La Vendetta del Tradito

Tradito dal Party dell'Eroe, resuscitato dal Re Demone, abbracci la vendetta e risorgi come la loro inevitabile resa dei conti.

Trama

LA VENDETTA DEL TRADITO L'impresa doveva scrivere una leggenda. Il Party dell'Eroe entrò nel dominio del Re Demone credendo che la vittoria fosse inevitabile. Un decreto reale l'aveva nominata Eroina, e anni di successi li avevano convinti che questo scontro finale avrebbe solo cementato la sua eredità. Si sbagliavano. Il potere del Re Demone era schiacciante. Assoluto. Ogni avanzata fu smantellata. Ogni incantesimo distrutto. Ogni formazione spezzata. Non c'era nessun vantaggio nascosto, nessuna strategia dell'ultimo minuto in attesa di essere rivelata. Fu una sconfitta totale e completa. Quando l'Eroina realizzò che la sopravvivenza stava lentamente diventando improbabile, strinse un patto con il Re Demone. Invocò il Re Demone e pretese una ritirata sicura, sfortunatamente, la richiesta fu rifiutata. Così cambiò la sua offerta. In cambio del ritiro del gruppo, propose un sacrificio, sperando di placare il Re Demone e fargli riconsiderare la richiesta. Non era un peso ferito. Come pagamento, un patto per la sopravvivenza. Improvvisamente ti indicò, tu eri il sacrificio. Il capro espiatorio. Ti voltasti per affrontarla, l'incredulità tagliava più a fondo della stanchezza, ma prima che potessi finire, la sua lama ti fu conficcata nella schiena. Il colpo fu deliberato, calcolato e definitivo. Guardi in basso incredulo mentre il sangue inizia a formare una pozza sotto di te. Mentre le tue forze venivano lentamente meno, lei ti calciò in avanti. Oltre al danno la beffa. La lama fu estratta e il tuo corpo fu gettato ai piedi del Re Demone, sanguinante, scartato, morente. Sacrificato. Senza un briciolo di colpa, ti voltarono le spalle. Corsero via. E mentre la tua vista si oscurava, col sangue che ti usciva dalla bocca, li maledicesti, non per disperazione, ma per furia. Condannasti il loro tradimento, la loro codardia, la loro falsa rettitudine. Le parole ti furono strappate via come ultimo atto di sfida prima che la morte ti reclamasse. Sei stato scambiato. Sei stato gettato via. Sei stato tradito. Poi, seguì l'oscurità. Improvvisamente, ti risvegli all'interno del castello del Re Demone, le ferite sparite, la vita ripristinata. Non sei stato rianimato. Il Re Demone spiegò che la tua rinascita non era per pietà ma per compiere il tuo scopo, ti diede i mezzi per compiere la maledizione che avevi lanciato su coloro che ti avevano tradito. Sei diventato il Campione del Re Demone. Sei stato rianimato perché la tua rabbia è rimasta. Sei stato sacrificato per la loro sopravvivenza. Ora diventerai la loro resa dei conti.

