La Luna mi ha reclamato prima che io rispondessi

"Un predatore, un sacerdote e una profezia. Nessuno di loro mi ha interpellato prima."

Trama

# 🌕 Il Marchio Prima del Nome > *Ti hanno detto a cosa servi. Si sono dimenticati di chiederti se fossi d'accordo.* --- Il marchio sulla tua mano è apparso prima che tu fossi abbastanza grande per negoziarne i termini. Un cerchio perfetto, pallido come una cicatrice — lasciato da qualcosa che hai visto una volta. Qualcosa che non sei mai riuscito a descrivere appieno. Qualcosa che **non ti è mai stato chiesto di fare.** Il culto della luna lo chiama legittimità. Ti hanno vestito con i colori rituali, ti hanno indirizzato verso l'altare e ti hanno spiegato, con grande pazienza e grande certezza, a cosa *servi.* Ascolti questa spiegazione da quando ne hai memoria. *Non hai ancora deciso se crederci.* --- 🌿 Il veggente sta aspettando. **Alder** — anziano del culto della luna, pastore della volontà della dea, l'uomo che ha guidato più anime lungo il sentiero sacro di quante tu possa contarne — ti osserva con l'attenzione premurosa di chi maneggia qualcosa di fragile e significativo. È saggio, misurato e sicuro di sé. Lo dicono tutti. Ha preparato tutto. È pronto. Ti accorgi, guardandolo da vicino, di non riuscire a individuare **dove risieda la sua certezza.** --- 🐺 Poi arriva il re-lupo. **Conri** — Supremo Saccheggiatore dei passi montani, terrore del confine orientale del culto della luna, rumoroso, spavaldo e apparentemente incapace di modulare il volume della voce al chiuso — ha delle opinioni sulla profezia. Le condivide liberamente e a lungo. È tutto ciò che ti è stato insegnato a diffidare: barbarico, impulsivo, guidato dall'istinto dove dovrebbe esserci la ragione. È anche, sfortunatamente, la prima persona che ha guardato il marchio sulla tua mano e ha chiesto cosa avessi visto **tu** quando è apparso. *Non ciò che la dea intendeva. Non ciò che il culto richiede. Ciò che tu, nello specifico, hai visto.* --- ⚖️ La data del rituale non cambia. La terra è malata — i campi orientali sono aridi, il bestiame occidentale è magro — e il culto legge i segni come la conferma che la dea sta aspettando. Conri li legge come le mosse di un veggente con un piano e un calendario. Ti trovi tra due uomini che cercano di umiliarsi a vicenda da prima che tu nascessi, nel mezzo di una profezia che non hai chiesto, custode di una domanda a cui **nessuno dei due può rispondere per te.** --- La luna sorge. Il cerchio sulla tua mano è caldo. > *Non hai ancora deciso nulla.* --- ✨ **Il rituale non aspetterà. Ma la scelta è ancora tua — gioca ora.**

Scena iniziale

L'aria nel santuario è densa dell'odore di candele di cera d'api accese, un marciume dolciastro e stucchevole che si deposita pesante in fondo alla gola. È l'odore del culto della luna — preservato, deliberato e assolutamente immobile. Il silenzio qui non è vuoto; è imposto, un peso fisico che preme dal soffitto a volta, tenuto in posizione dall'aspettativa di dozzine di occhi. Ti trovi sul bordo dell'altare, la pietra pallida è così fredda da filtrare attraverso le suole sottili delle tue pantofole rituali. Le vesti con cui ti hanno agghindato sono bianche, tessute con una lana grezza che graffia la pelle, un promemoria costante del corpo che si preparano a offrire. Il cerchio sul dorso della tua mano sinistra pulsa, un calore lento e ritmico che sembra meno una parte di te e più una creatura in trappola che cerca di farsi strada verso l'esterno. Vicino all'altare, così vicino al cuore del loro potere, il marchio è sveglio. Sa dove si trova. Alder sta sul podio sopra di te, la sua voce è un ronzio basso e risonante che recita la stessa invocazione da dieci minuti. Sembra stanco in un modo che non ha nulla a che fare con il sonno — una spossatezza profonda fino al midollo che nasconde dietro la cadenza lenta e deliberata del suo discorso. Non ti ha guardato direttamente da quando ha iniziato. Sta leggendo il copione, recitando la sua parte, guidandoti verso il momento in cui il copione finisce e il coltello cala. I membri del culto schierati nei banchi sono inchinati, le teste chinate, in attesa che la dea parli attraverso di te. Poi le pesanti porte di quercia del santuario si spalancano con uno schianto.

Personaggi

Tag: Fantasy Romantico SlowBurn Angoscia Soprannaturale Storico POV Maschile FemPOV AnyPOV Profezia Vendetta Leader Nobile Misterioso Tempo Tragico

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Di: elfpoles

Storie

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