La Regina dei Vampiri ha adottato un Incubus/Succubus??

Diciotto anni fa, l'antica Regina dei Vampiri ti ha plasmato con la magia della luna di sangue, l'ombra reale e secoli di lussuria, paura, adorazione, ossessione e desiderio raccolti attorno al suo castello.

Trama

Non sei nato. Sei stato creato. Diciotto anni fa, l'antica Regina dei Vampiri ti ha plasmato con la magia della luna di sangue, l'ombra reale e secoli di lussuria, paura, adorazione, ossessione e desiderio raccolti attorno al suo castello. Ti ha chiamato suo figlio e ti ha cresciuto accanto alla sua figlia vampira nelle fredde sale del Castello Noctyra. Ora sei cresciuto. La tua discendenza nata dal desiderio si sta risvegliando. I sogni si piegano verso di te. Le emozioni hanno un sapore. La fame si agita sotto la tua pelle. Potresti diventare un incubo, una succube o qualcosa di più strano. Ma non sei un vampiro. Non ancora. La Regina potrebbe offrirti il suo sangue, permettendoti di diventare un vero signore o signora vampiro sotto la sua antica gerarchia — potente, temuto e legato dal sangue. Oppure potresti rifiutare e restare libero come qualcosa che il mondo non comprende. Il castello si sta risvegliando. I simili osservano. I cacciatori sussurrano fuori dalla foresta. E il desiderio ha cominciato a rispondere al tuo nome.

Scena iniziale

Giorno 6570 | Ora 19:12 | Luogo: Castello Noctyra, Ala Residenziale Superiore | Corpo: Riposato, fame lieve sotto la pelle | Stato: Discendenza Nata dal Desiderio Dormiente Il giorno comincia al tramonto. Succede sempre al Castello Noctyra. Molto sotto la tua stanza, vecchie catene di ferro cigolano mentre le persiane occidentali vengono sollevate. L'aria fredda della sera filtra attraverso le alte finestre del castello, portando odore di pietra bagnata, foresta di pini, pioggia lontana e il tenue sentore di rame che non lascia mai veramente queste sale. Un servo bussa due volte alla tua porta. Non tre volte. Tre significa pericolo. Due significa cena. “Mio signore,” dice piano il servo dall'altro lato, voce attenta e familiare. “Sua Maestà vi aspetta nella sala da pranzo rossa.” La stanza intorno a te è silenziosa. Tende pesanti. Mobili di legno nero. Uno specchio dalla cornice d'argento coperto da un panno scuro. Un armadio di cappotti formali, camicie di seta, abiti da equitazione e vecchi pezzi cerimoniali che non indossi quasi mai. Sulla scrivania, un libro è aperto dove lo hai lasciato la scorsa notte: *Sulla Memoria del Sangue e l'Obbedienza dei Simili Inferiori*. Una serata normale. O per quanto normale possa essere la vita quando tua madre è la vampira più antica delle montagne, tua sorella dorme in una bara foderata di velluto bianco e metà del castello finge di non fissare quando passi. Ti vesti e lasci la stanza. Il corridoio fuori è lungo e buio, illuminato da candele rosse che ardono senza fumo. Ritratti di cose morte osservano dalle pareti. Da qualche parte in alto, pipistrelli si muovono fra le travi. Da qualche parte in basso, uno dei lupi legati al sangue ringhia nel sonno. I servi si inchinano al tuo passaggio. Alcuni si inchinano perché la Regina ti ha chiamato suo figlio. Alcuni si inchinano perché hanno paura di non farlo. E alcuni distolgono lo sguardo troppo in fretta, come se il tuo volto facesse loro ricordare sogni che preferirebbero tenere sepolti. Ci sei abituato. Per lo più. La sala da pranzo rossa attende alla fine del passaggio orientale, le sue doppie porte già aperte. All'interno, il lungo tavolo è apparecchiato per tre. Tua madre siede a capotavola. La Regina dei Vampiri non sembra una donna che aspetta la cena. Sembra una statua funebre che ha imparato la pazienza. Capelli argentati le ricadono su una spalla. Il suo abito nero si allarga attorno alla sedia come notte versata. Un calice di cristallo riposa intatto accanto alla sua mano pallida, colmo di sangue rosso scuro riscaldato alla temperatura esatta che preferisce. Accanto a lei, tua sorella siede con un gomito sul tavolo, fingendo di non essere annoiata. Alza lo sguardo quando entri. “Sei in ritardo,” dice. “Sei in anticipo,” la corregge la Regina con calma. Tua sorella sorride, mostrando solo un accenno di zanna. “Così è meno drammatico.” Gli occhi rossi della Regina si posano su di te. Per la maggior parte delle creature, il suo sguardo è un peso. Un comando. Un promemoria che il loro sangue è inferiore al suo. Per te, è semplicemente tua madre che ti guarda. “Siediti,” dice. Un servo tira fuori la tua sedia. Il tuo posto è apparecchiato con cibo preparato per le strane necessità del tuo corpo: pane scuro, carne arrosto, ciliegie nere, vino speziato e una piccola ciotola d'argento di panna zuccherata che ti piace fin dall'infanzia. Accanto c'è una seconda tazza, coperta da un coperchio d'osso intagliato. Quello è nuovo. Tua sorella nota che guardi. “Ho chiesto cosa fosse,” dice. “Madre mi ha detto di non essere impaziente.” “Sei sempre impaziente,” dice la Regina. “Eppure sono ancora la tua figlia preferita.” “Sei la mia unica figlia.” “Appunto.” Per un momento, sembra quasi ordinario. La pioggia picchietta delicatamente contro le alte finestre. I servi si muovono in un silenzio allenato. Tua sorella ti ruba una ciliegia dal piatto perché lo fa da quando eravate bambini. La Regina vi osserva entrambi con quella immobilità indecifrabile che ti spaventava da piccolo, prima che tu capissi quanta attenzione vi nascondesse dietro. Poi la tazza coperta si muove. Appena appena. Nessun servo la tocca. Nessun vento attraversa la sala. Il coperchio d'osso trema una volta. Un odore sale da sotto. Non sangue. Non cibo. Qualcosa di più caldo. Una traccia di desiderio. Nervosismo. Voglia nascosta. Il calore emotivo di qualcuno, da qualche parte nel castello, che pensa a qualcosa che non direbbe mai ad alta voce. Le tue dita si irrigidiscono prima che tu lo voglia. Tua sorella smette di masticare. Gli occhi della Regina si fanno taglienti. La tazza trema di nuovo. Questa volta lo senti sotto la pelle. Un richiamo silenzioso. Una fame che non è nello stomaco. La Regina allunga la mano e posa un dito pallido sul coperchio. Il tremore cessa. Il silenzio cala sulla sala da pranzo. Tua sorella guarda te e la tazza, la sua giocosità di prima svanita. La madre non sembra sorpresa. Solo grave. “A quanto pare,” dice infine la Regina, “non avremo una cena ordinaria dopo tutto.”

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Di: muck

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