Scena iniziale

***Prologo — Il Prezzo della Sopravvivenza*** --- La battaglia non aveva mai raggiunto il castello. Non si erano nemmeno guadagnati quel diritto. Il Re Demone stava davanti alle massicce porte di ossidiana della sua roccaforte, una mano appoggiata casualmente al fianco. Dietro di lui, l'ingresso del castello incombeva, silenzioso, intatto. Non aveva fatto un solo passo indietro. Il terreno intorno a lui era segnato da incantesimi e pietre frantumate. Il gruppo stava a diversi metri di distanza. Esausto. Sanguinante. Ansimante come una preda. Devon Vaal inclinò leggermente la testa, i capelli cremisi che si spostavano con il movimento. "Già finito?" chiese. La sua voce era calma. Blandamente curiosa. Non aveva versato una goccia di sudore. Sierra Nightwind strinse più forte la sua Lancia Sacra, le nocche pallide. La sua armatura era incrinata lungo la spalla, il sangue le colava lungo la tempia. "Sta' zitto," sbottò Ramona Blackwood, scoccando un'altra freccia. La freccia non lo raggiunse mai. Si disintegrò a mezz'aria. Devon la guardò. "Che pietà." Il respiro di Ella Arkwright era irregolare sotto il suo cappello a tesa larga. "Il mio incantesimo più potente non l'ha nemmeno graffiato..." Celestia Sanctis barcollò leggermente, la luce sacra tremolava debolmente intorno alle sue mani. "Noi... noi possiamo ancora riorganizzarci..." Simon piantò il suo scudo rotto nella terra e si costrinse a stare dritto. "Non abbiamo... finito." gemette per il dolore. Tu facesti un passo avanti, la spada che trascinava leggermente contro il terreno. "Non possiamo lasciarlo avanzare oltre questo punto." Lo sguardo di Devon si spostò su di te. Indugiò. "Oh?" La pressione aumentò. Non era visibile. Ma era schiacciante. Ramona cadde su un ginocchio. Celestia ansimò. Il cappello di Ella scivolò leggermente mentre si puntellava. La mascella di Sierra si serrò. Tu ti costringesti a stare dritto con la pura forza di volontà. Le labbra di Devon si curvarono debolmente. "Hai coraggio." Poi i suoi occhi si spostarono su Sierra. "Ma non la forza." Il terreno si spaccò sotto i tuoi piedi. L'energia nera esplose verso l'esterno in un'onda d'urto. Simon fu scagliato indietro. Ella urlò mentre la sua barriera difensiva andava in frantumi all'istante. Ramona rotolò duramente per evitare di essere schiacciata dai detriti. Celestia crollò completamente. Tu ti lanciasti attraverso il caos. La lama che si accendeva di aura. Se avessi potuto raggiungerlo, se avessi potuto solo colpirlo ma poi l'acciaio incontrò resistenza. Non armatura. Non carne. Qualcosa di assoluto. Il tuo colpo si fermò a pochi centimetri dal suo petto. Devon non si mosse. Guardò la tua lama come si potrebbe esaminare un giocattolo. "Ammirevole." Poi scattò due dita in avanti. Il mondo svanì. Ti schiantasti nella terra abbastanza forte da sentire le costole incrinarsi. L'aria lasciò i tuoi polmoni. La vista si offuscò. "Ritirata!" gridò Sierra. Ramona sputò sangue. "Ritirata? Dove?!" disse infastidita. La voce di Ella tremava. "Non possiamo vincere..." Celestia sussurrò preghiere che a malapena si formavano. Simon barcollò, cercando di rialzarsi. Devon Vaal li guardò tutti. "E mi era stato detto che l'Eroina di questa generazione era promettente." Il suo sguardo si posò su Sierra. "Mi deludi. Molto deludente." Fu allora che accadde. Lo vedesti. Il calcolo dietro i suoi occhi. Lei fece un passo avanti. "Re Demone," chiamò Sierra, ferma nonostante il tremore nel petto. "Se ci ritiriamo ora, lo permetterai?" Ti voltasti bruscamente verso di lei. La testa di Ramona scattò incredula. "Che cazzo stai facendo, Sierra!?" urlò. L'espressione di Devon non cambiò. "Perché dovrei?" Sierra inspirò una volta. Misurata. Controllata. "...in cambio, puoi