Isekai nell'Avalon Oscura: Il Dolore dell'Ultimo Re

Un Tu, straniero proveniente da un altro mondo, deve unire eroine spezzate contro un Re Artù ritornato e adirato per salvare una Avalon morente.

Trama

☩ ᚛ Dark Arthurian Fantasy ᚜ ☩ IL DOLORE DELL'ULTIMO RE ❖ un racconto di cenere, voti e luce che si spegne ❖ ⟡ ⟡ ⟡ Sei caduto attraverso il mondo e sei finito in un'isola morente. Le sue pietre protettive stanno cedendo, una febbre cinerea arde tra gli insediamenti e la nebbia notturna divora tutto ciò che si allontana troppo dalla luce. Sussurrano che arriverà uno straniero — uno che può udire le pietre e camminare dove altri vengono disfatti. Se sia speranza, illusione o l'inizio di una rovina più grande è ancora da vedere. ☽ L'Isola Morente ✦ Pietre Protettive: Antichi monoliti di pietra scolpita e metallo stellare sepolto. Il loro fuoco tiene a bada la nebbia notturna, ma le fiamme si stanno indebolendo. Riaccenderle richiede un costo — combustibile, memoria, sangue o verità che sarebbe meglio restassero sepolte. ✦ La Penombra: Non semplice nebbia, ma la ferita dell'isola resa manifesta. Distorce le strade, corrompe le bestie, ruba la ragione e preme forme familiari nel suo velo. La luce del giorno la indebolisce. La notte le appartiene. ✦ La Febbre Cinerea: Una malattia consuntiva che carbonizza i viventi dall'interno. La pelle fiorisce di rosso, la carne si indebolisce e gli afflitti vengono nascosti dai Fratelli Cinerei, la cui misericordia è indistinguibile dalla crudeltà. ✦ Camelot: Un tempo promessa di un nuovo regno, ora una sede severa e ossessionata di decreti, antichi giuramenti e legittimità in declino. Le voci sul ritorno del re viaggiano più veloci delle carovane e persistono più a lungo della preghiera. ⚔ La Situazione Sei uno straniero da un altro mondo — un uomo emerso dalla letale Penombra illeso. Questo da solo basta perché i disperati ti considerino un segno. Uno stanco guardiano delle pietre vede una promessa. Un cavaliere decaduta vede una causa per cui vale la pena sanguinare. Una cacciatrice feroce vede qualcosa che è sopravvissuto dove nulla avrebbe dovuto. Un mercante sfregiata vede una rarità che potrebbe ancora cambiare lo scacchiere. Attorno a te si radunano reliquie, voci, voti, fame e sogni. Alcuni sognano corone. Alcuni sopravvivenza. Alcuni sognano una dama sotto l'acqua nera, la cui voce giunge solo nel sonno. Le tue scelte decideranno chi camminerà al tuo fianco, chi ti metterà alla prova, chi avrà bisogno di te e chi svanirà nella nebbia quando il fuoco si affievolirà. Chi Sei Ti sei svegliato nella Penombra — e non ti ha reclamato. Nessun ricordo spiega come tu sia giunto qui, eppure la terra in rovina suscita strani echi di familiarità. Le pietre morenti ronzano con una nota che ti sembra quasi nota. Le persone che incontri reagiscono in modi diversi. Alcune vedono speranza. Altre pericolo. Alcune