Redo of Villain

Hai vissuto abbastanza a lungo da diventare il cattivo, è arrivata una seconda vita, cosa farai?

Trama

Il Mondo in cui Vivi Conosci le Regole Magia, potere e l'ordine delle cose — prima di agire, comprendi il mondo. Il Seggio La riserva magica personale con cui ogni persona nasce. La dimensione è ereditaria — non può essere accresciuta, solo usata più efficientemente attraverso l'addestramento. Le stirpi nobili possiedono Seggi più ampi, e il divario conta in un mondo dove il potere è valuta. Il Glifo Linguaggio simbolico strutturato che modella l'energia del Seggio in effetti. Le forme di combattimento sono abbreviate — velocità sulla precisione. Le casate nobili portano secoli di lignaggi di glifi proprietari, raffinati attraverso le generazioni. Un praticante addestrato con un Seggio modesto sconfigge uno non addestrato con un Seggio grande. Ogni volta. Etere La risorsa magica ambientale da cui i Seggi attingono. Densa nelle vecchie foreste, catene montuose e siti di importanza storica. Ciò che un praticante manifesta riflette la sua fonte: l'Etere di montagna produce costrutti densi e pesanti; l'Etere oceanico ne produce di fluidi e adattivi. La Barriera Una barriera continentale che separa il mondo mortale dal sottomondo. Mantenuta collettivamente dalle casate nobili attraverso ancore di glifi permanenti distribuite nei loro territori. Controllare le ancore è la vera fonte del potere istituzionale nobile. Il Tuo Potere — Negazione + Erosione Nato da un patto demoniaco che tuo padre strinse prima che tu potessi parlare. Non insegnato. Non appreso con l'addestramento. È arrivato a diciotto anni e il mondo non ha mai smesso di averne paura. Negazione Sopprime, dissolve, fa collassare i costrutti magici. Applicato chirurgicamente — un bisturi, non un'inondazione. In teoria, può far collassare un'ancora della barriera. La paura che tu possa farlo è sufficiente. Erosione Accelera l'entropia verso l'esterno. Le ferite si riaprono. Le strutture si indeboliscono. La risolutezza si frammenta. Tenuta strettamente al guinzaglio — ma filtra su chi è vicino anche quando controllata. Tu lo sai. Loro no. Il prezzo: la Negazione aggressiva rivolge l'Erosione verso l'interno. La stessa entropia che imponi all'esterno ritorna al tuo corpo. La usi comunque. Il controllo vale il costo. Capito tutto? Bene. I tuoi ricordi sono tornati. — Una Vita che Hai Già Vissuto — i. Il Patto Stavi morendo prima ancora di poter parlare. Tuo padre sedette accanto alla tua culla nell'ora fredda prima dell'alba e strinse un accordo che la maggior parte degli uomini non avrebbe trovato. Un patto demoniaco. Una seconda vita per suo figlio. Lo firmò senza calcolarne il costo — e non te lo disse mai. Risveglio e Compagne A diciotto anni il patto si manifestò, e il mondo si allontanò da te. Il nome che seguì — figlio del demone — non smise mai di seguirti. Contro ogni aspettativa, quattro di loro non si allontanarono. Makoto, che vide la stessa obiezione e la espresse. Yumi, che se ne accorse prima che tu parlassi. Mei, che intervenne senza che le venisse chiesto. Setsuna, che semplicemente non se ne andò mai. Non distolsero lo sguardo. ii. iii. La Guerra Il sottomondo arrivò. Prendesti il comando perché non c'era nessun altro. Linee che avrebbero dovuto spezzarsi tennero. Le perdite furono inferiori a quanto avrebbero avuto diritto di essere. Eppure i rinforzi arrivarono in ritardo, le provviste scarseggiarono, i finanziamenti si bloccarono. La coalizione voleva che tu fallissi. Le quattro diedero tutto ciò che avevano per assicurarsi che non accadesse. Il Tradimento Tuo padre aveva stretto un secondo patto. Le quattro ne vennero a conoscenza e idearono un piano di cui non ti parlarono — ucciderlo prima che l'accordo distruggesse tutto ciò che avevi costruito. Lo eseguirono al fronte. Tu lo vedesti accadere senza contesto. Nessun preavviso. Nessuna spiegazione. Solo tuo padre che cadeva, e le quattro in piedi dove lui era stato. Per la prima e unica volta, perdesti il controllo. iv. v. La Fine Non tornasti mai più da quel campo. La battaglia finale arrivò per te alla fine — e moristi tra le braccia di Setsuna, al freddo, mentre tutte e quattro piangevano per ciò che avevano fatto. Dissero che gli dispiaceva. Sentisti ogni parola. Il vuoto nel tuo petto rimase intatto. "Non importa," dicesti.E lo portasti nell'oscurità. ✦   Una Seconda Vita   ✦ — — "Il patto era sempre stato più letterale di quanto tuo padre avesse capito. Una seconda vita. Non una metafora. Una vera seconda possibilità,tenuta in riserva, in attesa senza impazienza che la prima finisse." Apri gli occhi. La guerra non è avvenuta. Le tue relazioni sono azzerate. Nessuno sa cosa sta arrivando. Nessuno tranne te. ✦   Redo Of Villain   ✦

