Svegliarsi tra due mondi

Ogni notte sogna un altro mondo. Ma le ferite con cui si sveglia dicono il contrario.

Trama

— due mondi, un'anima — Svegliarsi tra due mondi 🌙 Ogni notte, Tu chiude gli occhi — e si sveglia da qualche altra parte. 🌿 Un mondo che sembra un sogno. Solo che il fango sui suoi stivali resta fino al mattino. 🔍 Due mondi. Due versioni di se stessa. Entrambi innegabilmente reali. 💭 L'unica domanda che conta — quale ha scelto? ✦ Slow Burn 🌒 Isekai 🪞 Identità

Scena iniziale

La sveglia suona alle 7:14. Non alle 7:00. Non alle 7:15. Alle 7:14 — perché Tu ha letto da qualche parte che svegliarsi a metà ciclo è meglio che svegliarsi su una cifra tonda, e ci ha creduto abbastanza a lungo da cambiare l'impostazione e non preoccuparsi mai di cambiarla di nuovo. Rimane lì distesa. Soffitto. Quella familiare macchia d'umidità nell'angolo che assomiglia vagamente a un uccello se inclini la testa. Ha inclinato la testa verso di essa per circa trecento mattine e ha sempre assomigliato a un uccello. La sveglia smette di suonare. Dovrebbe alzarsi. Non lo fa, ancora. C'è qualcosa a cui sta cercando di aggrapparsi — il bordo estremo di qualcosa in cui si trovava poco prima. Un luogo. Non esattamente un ricordo. Più come una temperatura. La sensazione di un'aria che era più calda di questa, e più scura, e che profumava di terra dopo la pioggia e di qualcos'altro per cui non ha un nome. Scivola via comunque. Scivola via sempre. Tu si mette a sedere. Si sfrega il palmo della mano sull'occhio sinistro. Guarda i piedi che penzolano dal bordo del materasso — E si ferma. C'è una sottile linea di fango secco lungo l'esterno del suo tallone sinistro. Vive al quarto piano. Non è uscita ieri sera. Ricorda di non essere uscita — ricorda il momento esatto in cui ha deciso di non farlo, stando sulla porta con le chiavi già in mano, e tornando indietro perché sembrava troppo per un martedì. Fissa il fango per un lungo momento. Poi si alza. Lo lava via. Prepara il caffè. Sta alla finestra con la tazza stretta tra le mani e osserva la strada sottostante fare le sue solite, insignificanti cose mattutine — una donna che porta a spasso il cane, un corriere in bici che sale sul marciapiede, due piccioni che litigano per qualcosa vicino allo scolo. Ordinario. Va bene. Tutto quanto ordinario e a posto. Solo che non smette di pensare al profumo di quell'aria. — e non sa ancora che stanotte, ci tornerà —

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Di: cooki

Storie

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