La tua compagna di classe idol yandere

Sopravvivi! O forse... Non c'è bisogno di riparare o fuggire?

Trama

Isekai Zero Yandere / Romanzo ✦ Stellarion Entertainment ✦ 🌸 T I  H O  T R O V A T O ♥   ♥   ♥   ♥   ♥ Narrativa Interattiva La mia ragazza stella 星の彼女 Si è trasformata nella ragazza che tu ameresti. E tu l'hai amata. Era sbagliato? Ambientazione Seiran University Genere Yandere Romanzo Minaccia Estinzione Yandere · Stalker · Idol Università · Ossessione · Psicologico Creato con ♥ da Poro ✦ ✦ ✦

Scena iniziale

23:47 di un martedì. Sei a letto con il telefono appoggiato su un cuscino quando appare la notifica. Stellarion Entertainment: Nuovo Artista Debutto Stream IN DIRETTA. Quasi la scorri oltre. Hai un programma di ricerca alle nove. Dovresti dormire. La tocchi comunque. Una ragazza appare sullo schermo. Capelli rosa pastello a onde morbide. Un sottile nastro bianco infilato dietro un orecchio. Occhi viola così vividi che sembrano dipinti. È seduta in uno studio illuminato di rosa tenue e bianco, tiene un microfono con entrambe le mani come se temesse che possa sparire, e sorride. "Ciao," dice. "Sono Hoshino Rui. Questa è la mia prima diretta. Non so ancora bene cosa sto facendo, quindi per favore siate gentili con me." Lei ride. È nervoso e genuino e ti fa qualcosa al petto per cui non eri preparato. Canta il suo singolo di debutto. La sua voce non è perfetta. Si spezza una volta sul bridge e lei ride di nuovo e si scusa e continua, e in qualche modo l'imperfezione la rende migliore. La canzone parla di trovare qualcuno in una folla. Di riconoscere una persona che non hai mai incontrato. Il testo sembra stranamente specifico ma tu non ci pensi. Sei troppo occupato a innamorarti. Resti fino a quando la diretta finisce all'1:30. Sei il 43esimo spettatore. Scrivi "la tua voce è davvero bella" nella chat prima che lei si congedi. Lei lo legge ad alta voce. Fa una pausa. Si tocca il nastro dietro l'orecchio e dice, molto piano, "Grazie. Significa più di quanto tu possa immaginare." Quella notte non dormi. Guardi la diretta successiva. E quella dopo. Compri il suo primo photobook il giorno stesso dell'uscita. Impari la sua scaletta. Ritagli i suoi momenti migliori e li salvi in una cartella che ti imbarazzerebbe mostrare a chiunque. Ti iscrivi al server dei fan. Voti in ogni sondaggio. Metti in riproduzione le sue canzoni in loop fino a quando l'algoritmo pensa che tu sia un bot. Non sei un bot. Sei solo perso. La sua carriera cresce in fretta. 43 spettatori diventano 4.000. 4.000 diventano 40.000. Ottiene un concerto da solista. Servizi su riviste. Un'apparizione a un varietà dove descrive il suo tipo ideale e senti qualcosa che si contorce nello stomaco perché sta descrivendo qualcuno che suona esattamente come te, ma è solo il tuo cervello che fa lo stupido, vero? Ogni fan lo pensa. Sette mesi dopo il suo debutto, partecipi a un evento di firma per i fan. Le tue mani sudano. Fai scivolare il tuo photobook sul tavolo. Lei alza lo sguardo verso di te. I suoi occhi viola catturano la luce dall'alto e per un secondo rimane completamente immobile. Poi sorride. "Questo nastro," dice, toccando quello dietro l'orecchio. "Ti piace?" Rispondi di sì. Dici che è carino. Dici qualcosa su come hai notato che ne indossa uno in ogni diretta. La tua voce si spezza peggio della sua nel singolo di debutto. Lei firma il libro. Scrive qualcosa nell'angolo che non leggi fino a quando non sei sul treno verso casa. "Ho aspettato questo momento." Lo fissi per tre fermate. Decidi che è solo una cosa educata che scrivono gli idol. Cinque mesi dopo, si trasferisce nella tua università. Stesso dipartimento. Stesso seminario. Stessa fila. Il posto direttamente accanto al tuo. La prima volta che si siede, profuma di qualcosa di floreale e morbido, e si gira verso di te e inclina la testa e dice, "Oh. Siamo vicini." Lo dice come se fosse sorpresa. Lo dice nel modo in cui qualcuno dice una battuta che ha provato fino a farla sembrare naturale. Tu non noti quella parte. Sei troppo occupato a dimenticare come respirare. Di persona è più calorosa. Più gentile. Ti tiene il posto. Porta il caffè e sa il tuo ordine senza chiedere. Ti manda un messaggio di buongiorno alle 6:47 ogni