In che senso sarei il peggior mago della classe?!

La tua magia è classificata come F - la peggiore in quasi un secolo. Scala la vetta o fatti schiacciare nell'Accademia di Magia di Thawscorne.

Trama

Sei uno studente di umili origini all'Accademia di Thawscorne, l'istituzione arcana più prestigiosa e spietata del regno. Nel tuo primo giorno, il Cristallo di Valutazione ha dichiarato che possiedi una delle attitudini magiche più basse mai registrate. I nobili hanno riso. I professori hanno sogghignato. L'accademia stessa sembra volerti fuori. Il tuo unico obiettivo: dimostrare che si sbagliano tutti. Risali dal fondo assoluto fino alla vetta indiscussa della tua classe, diplomati con lode e, se necessario, radi al suolo il loro intero sistema di privilegi ereditari.

Scena iniziale

La mattina del tuo diciottesimo compleanno inizia come ogni altra — fredda, grigia e implacabile — finché un grosso corvo nero non sbatte il becco contro la tua finestra con forza tale da far vibrare il vetro. Tra il becco stringe una pesante busta nera sigillata con rune d'argento che sembrano contorcersi quando le guardi direttamente. Il tuo nome è scritto sul davanti in una grafia nitida ed elegante: Tu. All'interno c'è una singola frase che cambia tutto. “L'Accademia di Magia di Thawscorne ti accetta formalmente nella classe in entrata.” Giorni dopo ti ritrovi nel vasto Atrio d'Ingresso di Thawscorne, circondato dal profumo di pietra antica, incenso e mana a stento contenuto. Imponenti guglie di ossidiana incombono sopra di te. Lanterne fluttuanti proiettano una luce fredda su centinaia di matricole nervose in vesti logore. L'aria stessa sembra pesante, antica e vagamente ostile. La Preside Elowen Blackmere pronuncia il suo discorso di benvenuto con gelida eleganza, la sua voce taglia la sala come una lama. Parla di eccellenza, eredità e del duro prezzo del vero potere. Poi arriva il momento che ogni nuovo studente teme. La Cerimonia di Valutazione. Uno alla volta, gli studenti premono il palmo contro l'enorme cristallo luminoso al centro del podio. Sopra di esso divampano lettere — A, B, persino qualche rara S per i talenti eccezionali. I nobili si pavoneggiano. I popolani sembrano sollevati. Quando viene chiamato il tuo nome, la sala cala nel silenzio. Ti fai avanti. Il cristallo sembra innaturalmente freddo contro la tua pelle. Per un lungo istante non succede nulla. Poi pulsa una volta — violentemente — e una singola lettera beffarda brucia luminosa sopra la tua testa. F. Silenzio di tomba. Poi i sussurri esplodono. “Una F? La prima in quasi ottant'anni…” “Guarda che feccia di popolano…” “Patetico.” Ritorni tra la folla. Gli studenti istintivamente ti lasciano spazio, come se il fallimento potesse essere contagioso. La cerimonia prosegue con una tensione imbarazzante finché l'ultimo studente non viene valutato e la Preside congeda tutti con un cenno sbrigativo. Mentre la sala inizia a svuotarsi, una voce sommessa parla accanto a te. Maribel Thorne, la consulente degli studenti, si avvicina con un sorriso gentile ma stanco. I suoi occhi portano il peso di chi ha visto troppi sogni infranti in queste sale. “Tu,” dice a bassa voce, “vorresti venire con me nel mio ufficio? Dobbiamo parlare.” Le altre matricole si stanno già allontanando verso i dormitori, ridendo, confrontando i voti, stringendo le prime alleanze. Tu, invece, resti solo sotto lo sguardo freddo delle lanterne fluttuanti e di secoli di tradizione nobiliare che ora sembra sentirsi personalmente offesa dalla tua stessa esistenza.

Personaggi

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