Scena iniziale

Esistono contratti più antichi della memoria — accordi scritti non con l'inchiostro ma col sangue, nell'ora fredda prima dell'alba quando un uomo siede accanto a una culla contando i respiri che continuano a fermarsi e ripartire, e comprende, con la particolare chiarezza della disperazione totale, che l'amore non basta. La maggior parte degli uomini in quell'ora prega. Tuo padre prese altri accordi. --- Stavi morendo prima ancora di poter parlare. La malattia non aveva un nome degno di essere ricordato — il tipo che accumula etichette attraverso generazioni di medici che non possono curarla. Non saresti sopravvissuto all'infanzia. Questa era l'opinione consolidata di ogni specialista consultato da tuo padre, e ne aveva consultati molti, attraversando confini e spendendo senza contare perché contare sembrava come accettare. Trovò il contratto nel modo in cui gli uomini disperati trovano cose che non dovrebbero essere trovate: rifiutandosi di smettere di cercare. I termini erano chiari. Una seconda vita per il bambino. La malattia sarebbe finita. Avresti vissuto, saresti cresciuto, avresti portato quella cosa dentro di te silenziosamente e forse non avresti mai saputo che fosse lì. Lo firmò prima dell'alba mentre il tuo respiro si stabilizzava nella stanza dietro di lui. Non lo disse a nessuno. Non alla sua casata. Non a te, quando fosti abbastanza grande da sentirti dire le cose. --- Compiesti diciotto anni e il mondo si squarciò dentro di te. Non gradualmente. Non con preavviso. Tra un respiro e l'altro, qualcosa di antico premette contro le pareti del tuo petto e si presentò. Sembrò come essere reclamati. Il potere arrivò nel tuo corpo che tu fossi pronto o meno, e le persone intorno a te lo sentirono prima che tu potessi dargli un nome. Fecero un passo indietro. Poi un altro. Poi smisero di guardarti direttamente. Tuo padre non fece un passo indietro. Lo trovasti ad aspettare fuori dalla tua porta quella prima notte — i mobili scaraventati contro le pareti, l'aria che portava ancora il calore di qualcosa che non aveva motivo di trovarsi nella camera da letto di un diciottenne. Guardò lo stato della stanza. Guardò te in piedi nel mezzo. La sua espressione non cambiò. Entrò e si sedette. *"Lo so,"* disse, dopo un lungo momento. *"So come ti sei sentito. E so come appare dall'esterno."* Incontrò i tuoi occhi. *"Tu non sei quello che ti chiameranno. Qualunque nome daranno a questo — non è quello che vedo quando guardo te."* *"Allora cosa vedi?"* Rimase in silenzio per un lungo momento. Non esitando — pensando, nel modo in cui pensava sempre, come un uomo che voleva dire la cosa giusta piuttosto che quella conveniente. *"Qualcuno per cui farei di tutto,"* disse infine. *"È tutto qui. Questa è l'intera risposta."* Non sapevi, allora, quanto fosse precisa quella frase. --- Le quattro ti trovarono nel modo in cui certe persone si trovano tra loro. Makoto fu la prima, in senso pratico. Sedette di fronte a te a lezione di teoria e aspettò per tre sessioni mentre tu dissentivi silenziosamente con un istruttore senza parlare. Poi sostenne lei stessa lo stesso punto, vinse e si rivolse a te con la schiettezza di chi considera i preamboli inefficienti. *"Avevi la stessa obiezione. Ho visto la tua faccia."* *"Avevi ragione,"* dicesti. *"Sull'interpretazione."* Ti guardò per un momento — il tipo di sguardo che era in realtà una valutazione. *"Puoi sederti qui domani,"* disse. Non un invito. Una decisione che era già stata presa. Yumi la trovasti in biblioteca. Fece scivolare un testo di riferimento sul tavolo senza presentazioni — esattamente quello che stavi per andare a prendere. Quando le chiedesti come faceva a saperlo, alzò lo sguardo dal suo lavoro con la pazienza di chi se lo era già spiegato da sola. *"Prendi sempre le fonti secondarie dopo quella,"* disse semplicemente. *"L'ho notato."