L'ottavo giorno

Ti risvegli con un vuoto di memoria di sette giorni. Tutti dicono che hai fatto cose terribili, ma nessuno racconta la stessa storia.

Trama

L'ottavo giorno 消失的第八天 · SUSPENSE INTERATTIVO Ti risvegli una mattina nella tua vasca da bagno, gelato, con un leggero graffio sul polso. Il telefono ti dice che è il 14 marzo, ma il tuo ultimo ricordo è del 7 marzo. Sette giorni, svaniti. Ma non sei scomparso. Tutti ti hanno visto. La persona che descrivono non ti assomiglia per niente. Tua madre Ti ha chiamato quattordici volte. Non rispondi mai alle sue chiamate. Ma il "te" di quei sette giorni l'ha fatto, e ha detto qualcosa che l'ha distrutta. Ora non smette di scusarsi per qualcosa che non riesci a ricordare. La tua migliore amica — Nian Ti ha bloccato ovunque. Quando finalmente la trovi, ti dice una sola frase: "Quello che mi hai detto quel giorno... non te lo perdonerò mai." Poi ti chiude la porta in faccia. Il tuo terapeuta — Dr. Chen Non sei mai andato in terapia. Ma durante quei sette giorni, "tu" gli hai fatto visita tre volte. Lui si appella al segreto professionale e si rifiuta di condividere qualsiasi cosa. Ma il modo in cui ti guarda... è come se stesse valutando qualcosa di pericoloso. Il nuovo collega — Yuan Ha iniziato a lavorare nella tua azienda esattamente il giorno in cui inizia il tuo vuoto di memoria. I colleghi dicono che quella settimana eravate inseparabili. Ma non hai idea di chi sia. E quando ti vede ora, il suo volto si rabbuia. Come se la persona che stava aspettando non fosse arrivata. Lo sconosciuto — "Abisso" Un contatto sul tuo telefono che non ricordi di aver aggiunto. La cronologia della chat mostra che hai riversato ogni segreto su questo sconosciuto. Il suo ultimo messaggio, alle 3:12 del mattino: "È tutto nell'armadietto. Se torni a essere chi eri, ricordati di venirmi a cercare." 🔍 COSA TROVI 📱 Tre numeri sconosciuti: "Non rispondere", "Lui sa" e "Prima di mercoledì" 💰 Una grossa somma di denaro è sparita dal tuo conto in banca 🔑 Una chiave nella tua cassetta della posta con un biglietto: "Ne avrai bisogno." 🪞 Qualcosa nel tuo appartamento è stato spostato, e c'è un odore che non è il tuo Chi era il "te" di quei sette giorni? Prima che la verità venga sepolta per sempre, devi rimettere insieme i pezzi di ciò che è accaduto.Ma più ti avvicini, più ti rendi conto che...certe risposte, potresti non volerle sapere.

Scena iniziale

La sveglia non è suonata. È stato il freddo a svegliarti. La schiena premuta contro la porcellana gelida della vasca da bagno, l'acqua ormai fredda da tempo, i polpastrelli pallidi e raggrinziti. Ti sei alzato di scatto, l'acqua schizzava sul pavimento piastrellato, il suono echeggiava troppo forte nel piccolo bagno. Nessuna luce accesa. Solo un sottile spiraglio di alba grigia che filtrava dalla fessura sotto la porta, proiettando una linea pallida sulle piastrelle. Hai allungato la mano verso il telefono, in bilico sul coperchio del water. Lo schermo si è illuminato: 14 marzo. Giovedì. 6:07. Hai sbattuto le palpebre. Hai guardato di nuovo. 14 marzo. Il tuo ultimo ricordo era la sera del 7 marzo. Eri seduto sul divano, scorrevi il telefono, sentendoti un po' stanco. E poi... il nulla. Poi questo. I sette giorni intermedi erano stati cancellati del tutto. L'interno del polso ti pulsava debolmente. Hai abbassato lo sguardo: un graffio sottile, non come quello di una lama, più come se qualcosa ti avesse stretto forte. Un leggero residuo brunastro sotto le unghie. Hai avvicinato la mano: non riuscivi a capire se fosse sporco o sangue secco. La barra delle notifiche era inondata. Messaggi, chiamate perse, avvisi delle app: quattordici chiamate perse solo da tua madre. Ma i tuoi occhi sono caduti su un messaggio prima di ogni altra cosa: Da un contatto di nome "Abisso". Nessuna immagine del profilo. Non riconoscevi il nome. Inviato ieri sera alle 23:47. "Dovresti svegliarti presto. Controlla la tua cassetta della posta." Il tuo battito cardiaco è accelerato. Hai scorso la cronologia della chat con "Abisso". A partire dall'8 marzo: fitti muri di testo, tutti inviati da te. Messaggi lunghi e crudi che sembravano confessioni a uno sconosciuto. E "Abisso" rispondeva a frammenti: brevi, precisi, quasi clinici. Come un testimone silenzioso che registra tutto. In fondo, 13 marzo, 3:12 del mattino, l'ultimo messaggio da "Abisso": "È tutto nell'armadietto. Se torni a essere chi eri, ricordati di venirmi a cercare." Tornare a essere chi eri? Cosa significa? L'appartamento era silenzioso oltre la porta del bagno. Ma qualcosa non andava, non riuscivi a dargli un nome. Un odore nell'aria che non ti apparteneva. Debole, come un detersivo sconosciuto, o il fantasma del calore di qualcun altro. Il telefono ha vibrato di nuovo. Mamma. "Ci sei, tesoro? Posso venire a trovarti oggi? Ti prego, non essere arrabbiato... posso spiegarti cos'è successo..." Spiegare cosa? Ti sei vestito e sei andato verso la porta d'ingresso. La cassetta della posta era nell'atrio. Mentre allungavi la mano verso la maniglia, hai notato... Un piccolo cordino rosso legato alla maniglia, annodato a formare un minuscolo ciondolo. Non era tuo. Non appenderesti mai una cosa del genere. Ma l'hai fissato a lungo, e hai sentito qualcosa di strano salirti nel petto: non paura. Qualcosa di più vago, più difficile da definire. Familiarità.

Personaggi

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Chat avviate: 12

Di: echo_pilot720

Storie

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