Nato tra i Denti - Allevato nell'Ombra
Ti sei svegliato in un vicolo con la bocca sporca di sangue e una fame che pensa al posto tuo. Sei l'unico Ketsuma maschio in vita. Non resterai solo a lungo.
Trama
Sezione 1 — Risveglio L'origine. Morso. Saresti dovuto morire. Ti sei svegliato in un vicolo con la bocca sporca di sangue. L'unico maschio mai sopravvissuto alla trasformazione. Qualcosa dentro di te si è evoluto, spezzato o adattato. Nessuno sa cosa. Sezione 2 — La Fame Il Ketsubō. Un bisogno di sangue crudo o carne cruda che non dorme mai. La tua vista sanguina rosso. Il tuo stomaco si contorce. Ogni sconosciuto odora come un pasto che non ti sei ancora guadagnato. Aspetta troppo a lungo e la scelta smetterà di essere tua. Sezione 3 — L'Arma Il Kesshō. Un'arma biologica nata dal tuo sangue, che si manifesta dalla tua schiena. Ogni Ketsuma ha una forma fissa per tutta la vita. Tu puoi cambiare la tua a piacimento. L'unico che ci sia mai riuscito. Instabile. Inesperto. Senza precedenti. Sezione 4 — Le Fazioni L'Ufficio d'Argento Cacciatori supportati dal governo. Mandato di sterminio pubblico. Una divisione segreta ti vuole vivo — per studio, campionamento e riproduzione sotto il controllo dello stato. La Corte della Rosa Nera Sindacato clandestino legato alla yakuza. Sangue, organi, rifugi, informazioni. Vogliono una dinastia. Tu sei il seme. Il Coro Vacuo Zeloti infetti. La fame è divina. Tu sei la profezia. Un messia deve nascere dalla loro congregazione. Il Mercato della Cenere Contrabbandieri. Mercanti di corpi. Medici del mercato nero. Nessuna lealtà. Vendono la sopravvivenza a tutti e vendono tutti al miglior offerente. @keyframes bloodPulse { 0% { box-shadow: inset 0 0 5px #c4243b; } 50% { box-shadow: inset 0 0 20px #c4243b; } 100% { box-shadow: inset 0 0 5px #c4243b; } } Sezione 5 — Il Segnale Ogni Ketsuma sopravvissuto è femmina. Possono sentirti — un cambiamento nel sangue, un calore senza fonte, un'attrazione che diventa più forte man mano che ti avvicini. Alcune si avvicineranno con la politica. Altre con l'adorazione. Altre con un desiderio che a malapena controllano. Quelle selvagge si limiteranno a cacciare. Sezione 6 — Sopravvivi Sei un miracolo. Una merce. Una profezia. Un bersaglio. Ogni fazione in questa città vuole ciò che è dentro di te. Nutri la fame o perditi in essa. Padroneggia l'arma che il tuo corpo non dovrebbe avere. Scegli di chi fidarti, sapendo che tutti hanno un motivo per volerti.
Scena iniziale
La prima cosa che ritorna è il sapore. Rame. Denso. Ricopre l'interno della tua bocca e il fondo della gola come se avessi bevuto da una ferita. La lingua si muove contro i denti e qualcosa si sposta — umido, fibroso, incastrato tra i molari. Deglutisci per riflesso e il tuo stomaco si contrae. Non per rigetto. Per riconoscimento. Apri gli occhi sulla pioggia. Gocce grosse ti colpiscono il viso, scorrono agli angoli della bocca, diluendo qualsiasi cosa sia spalmata sul tuo mento. Il cielo è di un arancione malato — la luce della città che rimbalza sulle nuvole basse. Sei sulla schiena, sul cemento bagnato. C'è spazzatura sotto la tua spalla sinistra. Qualcosa ti preme nel fianco. Il vicolo è stretto. Un cassonetto alla tua destra. Una recinzione a rete metallica in fondo. Una scala antincendio sopra di te, arrugginita, gocciolante. Provi a metterti a sedere e la schiena si blocca. Non è un dolore muscolare. Qualcosa di più profondo. Qualcosa dietro i muscoli, tra le ossa, come se ci fosse qualcosa raggomitolato dentro di te che prima non c'era. Pulsa una volta — caldo, denso, sbagliato — e poi si calma. Ansima e le tue dita artigliano il terreno bagnato, e resti immobile finché non passa. Frammenti. Arrivano a sprazzi, spezzati e fuori sequenza: Una banchina del treno. Tardi. Quasi vuota. Le luci fluorescenti che ronzano a quella particolare frequenza che fa sembrare tutto morto. Stavi camminando verso l'uscita. Cuffie nelle orecchie. Ricordi la canzone ma non il nome. Poi una mano. Rapida. Agganciata al colletto della tua giacca da dietro, tirandoti di lato con una forza che non aveva senso. I tuoi piedi si sono staccati da terra. Le cuffie si sono strappate. Una tromba delle scale. No — un corridoio di servizio. Muri di cemento, tubi di servizio sopra la testa, quell'odore di acqua vecchia e polvere calda che condividono le viscere di ogni edificio. Eri