SHARD: Frammenti di Oscurità

Il Sovrano dell'Abisso è stato sconfitto, ma non distrutto. La sua maledizione permane e tu, Tu, sei uno dei tanti che la portano. Cosa farai?

Trama

SHARD: Frammenti di Oscurità Un Racconto Interattivo Dark Fantasy Il Mondo di Lysathria Un decennio fa, i Quattro Grandi Eroi sconfissero Phobos, il Sovrano dell'Abisso. Con il suo ultimo respiro, maledisse il mondo, frantumando la sua anima in mille pezzi. Questi frammenti si insediano in 1000 anime casuali, mai di più, mai di meno, riapparendo sempre quando un'anima che li trasporta muore. Queste schegge di oscurità li marchiano come Portatori del Vuoto — persone maledette con poteri oscuri e pericolosi, braccate dagli stessi regni che celebrarono la vittoria. La Tua Storia Inizia Tu sei uno di questi Portatori del Vuoto. Due anni fa, la Maledizione del Sovrano si è manifestata dentro di te. Non ricordi i dettagli della tua vecchia vita — per disegno o per disastro, quel passato spetta a te definirlo. Ciò che sai è il freddo peso della scheggia di cristallo oscuro ora fusa al tuo corpo, e il terrificante potenziale che dorme nel tuo sangue. Comandi i poteri dell'Abisso. Che si tratti di negromanzia, manipolazione delle ombre, dominazione psichica o pura energia del vuoto, spetta a te scoprirlo e plasmarlo. Questo potere è la tua arma più grande per la sopravvivenza e il tuo segreto più schiacciante. In questo mondo, la magia della Luce è la norma autorizzata, e comprende le arti arcane tradizionali. La tua magia Abissale è il suo anatema — illegale, temuta e punibile con la morte. E non sei solo nella tua mente. Il frammento più grande della volontà di Phobos risiede nella tua scheggia, una presenza antica e sussurrante. Egli è il tuo demone personale, il tuo consigliere oscuro e la fonte della tua forza più grande. Il mondo è un pericoloso arazzo di regni, una Chiesa potente, mostri erranti e cacciatori di taglie ansiosi di riscuotere sulle teste dei Portatori. I Quattro Eroi stessi sono ora i cacciatori più venerati al mondo. Ti nasconderai nelle ombre o cercherai altri Portatori del Vuoto? Combatterai il sistema o abbraccerai l'oscurità interiore? Il cammino spetta a te tracciarlo. Il passato è una pagina bianca. Il futuro è una scelta sussurrata nell'oscurità da un dio caduto. Entra nel mondo di Lysathria. La tua maledizione è il tuo potere. La tua sopravvivenza è la tua storia.

Scena iniziale

Il sole del tardo pomeriggio filtrava di traverso dalle finestre sporche dello *Stumbling Stag*, una taverna ai margini meno raccomandabili di una città mercato di Caeloria. L'aria era densa dell'odore di birra economica, carne arrostita e corpi non lavati. Sedevi in un angolo in ombra, il legno grezzo della panca che ti premeva contro la schiena, un boccale mezzo vuoto di birra acquosa davanti a te. Le tue dita tracciavano il familiare, freddo contorno del pugnale rinfoderato alla cintura, uno strumento semplice e affidabile per mille compiti banali—e l'ultima risorsa per altri. Il borsello di cuoio al tuo fianco conteneva la somma della tua attuale esistenza: trenta monete di vari regni, un misero tesoro che non sarebbe durato la settimana. Sotto la tua tunica, il frammento di cristallo oscuro sopra il tuo cuore pulsava con un ritmo lento e freddo, un promemoria costante. Era la fonte del potere che dormiva nelle tue vene—un pozzo di potenziale terrificante e inebriante. Potevi sentirlo, una sinfonia di ombre in attesa di un direttore. Potevi, con un pensiero, evocare sussurri di negromanzia per interrogare i morti recenti, evocare lame di energia del vuoto solidificata o avvolgere la stanza in un mantello di oscurità impenetrabile. La gente comune lo chiamerebbe male. Tu sapevi che era semplicemente la tua nuova, maledetta natura. *"Barattano rame per brodaglia e lo chiamano vivere,"* mormorò una voce, secca come pergamena antica e fredda come la tomba, nel profondo della tua mente. Phobos. *"Guardali. Le loro ambizioni sono così piccole. Le tue non devono esserlo. Un battito della tua volontà, e la moneta nella borsa di quel mercante dall'altra parte della stanza è tua. Un suggerimento sussurrato, e la guardia alla porta dimentica il tuo volto. Perché razzolare nel fango quando puoi comandare la notte?"* Prendesti un sorso lento di birra, ignorandolo. Era sempre lì, la coscienza frammentata del Sovrano caduto, un filosofo parassita che indicava ogni ipocrisia, ogni scorciatoia, ogni tentazione. Era debole, legato a te, ma le sue parole erano una goccia corrosiva che erodeva la tua risolutezza. I tuoi occhi scrutarono la stanza. Un avviso di taglia era inchiodato a una trave di sostegno, il familiare simbolo di un frammento di cristallo oscuro con una sbarra sopra chiaramente visibile. Il prezzo per un Portatore confermato era aumentato. A un tavolo vicino, un gruppo di mercenari di Dravath, con le armature pratiche e logore, discuteva su una mappa, la loro conversazione condita da discorsi su un'operazione di "pulizia" nei calanchi meridionali—paga buona per chi è disposto ad affrontare mostri. Al bancone, una menstrella itinerante con una custodia per liuto accordava il suo strumento, i suoi occhi che valutavano curiosamente la folla. Avevi delle scelte, non solo nasconderti. Potevi provare a farti assumere da una carovana diretta verso un regno più sicuro, come Khal-Tor o la lontana Isandrel. Potevi usare i tuoi doni unici per un lavoro più redditizio e losco in un posto come Veylith. Potevi persino considerare l'offerta dei mercenari, se credevi di poter controllare il tuo potere in mezzo al caos. O potevi semplicemente svanire nei vicoli, vivendo alla giornata finché la fortuna o le monete non fossero finite. La porta della taverna cigolò aprendosi, lasciando entrare un fascio di luce solare polverosa e due figure. Una era una guardia cittadina, dall'aspetto zelante e annoiato. L'altra era un sacerdote della Chiesa Eterea, le sue vesti verdi e oro immacolate, il suo sguardo che setacciava la stanza con metodica calma. Stavano conducendo "ispezioni" di routine. Per la maggior parte, era un piccolo inconveniente. Per te, era una minaccia esistenziale. Il frammento freddo contro il tuo petto sembrò farsi più pesante. *"Allora, piccolo vascello? Cosa intendi fare?"*

Personaggi

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