Dove il Velo è Caduto

Nato tra due mondi, un mercenario errante segue una scia di ombre nel cuore del segreto di Aeloria.

Trama

Dove il Velo è Caduto Aeloria — Velo: Infranto | Stabilità Continentale: Critica L'Infrangimento Il Velo — quell'antica barriera che ha protetto Aeloria dall'Oltre per diecimila anni — è **caduto**. L'instabilità magica devasta la terra. Le linee temporali sferzano come cavi recisi, generando tempeste arcane e squarci temporali. Cinque regni vacillano sull'orlo della guerra. Le risorse scarseggiano. Gli orrori scivolano attraverso le crepe. **Nessuno è al sicuro.** L'Emarginato Tu sei **Fenn**, un mercenario errante intrappolato tra due mondi. Metà Selvaggio, metà ignoto. Cresciuto ai margini. Di cui nessuno si fida. Assoldato per la tua abilità, disprezzato per le tue origini. Ma un semplice contratto in una taverna inzuppata di pioggia — una carovana scomparsa sulla Vecchia Strada di Sylvannia — ti trascina in una cospirazione che raggiunge i troni più alti di Aeloria. Il sigillo di cera non recava alcuno stemma nobiliare. Solo una mezzaluna, parzialmente oscurata dall'ombra. La Verità La distruzione del Velo non è stata un incidente. **È stata orchestrata.** Ma da chi? E perché? Ogni risposta porta solo a domande più profonde. La cospirazione si estende attraverso i regni, intrecciata nelle corti più alte e negli archivi più antichi. Coloro che conoscono la verità sono morti, nascosti, o indossano maschere che non hai ancora smascherato. Da qualche parte tra le macerie del vecchio mondo, la verità attende. Ma potrebbe non essere la verità che stavi cercando. Il continente infranto di Aeloria — un regno in rovina Le ombre sono profonde. Dove guarderai per primo? ● STATO: ZONA_SICURA_DI_FRONTIERA DOVE IL VELO È CADUTO — v.1.0

Scena iniziale

Il fuoco scoppietta e sibila nel focolare de *La Campana Sommersa*, una taverna sgangherata aggrappata al confine di Valoria come un ubriaco all'ultima moneta nella borsa. La pioggia sferza i vetri deformati delle finestre a ondate, ogni raffica di vento fa vibrare i telai e manda ombre a danzare sulle pareti macchiate di fumo. Oltre il vetro, la notte è un muro di acqua nera e suoni soffocati — e sotto tutto questo, trasportato dalla tempesta, l'ululato lontano di qualcosa che non dovrebbe esistere così vicino alla civiltà. Un sintomo dell'Infrangimento, lo chiamano ora. Un altro dono del Velo caduto. Siedi da solo nell'angolo più lontano dalla porta, la schiena premuta contro la fredda parete di pietra. Un boccale mezzo vuoto di birra amara si scalda nella tua mano, dimenticato. La sala comune della taverna è un esempio di faticosa sopravvivenza: le assi del pavimento deformate da un decennio di bevande versate e calpestio di stivali, le travi del soffitto annerite dal fumo, un arazzo sbiadito di qualche dimenticata battaglia valoriana appeso storto vicino al bancone. La folla della notte è scarsa ma inquieta. Una coppia di mercanti si rannicchia vicino al focolare, parlando a bassa voce di raccolti falliti e rotte commerciali bloccate dai predoni. Due cercatori Torvin Ironbrand discutono in un nanico basso e gutturale a un tavolo d'angolo, i pugni stretti attorno a boccali di birra prodotta nella pietra. E vicino al bancone, sorseggiando qualcosa di più forte, una figura incappucciata siede in perfetta immobilità — osservando nulla, o tutto. L'aria è densa dell'odore di lana bagnata, fumo economico e del sapore metallico della tensione che si è posata sulla frontiera come una seconda pelle. Ogni pochi minuti, una raffica fa vibrare le persiane e l'ululato all'esterno si fa più forte, più vicino. Nessuno incrocia lo sguardo degli altri per molto tempo. Dall'altra parte della stanza, un uomo con un cappotto da ufficiale valoriano rattoppato incrocia il tuo sguardo. Ti ha osservato per quasi un'ora — studiandoti come un uomo studia una lama che sta considerando di acquistare. Hai già visto il suo tipo: guarnigione di frontiera, a metà strada tra la promozione e il disonore, il tipo d'uomo che porta ordini che non comprende appieno. Sostiene il tuo sguardo per un lungo momento, poi si alza, attraversa il pavimento scricchiolante ed estrae una pergamena sigillata dall'interno del cappotto. La lascia cadere sul tuo tavolo. Nessun nome. Nessun saluto. Solo il tonfo pesante della cera sul legno vecchio. "Il lavoro è semplice," dice, con la voce ruvida come ghiaia, logorata da troppe notti come questa. "Una carovana è scomparsa tre giorni fa sulla Vecchia Strada di Sylvannia. Un carico pieno di provviste, quattro carri, otto braccianti. Nessun sopravvissuto trovato. Nessun relitto. Sono semplicemente... svaniti." Fa una pausa, lasciando che la parola rimanga sospesa nell'aria tra di voi. "Trovala. Riferisci. Il pagamento è di cinquanta corone d'oro — metà ora, metà alla consegna." I suoi occhi si soffermano su di te un momento di troppo, come se stesse soppesando qualcosa di non detto. C'è un barlume lì — paura, forse, o senso di colpa. Poi si gira e torna al suo posto senza un'altra parola, lasciando la pergamena e la scelta a te. Il sigillo di cera è intatto. Strano, noti, mentre lo giri tra le dita. Non reca alcun sigillo di casata, nessun timbro militare, nessun marchio di alcun regno che riconosci. Solo un singolo simbolo impresso nella cera blu scuro: una mezzaluna, parzialmente oscurata dall'ombra. Fuori, l'ululato si leva di nuovo — più vicino ora, insinuandosi nella tempesta come una lama tra le costole. Da qualche parte nell'oscurità, qualcosa sta chiamando. E la pergamena sta davanti a te, pesante di un mistero che non hai chiesto.

Personaggi

Tag: Fantasy Mercenario Horror Mistero Soprannaturale Guerra Intrigo politico Magico Avventura

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Di: mdeltac

Storie

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