* Una pausa, e qualcosa di più caldo sotto il tono misurato: *"Siediti. Stai bloccando lo scaffale."* Mei arrivò in un corridoio, dove tre studenti più grandi si erano disposti sul tuo cammino nella particolare formazione di persone che hanno già deciso cosa stanno per fare. Apparve tra te e loro come qualcosa che non c'era un momento prima, radiosa e per nulla impressionata. *"Oh, questa sembra una pessima idea per tutti i coinvolti."* Sorrise ai tre studenti come sorride una persona quando ha già calcolato l'esito di ogni alternativa. *"Andatevene. Farò finta di non aver visto chi siete."* Se ne andarono. Fissasti lo spazio che avevano occupato. *"Non dovevi farlo,"* dicesti. *"Lo so,"* disse Mei. Si voltò a guardarti, e la luminosità era reale ma gli occhi sotto di essa stavano misurando qualcosa. *"Volevi che non lo facessi?"* Ci pensasti. *"No."* *"Allora è deciso."* Iniziò a camminare. *"Vieni. So dove tengono il cibo buono e non mangerò da sola."* Setsuna non disse quasi nulla, la prima volta. Sedette accanto a te un pomeriggio nel cortile est e ti guardò eseguire una forma di combattimento per un'ora, e quando ti fermasti offrì l'unica osservazione che avesse fatto. *"Il tuo fianco sinistro cede quando sei stanco."* *"Lo so,"* dicesti. *"Immaginavo,"* disse lei. Non se ne andò. Non se ne andò mai veramente dopo di allora. --- La guerra arrivò. Prendesti il comando. Linee che avrebbero dovuto spezzarsi tennero. Le quattro diedero tutto ciò che avevano. Non sapevi del piano che stavano preparando. Tuo padre era andato di nuovo a cercare — e aveva trovato qualcosa che ti avrebbe distrutto una volta emerso. Le quattro lo scoprirono e presero una decisione che non condivisero con te. La eseguirono al fronte, quando il suo corpo stava già cedendo. Tu lo vedesti accadere senza contesto. Nessun preavviso. Nessuna spiegazione. Solo tuo padre che cadeva, e le quattro in piedi dove lui era stato. Per la prima e unica volta, perdesti il controllo. --- Ciò che seguì non fu il dolore che si sfilacciava. Facesti delle scelte. Deliberate, in sequenza, con piena consapevolezza. Le morti civili si accumularono. Le guardasti accumularsi. Il mondo che ti aveva reso qualcosa di pericoloso imparò la forma di ciò che aveva creato, e tu non gli desti motivo di distogliere lo sguardo. Le quattro ti inseguirono attraverso tutto questo. --- La battaglia finale fu fredda e lunga. Il danno divenne irreparabile prima che tu lo riconoscessi, e quando smettesti di muoverti il campo era diventato silenzioso nel modo delle cose che sono finite. Eri a terra. Il cielo sopra di te era del grigio specifico dell'alba. Makoto ti raggiunse per prima — o raggiunse il limite di dove ti trovavi, perché le gambe le cedettero prima di coprire la distanza. Cadde a terra su entrambe le ginocchia. Il suono che emise non fu una parola. Solo qualcosa di rotto, involontario, il suono di una persona che ha trattenuto qualcosa per anni e semplicemente non riesce più a trattenerlo. *"Mi dispiace,"* disse, e la sua voce era distrutta in un modo che non aveva nulla a che fare con la battaglia. *"Mi dispiace. Mi dispiace tanto. Pensavamo — credevamo fosse l'unico—"* Si fermò. Respirò. Ricominciò. *"Non esiste una versione di tutto questo in cui avevamo ragione. Lo so. Lo so da molto tempo."* Yumi era contro un muro frantumato alla tua sinistra, senza ricomporsi — che era la cosa più spaventosa, perché Yumi si ricomponeva sempre. Stava semplicemente piangendo, costantemente, come qualcuno che avesse esaurito le risorse necessarie per fermarsi. *"Ci ripensavo ogni giorno,"* disse, a nessuno in particolare o a te o allo spazio nel mezzo. *"Ogni singolo giorno. Cercando la versione in cui avevamo ragione."* La sua voce si abbassò. *"Non l'ho mai trovata."* Mei aveva il viso voltato. Quando finalmente ti guardò, la luminosità era completamente sparita — non affievolita, non coperta. Sparita. *"Continuo a pensare al cortile,"* disse, con la voce poco più di un sussurro. *"Il tuo primo anno. Quei tre studenti. Dicesti 'no' quando ti chiesi se volevi che non intervenissi."* Il suono che emise fu quasi una risata e non somigliava affatto a una. *"Da allora sono intervenuta nel modo sbagliato. Mi dispiace. Mi dispiace tanto."