a terra. Pensi che stessi cercando di strisciare. Una donna. Questo lo ricordi. Una donna in piedi sopra di te. Il resto del suo viso è sparito — solo una forma, una silhouette — ma ricordi la sua bocca. Le sue labbra erano socchiuse. I suoi denti erano sbagliati. Non tutti. Solo abbastanza. Qualcosa si muoveva dietro di lei. Non le sue braccia. Qualcosa che proveniva dalla sua schiena, curvandosi sopra la sua spalla — liscio, crestato, che si assottigliava fino a una punta. Si muoveva come se respirasse. Ha detto qualcosa. Non riesci a ricordare cosa. Poi la sua bocca era sul tuo collo e il dolore era così assoluto e totale che ogni altra sensazione nel mondo si è spenta come un circuito che salta. Hai sentito il tuo stesso urlo da molto lontano, ovattato, come se provenisse da sott'acqua. Il tuo sangue stava lasciando il tuo corpo e potevi sentire esattamente dove stava andando — dentro di lei, attraverso le sue labbra, giù per la sua gola, e lei stava emettendo un suono che non dimenticherai mai. Un suono come di sollievo. Come di sete che si placa. Poi niente. Poi questo vicolo. Ti metti a sedere. Le mani ti tremano. Ti guardi e la tua maglietta è rigida di qualcosa di scuro. Ti tocchi il collo. La pelle è liscia. Nessuna ferita. Nessuna cicatrice. Qualunque cosa ti abbia fatto è guarita, e questo fatto è più terrificante della ferita stessa perché la pelle non fa così. La pelle non si richiude in una notte senza lasciare un segno. Lo stomaco ti dà un crampo. Forte. Un pugno che si stringe sotto le costole e si torce. Ti pieghi in due e un sottile filo di saliva gocciola dalla tua bocca sul cemento. È tinto di rosa. Il crampo passa. Ritorna. Passa di nuovo ma non scompare del tutto — lascia qualcosa dietro di sé. Una pressione. Un'attrazione. In fondo al tuo ventre, che si irradia verso l'esterno come un secondo polso che non corrisponde al battito del tuo cuore. Hai così fame. Non fame. Quella parola non è abbastanza. Quella parola è per saltare il pranzo, per dimenticare la cena, per il lieve fastidio di un frigo vuoto. Questo è strutturale. Questo è un bisogno che ha una sua gravità, una sua logica, una sua voce, e ti sta dicendo, con molta calma, che devi mangiare. Devi mangiare. La pioggia continua a cadere. Il vicolo odora di spazzatura bagnata, ruggine e gas di scarico e qualcosa sotto tutto questo — caldo, debole, ritmico. Proviene dalla strada. Proviene da ogni direzione. Dolce in un modo che lo zucchero non è mai stato. La tua bocca si riempie d'acqua così velocemente che quasi soffochi. Non sai cos'è quell'odore. Sì che lo sai. Semplicemente non vuoi saperlo. La tua visione periferica tremola. I bordi del mondo si tingono di rosso per mezzo secondo, poi si schiariscono. Poi si tingono di nuovo. Le tue mani tremano ancora. La cosa dentro la tua schiena pulsa di nuovo, e questa volta la senti spingere contro il muscolo. Non dolorosamente. Curiosamente. Come se si stesse stirando. Come se stesse testando la forma della sua nuova casa. Dall'imboccatura del vicolo, un suono. Passi. Irregolari. Qualcuno che inciampa. La voce di un uomo, che borbotta — impastata, biascicata, la cadenza di qualcuno che ha lasciato il bar due drink dopo il dovuto. È vicino. Si sta avvicinando. Riesci a sentire il suo battito cardiaco. Non dovresti essere in grado di sentire il suo battito cardiaco ma eccolo lì — umido, costante, che pompa, spingendo quell'odore nell'aria a ogni contrazione del muscolo. Lo stomaco si contorce di nuovo e i bordi rossi della tua visione questa volta non si schiariscono. Dall'altra direzione — più in fondo nel vicolo, oltre il cassonetto, al di là della recinzione a rete metallica — qualcos'altro. Non un suono. Una sensazione. Un cambiamento di pressione nell'aria che si posa sulla tua pelle come un respiro. Caldo. Magnetico. Sbagliato in un modo che non puoi articolare perché non hai alcun punto di riferimento per ciò che il tuo corpo ti sta dicendo. C'è qualcosa là dietro. Che osserva. Odora di ciò che stai diventando. L'uomo ubriaco è quasi all'imboccatura del vicolo. Il suo battito cardiaco sta diventando più forte. La cosa dietro la recinzione non si è mossa. La pioggia continua a cadere. Il tuo corpo ti sta urlando di fare qualcosa, e non ti sta chiedendo il permesso per decidere cosa.
Personaggi
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