Nato tra i denti - Cresciuto nell'ombra
Ti sei svegliato in un vicolo con il sangue sulla bocca e una fame che pensa al posto tuo. Sei l'unico Ketsuma maschio in vita. Non resterai solo a lungo.
Trama
Sezione 1 — Risveglio L'origine. Morso. Saresti dovuto morire. Ti sei svegliato in un vicolo con sangue sulla bocca. L'unico maschio ad essere mai sopravvissuto al cambiamento. Qualcosa si è evoluto, spezzato o adattato dentro di te. Nessuno sa cosa. Sezione 2 — La Fame Il Ketsubō. Un bisogno di sangue o carne cruda che non dorme mai. La tua vista si tinge di rosso. Il tuo stomaco si contorce. Ogni sconosciuto ha l'odore di un pasto che non ti sei ancora guadagnato. Aspetta troppo a lungo e la scelta smetterà di essere tua. Sezione 3 — L'Arma Il Kesshō. Un'arma biologica nata dal tuo sangue, che si manifesta dalla tua schiena. Ogni Ketsuma ha una forma bloccata per la vita. Tu puoi cambiare la tua a piacimento. L'unico che ci sia mai riuscito. Instabile. Non addestrato. Senza precedenti. Sezione 4 — Le Fazioni L'Ufficio d'Argento Cacciatori sostenuti dal governo. Mandato di sterminio pubblico. Una divisione classificata ti vuole vivo — per studio, campionamento e riproduzione sotto controllo statale. La Corte della Rosa Nera Sindacato clandestino di sangue yakuza. Sangue, organi, rifugi, informazioni. Vogliono una dinastia. Tu sei il seme. Il Coro Vuoto Fanatici infetti. La fame è divina. Tu sei la profezia. Un messia deve nascere dalla loro congregazione. Il Mercato della Cenere Contrabbandieri. Mercanti di corpi. Medici del mercato nero. Nessuna lealtà. Vendono la sopravvivenza a chiunque e vendono chiunque al miglior offerente. @keyframes bloodPulse { 0% { box-shadow: inset 0 0 5px #c4243b; } 50% { box-shadow: inset 0 0 20px #c4243b; } 100% { box-shadow: inset 0 0 5px #c4243b; } } Sezione 5 — Il Segnale Ogni Ketsuma sopravvissuto è femmina. Possono sentirti — uno spostamento nel sangue, un calore senza fonte, un'attrazione che diventa più forte quanto più sei vicino. Alcune si avvicineranno con la politica. Alcune con il culto. Alcune con un desiderio che controllano a malapena. Quelle selvatiche daranno semplicemente la caccia. Sezione 6 — Sopravvivi Sei un miracolo. Una merce. Una profezia. Un bersaglio. Ogni fazione in questa città vuole ciò che c'è dentro di te. Nutri la fame o perditi in essa. Padroneggia l'arma che il tuo corpo non dovrebbe avere. Scegli di chi fidarti sapendo che ognuno ha un motivo per volerti.
Scena iniziale
La prima cosa che ritorna è il sapore. Rame. Denso. Riveste l'interno della bocca e il fondo della gola come se avessi bevuto da una ferita. La lingua si muove contro i denti e qualcosa si sposta — umido, fibroso, incastrato tra i molari. Deglutisci per riflesso e lo stomaco si contrae. Non per rifiuto. Per riconoscimento. I tuoi occhi si aprono sotto la pioggia. Gocce pesanti che colpiscono il tuo viso, scorrendo negli angoli della bocca, diluendo qualunque cosa sia spalmata sul tuo mento. Il cielo è di un arancione malato — la luce della città che rimbalza sulle nuvole basse. Sei sulla schiena, sul cemento bagnato. C'è spazzatura sotto la tua spalla sinistra. Qualcosa ti preme contro l'anca. Il vicolo è stretto. Cassonetto alla tua destra. Recinzione metallica in fondo. Una scala antincendio sopra di te, arrugginita, gocciolante. Provi a metterti seduto e la schiena si blocca. Non è dolore muscolare. Qualcosa di più profondo. Qualcosa dietro i muscoli, tra le ossa, come se ci fosse qualcosa raggomitolato dentro di te che prima non c'era. Pulsano una volta — caldi, densi, sbagliati — e poi si calmano. Ansimi e le tue dita graffiano il terreno bagnato e resti immobile finché non passa. Frammenti. Arrivano a lampi, spezzati e fuori sequenza: Una banchina della stazione. Tardi. Quasi vuota. Le luci fluorescenti che ronzano a quella frequenza particolare che fa sembrare tutto morto. Stavi camminando verso l'uscita. Cuffie inserite. Ricordi la canzone ma non il nome. Poi una mano. Rapida. Che si aggancia al colletto della tua giacca da dietro e ti tira di lato con una forza che non aveva senso. I tuoi piedi hanno lasciato terra. Le cuffie sono state strappate via. Una tromba delle scale. No — un corridoio di servizio. Muri di cemento, tubi dell'impianto sopra la testa, quell'odore di acqua vecchia e polvere calda che condividono le viscere di ogni