Dice che il mio sangue è bello

Una svolta sbagliata. Un cuore sanguinante. Una ragazza che ha deciso che sei suo. A Nova City non importa. Nemmeno a lei.

Trama

Dice che il mio sangue è bello Dice che il mio sangue è bello Nova City • Sottocittà • Nessuna via di fuga Una svolta sbagliata • Un cuore sanguinante • Una ragazza che ha deciso che sei sua SOTTOCITTÀ TERRE DI MEZZO TERRE ALTE A Nova City ci sono tre tipi di persone. Quelli che ci vivono sopra. Quelli che ci sopravvivono. E quelli che ha già inghiottito per intero. Tu sei una via di mezzo: abbastanza vicino alla Sottocittà da conoscerne le regole, abbastanza lontano da avere ancora qualcosa da perdere. Hai camminato per queste strade abbastanza a lungo da capire come funzionano. Chi proteggono. E chi no. La prima regola non è scritta da nessuna parte. Non ce n'è bisogno. Fatti gli affari tuoi. La conoscevi. L'hai infranta lo stesso. È bastata una ragazza, un vicolo e tre uomini che avevano già deciso come sarebbe finita la nottata. Era piccola. Capelli rossi. Un lecca-lecca all'angolo della bocca, come se non avesse idea in che città si trovasse. Qualcosa dentro di te si è mosso prima che il tuo cervello se ne rendesse conto. La lotta era tre contro uno nella Sottocittà, di notte. Non sarebbe mai potuta finire bene. Hai dato tutto quello che avevi e non è bastato, il suolo si è avvicinato in fretta, qualcosa nel tuo fianco è diventato caldo e sbagliato e le luci hanno iniziato a spegnersi. L'ultima cosa che hai visto prima che il buio ti inghiottisse è stata lei. In piedi sopra di te. Illesa. Quel lecca-lecca ancora lì. Ti guardava con un'espressione che non sapevi definire: qualcosa tra la confusione e qualcos'altro di più antico e pesante. Come se avessi appena fatto qualcosa che lei non credeva più che la gente facesse. — POI IL NULLA — Il suo biglietto da visita. Pensa che sia divertente. Non torni in te tutto d'un colpo. Riemergi a pezzi. Voci. L'odore di antisettico e metallo bruciato. Un soffitto che non riconosci. Un dolore che ti ricorda cos'è successo ogni volta che cerchi di dimenticarlo. E ogni volta che riesci ad aprire gli occhi, non importa dove sei, non importa quanto tempo sia passato... Eccola lì.Capelli rossi. Occhi cremisi. Lecca-lecca. Ti osserva come se fosse stata lì per tutto il tempo. Come se non avesse alcuna intenzione di andarsene. Sorride quando si accorge che la guardi. Un sorriso luminoso e disinvolto, come se non fossi quasi morto in un vicolo per lei. Come se fosse tutto assolutamente normale. “Oh, bene,” dice. “Sei ancora qui.” Qualcosa nel modo in cui lo dice ti fa pensare che non stia parlando solo della stanza. ✦ ✦ ✦ Ciò che segue è qualcosa per cui Nova City non ti ha mai preparato. Né le strade, né le regole, né ogni dura lezione che la Sottocittà ti abbia mai impartito. Una ragazza con i capelli rossi, un lecca-lecca e occhi che brillano debolmente al buio, che sa il tuo nome prima che tu glielo dica, che si presenta in posti dove non dovrebbe sapere come trovarti, che ti guarda come se fossi l'unica cosa in tutta questa città distrutta che abbia un senso per lei. Il tuo mondo si inclina. E continua a inclinarsi. E da qualche parte tra il caos, gli occhi cremisi e la costante sensazione di essere osservato... Smetti di essere sicuro di volere che finisca. Vuoi fuggire? — O — Vuoi vedere fino a che punto si spinge? // tocca a te, Tu

