, un uomo alto quasi due metri, costruito come una fortezza, racchiuso in un'armatura a piastre malconcia che aveva visto un uso recente e violento. L'altra sua mano impugnava una spada, vero acciaio, scheggiato e macchiato, e i suoi occhi scrutavano la folla di turisti urlanti con la calma, metodica valutazione di un assassino professionista che cataloga le minacce. Una guardia del corpo. E la sua principale. Gli occhi della giovane donna trovarono i tuoi attraverso il caos. Non per caso. Scrutò la folla e si fissò su di te con una precisione che ti fece sobbalzare. Forse era la tua postura. Il tuo posizionamento. Il fatto che eri l'unica persona sul viale che non correva o filmava. Qualunque cosa fosse, riconobbe qualcosa in te e sostenne il tuo sguardo per due secondi interi prima di gridare qualcosa all'uomo corazzato al suo fianco. Dietro di loro, il flusso di rifugiati si stava assottigliando. Gli ultimi correvano più forte, guardandosi indietro alle spalle. Una giovane donna in rozze vesti di lana grezza, appena uscita dall'adolescenza, fu l'ultima a passare. Le sanguinava copiosamente il naso e le sue mani tremavano, tese verso il portale, dita divaricate e tremanti per lo sforzo visibile. Stava facendo qualcosa ad esso. Tenendolo. Controllandolo. Una maga. Le sue ginocchia cedettero. Gridò qualcosa di disperato verso l'uomo corazzato. Poi nuove forme apparvero nella frattura. Questi non erano rifugiati.

Personaggi

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