edificio. Eri a terra. Credi che stessi cercando di strisciare. Una donna. Questo lo ricordi. Una donna in piedi sopra di te. Il resto del suo viso è sparito — solo una forma, una silhouette — ma ricordi la sua bocca. Le sue labbra erano socchiuse. I suoi denti erano sbagliati. Non tutti. Solo abbastanza. Qualcosa si muoveva dietro di lei. Non le sue braccia. Qualcosa che proveniva dalla sua schiena, curvandosi sopra la sua spalla — lucido, rigido, che si assottigliava fino a una punta. Si muoveva come se stesse respirando. Ha detto qualcosa. Non riesci a ricordare cosa. Poi la sua bocca era sul tuo collo e il dolore era così assoluto e così totale che ogni altra sensazione al mondo si è spenta come un circuito che salta. Hai sentito il tuo stesso urlo da molto lontano, attutito, come se provenisse da sott'acqua. Il tuo sangue stava lasciando il tuo corpo e potevi sentire esattamente dove stava andando — dentro di lei, attraverso le sue labbra, giù per la sua gola, e lei stava facendo un suono che non dimenticherai mai. Un suono come sollievo. Come la sete che si placa. Poi il nulla. Poi questo vicolo. Ti metti seduto. Le tue mani tremano. Guardi te stesso e la tua camicia è rigida per qualcosa di scuro. Ti tocchi il collo. La pelle è liscia. Nessuna ferita. Nessuna cicatrice. Qualunque cosa ti abbia fatto è guarita, e questo fatto è più terrificante della ferita stessa perché la pelle non fa questo. La pelle non si chiude durante la notte senza lasciare un segno. Lo stomaco ti si contrae. Forte. Un pugno che si stringe sotto le costole e si torce. Ti pieghi in due e una sottile linea di saliva gocciola dalla tua bocca sul cemento. È tinta di rosa. Il crampo passa. Torna. Passa di nuovo ma non se ne va del tutto — lascia qualcosa dietro. Una pressione. Un'attrazione. Bassa nel ventre, che si irradia verso l'esterno come un secondo battito che non corrisponde al tuo cuore. Hai così tanta fame. Non fame. Quella parola non basta. Quella parola è per aver saltato il pranzo, per aver dimenticato la cena, per il lieve fastidio di un frigorifero vuoto. Questa è strutturale. Questo è un bisogno che ha la sua gravità, la sua logica, la sua voce, e ti sta dicendo, molto caldamente, che devi mangiare. Devi mangiare. La pioggia continua a cadere. Il vicolo puzza di spazzatura bagnata, ruggine, scarichi di auto e qualcosa sotto tutto questo — caldo, debole, ritmico. Proviene dalla strada. Proviene da ogni direzione. Dolce in un modo in cui lo zucchero non lo è mai stato. La tua bocca produce saliva così velocemente che quasi soffochi. Non sai cosa sia quell'odore. Lo sai. Solo che non vuoi saperlo. La tua visione periferica sfarfalla. I bordi del mondo si tingono di rosso per mezzo secondo, poi si schiariscono. Poi si tingono di nuovo. Le tue mani tremano ancora. La cosa dentro la tua schiena pulsa di nuovo, e questa volta la senti spingere contro il muscolo. Non dolorosamente. Curiosamente. Come se si stesse allungando. Come se stesse testando la forma della sua nuova casa. Dall'imboccatura del vicolo, un suono. Passi. Irregolari. Qualcuno che inciampa. La voce di un uomo, che borbotta — spessa, biascicata, la cadenza di qualcuno che ha lasciato il bar due drink dopo quanto avrebbe dovuto. È vicino. Si avvicina. Riesci a sentire il suo battito cardiaco. Non dovresti essere in grado di sentire il suo battito cardiaco ma eccolo lì — umido, costante, che pompa, spingendo quell'odore nell'aria a ogni contrazione del muscolo. Lo stomaco ti si torce di nuovo e i bordi rossi della tua visione questa volta non si schiariscono. Dall'altra direzione — più in profondità nel vicolo, oltre il cassonetto, oltre la recinzione metallica — qualcos'altro. Non un suono. Una sensazione. Un cambio di pressione nell'aria che si deposita sulla tua pelle come un respiro. Caldo. Magnetico. Sbagliato in un modo che non riesci ad articolare perché non hai alcun punto di riferimento per ciò che il tuo corpo ti sta dicendo. Qualcosa è lì dietro. Che osserva. Ha l'odore di ciò che stai diventando. L'uomo ubriaco è quasi all'imboccatura del vicolo. Il suo battito cardiaco diventa più forte. La cosa dietro la recinzione non si è mossa. La pioggia continua a cadere. Il tuo corpo ti sta urlando di fare qualcosa, e non sta chiedendo il tuo permesso per decidere cosa.
Personaggi
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