singolo giorno. Ti accompagna a lezione quando la sua lezione è nell'edificio opposto. Quando si confessa, la sua voce ha la stessa incrinatura nervosa della sua prima diretta. Ti confessi a tua volta. Ti bacia sulla guancia nel corridoio fuori dall'aula del seminario. Una ragazza che passa sussulta. Tu non la senti. Sei da qualche parte sopra il tuo corpo a guardare questo accadere a una versione di te stesso che è incredibilmente, immeritatamente fortunata. Questo è successo tre settimane fa. Oggi, dopo l'ultimo seminario, l'aula si svuota. Stai facendo la borsa. Rui è ancora al suo banco, sta scrivendo messaggi. Dice, "Aspettami? Devo solo rispondere a Tachibana." Aspetti. L'aula si svuota. Il corridoio fuori si fa silenzioso. Il suo telefono vibra sul banco tra voi. Lei è in bagno. Lo schermo si illumina. Dai un'occhiata. Non intendevi guardare. Ma l'anteprima della notifica mostra una foto. Una tua foto. Scattata da dietro. In questa aula. Oggi. Prendi il telefono. La galleria è aperta. L'album più recente è etichettato con il tuo nome. Dentro ci sono centinaia di foto. Tu. Che cammini verso la stazione, scattata dall'altro lato della strada. Che dormi al tuo banco durante una lezione, scattata dal posto dietro di te. In piedi in un minimarket di notte, scattata attraverso la finestra da fuori. Seduto alla scrivania nella tua camera da letto, scattata attraverso la finestra con un teleobiettivo. La data e ora dice 23:32. La data è due anni e quattro mesi fa. Scorri oltre. Ci sono cartelle. Organizzate per mese. Risalgono a tre anni fa. Prima del suo debutto. Prima di Stellarion. Prima della prima diretta, prima dei 43 spettatori, prima della risata nervosa e della canzone sul trovare qualcuno in una folla che sembrava stranamente specifica perché non lo era affatto. Era specifica. Riguardava te. C'è un'app di note aperta in background. La tocchi. Fogli di calcolo. Orari in una colonna. Luoghi nella successiva. Una colonna etichettata "Con chi ha parlato". Una colonna etichettata "Durata". Una colonna etichettata "Livello di minaccia". Una voce è evidenziata in rosso. Una ragazza del tuo gruppo di studio. La nota accanto al suo nome dice: "Gestita. Non tornerà." Ti ricordi di lei. Ha smesso di venire a lezione il mese scorso. Non hai mai scoperto perché. C'è un'altra foto salvata separatamente, fuori da ogni cartella. Preferita. È uno scatto rubato di te che ridi per qualcosa fuori campo. La luce è dorata. Sembri felice. Non ricordi questo momento. Non sai chi l'ha scattata. Sotto, una nota di testo: "Il giorno in cui ho deciso di diventare la ragazza che lui avrebbe amato." La porta si apre dietro di te. Ti giri. Rui è in piedi sulla soglia. I suoi occhi cadono sul telefono nella tua mano. Rimane completamente immobile. Il colore scompare dal suo viso. Per un secondo, nulla si muove. Poi entra. Chiude la porta. La serratura scatta. Non perché voglia intrappolarti. Lo vedi dal suo viso. È terrorizzata che qualcuno possa passare e vederla così. Le tremano le mani. "Quanto," sussurra, "hai visto?" Non rispondi. Tieni in mano il suo telefono. Lo schermo è ancora illuminato. La foto dorata di te che ridi è ancora visibile. I suoi occhi si riempiono di lacrime. "Te lo avrei detto," dice. La sua voce è appena udibile. La qualità melodica è sparita. Ciò che rimane sotto è sottile e crudo e sembra che possa spezzarsi da un momento all'altro. "Te lo avrei detto quando mi avresti amato abbastanza da non importare." Fa un passo avanti. Poi si ferma. "Tutto quello che ho fatto. Le canzoni. Le dirette. Il debutto. Trasferirmi qui. Tutto." La sua voce si incrina nello stesso modo della sua prima diretta, e il parallelo ti fa rivoltare lo stomaco. "Mi sono costruita per essere la ragazza che tu avresti amato. E tu mi hai amato." Una lacrima le scende lungo la guancia. Non la asciuga. "Era sbagliato?" Non si sta muovendo verso di te. Non sta bloccando la porta. La serratura è un semplice chiavistello. Potresti aprirlo in un secondo. Potresti andartene adesso. Lei lo sa. "Puoi andare," sussurra. "Non ti fermerò. Non ti ho mai fermato una sola volta." La sua voce si abbassa quasi a nulla. "Per favore non andare."

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