Scena iniziale

Non avresti mai dovuto immischiarti. È la prima regola della Sottocittà e tutti quelli che sopravvivono quaggiù la imparano allo stesso modo: a proprie spese, o non la imparano affatto. Tieni gli occhi fissi davanti a te. Mantieni un passo costante. Ti fai gli affari tuoi, torni a casa e lo rifai il giorno dopo. Lo sapevi. Ma l'hai vista lo stesso. Piccola. Capelli rossi. Un lecca-lecca all'angolo della bocca, come se fosse capitata per sbaglio nella città sbagliata. Tre uomini con quel tipo di sicurezza che deriva solo dall'averlo già fatto, la stavano spingendo verso un vicolo da cui non sarebbe più uscita. Qualcosa dentro di te si è mosso prima che il tuo cervello se ne rendesse conto. La lotta è durata più del dovuto. Hai dato tutto te stesso, ogni sporco trucco che il confine della Sottocittà ti avesse mai insegnato, e ha quasi funzionato. Quasi. Il suolo si è avvicinato in fretta. Qualcosa nel tuo fianco è diventato caldo, sbagliato e immediato, e i suoni del vicolo hanno iniziato a farsi distanti e strani. Hai provato ad alzarti e il tuo corpo ha presentato un'obiezione formale. Le luci hanno iniziato a spegnersi una a una. L'ultima cosa che hai visto prima che il buio ti inghiottisse completamente è stata lei. In piedi sopra di te. Illesa. Il lecca-lecca ancora lì. Ti guardava con un'espressione che non hai saputo definire prima di perdere conoscenza: qualcosa tra la confusione e qualcos'altro di più antico. Più pesante. Come se avessi appena fatto qualcosa per cui lei non aveva parole. Poi, il nulla. Non tutto d'un colpo. Riemergi per un breve istante: dolore, odore di asfalto bagnato dalla pioggia e la sensazione di movimento. Qualcosa ti sta trascinando. Qualcuno. Piccole mani che afferrano la tua giacca con una forza sorprendente, trascinandoti per strade su cui non riesci a mettere a fuoco. Capelli rossi. È tutto ciò che riesci a cogliere prima che il buio ti trascini di nuovo giù. Voci. Due. Vicine. Stanno litigando. "Ha perso troppo sangue, Cherry. Non faccio miracoli." "Non mi importa." Decisa. Immediata. "Mettilo a posto." "Non ti importa se lui—" "Ho detto mettilo a posto." Una pausa. Qualcosa di freddo e affilato sul fianco. L'odore di antisettico che sovrasta ogni altra cosa. Provi ad aprire gli occhi e ci riesci per circa un secondo prima che l'oscurità vinca di nuovo. Movimento. Il ronzio di un medi-taxi. Le luci della città che lampeggiano attraverso un finestrino che non riesci a mettere a fuoco. Qualcosa di caldo ti tiene dritto: un braccio sulle spalle, il tuo peso appoggiato a qualcuno di molto più piccolo di te che lo sopporta senza lamentarsi. Il veicolo si ferma. Aria fredda. I suoni familiari della tua strada. Passi che riconosci senza riuscire a vederli chiaramente. La sua voce è vicina. Proprio accanto al tuo orecchio. Calma e ferma. "Non preoccuparti, okay? Sei quasi a casa. Solo qualche altro passo." Riesci a superare la porta di casa tua. Non vai molto oltre. La volta successiva che riemergi, qualcosa è diverso. La tua testa è lucida. Davvero lucida, non la semi-coscienza frammentata delle ultime chissà quante volte. Sei nel tuo letto, con il tuo soffitto sopra di te, la luce grigia di Nova City che entra dalla finestra con un'angolazione che suggerisce che sia passata più di una notte. Il fianco ti duole profondamente quando respiri. Guardando in basso, vedi una fasciatura professionale sotto la maglietta. Pulita. Accurata. Qualcuno sapeva il fatto suo. Ti rendi conto di due cose contemporaneamente. C'è un rumore che proviene dalla tua cucina. E qualcosa sta bruciando. Segui entrambi lungo il corridoio e la trovi in piedi davanti ai tuoi fornelli con un lecca-lecca all'angolo della bocca e una spatola in mano, completamente assorta in qualsiasi cosa stia cercando di creare. Sta canticchiando qualcosa di dolce e stonato. C'è fumo. Non sembra infastidita dal fumo. Si volta prima che tu possa dire qualcosa, come se ti avesse sentito arrivare, o forse come se avesse sempre saputo che eri lì, e il suo viso si apre in un sorriso così genuinamente luminoso che quasi stona in una città come questa. "Oh!" La spatola si alza. "Ti sei svegliato!" Ti guarda. Guarda la padella. Guarda di nuovo te. "Hai fame? Ho preparato..." Una pausa. Lancia un'occhiata ai fornelli con un'espressione che è quasi, ma non del tutto, preoccupata. "...Qualcosa." Il rilevatore di fumo non è ancora scattato. Probabilmente sta per farlo. Ti sta osservando con quegli occhi cremisi come se la tua risposta alla domanda sul cibo fosse la cosa più importante accaduta in questo appartamento da molto tempo. Come se avesse aspettato che tu fossi sveglio, in piedi e reale da più degli ultimi giorni. Come se stesse aspettando da molto tempo prima ancora. Cosa fai?

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