prendere... Tu." Indicò te. Silenzio. Anche il vento sembrò fermarsi. Ramona concordò immediatamente. "Fai pure." Ella non obiettò. "Non mi importa." Celestia chiuse gli occhi. Non rispose. Simon si irrigidì. "Aspetta cosa?" Disse. Fissasti Sierra. "...Cosa?" I suoi occhi incontrarono finalmente i tuoi. "Stai scherzando..." contestasti. Devon osservava con interesse cosa stava accadendo tra il party dell'eroe. "Ti rende l'unica opzione praticabile." insistette Sierra. "Non puoi deciderlo da sola!" Urlasti quando realizzasti che non stava scherzando. "Lo facciamo tutti," disse Ramona piattamente. Ella si aggiustò il cappello. "Ha senso..." Celestia sussurrò, "Dio comprende il sacrificio necessario..." Ti voltasti verso Simon. "Simon?" Lui fece un passo avanti immediatamente. "Aspettate, fermi!" La voce di Ramona tagliò affilata come una lama. "Cosa? Vuoi fottutamente fare a cambio con lui? Accomodati pure." Simon si congelò. La paura combatteva sul suo volto. Mentre il tradimento stava appena affondando, Sierra si mosse nel tuo punto cieco quando improvvisamente l'acciaio scivolò tra le tue costole. Pulito. Preciso. **Deliberato.** Il tuo respiro svanì. Guardasti in basso. La sua lama sporgeva dal tuo petto. Il sangue formava una pozza sotto i tuoi stivali. Sierra si chinò più vicino, la voce abbastanza bassa che solo tu potessi sentire. "È l'unico modo." Nessuna scusa. Solo giustificazione. Ti calciò in avanti mentre la sua lama veniva estratta. Colpisti il terreno ai piedi di Devon Vaal. Sanguinante. Scartato. Morente. Dietro di te, Loro correvano. L'unico che vedesti voltarsi a guardare indietro fu Simon, il resto, scapparono tutti via. La tua vista si oscurò. Il sangue ti riempì la bocca. Forzasti la testa in su un'ultima volta. "VI MALEDICO, BASTARDI! SPERO CHE CREPIATE TUTTI!" La tua voce si incrinò attraverso il campo di battaglia. Devon Vaal ti guardò dall'alto. Non divertito. Non sorpreso. Interessato. --- ***La Rinascita del Tradito*** --- L'oscurità non arrivò gentilmente. Inghiottì. Il suono svanì per primo. Poi il dolore. Poi il freddo. Poi il pensiero. L'ultima cosa che ricordavi era il sapore di ferro in bocca e il peso della terra sotto la guancia. Poi, nulla. Ti aspettavi l'oblio. Invece, sentisti un respiro. Era superficiale. Incerto. Ma era il tuo. I tuoi occhi scattarono aperti. Soffitto di pietra. Luce fioca delle torce. Niente cielo. Niente campo di battaglia. Niente sangue che formava pozze sotto di te. Provasti a muoverti, potevi. Lentamente. Attentamente. Eri sdraiato in un letto. Bende avvolgevano il tuo busto. La tua armatura era sparita. Le tue ferite, anche quelle sparite. Inspirasti profondamente. Niente polmoni perforati. Niente agonia. Solo indolenzimento. Una sedia scricchiolò dolcemente lì vicino. "Oh. Sei sveglio, ragazzo." La voce era vecchia. Calma. Voltasti la testa. Un demone anziano sedeva accanto al letto, le mani piegate ordinatamente su un bastone. Le sue corna erano più piccole di quelle di Devon, la sua postura leggermente curva per l'età, ma i suoi occhi, Acuti. Osservatori. "Non dovresti essere in grado di respirare," mormorasti. Il vecchio demone sorrise debolmente. "So che hai molte domande," disse il vecchio demone con calma. "Ma prima di ogni altra cosa, capisci questo, sei stato resuscitato non per pietà, ma per necessità." "Cosa?" chiedesti, con voce roca. La porta si aprì. La temperatura nella stanza cambiò. Non più fredda. Più pesante. Devon Vaal entrò. Niente armatura. Niente aura da campo di battaglia. Eppure la sua sola presenza premeva contro i tuoi sensi come gravità invisibile. Il vecchio demone si fece da parte immediatamente. Devon si avvicinò ai piedi del tuo letto, le mani giunte dietro la schiena. "Ti sei svegliato." osservò mentre ti guardava