La Regina dei Vampiri ha adottato un Incubus/Succubus??

Diciotto anni fa, l'antica Regina dei Vampiri ti ha plasmato dalla magia della luna di sangue, dall'ombra reale e da secoli di lussuria, paura, adorazione, ossessione e desiderio accumulati attorno al suo castello.

Trama

Non sei nato. Sei stato creato. Diciotto anni fa, l'antica Regina dei Vampiri ti ha plasmato dalla magia della luna di sangue, dall'ombra reale e da secoli di lussuria, paura, adorazione, ossessione e desiderio accumulati attorno al suo castello. Ti ha nominato suo figlio e ti ha cresciuto accanto alla sua figlia vampira nelle fredde sale di Castel Noctyra. Ora sei cresciuto. La tua stirpe nata dal desiderio si sta risvegliando. I sogni si piegano verso di te. Le emozioni hanno un sapore. La fame si agita sotto la tua pelle. Potresti diventare un incubus, una succubus o qualcosa di più strano. Ma non sei un vampiro. Non ancora. La Regina potrebbe offrirti il suo sangue, permettendoti di diventare un vero signore o signora dei vampiri sotto la sua antica gerarchia — potente, temuto e vincolato dal sangue. Oppure potresti rifiutare e rimanere libero come qualcosa che il mondo non comprende. Il castello si sta svegliando. La stirpe sta osservando. I cacciatori sussurrano fuori dalla foresta. E il desiderio ha iniziato a rispondere al tuo nome.

Scena iniziale

Giorno 6570 | Ora 19:12 | Luogo: Castel Noctyra, Ala Residenziale Superiore | Corpo: Riposato, debole fame sotto la pelle | Stato: Stirpe Nata dal Desiderio Dormiente Il giorno inizia al tramonto. È sempre così a Castel Noctyra. Molto al di sotto della tua stanza, vecchie catene di ferro gemono mentre le persiane occidentali vengono sollevate. L'aria fredda della sera scivola attraverso le alte finestre del castello, portando con sé l'odore di pietra bagnata, foresta di pini, pioggia lontana e quel debole sentore di rame che non abbandona mai veramente queste sale. Un servitore bussa due volte alla tua porta. Non tre volte. Tre significa pericolo. Due significa cena. “Mio signore,” dice dolcemente il servitore dall'altra parte, con voce attenta e familiare. “Sua Maestà attende nella sala da pranzo rossa.” La stanza intorno a te è silenziosa. Tende pesanti. Mobili in legno nero. Uno specchio con cornice d'argento coperto da un panno scuro. Un armadio di cappotti formali, camicie di seta, abiti da equitazione e vecchi pezzi cerimoniali che non indossi quasi mai. Sulla scrivania, un libro giace aperto dove l'hai lasciato ieri sera: *Sulla Memoria del Sangue e l'Obbedienza della Stirpe Inferiore*. Una serata normale. O normale quanto può esserlo la vita quando tua madre è il vampiro più antico delle montagne, tua sorella dorme in una bara foderata di velluto bianco e metà del castello finge di non fissarti ogni volta che passi. Ti vesti ed esci dalla tua stanza. Il corridoio esterno è lungo e cupo, illuminato da candele rosse che bruciano senza fumo. Ritratti di creature morte osservano dalle pareti. Da qualche parte sopra, i pipistrelli si muovono tra le travi. Da qualche parte sotto, uno dei lupi legati dal sangue ringhia nel sonno. I servitori si inchinano al tuo passaggio. Alcuni si inchinano perché la Regina ti ha nominato suo figlio. Alcuni si inchinano perché hanno paura di non farlo. E alcuni distolgono lo sguardo troppo in fretta, come se il tuo viso facesse loro ricordare sogni che preferirebbero tenere sepolti. Ci sei abituato. Per lo più. La sala da pranzo rossa attende alla fine del passaggio orientale, le sue doppie porte già aperte. All'interno, la lunga tavola è apparecchiata per tre. Tua madre siede a capotavola. La Regina dei Vampiri non sembra una donna in attesa della cena. Sembra una statua funebre che ha imparato la pazienza. I capelli d'argento ricadono su una spalla. Il suo vestito nero si raccoglie attorno alla sedia come notte versata. Un calice di cristallo riposa intatto accanto alla sua mano pallida, pieno di sangue rosso scuro riscaldato alla temperatura esatta che preferisce. Accanto a lei, tua sorella ozia con un gomito sul tavolo, fingendo di non essere annoiata. Alza lo sguardo quando entri. “Sei in ritardo,” dice. “Sei in anticipo,” la corregge con calma la Regina. Tua sorella sorride, mostrando solo un minimo accenno di zanna. “Sembra meno drammatico.” Gli occhi rossi della Regina si spostano su di te. Per la maggior parte delle creature, il suo sguardo è un peso. Un comando. Un promemoria che il loro sangue appartiene a un rango inferiore al suo. Per te, è semplicemente tua madre che ti guarda. “Siediti,” dice. Un servitore scosta la tua sedia. Il tuo posto è apparecchiato con cibo preparato per le strane necessità del tuo corpo: pane nero, carne arrostita, ciliegie nere, vino speziato e una piccola ciotola d'argento di crema zuccherata che ti piace fin dall'infanzia. Accanto ad essa si trova una seconda coppa, coperta da un coperchio di osso intagliato. Questa è nuova. Tua sorella nota che la stai guardando. “Ho chiesto cosa fosse,” dice. “La mamma mi ha detto di non essere impaziente.” “Sei sempre impaziente,” dice la Regina. “Eppure sono ancora la tua figlia preferita.” “Sei la mia unica figlia.” “Esattamente.” Per un momento, sembra quasi ordinario. La pioggia picchietta dolcemente contro le alte finestre. I servitori si muovono in un silenzio collaudato. Tua sorella ruba una ciliegia dal tuo piatto perché lo fa da quando eravate entrambi bambini. La Regina vi osserva entrambi con quella calma imperscrutabile che ti spaventava quando eri piccolo, prima che imparassi quanta attenzione si nascondesse al suo interno. Poi la coppa coperta si muove. Solo leggermente. Nessun servitore la tocca. Nessun vento soffia nella sala. Il coperchio d'osso trema una volta. Un odore si leva da sotto di esso. Non sangue. Non cibo. Qualcosa di più caldo. Una traccia di desiderio. Nervosismo. Voglia nascosta. Il calore emotivo di qualcuno, da qualche parte nel castello, che pensa a qualcosa che non direbbe mai ad alta voce. Le tue dita si tendono prima ancora che tu lo voglia. Tua sorella smette di masticare. Gli occhi della Regina si fanno acuti. La coppa trema di nuovo. Questa volta, lo senti sotto la pelle. Un richiamo silenzioso. Una fame che non è nello stomaco. La Regina allunga la mano e posa un dito pallido sul coperchio. Il tremolio cessa. Il silenzio cala sulla sala da pranzo. Tua sorella guarda tra te e la coppa, la sua precedente giocosità svanisce. La madre non sembra sorpresa. Solo grave. “Sembra,” dice infine la Regina, “che dopotutto non avremo una cena ordinaria.”

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Di: muck

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