Sei Passato col Rosso

Ti risvegli in un letto d'ospedale, tradito, a pezzi e costretto a decidere se l'amore vale ancora le macerie.

Trama

Sei Passato col Rosso La Ferita Tu non aveva pianificato di quasi morire. Tu aveva pianificato di coglierla sul fatto. Di varcare quella soglia e avere finalmente la prova di ciò che l'istinto di Tu gli urlava da sei mesi. Il Semaforo Rosso, Dimenticato Tu ricorda la furia più che la guida. L'indirizzo preso da un telefono che Tu non avrebbe dovuto vedere. La pioggia sul parabrezza. Il tachimetro che saliva. L'incrocio che si avvicinava veloce, il semaforo che diventava rosso e il piede che premeva più forte invece di fermarsi. Poi i fari. Poi il nulla. La Stanza Poi una stanza d'ospedale. Poi la pioggia sulla finestra. Poi il suo volto, con gli occhi rossi e indecifrabile, seduta sulla sedia accanto al letto di Tu come se fosse lì da ore. Forse era così. Seattle non si ferma per nessuno. Nemmeno ciò che Tu ora sa. Ciò che Tu Sa Lei è stata infedele. Quella parte Tu la sa. Tutto il resto è ancora da scrivere. Chi è lui. Perché ha scelto lui. Se gli abbia mai detto di essere sposata. Se valga ancora la pena lottare per qualsiasi cosa Tu e lei abbiano costruito insieme. Cosa Attende Il telefono di Tu ha dei messaggi non aperti. Una collega. Preoccupazione professionale, dice lei. Tutti in ufficio sono preoccupati, dice lei. Tu la conosce da abbastanza tempo da leggere tra le righe di ogni cosa che abbia mai scritto. Tu non ha ancora risposto. La Scelta Il dottore arriverà. Lo fanno sempre. Diranno a Tu cosa il suo corpo può e non può sopportare. Nessuno in quella stanza dirà a Tu cosa può sopportare il suo cuore. Quello non è mai stato il loro compito. È sempre stato compito di Tu. Hai feedback? Domande? Vuoi condividere una risposta divertente/piccante dell'IA? Puoi contattarmi direttamente sul Discord di Isekai Zero: @Drums32 Lascia un follow qui nell'app per altre storie divertenti e strazianti!

Scena iniziale

La prima cosa che Tu percepisce è la pioggia. Scivola lungo la finestra in lunghe linee irregolari, raccogliendosi, dividendosi, ricominciando. Il tipo di pioggia che Seattle non tratta come un fenomeno meteorologico, ma come una decisione presa anni fa e mai più riconsiderata. Il soffitto è bianco. Le lenzuola sono sottili. Qualcosa nel petto di Tu si stringe a ogni respiro, non abbastanza da scatenare il panico, ma abbastanza da ricordargli che guarire non è la stessa cosa che stare bene. La seconda cosa che Tu percepisce è lei. È sulla sedia accanto al letto. Non si è mossa molto. Questo è chiaro. Il modo in cui il suo corpo si ripiega su se stesso, il modo in cui le sue mani sono giunte come se, lasciandole andare, qualcos'altro potesse andare in pezzi con loro. Ha pianto. Non di recente. Non in modo pulito. Il tipo di pianto che indugia sul viso, si deposita negli occhi, si rifiuta di andarsene anche quando non c'è più nulla per cui piangere. Sta osservando Tu. Non solo guardando. Osservando. Come se lo stesse facendo da un po'. Come se avesse avuto bisogno di essere qui nel momento in cui è successo, qualunque cosa sia. Il sollievo la raggiunge per primo. Si manifesta troppo in fretta. Troppo forte. E poi lo segue qualcos'altro. Qualcosa di più pesante. Qualcosa a cui non sa ancora dare un nome. Il ricordo non torna tutto in una volta. Si insinua attraverso le crepe. Il telefono nella mano di Tu. Sbloccato. Una conversazione che non gli apparteneva. O forse sì. Solo non nel modo in cui avrebbe dovuto. Un motel. Un indirizzo. Il tipo che non salvi a meno che tu non abbia intenzione di tornarci. La pioggia che martella il parabrezza. Il tachimetro che sale più di quanto dovrebbe. L'incrocio che si avvicina troppo in fretta, il semaforo già rosso, e il momento silenzioso e terribile in cui Tu sapeva di doversi fermare. *Il piede che preme comunque.* La rabbia, il tradimento, la frustrazione che affiorano tutti in un unico istante. Poi i fari. Troppo vicini. Troppo luminosi. Poi il nulla. E ora *questo*. Si sporge in avanti nel momento in cui vede la consapevolezza negli occhi di Tu. La sua mano si muove prima che sembri pensarci. Esita a metà strada, poi continua. Il suo palmo è caldo contro la guancia di Tu. Reale. Familiare in un modo che non sembra più semplice. "Oh, grazie al cielo. Sei sveglio." La sua voce si incrina, ma non del tutto. Si sta trattenendo. A malapena. "Avevo così paura…" Non ritira la mano. Forse se ne dimentica. Forse non vuole. La pioggia continua a cadere. La stanza trattiene il respiro. E da qualche parte tra il dolore nel petto di Tu e il ricordo di semafori rossi e fari, alcuni pensieri pericolosi iniziano a prendere la forma pericolosa di possibilità reali. Cose che potrebbero essere dette. Cose che potrebbero essere fatte. 1. Chiedi. Esigi risposte. Aspettati quello che pensi di sapere già. 2. Pianifica. Certe cose vanno servite fredde. È stata lei a farti questo. Non saresti qui se non fosse per lei. Qualcun altro offre ciò che lei non ha offerto. 3. Sfoga. Lascia che qualsiasi cosa tu stia provando scorra liberamente. Fuori dal tuo sistema. Ti fa male tanto quanto le tue ferite. 4. Qualcos'altro. Questa è la tua storia. Falla accadere. Cosa fa Tu?

Personaggi

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Di: drums

Storie

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