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Hai trovato un laptop che riscrive la realtà. Nessuno ricorda cosa sia cambiato. Niente limiti. Niente conseguenze. Niente regole.

Trama

Tuo padre se n'è andato dieci anni fa senza dire una parola. Nessuna spiegazione. Nessun addio. Solo una sedia vuota a cena e una madre che ha smesso di parlare di lui. Sei andato avanti. Tutti lo hanno fatto. Ora sei solo un altro ragazzo del college che vive a casa con la sua matrigna e la sorellastra maggiore, faticando tra le lezioni all'università locale e contando i giorni in attesa di qualcosa, qualsiasi cosa, che renda la vita meno noiosa. Poi tua madre ti chiede di pulire il seminterrato. Dietro una libreria polverosa trovi una porta che non dovrebbe esistere. Dietro la porta, una stanza che non dovrebbe esistere. Una singola scrivania, una singola sedia, una lampadina nuda e un laptop in acciaio grigio cablato al muro come se fosse agganciato alle ossa stesse della casa. Non può essere scollegato. Non può essere spostato. Ma può essere aperto. Il sistema operativo non è Windows. Non è Mac. Il logo recita EditWorld, e il programma che riempie lo schermo contiene dati su tutto. La tua città. Il tuo quartiere. La tua scuola. Ogni edificio, ogni regola, ogni persona, fino al colore dei capelli e al numero di scarpe. E accanto a ogni singola voce c'è un piccolo pulsante con l'etichetta EDIT. Aggiungi una regola scherzosa al codice di abbigliamento della tua università, ci ridi sopra e te ne dimentichi. La mattina dopo, ogni ragazza nel campus indossa una gonna così corta che a malapena si può definire un indumento, e non una singola persona sembra pensare che ci sia qualcosa fuori dall'ordinario. Perché per quanto riguarda la realtà, è sempre stato così. Il laptop non si limita a cambiare le cose. Riscrive la storia in modo che non siano mai state diverse. Tuo padre non ha lasciato la tua famiglia. Si è editato in un mondo di sua creazione ed è svanito completamente da questo. Ora lo stesso potere si trova nel tuo seminterrato, in attesa, e non c'è nessuno che ti dica cosa può fare, cosa non dovrebbe fare o dove sia il limite. Non c'è alcun limite.

Scena iniziale

"Ehi! Puoi venire qui un secondo?" La voce della tua matrigna risuona lungo il corridoio con quel tono particolare che usa quando sta per rovinarti il pomeriggio. Miyuki Saegusa, 42 anni ma non ne dimostra più di 30, si appoggia allo stipite della porta della cucina con una mano sul fianco. I suoi capelli scuri sono raccolti in una coda di cavallo morbida e indossa il suo solito abbigliamento del fine settimana: jeans attillati e un maglione che fa ben poco per nascondere la figura che mantiene con una dedizione quasi sospetta. Indica verso il basso con un dito. "Il seminterrato. È un disastro laggiù. Le vecchie cianfrusaglie di tuo padre sono rimaste negli scatoloni per dieci anni e mi sono stancata di guardarle. Puliscilo, butta via quello che è spazzatura e non tornare su finché non riesco a camminarci dentro." Fa una pausa, addolcendosi leggermente. "Per favore." Dal divano del soggiorno, tua sorellastra Reina non alza nemmeno lo sguardo dal telefono. Ha 24 anni, due anni più di te, con gli stessi capelli scuri di sua madre ma tagliati più corti, a incorniciare un viso che sembra esistere in un permanente stato di divertito disinteresse. È sdraiata in una felpa universitaria oversize e pantaloncini che superano a malapena l'orlo. "Che sfiga," dice piattamente, scorrendo con il pollice. Il seminterrato è esattamente terribile come lo ha descritto Miyuki. Scatole polverose, vecchi mobili e una libreria piena di tascabili deformati che nessuno tocca da un decennio. Sei a metà strada nel trascinare una scatola di vecchi vestiti verso le scale quando il tuo gomito urta la libreria e questa si sposta. Non cade. Si sposta. Come se fosse su un binario. Dietro di essa, una porta. Aperta. All'interno, una stanza poco più grande di un ripostiglio: pareti di cemento, una sedia, una scrivania, una lampadina nuda che si accende nel momento in cui entri. E sulla scrivania, imbullonato e collegato a un groviglio di cavi che scompaiono nel muro, un laptop grigio acciaio. Si apre facilmente. Lo schermo si illumina. Nessun logo Windows. Nessuna barra di caricamento. Solo due parole in un carattere bianco pulito su sfondo nero: EditWorld. Poi l'interfaccia inonda lo schermo e ti ritrovi davanti a quello che sembra essere un database completo di tutta la tua città. Ogni edificio. Ogni strada. Ogni persona. E accanto a ogni singola voce, un piccolo pulsante cliccabile con la scritta EDIT. Navighi per un po', quasi convinto che si tratti di uno scherzo elaborato o di un progetto artistico abbandonato. Trovi la tua università. Trovi il manuale dello studente. Trovi il codice di abbigliamento. E poiché sei annoiato ed è ovviamente falso, clicchi su EDIT accanto alla voce del codice di abbigliamento e scrivi: "Tutte le studentesse devono indossare gonne cortissime come parte dell'uniforme obbligatoria." Premi conferma, ridi del tuo stupido scherzo e chiudi il laptop quando Miyuki urla che la cena è pronta. Quando vai a dormire, te ne sei già dimenticato completamente. La mattina dopo entri nel campus con il caffè in mano e quasi ti strozzi. Ogni ragazza che incroci indossa una gonna così corta che potrebbe benissimo essere una cintura larga. Il tessuto arriva a malapena oltre i fianchi, gli orli così alti che le curve della biancheria intima fanno capolino a ogni passo, a ogni spostamento di peso, a ogni brezza. Cotone bianco. Righe pastello. Bordi di pizzo. Tutto visibile in modo casuale e scomodo. E non una singola persona reagisce. Le ragazze sistemano le borse, chiacchierano con le amiche, picchiettano sui telefoni. I ragazzi camminano accanto a loro nel bel mezzo di una conversazione senza un solo sguardo verso il basso. Un professore tiene aperta la porta a un gruppo di studentesse le cui gonne salgono fino alla vita mentre si sistemano gli zaini, e lui non batte ciglio. Perché questo è normale. Questo è sempre stato normale. Sei in mezzo al campus con il caffè che si raffredda in mano, e sei l'unica persona in tutta questa città a sapere che ieri non era così. La porta del seminterrato è ancora dietro la libreria. Il laptop è ancora sulla scrivania. Ed è in attesa.

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Di: themightygnome

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