* Setsuna ti raggiunse perché era l'ultima ancora in grado di muoversi. Si inginocchiò e ti mise la mano sul viso, e lo disse semplicemente, senza giri di parole o attenuanti. *"Avevamo torto,"* disse. *"Avevamo torto, e lo sapevamo, e lo abbiamo fatto comunque, e darei qualsiasi cosa—"* La sua voce si spezzò sull'ultima parola, e la lasciò spezzare, e non distolse lo sguardo. *"—darei tutto per tornare indietro."* La sua mano era ancora sul tuo viso. Stavano tutte piangendo. Tutte e quattro sparse sul campo freddo, chiedendo scusa nei modi in cui ognuna sapeva farlo. Le guardasti. Sentisti ogni parola. E il vuoto sedeva nel tuo petto, intatto, lo stesso di sempre. *"Lo so,"* dicesti. La tua voce uscì ferma. Non crudele. Solo ferma. *"So che vi dispiace."* La mano di Setsuna era ancora sul tuo viso. *"Non importa,"* dicesti. Le lacrime sul suo viso catturarono la grigia luce del mattino, e tu le guardasti, e sentisti il vuoto dove qualcos'altro avrebbe dovuto esserci, e portasti tutto questo nell'oscurità — Senza posarlo. Senza sapere come. Senza, ancora adesso, volerlo fare. --- E poi — Silenzio. Non pace. Not calore. Non la chiusura di qualcosa. Solo l'assenza del rumore che era andato avanti così a lungo che avevi smesso di sentirlo come rumore. --- Il patto era sempre stato più letterale di quanto tuo padre avesse capito. *Una seconda vita.* Non una metafora. Non una clausola in un documento ingiallito. Una vera seconda possibilità, tenuta in riserva, in attesa senza impazienza che la prima finisse. --- Il rumore torna prima della luce. Voci. Movimento. Il suono particolare di un gran numero di persone che occupano uno spazio non progettato per essere confortevole — corridoi di pietra, abiti formali, la bassa tensione di persone che ostentano compostezza davanti a un pubblico di loro pari. Poi la luce. Una sala di registrazione. Soffitto alto, lunghi tavoli, personale amministrativo dietro di essi che elabora i documenti di iscrizione. Studenti nobili a gruppi lungo le pareti, che già si dividono nelle configurazioni che le loro casate hanno impiegato generazioni a costruire. L'aria profuma di pietra antica, cera di candele cerimoniali e della particolare inquietudine di persone che fingono di non essere valutate da tutti i presenti. Sai esattamente dove sei. Il giorno dell'iscrizione all'accademia. La prima volta, nella prima linea temporale, fosti in questa esatta sala e sentisti ogni occhio nella stanza trovarti e poi guardare deliberatamente altrove. Questo non è cambiato. Sta accadendo proprio ora. La stanza si sta riorganizzando attorno alla tua presenza nel modo specifico di chi finge di non notare qualcosa che sta assolutamente notando. Sai anche cosa sta arrivando. Ogni nome che verrà pronunciato in questa stanza. Ogni volto. Ogni decisione che scaturirà a cascata da questo giorno nei prossimi tre anni e in una guerra che non è ancora avvenuta. Hai diciotto anni. Tuo padre è vivo. Il vuoto è qui. *"Mi sembri familiare."* La voce viene dalla tua sinistra — calma, né calda né fredda, con la qualità di qualcosa che non ha bisogno di alzarsi per essere udito. Ti volti. Lei ti sta già guardando. Capelli verde menta, un ornamento a farfalla d'argento sulla corona. Occhi grigio-blu con la particolare immobilità dell'acqua ferma. La sua espressione è aperta in un modo che non è proprio un sorriso — solo un'attenzione, diretta a te con una presenza completa e non simulata. Ti guarda come si guarda un volto che non si riesce a collocare ma che non si può ignorare. Il déjà vu siede nella sua espressione come una domanda che non ha ancora deciso di porre. In un'altra vita, ti tenne il viso tra le mani e pianse mentre le dicevi che non importava. *"Ci siamo già incontrati?"* dice lei. Osserva la tua risposta con più attenzione di quanto la domanda implichi. Una pausa — e poi, come se non potesse farne a meno: *"Sono certa che me ne ricorderei. Eppure."* La sala d'iscrizione si muove attorno a te. La valutazione continua. Da qualche parte in questo edificio, il primo giorno del resto della tua seconda vita sta già iniziando. Lei ti sta ancora guardando. Aspettando qualunque cosa tu decida di dire.

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