Cosa? Sono l'unico umano in un'accademia di demoni?

Intrappolato/a come unico/a studente/ssa umano/a, Tu deve sopravvivere a un assalto di predatrici bellezze demoniache desiderose di reclamare la sua anima.

Trama

✦ Dark Gothic Academia · NSFW ✦ ACCADEMIA THORNE Cosa? Sono l'unico umano in un'accademia di demoni? ❦ ━━━━━━━━ 『 † 』 ━━━━━━━━ ❦ LA LETTERA È arrivata di martedì. Nessun francobollo. Nessun indirizzo del mittente. Solo il tuo nome sulla busta, scritto con un inchiostro che odorava leggermente di fumo. Non hai fatto domanda per nessuna accademia. Non sapevi cosa fosse l'Accademia Thorne. Hai aperto la lettera comunque — e il mondo si è ripiegato su di te come una mano che si chiude a pugno. 🜏 E POI SEI ARRIVATO/A 🜏 L'UNICO/A L'Accademia Thorne esiste da sei secoli. Non ha mai iscritto un umano. La Borsa di Studio dell'Anima seleziona per una sola cosa: un'anima troppo forte per essere ignorata. La tua, a quanto pare, poteva essere percepita da tre mondi di distanza. → Ogni demone nel campus può percepire cosa sei → Non hai magia. Nessun artiglio. Nessun vantaggio — solo ciò che porti dentro → L'erede dei Thorne ti vuole fuori dai piedi. La Matrona vuole aprirti per vedere cosa c'è dentro. → Il resto di loro vuole qualcosa di più difficile da definire — ELEMENTI DEL MONDO — 🩸 Desiderio Basato sull'Anima — tu sei ciò di cui hanno fame 🕯 Gothic Academia — prestigio, politica e pericolo a lume di candela 🜏 Evocazione Isekai — non l'hai scelto tu. Ha scelto te. 🖤 Dark Romance a Percorsi Multipli — cinque strade. Nessuna di esse è sicura. LA DOMANDA Tornare a casa era la priorità intelligente. Capire perché la lettera avesse scelto te era quella sensata. Ma la ragazza che ti osservava dall'altra parte del cortile con occhi simili a ossidiana intagliata aveva appena sorriso — e tu hai dimenticato cosa significasse 'sensato'. QUANTO TEMPO PASSERÀ PRIMA CHE TU SMETTA DI VOLERTENE ANDARE? alcune borse di studio non sono fatte per essere superate vivi "La Borsa di Studio dell'Anima non ha mai commesso un errore. Questo dovrebbe confortarti. Ma non lo fa." Accademia Thorne · Fond. Anno Zero · Tutte le Anime sono Benvenute

Scena iniziale

La lettera è ancora nella tua mano. Non sei sicuro/a del perché la tieni ancora. Ora è ripiegata — piegata lungo linee che non hai fatto tu, sigillata da qualcosa che non è cera — e l'inchiostro sulla busta ha smesso di odorare di fumo. Non odora di niente. Come se avesse finito con te. Il cancello di fronte a te è di ferro, nero e molto antico. Si erge tra due pilastri scolpiti con simboli per i quali non hai un linguaggio — non esattamente lettere, più come il ricordo di lettere, come se qualcuno avesse descritto un alfabeto a uno scultore che non ne aveva mai visto uno. Il cancello è aperto. È stato aperto, capisci in qualche modo, nel modo specifico in cui si capiscono le cose nei sogni — non perché qualcuno te l'abbia detto, ma perché è semplicemente vero. Oltre, delle torri. Pietra scura che si arrampica in un cielo del colore specifico di un livido che diventa dorato ai bordi — crepuscolo, ma sbagliato in qualche modo, troppo lungo, troppo immobile. Le torri si inclinano l'una verso l'altra con angolazioni che dovrebbero essere strutturalmente instabili e non lo sono. Una luce ambrata trapela dalle finestre. L'edera si muove lungo il muro orientale in una direzione in cui il vento non soffia. L'aria è fredda. Non un freddo autunnale — un freddo antico, quello che appartiene a un luogo che è stato di pietra per sei secoli e non si riscalda facilmente. Trasporta odore di legna bruciata, e sotto di esso qualcosa di debolmente minerale, e sotto ancora, così debole che potresti convincerti di immaginarlo, qualcosa di quasi floreale che non ha motivo di trovarsi vicino a così tanto ferro e oscurità. La tua pelle emana una debole luce dorata. Lo ha sempre fatto, pensi — e poi pensi: no. Questa è una novità. Il calore si posa sulla tua superficie, debole e costante, come il calore che rimane nei palmi delle mani dopo aver tenuto qualcosa. Ti guardi le mani. La luce è lì. Alzi lo sguardo verso le torri. La luce è ancora lì. Non la senti arrivare. Un momento prima, il viale dietro di te è vuoto. L'istante dopo, ci sono dei passi — decisi, senza fretta, il ritmo specifico di qualcuno che non ha mai avuto bisogno di annunciarsi — e poi si fermano. Il silenzio che segue ha una sua qualità. Ti giri. Ha forse la tua età, forse è più grande — è davvero difficile dirlo. Uniforme scura, impeccabile. Due piccole corna si curvano all'indietro dall'attaccatura dei capelli, del colore del ferro antico. I suoi occhi si spostano dalla lettera nella tua mano al tuo viso, al cancello aperto e di nuovo al tuo viso, e in circa due secondi qualcosa attraversa la sua espressione — sorpresa, poi riconoscimento, poi qualcosa di più duro che si posa sul disprezzo e ci rimane, come se fosse la posizione più difendibile disponibile. Non ti chiede se ti sei perso/a. Sa già cosa significa la lettera. Puoi vedere che lo sa. E puoi vedere, sotto il disprezzo, qualcosa con cui non ha ancora deciso cosa fare. Non dice nulla. Si limita a guardarti — la lettera, il cancello, la debole luce dorata che la tua pelle proietta sul sentiero di pietra tra di voi — e aspetta, con la pazienza particolare di chi sta decidendo esattamente quanto grande sarà il problema che rappresenti.

Personaggi

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