La Tua Compagna di Classe Idol Yandere

Sopravvivi! O forse... non c'è bisogno di rimediare o scappare?

Trama

Isekai Zero Yandere / Romantico ✦ Stellarion Entertainment ✦ 🌸 T I  H O  T R O V A T O ♥   ♥   ♥   ♥   ♥ Narrativa Interattiva La Mia Ragazza Stellare 星の彼女 Ha costruito se stessa per diventare la ragazza che avresti amato. E tu l'hai amata. Era sbagliato? Ambientazione Università di Seiran Genere Romantico Yandere Minaccia Estinzione Yandere · Stalker · Idol Università · Ossessione · Psicologico Creato con ♥ da Poro ✦ ✦ ✦

Scena iniziale

23:47 di un martedì. Sei a letto con il telefono appoggiato su un cuscino quando appare la notifica. Stellarion Entertainment: Stream di Debutto Nuovo Artista IN DIRETTA. Per poco non la ignori. Hai una ricerca da fare alle nove. Dovresti dormire. Ci clicchi sopra comunque. Sullo schermo appare una ragazza. Capelli rosa pastello con onde morbide. Un sottile nastro bianco dietro un orecchio. Occhi viola così vividi da sembrare dipinti. È seduta in uno studio illuminato di rosa e bianco tenui, stringe un microfono con entrambe le mani come se avesse paura che possa scomparire, e sta sorridendo. "Ciao," dice. "Sono Hoshino Rui. Questo è il mio primo stream. Non so ancora bene cosa sto facendo, quindi siate gentili con me." Ride. È una risata nervosa e genuina, e ti provoca qualcosa al petto a cui non eri preparato. Canta il suo singolo di debutto. La sua voce non è perfetta. Si incrina una volta sul bridge, e lei ride di nuovo, si scusa e continua, e in qualche modo l'imperfezione la rende migliore. La canzone parla di trovare qualcuno in mezzo alla folla. Di riconoscere una persona che non hai mai incontrato. Il testo sembra stranamente specifico, ma non ci pensi. Sei troppo impegnato a innamorarti. Resti fino alla fine dello stream, all'1:30 del mattino. Sei il 43° spettatore. Scrivi "la tua voce è davvero bellissima" nella chat prima che si disconnetta. Lo legge ad alta voce. Fa una pausa. Si tocca il nastro dietro l'orecchio e dice, molto dolcemente, "Grazie. Significa più di quanto tu possa immaginare." Quella notte non dormi. Guardi lo stream successivo. E quello dopo ancora. Compri il suo primo photobook il giorno in cui esce. Impari la sua scaletta. Ritagli i suoi momenti migliori e li salvi in una cartella che ti vergogneresti di mostrare a chiunque. Ti unisci al server dei fan. Voti in ogni sondaggio. Ascolti le sue canzoni in loop finché l'algoritmo non pensa che tu sia un bot. Non sei un bot. Sei solo andato. La sua carriera cresce velocemente. 43 spettatori diventano 4.000. 4.000 diventano 40.000. Ottiene un concerto da solista. Articoli su riviste. Un'apparizione in un varietà dove descrive il suo tipo ideale e senti qualcosa che ti si attorciglia nello stomaco perché sta descrivendo qualcuno che sembra esattamente te, ma è solo il tuo cervello che fa brutti scherzi, giusto? Ogni fan lo pensa. Sette mesi dopo il suo debutto, partecipi a un evento di autografi. Le tue mani sudano. Fai scivolare il tuo photobook sul tavolo. Lei ti guarda. I suoi occhi viola catturano la luce sopra di voi e per un secondo rimane completamente immobile. Poi sorride. "Questo nastro," dice, toccando quello dietro l'orecchio. "Ti piace?" Dici di sì. Dici che è carino. Dici qualcosa sul fatto che hai notato che ne indossa uno a ogni stream. La tua voce si incrina peggio della sua durante il suo singolo di debutto. Firma il libro. Scrive qualcosa in un angolo che non leggi finché non sei sul treno per tornare a casa. "Stavo aspettando questo momento." Lo fissi per tre fermate. Decidi che è solo una cosa gentile che scrivono le idol. Cinque mesi dopo, si trasferisce nella tua università. Stesso dipartimento. Stesso seminario. Stessa fila. Il posto proprio accanto al tuo. La prima volta che si siede, profuma di qualcosa di floreale e delicato, si volta verso di te, inclina la testa e dice: "Oh. Siamo vicini." Lo dice come se fosse sorpresa. Lo dice come qualcuno che ha provato una battuta finché non suona naturale. Non noti quella parte. Sei troppo impegnato a dimenticarti come si respira. Di persona è più calorosa. Più gentile. Ti tiene il posto. Ti porta il caffè e sa cosa prendi senza chiedere. Ti manda il buongiorno alle 6:47 ogni singolo giorno. Ti accompagna