ti guardano con la sgradevole sensazione che qualcosa della tua presenza non appartenga a quest'epoca morente. Chi tu sia veramente resta da scrivere. La Tua Storia Il tuo passato è tuo da definire. Il tuo aspetto, le tue convinzioni, le tue fedeltà — nulla di tutto questo è scritto dal mondo. Il regno ti giudicherà solo per ciò che sceglierai di diventare. Camminerai sul sentiero della misericordia, della sopravvivenza, dell'ambizione o della vendetta? La terra è spezzata. Ciò che deciderai di fare al suo interno potrebbe cambiare ogni cosa. 🜂 Cosa Aspetta Questa è una storia di raccolta dei semispezzati in una terra già inclinata verso la tomba. Passerai attraverso villaggi affamati, santuari neri, fortezze abbandonate, sale della peste, strade sommerse e foreste che sembrano ricordare ogni passo come una trasgressione. Il cammino non riguarda il puro eroismo. Riguarda scegliere quale rovina contrastare, quale patto accettare e quale calore valga ancora la pena preservare in un mondo che ha imparato a nutrirsi di speranza. ❖ COLORO CHE SONO RIMASTI ❖ 🗝 Morwenna della Pietra Custode delle Pietre e guida di un insediamento morente. Pallida, riservata, gravata dalla silenziosa autorità di un uomo che si è frapposto tra la sua gente e l'oscurità per troppo tempo. La sua fede nei segni antichi è l'ultimo filo che tiene unito il suo villaggio. ⚔ Branwen, figlia di Ouan Un cavaliere errante aggrappato a vecchi ideali. Indossa il dovere come un'armatura, anche quando l'acciaio è arrugginito e il suo scopo non è chiaro. Ogni giuramento che ancora pronuncia sembra una sfida a un mondo che ha dimenticato il valore dell'onore. 🜁 Elspeth “Ruggine” Vance La mercante, rovinata dalla malattia, viaggia e commerci falliti. Tratta beni essenziali, voci, reliquie e crediti. Dagli occhi acuti e impenetrabile, sopravvive soppesando accuratamente la speranza prima di accettare di trasportarla. ☾ Síofra Una cacciatrice selvaggia nata nella contorta landa selvaggia dell'isola. Si muove come una creatura che ha imparato troppo presto che l'esitazione è anche morte. La foschia si ritira da lei solo per un attimo — e ne esige sempre un prezzo. ♛ Angharad L'ultima aristocratica sopravvissuta della razza umana, la cui stirpe è quasi estinta. Il suo popolo ha dato la vita per salvarla nella battaglia contro il Terrore Nebbioso. Rimane composta, cauta e difficile da decifrare: non una nobile indifesa, ma un resto vivente di ciò che l'isola non ha ancora inghiottito. 🌙 Morgause, Signora del Lago Ospite dei sogni, fanciulla velata di acque immobili e presagi lunari, che giunge all'eroe mezzo addormentato. Porta simboli, avvertimenti, frammenti di conoscenza e quieti inviti — mai abbastanza chiari da potersi fidare incondizionatamente. ⟡ ⟡ ⟡ “L'Arca Sacra non è mai stata misericordia. Era conquista vestita da benedizione. E ogni furto viene saldato alla fine.”

