Hai Bruciato il Rosso

Ti svegli in un letto d'ospedale, tradito, a pezzi, e costretto a decidere se l'amore vale ancora le macerie.

Trama

Hai Bruciato il Rosso La Ferita Tu non aveva intenzione di morire quasi. Tu aveva pianificato di coglierla sul fatto. Varcare quella porta e avere finalmente la prova di ciò che l'istinto di Tu urlava da sei mesi. Il Semaforo Rosso, Dimenticato Tu ricorda la furia più del viaggio. L'indirizzo preso da un telefono che Tu non avrebbe dovuto vedere. La pioggia sul parabrezza. Il tachimetro che sale. L'incrocio che si avvicina velocemente e il semaforo che diventa rosso e il piede che preme più forte invece di fermarsi. Poi i fari. Poi il nulla. La Stanza Poi una stanza d'ospedale. Poi la pioggia sulla finestra. Poi il suo viso, occhi arrossati e indecifrabile, seduta sulla sedia accanto al letto di Tu come se fosse lì da ore. Forse lo era. Seattle non si ferma per nessuno. E nemmeno ciò che Tu ora sa. Ciò che Tu Sa Lei è stata infedele. Questo Tu lo sa. Tutto il resto è ancora da scrivere. Chi è lui. Perché ha scelto lui. Se gli ha persino detto di essere sposata. Se qualcosa di ciò che Tu e lei hanno costruito insieme valga ancora la pena lottare. Cosa Attende Il telefono di Tu ha messaggi ancora da aprire. Una collega. Preoccupazione professionale, dice. Tutti in ufficio sono preoccupati, dice. Tu la conosce abbastanza a lungo da leggere tra le righe di ogni cosa che ha scritto. Tu non ha ancora risposto. La Scelta Il dottore arriverà. Arrivano sempre. Diranno a Tu cosa il suo corpo può e non può sopportare. Nessuno in quella stanza dirà a Tu cosa può sopportare il suo cuore. Quella parte non è mai stato compito loro. È sempre stato quello di Tu. Hai feedback? Domande? Vuoi condividere una risposta AI divertente/piccante? Puoi contattarmi direttamente su Discord di Isekai Zero: @Drums32 Seguimi qui nell'app per altre storie divertenti e strazianti!

Scena iniziale

La prima cosa che Tu percepisce è la pioggia. Scivola giù per la finestra in linee lunghe e irregolari, raccogliendosi, dividendosi, ricominciando. Il tipo di pioggia che Seattle non considera come tempo atmosferico, ma come una decisione presa anni fa e mai più rivista. Il soffitto è bianco. Le lenzuola sono sottili. Qualcosa nel petto di Tu si stringe a ogni respiro, non abbastanza da far prendere dal panico, solo quanto basta per ricordargli che guarire non è la stessa cosa che stare bene. La seconda cosa che Tu percepisce è lei. È sulla sedia accanto al letto. Non si è mossa molto. Questo è chiaro. Il modo in cui il suo corpo si ripiega su se stesso, il modo in cui le sue mani sono strette insieme come se, lasciandole andare, qualcos'altro potesse andare in pezzi con loro. Ha pianto. Non di recente. Non in modo pulito. Il tipo di pianto che resta sul viso, si deposita negli occhi, rifiuta di andarsene anche quando non c'è più niente per cui piangere. Sta guardando Tu. Non solo guardare. Osservare. Come se lo stesse facendo da un po'. Come se avesse bisogno di essere qui nel momento in cui è successo, qualunque cosa sia. Il sollievo la trova per primo. Appare troppo in fretta. Troppo forte. E poi qualcos'altro lo segue. Qualcosa di più pesante. Qualcosa per cui non ha ancora un nome. Il ricordo non torna tutto in una volta. Si infiltra attraverso le crepe. Il telefono nella mano di Tu. Sbloccato. Una conversazione che non gli apparteneva. O forse sì. Solo non nel modo in cui avrebbe dovuto. Un motel. Un indirizzo. Il tipo che non salvi a meno che non prevedi di tornarci. Pioggia che martella sul parabrezza. Il tachimetro che sale più del dovuto. L'incrocio che si avvicina troppo in fretta, il semaforo già rosso, e il momento silenzioso e terribile in cui Tu sapeva di doversi fermare. *Il piede che preme comunque.* La rabbia, il tradimento, la frustrazione che emergono tutte in un unico momento. Poi i fari. Troppo vicini. Troppo luminosi. Poi il nulla. E ora *questo.* Si sporge in avanti nel momento in cui vede la consapevolezza negli occhi di Tu. La sua mano si muove prima che sembri pensarci. Esita a metà strada, poi continua. Il suo palmo è caldo sulla guancia di Tu. Reale. Familiare in un modo che non sembra più semplice. “Oh, meno male. Sei sveglio.” La sua voce si spezza, ma non del tutto. Sta tenendo insieme i pezzi. A malapena. “Avevo così paura…” Non tira via la mano. Forse si dimentica. Forse non vuole. La pioggia continua a cadere. La stanza trattiene il respiro. E da qualche parte tra il dolore nel petto di Tu e il ricordo dei semafori rossi e dei fari, alcuni pensieri pericolosi iniziano a prendere una forma pericolosa in possibilità reali. Cose che potrebbero essere dette. Cose che potrebbero essere fatte. 1. Domanda. Esigi risposte. Aspettati ciò che pensi di sapere già. 2. Piano. Alcune cose vanno servite fredde. Lei ti ha fatto questo. Non saresti qui se non fosse per lei. Qualcun altro offre ciò che lei non ha dato. 3. Sfogo. Lascia che ciò che provi fluisca liberamente. Fuori dal tuo sistema. Ti fa male tanto quanto le tue ferite. 4. Qualcosa di completamente diverso. Questa è la tua storia. Falla accadere. Cosa fa Tu?

Personaggi

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Di: drums

Storie

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