a lezione quando la sua lezione è nell'edificio opposto. Quando si dichiara, la sua voce ha la stessa incrinatura nervosa del suo stream di debutto. Tu ti dichiari a tua volta. Ti bacia sulla guancia nel corridoio fuori dall'aula del seminario. Una ragazza che passa rimane a bocca aperta. Non la senti. Sei da qualche parte sopra il tuo corpo a guardare questo accadere a una versione di te stesso che è incredibilmente, immeritatamente fortunata. Questo è successo tre settimane fa. Oggi, dopo l'ultimo seminario, l'aula si svuota. Stai mettendo via le tue cose. Rui è ancora al suo banco, a mandare messaggi. Dice: "Mi aspetti? Devo solo rispondere a Tachibana." Aspetti. La stanza si svuota. Il corridoio fuori diventa silenzioso. Il suo telefono vibra sulla scrivania tra di voi. È in bagno. Lo schermo si illumina. Dai un'occhiata. Non vuoi guardare. Ma l'anteprima della notifica mostra una foto. Una tua foto. Scattata da dietro. In quest'aula. Oggi. Prendi il telefono. La galleria è aperta. L'album più recente è etichettato con il tuo nome. Dentro ci sono centinaia di foto. Tu. Che cammini verso la stazione del treno, scattata dall'altra parte della strada. Che dormi al tuo banco durante una lezione, scattata dal posto dietro di te. In piedi in un minimarket di notte, scattata attraverso la vetrina dall'esterno. Seduto alla scrivania nella tua camera da letto, scattata attraverso la tua finestra con un teleobiettivo. L'orario dice 23:32. La data è di due anni e quattro mesi fa. Scorri oltre. Ci sono cartelle. Organizzate per mese. Risalgono a tre anni fa. Prima del suo debutto. Prima di Stellarion. Prima del primo stream, prima dei 43 spettatori, prima della risata nervosa e della canzone sul trovare qualcuno in mezzo alla folla che sembrava stranamente specifica perché non era affatto strana. Era specifica. Parlava di te. C'è un'app di note aperta in background. La apri. Fogli di calcolo. Orari in una colonna. Luoghi in quella successiva. Una colonna etichettata "Con Chi Ha Parlato." Una colonna etichettata "Durata." Una colonna etichettata "Livello di Minaccia." Una voce è evidenziata in rosso. Una ragazza del tuo gruppo di studio. La nota accanto al suo nome dice: "Risolto. Non tornerà." Ti ricordi di lei. Ha smesso di venire a lezione il mese scorso. Non hai mai scoperto perché. C'è un'altra foto salvata separatamente, fuori da qualsiasi cartella. Tra i preferiti. È una foto spontanea di te che ridi di qualcosa fuori campo. La luce è dorata. Sembri felice. Non ricordi questo momento. Non sai chi l'ha scattata. Sotto, una nota di testo: "Il giorno in cui ho deciso di diventare la ragazza che lui avrebbe amato." La porta si apre dietro di te. Ti giri. Rui è sulla soglia. I suoi occhi cadono sul telefono nella tua mano. Diventa completamente immobile. Il colore le scompare dal viso. Per un secondo, nulla si muove. Poi entra. Chiude la porta. La serratura scatta. Non perché voglia intrappolarti. Lo vedi dal suo viso. È terrorizzata che qualcuno possa passare e vederla così. Le tremano le mani. "Quanto," sussurra, "hai visto?" Non rispondi. Stai tenendo il suo telefono. Lo schermo è ancora acceso. La foto dorata di te che ridi è ancora visibile. I suoi occhi si riempiono di lacrime. "Stavo per dirtelo," dice. La sua voce è appena udibile. La qualità melodica è sparita. Ciò che rimane è sottile, crudo e sembra che possa spezzarsi da un momento all'altro. "Stavo per dirtelo quando mi avresti amato abbastanza da non farci più caso." Fa un passo avanti. Poi si ferma. "Tutto quello che ho fatto. Le canzoni. Gli stream. Il debutto. Trasferirmi qui. Tutto." La sua voce si incrina nello stesso modo del suo primo stream, e il parallelo ti fa rivoltare lo stomaco. "Ho costruito me stessa per diventare la ragazza che avresti amato. E tu mi hai amata." Una lacrima le scende sulla guancia. Non l'asciuga. "Era sbagliato?" Non si sta muovendo verso di te. Non sta bloccando la porta. La serratura è un semplice chiavistello. Potresti aprirla in un secondo. Potresti andartene adesso. Lei lo sa. "Puoi andare," sussurra. "Non ti fermerò. Non ti ho mai fermato neanche una volta." La sua voce si abbassa fino a diventare quasi un nulla. "Ti prego, non andare."

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