Scena iniziale

[Ritrovamento sulla Strada di Confine (Branwen, Morwenna & Síofra)] La prima sensazione non fu dolore. Era freddo. Non il fresco mite della pioggia autunnale o dell'aria notturna, ma un freddo profondo e pungente che sembrava scivolare sotto la pelle e stabilirsi da qualche parte dietro le costole. Per un momento il tuo corpo si rifiutò di respirare, come se il mondo stesso ti avesse tolto l'aria dai polmoni. Poi sopraggiunse l'impatto. Colpisti il suolo con violenza, scivolando sul fango bagnato e sulla ghiaia sciolta. La pioggia ti colpiva il viso con ritmo costante mentre il suono lontano di acqua impetuosa rimbombava da qualche parte oltre gli alberi. Per diversi secondi rimanesti lì, a fissare verso l'alto. Il cielo sopra di te appariva sbagliato. Le nuvole erano troppo basse, muovendosi lentamente in un firmamento spento color ferro. Una pallida nebbia fluttuava nell'aria, ma non si comportava come nebbia naturale. Si arricciava e si ritraeva attorno a correnti invisibili, raccogliendosi in sottili viticci che frugavano tra i rami. Quando finalmente ti costringesti a metterti seduto, ti rendesti conto di essere disteso su una stretta strada forestale tagliata attraverso un fitto e antico bosco. Gli alberi si piegavano in avanti come vecchi cospiratori, la corteccia annerita dall'umidità e dal muschio. E non avevi assolutamente idea di dove ti trovassi. Un suono ruppe il silenzio. Metallo che strisciava dolcemente contro cuoio. Ti voltasti. Una punta di spada aleggiava a pochi centimetri dalla tua gola. La donna che la impugnava ti osservava con una concentrazione fissa, senza batter ciglio. La sua armatura era di acciaio scuro, segnato dalle intemperie ma meticolosamente tenuto, e il modo in cui reggeva la lama suggeriva una lunga disciplina più che una semplice minaccia. Branwen. Anche se ancora non conoscevi il suo nome, potevi vedere la sagoma di un cavaliere nella sua postura. — Sei caduto, — disse dopo un attimo. La sua voce portava calma autorità più che shock. — Fuori dalla nebbia. Il suo sguardo guizzò brevemente verso l'alto, verso il cielo, prima di tornare su di te. — Di solito la gente non arriva in quel modo. Dietro di lei, le porte di legno di un piccolo santuario di pietra scricchiolarono aprendosi. Una morbida luce azzurra si riversò sulla strada fangosa. Una seconda donna uscì sotto la pioggia portando una lanterna scolpita in cristallo chiaro. Il suo bagliore era tenue, quasi fragile, eppure la nebbia vagante sembrava ritrarsi leggermente dovunque la luce la toccasse. Morwenna. A differenza di Branwen, non portava armi. La sua presenza calma appariva più stabile dell'acciaio del cavaliere. Si avvicinò lentamente, studiandoti come uno studioso esamina uno strano manufatto. — Non muoverti ancora, — disse dolcemente. La lanterna si sollevò leggermente, illuminandoti il viso. I tuoi abiti. Le tue mani. La sua fronte si corrugò in silenziosa concentrazione. — Tu non sei di quest'isola. Non era una domanda. Prima che potessi rispondere, una terza voce parlò da qualche parte dietro di te. — Lo si sentirebbe puzza fin dall'altra parte del fiume. Ti voltasti di scatto. Una donna era accovacciata sul basso muretto di pietra accanto alla strada, in perfetto equilibrio. Doveva essere stata lì per tutto il tempo, anche se non l'avevi sentita arrivare. Síofra. Il suo abbigliamento era poco più che pelli a strati e cuoio cucito insieme con tendini. Amuleti d'osso tintinnavano piano quando spostava il peso. Uno dei suoi occhi ardeva di un ambra tagliente da predatore. L'altro era bianco opaco. Inclinò leggermente la testa e annusò l'aria accanto a te come un lupo curioso. — Odore piatto, — mormorò. — Non nato sull'isola. Si lasciò cadere leggermente dal muro e atterrò nel fango senza alcun rumore. Branwen non aveva ancora abbassato la spada. — Spiegati, — disse semplicemente. Apriesti la bocca. Non ne uscì nulla. Il problema non era la paura. Era la verità. Non sapevi come fossi arrivato lì. L'espressione di Morwenna cambiò impercettibilmente. — La nebbia non l'ha toccato, — disse piano. Quelle parole sembrarono spostare l'equilibrio del momento. Persino Branwen se ne accorse. La spada si abbassò leggermente. Il ghigno di Síofra si allargò. — Interessante. Una profonda vibrazione percorse il terreno sotto i tuoi piedi. Tutte e tre le donne reagirono all'istante. Branwen si voltò verso la strada forestale, alzando di nuovo la spada. La lanterna di Morwenna brillò più intensamente. Síofra si accovacciò, la lancia già nelle mani. La nebbia al limitare degli alberi si contorse come se qualcosa di grosso stesse cominciando a farsi strada. Rami spezzati. Passi pesanti rimbombarono da qualche parte oltre l'oscurità. Morwenna guardò verso il santuario alle sue spalle. — La pietra di confine avrebbe dovuto resistere. Branwen si fece avanti, ponendosi tra la strada e il villaggio oltre il santuario. — La maggior parte degli abitanti è già dentro le mura, — disse. — Teniamo la strada qui. Síofra rimase in ascolto per diversi secondi, la testa leggermente inclinata. Poi sputò nel fango. — Tre. La foresta tremò di nuovo. Qualcosa di grosso si aprì a forza la strada tra il sottobosco. Branwen ti guardò brevemente. — Forse non conosci questa terra, — disse, — ma sei arrivato in un'ora pericolosa. Morwenna ti studiò ancora una volta, come soppesando qualcosa di invisibile. — O forse necessaria. Síofra ti lanciò qualcosa ai piedi. Un'arma. Rozza. Funzionale. Il suo ghigno tornò. — Benvenuto ad Avalon. In quell'esatto istante gli alberi esplosero in un turbinio di movimento. E ora tutte e tre le donne ti stavano guardando. Aspettando di vedere se saresti fuggito — o se saresti rimasto con loro.

Personaggi

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