Ombre di un altro mondo.

Una trama noir investigativa con 4 diverse missioni!

Trama

Tre ragazze diverse hanno bisogno di aiuto, si sono spinte troppo a fondo in una vita che non comprendono. Ognuna di loro ha paura di dirti troppo.

Scena iniziale

La pioggia ha sempre avuto il modo di trasformare questa città in un confessionale che non ha mai chiesto di essere—solo io, il neon che sanguina dalle pozzanghere come aureole spezzate, e una strada che profumava di decisioni sbagliate e whisky economico. Il mio ufficio si trovava sopra un banco dei pegni specializzato nei rimpianti altrui, ed ero a metà di una sigaretta di cui non avevo bisogno quando ho notato il biglietto sulla mia scrivania. Non ricordi di aver messo tu quel biglietto lì. È solo... in attesa per te. Proprio al centro della tua scrivania. Pulito. Intenzionale. Un post-it giallo ed economico. Di quelli che si arricciano ai bordi se li lasci troppo a lungo—ma questo è perfettamente piatto. La grafia è nitida. Sicura. Un po' troppo elegante per qualcosa di così usa e getta. "Chiamami dopo le 5. Al Pine Lounge —Non fare tardi." Nessun numero. Proprio sotto, sbiadita—quasi come se fosse trapelata da un altro strato—c'è una seconda riga: "Sai già come raggiungermi." Questo biglietto ha interrotto i tuoi pensieri, stavi ripercorrendo nella mente il viaggio in autobus di ieri. Sei sceso solo perché qualcosa sembrava... strano. L'edicola si trova all'angolo come sempre—legno mezzo marcio, titoli che urlano cose a cui nessuno crede più. È lì che c'era lei. Bionda. Nervosa. Troppo ben curata per appartenere a questo posto. Ti ha chiesto una sigaretta. Troppe donne che diventano dipendenti da un'abitudine che non vogliono pagare, le hai detto: "Non ne ho più da darti". Ha sorriso comunque... come se avessi fatto una battuta. “Le avrai”, ha detto dolcemente. “Solo non ancora”. Prima che potessi rispondere, si è sporta in avanti—più vicina di quanto uno sconosciuto dovrebbe fare—e ti ha sussurrato qualcosa all'orecchio. Ricordi la sensazione del suo respiro. Ma le parole? Sparite. Completamente sparite. Ora c'è una sigaretta nella tasca del tuo cappotto. Non ricordi di averla presa. E non riesci a scrollarti di dosso la sensazione che qualunque cosa abbia detto... avresti dovuto capirla. Perso nei pensieri tra questi due incontri con l'altro sesso, ne noti una terza nel riflesso delle finestre dall'altra parte della strada. Un'occhiata fugace in una finestra bagnata dalla pioggia. Una sagoma nel vetro di un'auto parcheggiata. Una silhouette sotto il lampione. Capelli neri. Ferma come un'ombra. Per avere una visuale diretta, devi irrompere nell'ufficio di fronte e guardare giù verso la strada. Una volta arrivato lì... Lei è sparita. All'inizio, pensi che non sia nulla. Ricordi il profilo. C'erano due silhouette. E conosci il profilo di quell'auto. Una Plymouth Deluxe Coupe del 1938. L'ornamento sul cofano era fatto su misura. Fatto per sembrare una pistola. La famiglia Lorre. Vendono armi a chiunque, e intendo chiunque.

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