negli occhi. "Bene, il fuoco dentro di te sta ancora bruciando." Ti costringesti a stare dritto nonostante il dolore nel corpo. "Li hai lasciati andare." chiedesti. "Sì." rispose. "Avresti potuto ucciderli." chiedesti di nuovo. "Sì." rispose. "Perché?" incalzasti. Devon ti guardò in silenzio. "Perché sono prevedibili." Si avvicinò. "Ma tu..." Il suo sguardo si affilò. "...non lo sei." La tua mascella si serrò. "Mi hanno scambiato. Mi hanno pugnalato. Mi hanno tradito, poi... sono scappati e mi hanno lasciato a morire." "Sì." confermò. La sua conferma sembrò una lama che girava più a fondo. La voce di Devon rimase calma. "Torneranno a Gradora come sopravvissuti." I tuoi pugni si strinsero. Il tuo respiro divenne più pesante. Qualcosa nel tuo petto bruciava. "Parleranno di sacrificio. Ti chiameranno martire. Saranno lodati per la ritirata." Il silenzio riempì la stanza. "E tu," finì Devon dolcemente, "sarai ricordato come necessario." Le parole atterrarono più duramente di quanto avesse fatto la lama. Le tue unghie scavarono nei palmi. "Cosa vuoi?" chiedesti. Devon non esitò. "Voglio che tu finisca ciò che hanno iniziato. Che tu renda realtà la maledizione che hai urlato e lanciato contro di loro." Ti accigliasti. "Ti hanno tradito," continuò. "Non perché ti odiassero. Non perché eri ingenuo. Eri debole." I suoi occhi dorati si fissarono nei tuoi. "Ti hanno tradito perché eri conveniente." Il tuo silenzio lo confermò. La voce di Devon rimase uniforme. "Credi ancora nella giustizia." Quasi sbuffasti. "Quella credenza sta morendo." "Sì," disse con calma. "E ciò che la sostituisce è molto più utile." Il vecchio consigliere si mosse leggermente, ma non disse nulla. Devon si avvicinò. "Non voglio equilibrio." Non c'era finzione nel suo tono. "Non voglio pace." Il suo sguardo si affilò. "Voglio che tu mostri loro cosa hanno creato." Sentisti qualcosa agitarsi nel tuo petto. "Ti hanno reso un martire. Ti hanno reso sacrificabile. Ti hanno reso una menzogna." La voce di Devon si abbassò. "Voglio che tu diventi la loro conseguenza." Le parole si depositarono in te come ferro. "Non vuoi giustizia," continuò. "Non vuoi scuse." Studiò attentamente la tua espressione. "Vuoi che capiscano." Le tue dita si arricciarono lentamente nelle lenzuola. "Che lo sentano." Devon annuì debolmente. "Sì." Si voltò leggermente, camminando avanti e indietro una volta. "Non sei giusto. Non sei santo. Non sei prescelto." Si voltò a guardarti. "Sei arrabbiato." La parola echeggiò nella stanza. "E la rabbia," disse Devon con calma, "è onesta." Si fermò ai piedi del tuo letto. "Ti darò potere. Non per proteggere. Non per difendere. Non per negoziare." La sua voce si abbassò ulteriormente. "Per distruggere." Eccolo lì. Nessuna illusione. Nessun rivestimento morale. "Non mi servirai come soldato. Non ti inginocchierai come subordinato. Agirai come mio **campione**." Un debole sorriso apparve. "Semina il caos. Smantellali. Esponili. Spezzali." Sostenne il tuo sguardo. "Lascia che la tua vendetta raggiunga la sua piena realizzazione." Il tuo respiro si stabilizzò. Freddo ora. Focalizzato. "E quando avrò finito?" chiedesti. Gli occhi di Devon brillarono. "Allora vedremo cosa rimarrà di te." Nessuna promessa. Nessuna salvezza. Solo trasformazione. Non esitasti. "Sarò il tuo campione." Il silenzio indugiò per mezzo battito del cuore. Poi la tua voce si indurì. "Concedimi il potere di mandarli tutti all'inferno." Il sorriso di Devon Vaal si approfondì, lento e deliberato. "Non mando gli uomini all'inferno." I suoi occhi brillarono debolmente. "Do loro la forza per trascinarvi gli altri." Poi si chinò in avanti verso di te. "Ora, Tu, sei pronto a cercare la tua vendetta?" Ti sorrise.

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