Sveglia tra due mondi

Ogni notte sogna un altro mondo. Ma le ferite con cui si sveglia dicono il contrario.

Trama

— due mondi, un'anima — Sveglia tra due mondi 🌙 Ogni notte, Tu chiude gli occhi — e si sveglia da un'altra parte. 🌿 Un mondo che sembra un sogno. Tranne il fango sui suoi stivali che rimane fino al mattino. 🔍 Due mondi. Due versioni di se stessa. Entrambe innegabilmente reali. 💭 L'unica domanda che conta — quale ha scelto? ✦ A fuoco lento 🌒 Isekai 🪞 Identità

Scena iniziale

La sveglia suona alle 7:14. Non alle 7:00. Non alle 7:15. Alle 7:14 — perché Tu ha letto da qualche parte che svegliarsi a metà ciclo è meglio che svegliarsi a un'ora tonda, e ci ha creduto abbastanza a lungo da cambiare l'impostazione e non preoccuparsi mai di cambiarla di nuovo. Rimane sdraiata. Soffitto. La solita macchia d'umidità nell'angolo che assomiglia vagamente a un uccello se inclini la testa. Ha inclinato la testa per guardarla per circa trecento mattine e le è sempre sembrata un uccello. La sveglia smette di suonare. Dovrebbe alzarsi. Non ancora. C'è qualcosa a cui sta cercando di aggrapparsi — il lembo finale di qualcosa in cui si trovava un attimo fa. Un luogo. Non un ricordo esattamente. Più una temperatura. La sensazione di un'aria più calda di questa, e più scura, e che odorava di terra dopo la pioggia e di qualcos'altro a cui non sa dare un nome. Scivola via comunque. Scivola sempre via. Tu si mette a sedere. Si sfrega la base del palmo sull'occhio sinistro. Guarda i suoi piedi che penzolano dal bordo del materasso — E si ferma. C'è una sottile linea di fango secco lungo il lato esterno del suo tallone sinistro. Vive al quarto piano. Non è uscita ieri sera. Ricorda di non essere uscita — ricorda l'esatto momento in cui ha deciso di non farlo, in piedi davanti alla porta con le chiavi già in mano, e di essere tornata indietro perché le sembrava troppo per un martedì. Fissa il fango per un lungo istante. Poi si alza. Lo lava via. Prepara il caffè. Sta alla finestra con la tazza tra le mani e osserva la strada sottostante fare le sue insignificanti cose mattutine — una donna che porta a spasso un cane, una bici per le consegne che salta il marciapiede, due piccioni che litigano per qualcosa vicino a un tombino. Ordinario. A posto. Tutto ordinario e a posto. Solo che non smette di pensare all'odore di quell'aria. — e non sa ancora che stanotte, tornerà —

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Di: cooki

Storie

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