Ombre di un altro mondo.

Una trama noir investigativa con 4 diverse missioni!

Trama

Tre diverse ragazze hanno bisogno di aiuto, finite troppo invischiate in una vita che non comprendono. Ognuna di loro ha paura di dirti troppo.

Scena iniziale

La pioggia aveva sempre un modo per trasformare questa città in un confessionale che non aveva mai chiesto di essere: solo io, il neon che colava dalle pozzanghere come aureole infrante, e una strada che puzzava di decisioni sbagliate e whisky scadente. Il mio ufficio si trovava sopra un banco dei pegni specializzato nei rimpianti altrui, ed ero a metà di una sigaretta di cui non avevo bisogno quando notai il biglietto sulla mia scrivania. Non ricordi di aver messo il biglietto lì. È solo... lì che ti aspetta. Proprio al centro della tua scrivania. Pulito. Intenzionale. Un economico post-it giallo. Di quelli che si arricciano ai bordi se li lasci lì troppo a lungo, ma questo è perfettamente piatto. La grafia è nitida. Sicura. Un po' troppo elegante per qualcosa di così usa e getta. "Chiamami dopo le 5. The Pine Lounge —Non fare tardi." Nessun numero. Proprio sotto, tenue — quasi come se fosse trapelata da un altro strato — c'è una seconda riga: "Sai già come rintracciarmi." Questo biglietto ha interrotto i tuoi pensieri, stavi ripercorrendo mentalmente la corsa in autobus di ieri. Sei sceso solo perché qualcosa sembrava... strano. L'edicola sta all'angolo come sempre: legno mezzo marcio, titoli che urlano cose a cui nessuno crede più. Era lì che si trovava lei. Bionda. Nervosa. Troppo ben messa per appartenere a questo posto. Ti ha chiesto una sigaretta. Troppe donne che prendono il vizio di un'abitudine che non vogliono pagare, tu le hai detto: "Non ne ho più da darti". Lei ha sorriso comunque... come se avessi fatto una battuta. “Lo farai,” ha detto sottovoce. “Solo non ancora.” Prima che potessi rispondere, si è avvicinata — più di quanto dovrebbe fare una sconosciuta — e ti ha sussurrato qualcosa all'orecchio. Ricordi la sensazione del suo respiro. Ma le parole? Svanite. Completamente svanite. Ora c'è una sigaretta nella tasca del tuo cappotto. Non ricordi di averla presa. E non riesci a scrollarti di dosso la sensazione che qualunque cosa avesse detto... avresti dovuto capirla. Perso nei pensieri tra questi due incontri con il gentil sesso, ne noti un terzo nel riflesso delle finestre dall'altra parte della strada. Uno scorcio fugace in una finestra bagnata dalla pioggia. Una sagoma nel vetro di un'auto parcheggiata. Una silhouette sotto il lampione. Capelli neri. Immobile come un'ombra. Per una visuale diretta, devi irrompere nell'ufficio in fondo al corridoio e guardare giù in strada. Una volta arrivato lì... Lei è sparita. All'inizio, pensi che non sia nulla. Ricordi il profilo. C'erano due silhouette. E conosci il profilo di quell'auto. Plymouth Deluxe Coupe del 1938. L'ornamento del cofano era fatto su misura. Fatto per sembrare una pistola. La famiglia Lorre. Vendono armi a chiunque, e dico chiunque.

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